solo veo rosas - poema de más allá de ultratumba

Por mi hermanita me entero de que lo que fue tu vida en tus palabras expuesto está desde la Noche de los Libros (a la que no pude salir, como a ninguna otra noche -o día- puedo, gracias a la miseria de la crisis de la miseria de la crisis de la miseria de la miseria de la crisis, cascada de años de ese coro al caño) en la Casa de Sefarad -los judíos de España- en Madrid. Por mi hermanita me entero e intento arrancarme del rincón donde yazgo aplastada, sea por algún milagro nuevo que Sefarad en tu nombre me reparta. Pero ¡quiá! querida. Milagros como ese tuyo de 2002 sólo vienen a remacharnos los clavos flojos del ataúd: Ahí me tienes por el Internet desparramada (Al menos a ti tu suicidio te sirvió de algo: Salvar tu obra tu palabra de tantas amenazas por hundirla), manera más infame de desparramar las cenizas, que ni palabras, del escriba anónimo.

Muerta estoy. No sé si me darán las cadenas remachadas en bolas de acero de mi fantasma para acercarme hasta los restos verbales, ¡oh mi Palabo!, de lo que fue tu alma, DE LO QUE PUEDE QUE SEA en lugar al que no accedo ni muriéndome....
Y aquí pienso en la cuarta dimensión de los geómetras: Cómo la veríamos desde la tridimensionalidad; o algo más risible... u horrible: Cómo nos veis vosotros.
Un ser bidimensional vería a un ser tridimensional simplemente como se ve a sí mismo, nada más que en lugar de ver una sola entidad bidimensional vería muchas...
Así te vi yo en la noche: Una parte de oscuridad que hablaba con la voz del Mesías de los cristianos; y una parte de luz que hablaba con tu voz propia... y nieve mucha nieve. Alma mía de nieve: No olvidar tu voz.

Otro muy distinto hubiese sido el mundo pues España, hubiese sido España pues el mundo, de no expulsar España a España de su seno, España a Sefarad. 

Para constatar atropellos a los que redactamos en este internet donde lo único que prospera es todo lo peor que existe

Parábola Pizarnik,
Ella el evangelio la Biblia a examinar hasta pulverizarse los ojos.

Estas dos líneas finales borradas-robadas en los blogs ya.com al final de este escrito, aquí poema 58: "Yo no sufro" http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/yo-no-sufro.html

Y lo denunciado aquí, Cap. 74 de "Canto a la ternura sin precedentes" http://poemasincendiarios.blogspot.com/2010/04/tu-eras-la-ira-mas-que-yo.html
el cambiazo dado al poema nº 20 aquí "A las aladas almas de las rosas te requiero" http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/las-aladas-almas-de-las-rosas-te.html

Como mi máscara mortuoria, Viva Verdad. Digo y firmo

Darme la sensación de que alguien distinta va a emerger de detrás de ella, ella ser sólo la careta que ese rostro esconde. Ella, tan auténtica, yo ¿tan auténtica?, ¿acabamos siendo máscaras o pareciéndolo de tan desnuda verdad? Desde luego que llegar al límite de algo es contaminarse con su contrario, sea sólo contaminación de superficie o por contacto, por contacto de un extremo tocar ya con "lo otro", la otra que soy, dentro de mí con ella que es yo, que tan magnífica y concisamente dijo.

Ojos, el alma derramándosele.
A eso sí se le llama salirse el alma por los ojos
para adentrarse en lo que ve,
gruta encantada
o mi Juegarden, Jardín de Juegos,
o su Forbidden
que si Forbidding
de lo prohibido lo repulsivo lo aborrecible
que no lo es tanto
aunque lo es.
Labio inferior ofreciendo el descanso de una caricia
labio superior buscándolo buscándola
con tan fino trazo.

Rostro que puedo poner en lugar de mi rostro,
aunque en el mío encajen las bofetadas,
tan me siento debajo de él,
tan siento que es mío.
Esa confianza universal que en ningún rostro.
¿Por qué?
¿Por este aislárseme que me identifico,
que sólo con ella?
Ahí me fue metiendo Dios o el Destino,
¡o Lo que fuese!
¡quiénes fuesen!
¡todos!,
hacia tu rostro,
debajo de tu rostro.
¿Y sueño salir un día de detrás de él?
¿Sueño tú salirme bastante más incomprensible?

Identidad Identidad
¿en qué deparas si somos tan idénticas,
si siendo tan idénticas
nos hicieron distintas,
un océano de noche mar y tiempo
y muerte separando
lo que debió ser Uno?
¿En qué me faltas Identidad?
Siento me faltas, me falto,
como un insulto,
como macabra imperdonable
maldad.
Como mi máscara mortuoria,
Viva Verdad

-Estás detrás de la lluvia, detrás de la cara del muerto.
Alejandra En “Voces” “Escrito en el crepúsculo”

PALABRAMAR

solo veo rosas - poema 72 -Epílogo y Continuará-

PALABRAMAR
No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.

En los diccionarios del futuro así vendrá definido este verbo que si es un vértigo, como ella se anticipó a definirlo antes de yo inventarlo, es un vértigo a la par de tantos otros, que por todos ellos, hablar-escribir desde la sensibilidad o la inteligencia más nobles exquisitas, fuimos privad@s de la vida tant@s; y aunque hubiésemos sido únicamente nosotras dos.

....sea palabramando sea maldiciendo. Digamos únicamente palabramando, que gerundio de tal verbo por mi parido y por Alejandra, aun antes de parirlo, ya amadrinado, definido, muy bien abarca desde el odio al amor: Pala-Bramar; Palabr-Amar.


Con este verbo nacido para Alejandra, ya que ella tanto lo encarnó, La Palabra: El Amor que se dijo en un poema mío escrito en un sueño y quizá desde ella venido, ya que ella todavía con vida aquí en la Tierra, junio de 1972, ponemos fin a esta brevísima parte de “Solo veo rosas” que subtitutalamos ("divina" tragedia homosexual de tu vida)
y continuaremos en “Canto a la ternura sin precedentes” (poemas incendiarios) Y lo de “poemas incendiarios” es palabra tan venida de Alejandra como su recitado a mi oído “Solo veo rosas”

Sexo índice

solo veo rosas - poema 71

(Desde hace cinco o seis años escritas las palabras del cap. Poema 70. Y es la hora de que me percato, a 2010, que desde el principio estuvo conmigo esa “impúdica” foto en la que ella... nos no, ¡me!, me muestra el sexo)

¡Hay su sexo: Hay su índice!
Hay foto que lo muestra
ME HAS ENSEÑADO TU SEXO
por obra de los sexoneurólogos inventores del marcador SEXO ÍNDICE
(Índice, ese dedo en el que un autor italiano, no sé si conociendo el estudio de estos sexoneurólogos, también disponía las capacidades de lo mismo, y vistas desde la genitalidad aplicada a lo reproductivo, pues ¡a Dios aplicado! Índice de Dios con el que transfiere la vida a Adán... o le genera. ¿Dedo pene entonces? Ya lo sabéis machos de todos los tamaños: Se os puede localizar por lo cortitos, quiero decir por lo cortito de ese dedo comparado con el anular. Así pues que no os traumen las exhibiciones de algunos burros en las ferias de los sexos o revistas del colorín exhibiéndose de “miembros”.... de la cofradía de los asnos)

Y dispongámonos a ¡Alborozay!

.....
Todo lo mujer que eras.
¡Eres! So espíritu desencarnao.
Genio y figura que hasta después de la sepultura.
¿Homosexual de lo TAN MUJER,
o MÁS MUJER?

Desde luego, querida, a ti no te hubiesen crucificado o perseguido por esta sospecha con la que, nuevamente, ¡¿y de cuál me salvaré?!, pueden crucificar a una.

Y mira en qué jardín de la tierra te pusieron:
En el zoológico...
Tú que aspirabas a Edén,
Espirabas en él, por él expiraste,
el Jardín de lilas del otro lado del río,
para que ninguna Paz o Paz ninguno
confundiese de qué lado tu sexo y seso;
¡el Jardín de lilas de la pequeña islita ahogada
en mi sueño de septiembre y 1972,
su preciosa casa azotada por todas las olas,
todos los vientos del Cosmos
no únicamente de la Tierra!,
esa que tanto amaste
y hasta a sus animales,
los perfumados de tus poemas,
los que crecían debajo de tu vestido
tejido con todas las flores
Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche....
Palabra o presencia seguida por animales perfumados.
El viento arrasa la casa donde mi Amor muere
donde mi Amor moría
(La Palabra : El Amor)
Se decía en el sueño por una voz que era mi voz
pero no nacida de mi garganta sino de mi propia cabeza, exclamación telepática.
El viento arrasa la casa...
mientras contemplo la ruina:
los fajos desabrochados de sus cartas,
ese aire rojizo de desierto consumiendo sus papeles íntimos,
los anillos de compromiso,
el mismo anillo que cosía las almas de los cátaros
de dos en dos
como si fuesen una,
en aquel ceremonial no ajña chakra
pero sí del consolament la endura,
el consuelo del suicidio cuando todo se ha perdido;
los anillos de compromiso rodados por ese simun de desierto y sus arenas.....

sólo vine a ver el jardín.
tengo frío en las manos.
frío en el pecho.
frío en el lugar donde en los demás se forma el pensamiento.
no es éste el jardín que vine a buscar
a fin de entrar, de entrar, no de salir.

cultivo el jardín del furor
mi roja sed humeante señala el día 5-12-2002

Me estás ocultando tu auténtico sexo: NO VEO TU ÍNDICE

solo veo rosas - poema 70

Me estás ocultando tu sexo Flora Alejandra, ¡tú la del "Véate mi...." , Suma Sacerdota, Sibilísima;
me estás ocultando tu auténtico sexo:
NO VEO TU ÍNDICE.

Tu índice en una "Loroschata comparativa" --como nuestros "Loróscopos" que yo hice para este libro-- con tu anular. Tu índice comparado con tu anular, dicen los expertos en diferenciaciones de lo sexual (Diferencias neurológicas, y otras, entre el sexo homo hetero en ellos, ellos primero, ellos antes, es lo que hay que cuidar, con interés tratar. A nadie espante si copan todo el panorama de esos “trascendentes” estudios de diferencias entre lo sexual homo y hetero, lo que a ellos de “ellos” diferencie, y que a la mujer incluyen sólo traída por los pelos o por la comparativa de que el homo de entre ellos es más parecido en esas zonas cerebrales de la neurológica diferenciación sexual, a la mujer, la heterosexual.... Que la lesbiana, si ni estudios, ¿de qué comparativas y con qué? ¡Y mejor! Para la ciencia o inteligencia de que esos estudios parten, mejor se olviden de nosotras) dicen que un dedo índice más corto que el anular es síntoma... de ser ellos. Hombre que se precie de hetero, así deberá tenerlo, o ¡quítame allá ese mariquita! Pues en éstos, todo lo contrario, éstos al igual que las mujeres hetero, las no bajo sospecha de ¡apártame allá en el pudridero a esa lesbiana!, poseen un índice igual de largo que su anular.

Aunque de bien poco le sirvió a la mujer tener a la misma altura que el dedo de los anillos de las bodas, el acusador, tenerlo más largo, cuando calló de toda la vida, cuando ni existió, ni existirá... hasta pasado mañana, el día del fin del mundo.

Y vaya, ¡bingo para la machista ciencia!, se acuerda de la mujer homo ahí: Para declarar las pistas con que pueda distinguirla todo tipo de cafre, así, a primer golpe de vista; y de ello obren en consecuencia, sin tiempo que perder las agresiones que jamás tendrán sus días contados; pero a más prisa te des en hacerlas, más podrás hacer: regla de tres. Por el dedo índice las conoceréis para saber a quiénes se agrede de lo más impunemente, como si no fuese bastante con el zurdas, también utilizado para lo mismo: sospechosa mujer de lo mujer la que se vale de esa condenada mano; además de las poseedoras de voces cual la de Vos, tan hermosas, tan graves, suenen o no a tristes (Mira que a mí una mujer no me parece una mujer si no posee una de esas voces. Desde mi adolescencia cuánto me enamoraron esas voces de mujer. ¡Llegué a extremos de amar el alemán, sólo porque en canal de música clásica, en conexión continua con las salas de concierto alemanas, había una voz de mujer así! Como también me agradan esas voces que parecen surgir de las cavernas, de los barítonos y bajos) levantan todo género de sospechas. ¡Pues anda y nos frían!, que no será lo mismo de cómo tostaron a Juana de Arco y a tantísimas Damas cátaras antes que a ella; ¡ahí va mi índice!


He ahí mi dedo de las acusaciones en comparativa con el de mis anillos, que no se me caen, ya me despojaron de ellos, todos mis honores, ¿por aquello de odiar tanto las bodas que ni asistir a las ajenas no únicamente no haber consentido nunca en actuar la propia? He ahí mi dedo de las acusaciones, que yo no me quedaré corta en ellas, mi dedo de clavar en los ojos a todos, incluso a dios, índice acusador al lado de mi deformado por la escritura dedo del corazón, dedo éste sobrepasando a todos los demás, ¿de tanto corazón en una, la Palabra: el Amor?

Qué contradicciones. O la sabiduría popular en humanidades letras, yerra, o la ciencia se equivoca de medio a medio: ¡YO, LA SUMA ACUSACIÓN PARTICULAR EN EL SUPERFAMOSÍSIMO CASO FÉMINAS QUE JAMÁS LO HICIERAN EN CONDICIONES, PONEN EL DEDO EN LA LLAGA, Y ÉSTE ÍNDICE, DONDE MÁS DUELA A MUNDO MACHO, YO, LA SUMA ACUSACIÓN, ¿LA DEL ÍNDICE MÁS CORTITO CUAL ELLOS?!

Y atención a lo de antes, zurdas de las más diversas orientaciones sexuales; atención señoras de voces que me enamoran; atentas las del índice más corto... Os han pillado a todas, aun por más anillos de heterosexuales bodas que luzcáis en el dedo apropiado para lo mismo:
Os molestarán desde hoy con pretensiones inapropiadas los seres de lo más indiferente para vuestras orientaciones....
Así sabréis lo que se siente.
Aunque desearle esto a la mujer,
sea cual sea su orientación, huelga.
Ellas, que podría omitirse el pronombre,
y aclarar escuetamente: las molestadas.
Sabréis lo que siente homosexual
cuando algo heterosexual se le acerca con pretensiones oscuras o impropias;
sabréis desde el que os consideren homosexual sin serlo.
Y sigo llorándole a Alejandra, y en el hombro de ustedes, mi llanto de al principio: Me estás ocultando tu auténtico sexo: NO VEO con exactitud TU ÍNDICE en ninguna de las fotografías tuyas que repaso.
Mis, o sus, de ellas ellos, molestadas,
sobre todo vosotras, se supone más compasivas por aquello del género, no sé hasta qué punto, aunque lecteurs que de sobra sabéis mi desasimiento de vuestra aprobamierda:
no alcanzo a verle el sexo a mi Flora Pizarnik,
¡SEXO-ÍNDICE!,
en todas sus fotografías parece que quiso, la muy sádica,
ocultar el dato
-ella sí con su viático en todos sus "véate",
pero nada de le vea-
si alguna de ustedes tiene imagen, más compremetedora que la de sus piernas de indecorosa recitadora,
mostrando su sexo, ¡sea!, ¡su índice!,
me la muestre la avara, la -el- pornógraf@

Ella sí con su viático en todos sus "véate",
pero nada de le vea.
Fíjense en su retrato de recitante impúdica
cual si sacada de sus prosas-broma
-¡Escritos de lo más serios, profesionales del ramo
un poco ciegos!, hay que aclarar-
retrato pretendido surrealista, o logrado, me da igual,
por quien lo tomó.
Ahí en la mano derecha que sostiene ese paraguas, ¿puesto ahí sólo para fastidiar precisamente eso?,
el hecho de sujetarlo retrae su dedo índice.
¡Hombre, qué casualidad,
o: mujer, ya es mala suerte!
y la mano izquierda por la putada de sostener el libro del sr. nictógrafo, también lo oculta....
Sigo pensando que qué manos tan hermosas,
suenan tan sensibles, no ya se muestran.
El índice que oculta el puñetero paraguas
pareciera insinuarse largo. ¿Sería?
Aunque en la otra mano el dato parece contradecirse.
¡Buenos estuviéramos, Flora Alejandra,
que ya que te quisieron y quieren,
por lo retorcidos que son,
bisexo, o hetero un poco despistadilla
además de solterilla,
que hubieses poseído índices así...
de lo más bisexo!:
Izquierdo a la corta;
derecho a la larga.
Y tú diciendo:
"Mi niña izquierda;
mi derecha inclinación,
inclinación de sauce "
Pues va a ser que no
-que a día de hoy dice to’er mundo,
muleta de nuestra hora:
pues va a ser que no-
Parece ser que tu niña sería según la teoría de los sexoneurólogos, ¡todo un varón! o sea mujer homosexual;
y a tu inclinación de sauce le correspondería jugar con las muñecas.
¡Como está mandao!
¿Te entericias?

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste

solo veo rosas - poema 69

Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste


"Alma partida, alma compartida,
he vagado y errado tanto
para fundar uniones con el niño pintado
en tanto que objeto a contemplar,
y no obstante, luego de analizar los colores y las formas,
me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente
en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba
y me poseía detrás de mis párpados cerrados.
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua
yo habito en la palma de su mano
cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre
adiós oh adiós."

Y fue llamada hembra: la perfecta representación fuera del cuadro.
Cantaba dentro de tus ojos, en enero 2003, al negativo de tu positivo y a la inversa.
¿Y qué puede hacer el niño pintado que sólo te poseyó detrás de los párpados? ¿Recobrar la Memoria, ya que Mujer?; ¿recobrar la memoria o degollar al mundo? Ambos imposibles.

Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
Marioneta en el agosto invierno argentino;
y seguro que el paraguas era celeste para más coincidir, celeste novalizado, celeste argentino, celeste de los niños juegan con las pistolitas y las niñas ponlas a parir o muñequitas.
Y por supuesto que eras minúscula marioneta, niña rosa, en esa tu foto del peor desamparo a las puertas del morir.

Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.

Escalofriante. Y pareciera que ella misma se condena tomando el papel de dios. Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte. Ni aunque desnudemos las piernas intentando tomar los papeles perdidos del affaire literario, borricos editores nos editarán, leerán criminales lectetes; o lectetas lectetos, ¿a cuáles más perros amamanto?

Dice en "PRAEFACIÓN": "Respodencó: -Lo perro es una cosa o una esencia que cada atardecido siente a solas". Y más abajo: "Lectoto o lecteta: Mi desasimiento de tu aprobamierda te hará leerme a todo vapor".
Aprobamierda que por no pasar con toda PRAEFACIÓN por desasirse, la defenestró. A ese vapor nos cuecen, si no podencó o lebrel, académico Dante, doctormierda o publicista analfabetopedante,
nos cuecen a ese vapor las universidades cárceles o cuartelada ignorante, mismo traficante de tu lugar mi lugar, a los que ni tú ni yo, que yo sepa, pedimos usufructuasen en nuestro nombre, nuestro nombre tachándolo, de puta de loca, de poeta menor siendo la Poesis personificada, o simplemente tachándolo, ni existió... tan puta.
Lo perro es una cosa o una esencia que cada tarde siente a solas... devorándola a todo vapor.
Pues comenta en "Liras para escupir a la peseta" ---y ella era la loca, ella la fuera del mundo, la se apartó, más bien la echaron a patadas, y de lo mismo ¿qué culo tengo yo? ¡coño!---: LA POESÍA ES UNA COSA PARA MATARSE DE RISA O PARA SUICIDARSE -DIJO TODAVÍA RIENDO LA SEÑORITA PUTI
BAJO SU PARAGUAS, LA RECITANTE

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Artaud haciendo nacer al hombre

solo veo rosas - poema 68
poema 68

Artaud haciendo nacer al hombre
de su propio acto de sodomía.
Alejandra sufriendo el sacar su propia cabeza
por su propio útero
naciéndose a sí misma.
No me extraña que en un sueño de los años setenta -mil novecientos y-
¡hasta a mis contenidos oníricos se asomasen estas pesadillas!
Así estaba y está el estado aristocrático,
estado mutante,
de solo:
Ha de parirse de su propio sufrimiento a sí mismo.

Sufriendo sacar su propia cabeza por su propio útero...
Qué dolor.
No se me negará la superioridad femenina hasta en esto:
Imágenes del propio nacer.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 10:58 Enlace Permanente Comentarios (0)

Debajo estás tú Alejandra – Detrás estaba yo

solo veo rosas - poema 67

Hasta ese fantástico epitafio que te escribiste
“Alejandra
debajo estoy yo”,
junto con ese de al pie de la letra que morir es sueño,
soñar, quiero morir,
se te cumple,
mi Gran Dama Grandísima Sibila:
Debajo de la página del word
en el que escribo,
está tu rostro de imagen preferida
de imagen más querida
Amors

Y me registro y juro
Que debajo estás tú…
De cada una de mis letras,
cada idea, cada sentimiento.
Y más si me registra tu Viático,
El por excelencia:
“Véate mi sexo”.
Tu sensus habremos de decir allí,
¿dirás?, ¿diréis?
Pues tú hablaste de lo más s’obsesa o alquímica
en espíritu desencarnado:
“Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho”
NO OLVIDES LA EXPERIENCIA
Y tal parece un farol de metrosexual, o metrosensus
de la Otra Vida.
Pero ciertamente bien recordado, excelente consejo.
Si yo estuviese lo que los otros llaman “cuerda”,
desconociendo como desconocen qué pueda ser Razón,
al poco de lo mismo,
o me hubiese matado o me hubiese olvidado de la experiencia.
Pero es la hora en la que sigo creyendo...
en mí y en mi obra,
además de en lo que pasó,
suceso del que no renegaré
ni bajo coacciones de
“Vaya, vaya al hospicio a ver en qué depara la homosexualidad”...
o las visiones.
Sigo creyendo en mí y en mi obra.
Aunque fuere yo sola la que creyese.
¿Y ahora además Vos?,
¿la que ni resucitando me resucita?
¿Cuál de las dos está más muerta?
¿Cuál de las dos, cuál será?
Que le vaticinaba yo desde la homosexualidad a la hetero
pensando en mundos venideros:
¿Que quede, cuál será, quién de las dos?
Y aquí ¡allí! las dos quedaremos,
tú y yo.
¿Qué importas sexo?
Tú sí no importas pequeño sexo de esta vida,
¿qué eres ante la perfección que habrá?

Y aunque yo esté más muerta…
aunque yo esté más muerta...
Aquí.
Tal que les sucede a mis colegas del tercer mundo.
Nos tocará por tanto estar ser más vivos
allá en el otro mundo, como dice la copla.
Allá en el Otro Mundo hasta Vos estarás más muerta
que yo y esos desgraciados
-¡Mira! También en esto: Debajo estás tú-
...No digamos lo muerta que se encontrará cuanta gentuza
que ni a descalzarte alcanza
cuando te nombra,
si te nombra.
Tú, palabra viva, Palabo, en esos osarios de ociosos
que son los centros académicos y sus ocupantes parásitos.

Y tú... y también yo, estarás más muerta,
estaré más muerta, Allá donde te encuentras,
que éstos a los que llamo “mis colegas del tercer mundo”,
estos que ni tu muerte tuvieron ni la mía,
y podemos considerarnos al lado suyo privilegiadas
que recibieron de su muerte un levísimo roce:
Tuvimos la palabra, lo que no ellos;
tuvimos ese don, que, o bien tiramos,
cual hacen todos,
también nosotras de algún modo;
o bien nos lo defenestraron
en vapores de seconales sódicos,
en todas mis vías obstruidas hacia esa cultura
que siempre me echó de su seno...
o que yo ni siquiera llamé a él con el coraje debido.

Debajo estás tú
que debajo me encuentro
....o detrás.
“Detrás estaba yo”
Como nombré a esta pobre composición fotográfica de dos rostros.
Pobre tu imagen y más pobre la mía,
manipuladas ambas.


Carmen López Iglesias Sábado, 12 Noviembre 2005 21:28 Enlace Permanente Comentarios (0)

Si yo soy tu Verboto, tú mi Querubin, Próxima

solo veo rosas - poema 66

Próxima mía,
aunque pócima,
Palabo espectacular

Είμαι το Verboto σας

YO SOY TU VERBOTO
Tu Gooolll en el portal del lenguaje,
Gooollll a la miserable cultura
escrita hablada no sólo en castellano,
¡gooolll a las miserables sociedades
que las detentan y sustentan!
¿Has visto el aldabonazo?
-Y tiene su musiquilla argentina la preguntancia-

Nuestros resultados hasta ahora
De LA REVELACIÓN POÉTICA
-que denominé en uno de mis proféticos poemas
a la guinda que faltaba al Cuerpo de la Humanidad
ya tan exuberantemente prieto
para alcanzar la cúspide de su hacer de su ser de su estar-
Nuestros resultados:
.........................
ya que los retretes de aquí empezaron a soltar su ducha de mierda, soga de excrementos, mordaza igual.
¿Has visto el aldabonazo?
No sobra de nuevo traer aquí al Apocalipsis
-tú lo mentaste en la última carta que escribiste-
El Apocalipsis, ya que es libro de Revelación,
no sabemos cuál,
como libro de Revelación y además Poética,
sí sabemos cuál,
es éste;
el Apocalipsis y sus dos olivos, dos testigos, Arbor Palladis:
Los dos testigos muertos ante las naciones
y que a los tres días y medio se levantarán,
a los tres años y medio,
¡30 años y medio!
¿O sea 45 años?
¡¿Hasta el 2017 me puedo dar por muerta?!
Condena muy larga, cuarentaicinco años, para la inocencia,
emparedada Bhátory sin otra sangre derramada que la suya,
lengua arrancada lentamente de su propia laringe,
a veces entre horrendos gritos de desesperación,
otras, desmayos.
Y no hago la trastienda metáfora
diosa piedra literatura,
“yo no sé parecer”.
Que dijo el Hamlet ya no de Shakespeare
a su madre, sí parricida,
le vierte pócimas asesinas,
me gustaría saber Alejandra si en oído izquierdo.
Te acabo de asignar un parecido con Gertrudis,
no la Avellaneda nuestra, sí la mamá de Hamlet;
eso por andarte por ahí de espíritu aparecido.
Además un día firmaste “Gregoria Malasuerte”,
o “Malasombra”…
Da lo mismo Gertrudis.
“¡Mami! along” le dijo Edipo a la Esfínter”
…Mami, junto con.
Y ella hablaba de los hilos morados de la ternura,
¡Sutratman! De su-mi respiración.
Espirar el Espíritu contigo es mi máximo don, Isis-doron,
Mamandorure.
Ciertamente muerte muy agradable para vida tan horrorosa:
Espirar en ti, Crear en ti.

Yo soy tu Verboto,
Tu Gooolll a las conciencias….
Aunque miento: Tú me llamabas allí:
-Vení, pasá.
Tomándome las manos me internabas en tu precioso Palabo,
no me querías de balón en ningún portal de ninguna conciencia.
No más arrastrar ensuciar anular por el mundo tu querido Verboto.
Le haya servido su vida para ganar el premio más gordo,
y que jamás se soñó, ganar a Vos.
Y ya que te decía, mi Querubin, mi próxima,
prójima mía, mi única,
sea yo tu cercanita....
Para quitarme cierta pelusa terrenal de epístolas.

El Cuerpo de la Humanidad – Revelación Poética

solo veo rosas - poema 65

El poema de a continuación, escrito cuando ella ya no viviera, pero también de bastante atrás en el tiempo, es casi gemelo de su ceremonial ajña chakra, su desdibujarse, desdecirse a sí misma de la risa que le producían los nacimientos, hasta quedar sólo UN OJO LILA TORNASOLADO –convertido éste en el espíritu hilo morado, Sutratman CANTO DEL ALMA... que me diste a respirar, que te introdujiste sin mi permiso hasta mis huesos por mi respiración y entre las dos manos que sujetaban a mi pecho el propio corazón a punto del paro-- Yo menos no me las gastaba. No me desdecía, desdibujaba todos mis miembros hasta solo quedar el CANTO DEL ALMA:

LA REVELACIÓN POÉTICA
Célula a célula, hombre a hombre construido.
Qué poco le queda ya.
Sólo el toque decorativo
que le dé sentido a su existencia:
el toque final de la Revelación poética
antena remate de la Gran Pirámide,
Gran Obra
-Hombre-
que comunique los dos mundos.
Estamos en la angosta cúspide
La comunicación se cobra su ladrido
YO AULLARÉ POR TODOS
Aquí en el Torbellino
Donde algo-deja-de-ser
Algo-empieza-a-ser.


Ahora escribiríamos “Mujer” en el lugar de “Hombre” en ese poema.
Mujer, aunque sólo algunas.
Ahora que bien sé cuán angosta es esa cúspide,
cuán angustiosa,
y qué género fraguase esas angustias y esas estrecheces
y cuál otro las padecimos.
Qué espada nos estaba reservada para atravesarnos el corazón:
YO AULLARÉ POR TODOS
Tu lobo gris Amors,
tú lo has llamado
porque hay un placer indescriptible en el hecho de comprobar.

Y con lo todo Alejandra que es ese último verso:
Algo-deja-de-ser: Algo-empieza-a-ser,
temo que estaba intuyendo el destino que te reservaron y tan tarde conocería, y el que me reservaron que ahora veo:
Como ROSTRO DE GLORIA PUERTA DEL ALMA,
la nueva portadora de salutación arcangélica,
esta vez REVELACIÓN POÉTICA, tú.
Yo como esta mierda por todos pisoteada, esta loca en el circo, ahora que ya no se estilan los Pirovanos. Tú diste a él seguramente por intentar escribir cosas cual éstas que a mí me tienen de lo más impublicada. Se te condujo al Pirovano y
de mano de psiquiatra tan excelente como profeta, que te vaticinara que tu homosexualidad era “una especial captación parapsicológica”….
Lo cual acabó en verdad, debiste captar mi muerte de aquí y gracias a las lumbreras de psiquiatras-videntes; captación parapsicológica si hoy, aquí, años dos mil y dos – dos mil y cinco, te me apareces.

En esta REVELACIÓN POÉTICA,
siendo tú la que mueves los hilos, morados, Sutratman, por detrás,
Marquesa Caguetti, nada de condesa sangrienta,
pobre niña tonta, ya que fuiste la que huyó....
aunque muy requetebién que hiciste,
yo cada vez que me levanto,
que me levanto que no puedo ni acostarme, cada vez que me duermo que no, cada vez que me duermo que quisiera no volver a despertarme, me pregunto ¿qué hago aquí?, ¡pero ¿qué coños hago aquí?!;
en esta REVELACIÓN POÉTICA
yo soy la grandísima desgraciada que aúlla,
LA AÚLLA
¡¡Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!
Y debiera hacerlo hasta que la presión del chillido reventase mi aorta....
Aunque estamos las dos en el torbellino
DONDE-ALGO-DEJA-DE-SER
ALGO-EMPIEZA-A-SER
Estamos en el ojo del huracán cósmico,
tu Ojo-Rostro de Gloria- Lila Tornasolado....

Al CUERPO DE LA HUMANIDAD
¿Qué poco le queda ya?
Célula a Célula, Mujer a Mujer construido.
Le queda, sólo le queda lo que le dé sentido a su existencia.
Y desde luego para mí la existencia no tiene ningún sentido si es ya sin Vos,
¡¡Y SI ES SIN MI DIGNIDAD,
SIN EL RESPETO QUE ME ES DEBIDO!!
y tan largamente pospuesto
como si estuviese reclamando algo que todos no diesen por adquirido y sin el mínimo esfuerzo, sólo por haber nacido, que se quejaba Segismundo, mi émulo o yo de él. ¡Matar al padre!, como él hizo, ese que dicen está en los Cielos y quiero dudar que contigo, pues no seríamos ni de estirpe parecida ese Grandísimo Criminal y Una. No creo que ningún impresentable del más allá, si éstos no están allí pateados extinguidos, esté en tu proximidad pues no en mi proximidad estarán.

¿Y al final ha quedado en un nombre resumida toda mi ciencia,
toda mi contenida aspiración a ser la primera persona
que se asomase por encima del hombro de la Creación
para espiarle el truco criminal del que nos hizo,
eso que llaman estos gilipollas de la ciencia física fórmula final o Todo Teoría?

....Aunque ni quiero, ni creo deba dar por Vos toda mi física,
esas mis pobres operaciones, pospuestas o tan mal llevadas desde ti, tu Aparición, esas pobres operaciones con las que quiero llegar a lo que no éstos hasta con su llamada, tan acertadamente, “Máquina de Dios”. Doy por ti, eso sí, toda la poética que no sea la tuya y mía de la intensa necesidad de verdad poética, esa con la que se aspira a llegar a la Presencia Fulgurante. Aunque no, por supuesto, ésta o la POÉTICA REVELACIÓN, si para llevarla a efecto hasta desde el Más Allá vienes


Carmen López Iglesias Sábado, 12 Noviembre 2005 20:54 Enlace Permanente Comentarios (0)

Y se desnacía como si se desdijese –Ceremonial Ajña-Chakra-

solo veo rosas - poema 64

(Volvamos a contar como si no pasara nada.
Nada pasa. ¿Quién pondrá a ningún perdonavidas jamás en su lugar? Desde la factoría Windows acaban de reinicializarnos el equipo después de instalación automática subrepticia de sus actualizaciones… Y borra mi trabajo. Seguramente en la factoría mentada, alguno de sus vigilantes informáticos robotizados se quedó con copia del mismo. O sea que son más propietarios que una del propio trabajo --¡Y si tuviésemos que enumerar a todos los que a la actualidad son más propietarios que una de lo mío y usufructuando los beneficios devengados de esos trabajos... me faltaría papel, espacio electrónico!-- Si tuviésemos dinero sobrante para emplearlo en abogados defensores de las cuatro esquinitas de nuestra yacija, nuestros intereses, ¿podría esta agresión considerarse constitutiva de delito: Impedir que cada cual con su herramienta elabore su trabajo sin que aparezcan intrusos realizadores de los peores allanamientos de morada, a la hora de hoy, todos informáticos?)

AJÑA-CHAKRA, tras este desahogo propio del que escribe, como el que inventa, crea lo que fuere, todos los buitres tentándoles las debilidades, los agujeros abiertos en las pésimas defensas para entrar a “desentrañar”, o sea llevarse tu entraña, tu esfuerzo de a picotazo en picotazo que te reduzca a muerto.

Y se desnacía como si se desdijese –Ceremonial Ajña-Chakra-
Se convertía en Rostro de Gloria,
halo Aum, sílaba sagrada rayo,
mediante el Verbo,
ese extremo al que no habrán llegado
ni los fervorosos inventores de ese ceremonial.
Abrió ese OJO del Huracán como si se reía.
Escribía en “EL SUEÑO DE LA MUERTE O EL LUGAR DE LOS CUERPOS POÉTICOS” (Morirse al pie de la letra del lugar común que reza morir es soñar. Y esto es que se le cumplió, al menos con este ceremonial realizado desde el poderoso Verbo, no desde rituales de esa fuerza desprovistos):
“Veía el escenario de cenizas donde representé mi nacimiento.
El nacer, que es un acto lúgubre, me causaba gracia.
El humor corroía los bordes reales de mi cuerpo
de modo que pronto fui una figura fosforescente:
el iris de un ojo lila tornasolado
(Y eso que fuiste o que te hiciste, me has hecho comulgar,
5 de diciembre 2002, rodeándome respirándolo…
Velocidad A-lejandra- bauticemos esta onda,
la onda que corre más rápido que la luz
bastante más allá del ultravioleta,
que no mata y que tampoco no-existe,
sino que debe dar vida
y ha de ser la física del porvenir.
Así pues, no sólo hemos oído tu voz de esta vida
viniendo de allí,
¡sino que además hemos presenciado
la primera exhibición que demuestra
que el velo de c, o de la causalidad
puede ser arrancado
para algo más que para teleportar fotones
de lo más correlacionados
pero tontos ya que ni siquiera se comunican!);
una centelleante niña de papel plateado
a medias ahogada en un vaso de vino azul.
Sin luz ni guía avanzaba por el camino de la metamorfosis
(Parece ser que aunque los conocieses,
te saltaste los ceremoniales exactos y los ritos…
que para poco les sirven a sus creyentes.
Y este “sin luz ni guía avanzaba por el camino de la metamorfosis”,
es también perfecta descripción de una y su noche oscura,
noche oscura que a ti en una muerta transformaba,
a mí en algo incluso peor)
….Y mi cabeza, de súbito,
parece querer salirse ahora por mi útero,
como si los cuerpos poéticos forcejearan
por irrumpir en la realidad,
nacer a ella,
y hay alguien en mi garganta,
alguien que se estuvo gestando en soledad,
y yo, no acabada, ardiente por nacer,
me abro, se me abre, va a venir, voy a venir.
El cuerpo poético, el heredado,
el no filtrado por el sol de la lúgubre mañana,
un grito, una llamada, una llamarada,
un llamamiento.
Sí. Quiero ver el fondo del río.
Quiero ver si aquello se abre
(Y vaya que lo abriste,
vaya qué hondo te metiste
en la Corriente Sumergida,
tanto que llegaste
a ser la primera Dama de los Cultos Antiguos,
tan antiguos, tanto, como tu olvidada ternura)
SI IRRUMPE Y FLORECE DEL LADO DE AQUÍ
(¿Estás contenta apertura del Ajña?,
ahora después de haberlo conseguido,
lograr traspasar la alquímica puerta,
el umbral prohibido,
allá en el silencio de tu cuarto convirtiéndote
en la insaciable criatura que ante Siva se devora a sí misma
y éste contempla con satisfacción cómo
desaparece su cuerpo miembro a miembro
hasta no quedar de ella sino el rostro,
o tu suspiro lila,
el hilo de tu respiración desoladora entrando por mi nariz.
¿Estás contenta Corriente Oculta, Hilo de tu respiración?
Ha reaparecido del lado de aquí)
y vendrá o no vendrá pero siento que está forcejeando,
y quizá y tal vez sea solamente la muerte.
La muerte es una palabra….”
Dijo mi clarividente.
Pues como palabra que es, yo que las formo,
la desmiento, la desdigo…..
¿Y como si te naciese?
¡Y como si te naciese!
Tratemos las palabras con el respeto que se merecen….
No hay otro Chakra Ajña
que su Rostro de Gloria,
Puerta del Alma, Aum halo.
La muerte es la palabra de un sueño
que tú y yo borramos juntas….
¿Y la naturaleza y dios?
….Como si se desdijesen,
si pesadilla son, se deshiciesen.
El cuerpo poético el no filtrado por el sol de la lúgubre mañana,
un grito, una llamada, una llamarada, un llamamiento
que al pie firmo
Al Alba venid

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 19:44 Enlace Permanente Comentarios (0)

Soneto-reo...Quiero morir y es que me mueren aunque en sus manos ni sangre

solo veo rosas - poema 63

22 de febrero de 1971

Esta epístola 1º y ahora soneto reo de delito, tanto por su libertad literaria como de palabra, les entrego por si necesitan pruebas de más axiológica consistencia para pasar mi cárcel de domiciliaria a pública, a institución penitenciaria o, menos comprometido, para ustedes, alienatorio.

(Y así, con esas palabras preliminares, lo mandé al concurso literario en cuestión. Juro que estaba demandando realmente en serio lo que ahí se dice. Estaba muy hasta el coño de ser una mierda pisoteada en mi propio domicilio, la pobre loca a la que hay que dejar con sus manías, qué cruz nos cayó, y a la que puede su hermano masculino patear de palabra y obra a placer sádico u odio, aunque los pobrecitos padres trataban de impedirlo. Qué poquito se habló y se habla de este maltrato domiciliario a la mujer efectuado por miembros de su familia y no por el hijo de perra que esa misma mujer ya por su cuenta y riesgo eligiera para darse a él en sexo y... ese algo que no importa y es llamado alma)


Soneto-reo

(Dedicado a Vos
con todo el Amor
que me caracteriza).

Nuestros dos cuerpos con pechos
abrazándose
completándose
contemplándose
Nuestros dos cuerpos sin pene *
estrechándose
uniéndose
Nuestros dos cuerpos en un mismo lecho
desnudos

¡Esto es Amor!
Lo sabe Dios
¡Lo juro!
Aunque digan que jurar es de marineros
y no de señoritas que llevan la razón.

* pena, el pene de arriba es errata por “a”
“Sin pena o con gloria”, quiere decir el verso,
que nada tiene de neutro, “e”, ni mucho menos.


Poema carta que alguna mujer recibió, de mi libro “Eccehomosexual I” (enlace a él en el título) y que traigo aquí por ese “Vos” en la dedicatoria y por la fecha misma del poema que antes fuese epístola.

Tiemblo ahora al ver este Vos, a algún amor mío tratado así por mis 20 años, con esa realeza, no vuestro vos argentino, tiemblo ahora pensando en Vos Alejandra, un tú tan dotado de realeza, tu ser aristocrático, como real en esa fecha todavía... aunque ya tan reclamado o cercado por la muerte: todo lo que tenías a tu alrededor.

Voy a recuperar de tus diarios lo que escribiste ese día –si es que no lo mutilaron las albaceas literarias- La fecha más cercana, 13 de febrero, luego hasta octubre vienen las lagunas de las mutilaciones, allí donde tú te decías para ti misma, habías desistido ya de poder decir algún día para los demás, que te dejasen, todos los horrores de la homosexualidad, ¡el Amor, por Dios, el sagrado Amor!, la naturaleza de Amor de los seres, más o menos mayúscula, ¡reprimida, reprimido!, todo el caudal de la vida así mutilado.

13 de febrero
Aparentemente es el final. Quiero morir. Lo quiero con seriedad, con vocación íntegra.

9 de octubre
Van cuatro meses que estoy internada en el Pirovano. Hace cuatro meses intenté morir ingiriendo pastillas. Hace un mes, quise envenenarme con gas.
Las palabras son más terribles de lo que me sospechaba. Mi necesidad de ternura es una larga caravana.
En cuanto al escribir, sé que escribo bien y esto es todo. Pero no me sirve para que me quieran.

“Decir que me abandonaste sería muy injusto; pero que me abandonaron, y a veces me abandonaron terriblemente, es cierto”. Kafka

21 de noviembre, domingo
El domingo pasado traté de ahorcarme. Hoy no dejo de pensar en la muerte por agua. Nada me haría mejor que ver a Renée C.
Un título: El lugar perdido.
Las perras palabras.
El miércoles 10 salí del Pirovano en el que estuve cinco meses.

Y esto es todo: Así concluyen, concluyeron, cárceles, manicomios, abandono por parte de todos, incluida la Renée a la que tú mencionabas ahí, o aquélla, que de tanto olvidarla ya ni me acuerdo, a la que yo dedicase esa epístola con la que luego me vendí, y no para mi recompensa sino para mi ruina, a tribunal literario de la España franquista, franquista hasta después de Franco; así concluyen concluyeron todas las “DIVINAS” TRAGEDIAS HOMOSEXUALES DE TU VIDA, MÍA, DE TANTOS, mientras para la hetero-mierda (¿no habré de calificarla así?) transcurría, transcurre de lo más plácida la divina comedia se sigue representando en los sótanos de la vidurria, sótanos, azoteas, todo lugar público y privado, pues hasta de esas privacidades, de y en nuestras propias casas, nos cercan nos expulsan, como a ti de tu pisito recién estrenado, jaula nueva pájaro muerto, que se dice, en la calle Montevideo, séptimo piso ascensor, del Buenos Aires que tan pancho se quedase, aunque montase alguna hipócrita ceremonia de duelo, tras asesinarte, como si no hubiesen sido ellos. Tan pancho hasta que dos días después, dos años, tres o cuatro, los militares vinieron, no ya para amenazar exclusivamente tu vida mediante boca de sádica de la Silvina Ocampo, sino a los mismos que contemplaron tu entierro con la lágrima de cocodrilo por la mejilla.

DENUNCIA

solo veo rosas - DENUNCIA

Llegado el momento
He aquí CUATRO de los documentos en los que queda patente LA PERSECUCIÓN DE LA QUE HE SIDO OBJETO CREO QUE NADA MÁS ATERRIZAR EN BLOGGER, 2007, PERO QUE LLEGÓ A SU EXPRESIÓN DEFINITIVA, Y HORROROSA EXPERIENCIA PARA MÍ, DURANTE EL AÑO 2008 Y 2009. Uno es mi denuncia ante la comisaría de mi distrito, de los hechos referentes a esta persecución, desde luego que no anónima, aunque el primer ataque viniese en forma de lo tal, un anónimo que decía, según pueden leer en la denuncia: “Lesbiana de mierda hijadelagranputa fea te voy a quitar la vida”, realizado el 1 de mayo de 2008 en mi diario “Solo veo rosas 2” (y el “2”, pues el 1º estuvo ubicado en los blogs ya.com, http://blogs.ya.com/almamia , de los cuales salí huyendo sin recordar que de Málaga a Malagón, o de Guatemala a Guatepeor suele caerse) y el cual muy probablemente provino desde esta http://encendidaenbuenosaires.blogspot.com/
la única con la cual había protagonizado un desagradable encuentro... ¡al hervirme la sangre de pensar que algunas, Alejandra Pizarnik, yo (pongan ustedes el resto de los nombres) habíamos dado la vida, cada una a nuestro modo, por eso que llamamos poesía, y, como Alejandra misma dijo, “y ahora me entero que no sirve de nada”, que nuestro sacrificio es algo que sirve, ya sirve de algo, para que los demás meen o cagen o, es lo mismo, hagan tesis doctorales y esas vergüenzas; que habíamos dado la vida, y esta gente en los blogs reduce a algo bochornoso, poco menos que a una casa de citas, y de lo literarias únicamente el nombre, que reducen a un vergonzoso quehacer de seducción, donde las más putitas y los más chulos son los que “seducen” y a ese lupanar do agrupan sus “seducidos” llaman poesía! Al hervirme la sangre y, por tanto, ser consecuente con lo cual, el comentario que vertí allí en la página susodicha.
Y los restantes y bochornosos acosos, también “presuntamente”, todo es presunto cuando quien delinque sabe guardar bien su espalda, pues obra arropado por una tropa de “seducidos”, o de contactos en los sitios exactos donde se deben tener, desde esta otra
http://santiagotena.blogspot.com/ ahora con esta dirección http://stenapoeta.blogspot.com/
Acosos muy bien planeados, desde luego, tanto si de los “presuntos” que aquí digo, como si de la miríada de los contactos blogueros de ambos entonces... supongo que también ahora. Dado que ahí siguen operando como personas de lo más normal y que presuntamente jamás hicieron nada, cometieron ningún delito de insultos, vejación pública hacia mi persona, aislamiento en la red de la misma, arruinando la poca reputación que el decir la verdad, o el escribir bien, acarrean. Uno ¿cambió su http harto de publicitarse a mis expensas, o crearse, él sí, una reputación basada en las costillas rotas de la pobre lesbiana (otra cosa no me ha acarreado esto sino mermárseme un poco más la salud con este nuevo ataque social a mi identidad sexual y a mi condición de escritora) de la que hay que propalar que no le funciona bien el cerebro?; y la otra la dejó inactiva por el tiempo en el que la policía, desde aquí Madrid y mi denuncia, se supone, investigó. No he recibido contestación alguna al respecto de esta denuncia por parte de esa misma policía; pero esto es asunto que podrá solucionar cualquier abogado, saber qué pasó, qué se investigó, qué ipes se encontraron en los días posteriores a mi denuncia DURANTE LOS QUE SEGUÍ SIENDO ATACADA DEL MODO MÁS VERGONZOSO E IMPUNE.... La pobre lesbiana loca sin recursos y sin defensa. Vamos, lo mismo que matase en 1972 a Alejandra Pizarnik en aquella bochornosa tierra que ha de vanagloriarse de haber sido su cementerio, nada más... Lo mismo que yo aquí. De esto que aquí expongo y desde que tengo uso de razón, mis 12, 13 años, entonces 1962, hasta el día de hoy: 2010, ya corriendo hacia su mitad este nuevo siglo.



Y estas otras imágenes.
Entonces esta persona, el "presunto" masculino de los dos presuntos principales, se hacía llamar “amor” y, por supuesto, se sigue considerando poeta. Una persona sin escrúpulos, carente de la más mínima moral o decencia para reconocer cuándo se actuó mal, aunque no sea para solicitar ningún perdón, palabra que no entra en su vocabulario (por lo escrito por él, como preludio regodeante para gargajear sobre la pobre lesbiana sin defensa, se puede conocer la clase de persona que lo escribió, todos nos desnudamos en nuestras letras). Persona capaz de todo, si esto es para su promoción y dicha de hacer el mal. Un sádico en definitiva. Sádico sexual sin dudas; aunque sádico moral, ese peor sadismo que no repara en el daño que pueda hacerse a aquellos que se toma como indefenso estafermo para la propia diversión, ¡máxime si encima con ello, como decíamos, promoción, prosperidad! ¡Anda que la de amigos, nuevos contactos y solidaridad con un... presunto criminal, que le habrá proporcionado esta “loca lesbiana” con la cual ningún tipo de reparo en su destrucción. Pobrecita enferma, ¡si encima la estamos ayudando para sacarla de su error!
Se calibre la ofensa, ¡A LOS VIVOS Y A LOS MUERTOS QUE HASTA REGRESAN SU VOZ DESDE EL OTRO MUNDO PARA ESTO! Ella dijo, desde su voz de ultratumba “Solo veo rosas”. Este miserable: “Solo veo una loca lesbiana”






Desde que se sucedieron los hechos hasta el día de hoy, no sólo no he recibido ningún tipo de reparación por las bochornosas ofensas, FIGURAS DELICTIVAS PENALES TODAS ELLAS, sino, como digo: UNA UTILIZACIÓN CONTINUA DE LA VIDA, PERSONA Y OBRA DE UNA PARA PROMOCIÓN DE TODOS ELLOS. ¡¡¡Y ESTA CLASE DE POESÍA ES LA QUE CIRCULA EN LA RED, ESTOS SON LOS POETAS!!!

¡¡¡ALEJANDRA!!! ¡¡¡¿NO HAY PARA RASGARSE LAS VESTIDURAS, HINCARSE EN EL PECHO EL PUÑAL, TOMARSE LOS SECONALES, QUE EN LA GARGANTA Y PECHO DE ELLOS INTRODUCIRSE DEBIERAN?!!! ¡¡¡¿NO HAY COMO PARA REVENTAR EL COSMOS DE UN ALARIDO ANTE TANTA INJUSTICIA, TANTO INSULTO A LA VERDAD, A LA DECENCIA, A LA HUMANIDAD, A LA VALÍA COMO PERSONAS, LA VALÍA DE LAS OBRAS, TUYA, MÍA, Y DE TANTOS OTROS SACRIFICADOS, ASESINADOS, POR LA PALABRA, POR LA AUTENTICIDAD, POR LA INCAPACIDAD PARA FALTAR AL SAGRADO VERBO?!!!

Y la página se llamaba, ahora ya no se llama así, “Amor y libertad”. ¡¿Cuándo conocieron Amor, cuándo libertad?! ¡Por esos sagrados nombres, y por los de todos los Cristos crucificados, quemados (utilizando para ello su “identidad sexual”, su valía como Verbo, su valor personal, su incapacidad de venderse o de promocionarse, como puñal con el que abrirles en canal) despellejados, descuartizados, S U I C I D I O A S E S I N A D O S!

(Y TANTÍSIMO APOYO DE BLOGGER.COM EN TODO ESTO: EL ACOSO A LA AUTORA, LESBIANA POR MÁS SEÑAS)

Experiencias propias del estar aquí redactando

solo veo rosas - poema cap. 62

Experiencias propias del estar aquí redactando este libro (amén de otros, o de haber tomado este soporte editorial como diario donde poder volcar nuestros conocimientos, sentimientos, experiencias, sanas y decentes opiniones... de lo cual ya hemos desistido. Desde ahora mi escritura será de la dignidad de que siempre estuvo embestida muchísimo más que cuanta basura anda por ahí publicada con pretensiones de poesía o prosa)

Por ejemplo desde Argentina, y bastantes otros países latinoamericanos (y cuando este libro sea impreso en papel irán los nombres o direcciones electrónicas o sitios web de todos ellos relatados), amén de amenazársenos de muerte, llamársenos vieja loca lesbiana y otras lindezas, me es imposible verter aquí por su catadura de indecentes los comentarios recibidos en mis páginas, tampoco relatar la cantidad de ataques informáticos realizados a las mismas, incluso hasta desconociendo si con la complicidad de Blogger, nuestro soporte editor (y con esto: ¿a buen sitio fuimos a depositar la integridad física e intelectual de nuestra obra? Nos salve dios papel al que llegarán estas palabras), tan numerosos y variados han sido; desde Argentina algún desgraciado tuvo la desfachatez de hacerme concesión de este comentario, nuevamente perdonavidas, matón: “Si Alejandra viviese, te mataría”. O algo parecido, no vamos a recordar las majaderías ni las criminalidades con exactitud, ¡hasta ahí llegaría el masoquismo!, bastante es que mi conciencia y la conciencia de toda persona limpia, como fuese Alejandra Pizarnik, exponga o precise de que sean expuestos los atropellos, ¿para que no se repitan? La luz es bastante ahuyenta miserables y cacos de toda índole.

Y a lo único que despreció, desprecia desde la otra vida, con ese desprecio del ni hacer aprecio y más muerte todavía que el matonismo vuestro será, y despreciará Alejandra, cuando para allá vayáis desfilando, es a todos vosotros desgraciados criminales, pues su mismo suicidio lo constató en el último momento de su vida en la Tierra.

Desgraciados de vosotros grandísimos hijos de... vuestros cabrones padres, de ellos la condición recibida, cuando en el Más Allá tengáis que hacernos devolución de todo el mal consciente e inconsciente que aquí nos hicisteis, sólo por la salud y a la prosperidad de vuestras pollas o coños tarados y la de descendencia ruin con la que desde ellos infestáis el mundo que era más nuestro, de ella y mío, que de vosotros y tarada y criminal descendencia, y nos lo arrebatasteis todo, obra y hasta la vida.

Debe estilarse mucho por allá, Argentina, esto del matonismo, si todavía están en el disfrute de sus riquezas y de todos los crímenes realizados (por los cuales van a pagar lo mismo que en España pagasen todos los criminales franquistas, hoy tan el disfrute de todo cuanto rapiñaron como si hubiese sido ayer mismo que terminase eso que llamasen nuestra guerra civil, cuando fue un alzamiento criminal militar de los tantos que pudren a todos los países hispanos) esos generales que asesinaran, a Alejandra la primera, ya que caída cuando esta dictadura se estaba fraguando con el conocimiento de toda la intelectualidad de pro en aquellos momentos en Argentina. Por ejemplo, en el conocimiento de esta Silvina Ocampo, y familia y allegados intelectual y crematísticamente, escondida en los diarios de Alejandra, ¿también se ensucia a esa desgraciada por el hecho de que su nombre enterito figure en los diarios de alguien a millones de años luz de ella en calidad espiritual, humana Y SOBRE TODO LITERARIA?; esta Silvina Ocampo escondida en los diarios Pizarnik tras las iniciales con las que ahí disfrazaron los infames guardianes del Jardín, Letras, Alejandra, a la mencionada: S. a secas, o S.O.

Dice Alejandra en 19/IX de 1967:
¿Y S.? Por momentos, una mínima desconfianza. Es la única persona de Argentina que me inspira confianza. Pero ayer, por un instante fugacísimo, tuve miedo de que fuera sádica; así, sádica en general. Fue cuando dijo que me persiguen (el teléfono se había cortado por sí solo). Y no me importa que sea esto o lo otro pero me importa que se cuide a sí misma (sobre todo a su imagen dentro de mí, la siento misteriosamente cercana) Y creo en su bondad (o acaso hay algo que la acerca a mi padre, una aristocracia imponderable, una elegancia de alma como en mi padre, un sentido ceremonial de los gestos aparentemente más nimios)

¡Y era la única que en Argentina le inspiraba confianza! Qué opinión tendría de todos vosotros, los todavía vivos y los que ya le desfilasen a rendirle cuentas, de más hasta para eso cuando ni nombra. ¿Confianza? Ahora nos dijeses lo que en el Otro Lado te inspira, vamos, te inspiraba ya en el mismo instante y muchísimo antes de tu suicidio tan largamente anunciado en medio de esa panda criminales, tantísimos disfrazados de intelectuales, como por aquí, como por todo país criminal de esta tierra emputecida, sucia hasta la inmundicia por ellos. Mal hiciste en creer en su bondad, la inexistencia de la cual comprobarías mucho antes de morirte; muy mal hiciste en creer que el alma aristocrática de tu padre, que seguro la tuvo, como buen hijo de Israel conocedor de persecuciones y exterminios, pudiese tener parangón alguno con lo que por alma tuviese aquella individua sádica. SÁDICA, con mayúsculas, ¿ya en posesión, 1967, del conocimiento de la dictadura fraguándose con sus persecuciones, pinchazos telefónicos, requisa de documentación, para más tarde las consiguientes desapariciones, violaciones, asesinatos?

Pues Experiencias propias del estar aquí redactando que también tienen que decirse. De lo contrario no sería esto el extensísimo poema, ESTO TAMBIÉN ES TODO UN POEMA, en prosa y verso que pretende hacer relato de la “DIVINA” TRAGEDIA HOMOSEXUAL DE TU VIDA, MÍA, DE TANTOS.

“Hacerse cargo del tremendum”. Tremendum=Homosexualidad reprimida

solo veo rosas - poema 61

O sea que la expresión “cargar con el tremendum” bien puede ponerse a la cabecera de todas nuestras vidas de homosexuales hasta día de hoy, ¡incluso hoy! donde se casa a homosexuales a dos manzanas de donde se les apedrea; ponerse a la cabecera, cual cartela “INRI” o letrerito del Dante en las puertas del infierno, dado que significa el insufrible cargar con la cruz de reprimir el instinto humano más fuerte: la naturaleza sexual, por ser ésta la criminalizada y patologizada homosexualidad, ese estigma.

Dice Alejandra esto del tremendum en su hoja de ruta del 2 de septiembre de 1968.... 1968 y mis 17 propios y horribles años españoles, aunque hubiese dado igual que argentinos o estadounidenses. Allí, EEUU, ¡NO OLVIDAR, NO OLVIDAR JAMÁS!, donde se asesinaría después de violar y apalizar ¡y en 1992! a una NIÑA, niña aunque ella se soñase niño (y mira lo que le hicieron los “niños” a ella), NIÑA, eso era, nacida cuando Alejandra se suicidó, 1972 :

2/IX (lunes)
Todo el día sentí el terror de la muerte. Los dos ancianos videnteados por O. O. podrían ser mi madre y P. R. Ambos me sustentan -material y psíquicamente cada uno- a cambio de hacerme cargo del tremendum.

La O.O. de esas iniciales es la “poeta” Olga Orozco. A la susodicha, tan homosexual como la propia Alejandra aunque en ella sí que reprimido, ¿se le manchaba el nombre por incluirlo completo en los diarios de Alejandra, como a tanta otra panda guarros por ella mencionados a lo largo de esas crónicas de sangre de una vida?

Pues eso es lo que Alejandra, AHORA QUE PUEDE HABLAR NO LA SILENCIEMOS TAMBIÉN, quiso decir con este “tremendum”: REPRIMIR LA HOMOSEXUALIDAD, A CAMBIO DE REPRIMIR SU DERECHAS INCLINACIONES HOMOSEXUALES, o intentar dar el cambiazo o barniz a las mismas por lo aparentado hetero, o al menos disimularlo con la adquirida, ¿aprendida más que innata?, bisexualidad. Su ..... o sea respetable madre (Perdonen el inciso. Pero al hablar de madres hemos de recordar siempre la grandísima cantidad de homosexuales que hay y sobre todo hubo entre las mismas, homosexuales perfectamente integradas a su rol hetero, pues para ciertos seres las naturalezas no “les crujen si le dan vuelta”) y el igualmente “respetable” psiquiatra... la “mantenían”. Pobrecita mía, qué manutención directa a colocarte prematuramente la lápida sobre la santa tabla del pecho. La “mantenían” cuando estaban ayudando a la sociedad a cometer otro nuevo crimen sobre un homosexual. CRÍMENES MILENARIOS Y MILLONARIOS EN NÚMERO POR LOS CUALES SOCIEDADES NINGUNA PAGARÁN... ABSOLUTAMENTE NADA. Ni siquiera mediante palabras que se hayan podido escribir o escriban. Que ya se ve cómo y dónde estoy escribiendo yo las mías. ¡Y para qué grandísima cantidad de audiencia! ¡Y en pleno siglo XXI!

Ya lo saben: Cuando repriman, ¡JAMÁS SE DARÁ ELLO EN LA HETEROSEXUALIDAD!, su naturaleza, pues ésta homosexual y sólo se puede confesar la misma en círculos cerrados de tolerancia probada, ya saben lo que hacen: Están HACIÉNDOSE CARGO DEL TREMENDUM

Y el miércoles 4 de septiembre anota tan propiamente:
He querido decir la violencia y sólo atiné a recordar el lenguaje de la sumisión.

Y gracias a esa sumisión te conocemos, hija, sino no hubiésemos llegado ni a saber de ti, el caudal de tus versos, como los de una, desparramados por cualquier alcantarilla, arrojados al fuego como cuanto escribiste y que no aprobó en el “publíquese” ante semejante tribunal literario formado por tu madre, ¿hermana?, y albaceas literarios restantes, sucios cancerberos ¡hasta de un alma!, no les bastó con cobrarse la vida sino que también la obra. Ahí, ahí te mantenían; y ya para eternamente te mantienen: EN SU LÍMITE, EN SU MIERDA MUNDO... EN EL CUAL CONTINUAMOS ESTANDO A PESAR DE QUE CONSIDERASEN INSTANCIAS DEL MÁS ALLÁ EN 2002 QUE ERA HORA YA DE QUE ALGUIEN REGRESASE SU VOZ DEL OTRO MUNDO PARA RECLAMARLO.
Pero este alma que te escogieron o tú escogiste para ello, está en una situación mucho más precaria que fuese incluso la tuya.... Todo debido a su homosexualidad, daños y perjuicios sociales ingentes que se nos causaran a lo largo de décadas y décadas por lo mismo, ni siquiera amortizados por el hecho de que, a buenas horas, tengamos el nihil obstat “libertad de expresión”, a las horas en que la ruina económica y los años nos cerraron ya las puertas con idéntica “libertad de expresión” para la expresión que se nos diese durante los años que sufrimos en dictadura como los que padecimos en democracia, la misma criminalidad sólo lavándole las caras a los gobiernos y los gobernantes, que parezcan decentes, sólo porque casan homosexuales, los que tampoco lo son.

Así pues, ¿qué eficacia reclamar tu damnación del ofidio de vivir, cuando mi ofidio estuvo y está mucho más enredado que andase el tuyo quitada tu puerta sin salida que era la dictadura siempre vuelta a instaurar en tu tierra?... Aquí la cambiamos por un rey, tú mi infanta difunta, yo ¿tu reparadora Ninti la que restituye?

Un cuatro de diciembre ¿terminan tus diarios?

solo veo rosas - poema 60

Un cuatro de diciembre de 1971 (sábado) terminan tus diarios
lo que de ellos nos han querido dar de ti:
"Heme aquí escribiendo en mi diario, por más que sé que no debe ser así, que no debo escribir mi diario.
Para "Casa de citas", aún no terminé, creo, de recortar las frases de los poseídos (que son, a su vez, una 1ª Casa de citas)"




Al pie de ese ejemplar donde reunidos tus diarios, de los que, no se equivocó mi afecto en presentirlo, han mutilado casi entero el año 1971 y todo lo que corriera de 1972, ANOTO:

5 DE DICIEMBRE DE 2002 JUEVES
Vos no está sola.

ENERO 2003
Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve

Les digas a los perros guardianes de tu Jardín, de tus papeles, tus rosas son las rosas en manos de la Gran Infernal Fiesta del Lenguaje, tus papeles más míos y de otros que suyos,
les digas desde Madrid y mi garganta, que Vos, por fin, sí no estás sola. Que reclamas, por fin, lo que te dejaron debiendo... Aunque sea yo quien lo abone. Lo cual me parece de todo punto injusto, que encima sea yo, la que siempre pagó por todo, seguramente pagué por tu suicidio mis cuarenta años de muerte en vida aquí en España, la que también te lo abone. Pero vaya por lo que a mí también me dejaron debiendo, no sola a ti, sólo a Machado, vaya porque en un futuro no muy lejano se me abone. ¿Otros treinta añitos más echarle a la espera? No creo que tantos en mi caso. Además el mundo no está ya para largas esperas, cuando a punto de explotar cual petardo. ¡O mejor!: A punto están, de lo más divinamente, de expedientarnos o expedirnos a todos, y esta vez juntos, para donde tú estás. ¿Y quién lo hará? De mano no, de boca de acelerador LHC que han bautizado, muy apropiadamente, debo confesar que excepcionalmente saben, ellos también, elegir los nombres: “Máquina de Dios”.

Carmen López Iglesias Viernes, 11 Noviembre 2005 23:09 Enlace Permanente Comentarios (0)

Esa es la verdad

solo veo rosas - poema 59

(Ahondemos, a ser posible hasta el fondo,
en la tumba de la Palabra)

ESA ES LA VERDAD
Que la imaginación novelesca
no puede servir
ni siquiera para descalzar
a la intuición de la Verdad
o sea la Meditación Poética.
Que la filosofía y la ciencia,
esa es la Verdad,
no pueden servir,
sea para descalzar,
eso sí,
una vez más,
a lo que todos asedian y saquean
LA MEDITACION POETICA

Esto es lo que meditaba-versificaba a mis veinte años
que debieron estar a los pies de Alejandra.
Y ahora no cambio ni coma, añado maldiciones, descalificaciones
a novelas, ensayos, filosofías, narraciones, artículos, conocimiento, ciencia,
TODO ELLO COMPRENDIDO Y DE LA FORMA MÁS NATURAL
MÁS PROPIA, CON MÁS SOLERA, DEL VERSIFICA-VERIFICA
EN EL QUE LA GENERACIÓN MUERTA, AHÍ NOS DEJARON,
LENGUA MÁS VIVA, LENGUA POR FIN DIFERENTE O MUJER,
SE EXPRESÓ.
Algunos no escarmentamos nunca, por no decir no crecemos..
YO JAMÁS CRECERÉ SINO HACIA TU DIOS, MI DIOS, PALABO.
Que incluso fue el afán de la poética desde antiguo,
desde Sibilas en sus cavernas proféticas redactándolo
a Lucrecio De rerum natura, su naturaleza de las cosas que
tratando materias de suyo oscuras
con gracia única,
hago versos tan claros.
Pues
dejando a un lado ya todo remedio,
antes se dedicara a la noticia
de la naturaleza de las cosas,
supuesto que tratamos el presente,
no del destino sólo de una hora,
sino de aquel estado perdurable
que sigue a los mortales en la muerte.
Ya que
Ni por más que alarguemos nuestra vida
algún tiempo robamos a la muerte;
sus víctimas seremos sin remedio;
si la revolución de muchos siglos
fuese posible ver, eterna muerte
no por eso dejara de aguardarnos;
y aquel que acaba de cubrir la tierra
no estará muerto ya por menos tiempo
que el otro que murió mil años antes.
Porque tratando materias de suyo oscuras
con gracia única,
por ejemplo la atomística de Demócrito,
¡que más pareciera la doctrina de Copenhague sobre lo mismo,
incluso más allá de Copenhague!,
como si de veras la Cultura Sumergida y sus garantes Sibilas
no hubiesen sido un timo
sino gozado de perfecta salud existencial,
a juzgar por el pasaje, único por el que conocerla,
que Lucrecio deja aquí, en Verifica-Versifica,
esto es poesía de la buena ciencia
o ciencia de la buena poesía:
(para que algo sea captado)
es preciso se ponga en movimiento
de átomos gran copia por el cuerpo,
primero que los átomos del alma
a tan grandes distancias colocados
(y esto es lo que dice la física de última hora
de sus materias oscuras, otros universos,
“a tan grandes distancias colocados”
que incluso, como las almas de Lucrecio,
fuera del Universo...
¡y lo sentimos aquí!,
a escasos milímetros como predice la teoría de cuerdas;
milagro de la gravedad
que a ella sí no se le oculta nada,
por algo llamé yo primeramente a mi partícula Alfa, “de Newton”,
partícula newton,
esa que ha de estar en toda parte
como la divinidad otorgada al bosón de Higgs)
puedan sentir aquellas impresiones
y puedan reunirse, entrechocarse
y alternativamente repelerse...
Un más allá de Maxwell era esta atomística
a la que Demócrito tuvo acceso,
toda una QED –Quod erat demonstrandum-
electrodinámica cuántica,
allá en poder de las Sibilas y sus cavernas
Cultura Sumergida
a la que dieron el cambiazo con peripatéticas pollastreces
de adúlteras e ignaras filosofías.

Carmen López Iglesias Domingo, 13 Noviembre 2005 18:28 Enlace Permanente Comentarios (0)

Yo no sufro

solo veo rosas - poema 58

“Yo no sufro
yo no digo sino mi asco por el lenguaje de la ternura,
esos hilos morados sangre aguada..."
¿Te olvidás de Catamita, Reina Alejandra?
Tú eras la ternura,
tú, La Fin Amors,
vida vagina como cinco dedos perfumados de azucena
que se adelantan erectos en tu cuello de cisne,
útero rostro... ¡Tú ¡Tú ¡Tú!
Y sólo te quedó:
"Aullar y darme de cabeza
contra cada pared infame y sorda de este mundo".
¿Qué útero-pene malformado
te hizo exclamar: "útero:ataúd"...
qué mundo-macho, Voz tan distinta?
En ti frenaron en seco la transición del lenguaje
de uno enfermo macho adulterado,
a uno Mujer,
lo sabe mi experiencia de sepultada viva.
"Es una mentira aquello de que las palabras son polvo,
ojalá lo fuesen,
así no haría yo ahora plegarias de loca inminente
que sueña con súbitas desapariciones,
migraciones, invisibilidades.
El sabor de las palabras, ese sabor a semen viejo,
a vientre viejo, a hueso que despista,
a animal mojado por un agua negra.
El amor me obliga a las muecas más atroces en el espejo."
No sé cómo no se abochornan las palabras de existir después tuyo
diciéndose monótonas impertinentes ineficaces,
rosarios de huesos en las tumbas...
Vientre viejo para matar el tuyo tan vívido,
semen estéril abominable
para silenciar tus pasos de resucitadora
perfecta ioculatora,
¡Fiesta! Lengua Viva
Espiradora solitaria
que creó el Espíritu
que es obligado entre dos,
de ese Amor nazca.
Sólo puedo decir: ¡Amor ¡Amor mío!
ante tu Lengua sepultada.

No hay transición, no hay Mujer....
Todo es un adulterio, adúltero, blasfemia,
"mundo tangible, máquinas emputecidas,
mundo usufructuable..."
Lamiendo lentamente tu lengua como se lame una herida,
lamiéndote los labios,
te cito.

¡Y que tus átomos y otros
yazgan en el montón de abono
de toda la común mierda que otros átomos fueron,
así representaron! ....
Yo lo remediaba:
¡Física cuántica a ese descubrimiento definitivo
de si somos mierda-átomos
o Alfa-locura-de-partículas!
¡Física cuántica a ese descubrimiento de si hay algo más!
Física-biología a ese descubrimiento.
"La prueba de la vida" llamaríamos a un virus
estilo sida que alguien inventara:
Caudal genético que no la pasase:
Experiencia desaprobada.
Y así concluía yo la impropiedad
de que tus átomos y otros yazgan en el montón de estiércol,
ese abono que se expande a expensas de la rosa,
impropiedad del parasitismo
usurpando su lugar.
Lo cual no es otra cosa que la parábola del Hijo el Heredero
asesinado por los usufructuadores que administran lo ajeno,
vista a la luz de esta biología viróloga,
física pasándose de rosca del cuántica,
ya que hay que llegar a más,
encontrar mejor teoría, que dijo, recuérdese, Einstein,
llamada sea o no Teoría del Todo
-Amén, más que a la Creación-
Deberíamos examinar con el microscopio de la ciencia
algunos pasajes bíblicos parábolas de los evangelios
que recomiendan las paraciencias.
¿Y así no existiría más atrocidad?
"Dannación de la vida,
dannación del ofidio que es vivir".
Parábola Pizarnik
Ella que aspiraba al Verifica
en el que se convirtiera el Versifica,
yo, que me gustaría del experimento
verlo versificar,
¡dar esta cara que aquí ofrezco
para que me la partan con la ignorancia incompensión!
Yo, que me gustaría de la Palabra
vuelta a la dignidad de su Palabo,
mi sangre a borbotones Verboto
que aquí derramo.

Parábola Pizarnik,
Ella el evangelio la Biblia a examinar hasta pulverizarse los ojos.

(Estas dos líneas finales borradas-robadas en los blogs ya.com al final de este escrito)


Carmen López Iglesias Domingo, 13 Noviembre 2005 19:06 Enlace Permanente Comentarios (0)

El extraño caso de una generación fundándose a sí misma

solo veo rosas - poema 57

(He llegado al POEMA que deseaba, a la letra todo el día buscada para poner aquí. Hela. Poema escrito alrededor de mis treinta años como en verso de él digo)

Quiero fundar la GENERACION MUERTA
Todos vosotros, poetas-escritores que lo sois,
pero dentro de vuestra tumba,
sin el oído que valore un trabajo,
sin los ojos que lo quieran vivo,
sin contar, ni un poquito,
en la factoría de las letras
fábrica de vuestros muchos sudores
-¡Si alguien trabaja aquí!
averiguarse habría-
con el fracaso que esto implica,
alrededor de 30 años si tenéis
(Ya estabas muerta):
JUNTEMOS NUESTROS LUTOS
(Lo escribí con motivo)
Os espero en ese cementerio que son
los medios de comunicación mudos para nosotros
("Y la que debió hablar yace encogida")
.....Ya sé que nunca llegaremos a encontrarnos.

¡Maldita profecía!
Generación nuestra, de carne,
Alma Amor mío Mujer.
Generación para dos muertes
como pavana a dos infantas difuntas...
Si nadie más junta sus lutos aquí.
GENERACION FUNDANDOSE A SI MISMA
Para fastidio de críticos y otros catedráticos
a los que no dejaremos ni eso.
Esto es también un Manifiesto
y bastante más real y surreal
de lo que puede admitir
la sociedá y sus mass media

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 16:45 Enlace Permanente Comentarios (0)

Cantar a la ternura sin precedentes I

solo veo rosas - poema 56

(Un adelanto, aquí, de mi Cantar)

Me pide un canto.
No es el de “los Cantares”;
pero es para ti.
“Cántame una canción de ternura sin precedentes”
¿Para qué me encargas Alejandra un canto de ternura sin precedentes
si está ya escrito,
Cantar de la ternura sin precedentes
Vos, tu obra?
¿Alguna otra obra que ocultan negras manos?
Bueno estará “Soledad”,
que además se llamara de ese modo:
“Soledad” (Cantar de la ternura sin precedentes)
o “Desnuda”,
la obra que nos ocultan tus legatarios.

Todo buen grammatéis,
no asesino de los demás, quizás suicida,
todo buen grammatéis, que no escribano,
y menos al dictado de Windows
y su torpe traductor-corrector incorporado al mundo de las teclas;
todo poeta en condiciones,
si aspiró a algo:
A echar de las nubes a Dante,
y no por rabia a Beatrice,
que eso sí harían misóginos
y otros enterados en letras,
sino por absoluto desprecio al florentino
y su hacer biográfico:
aquellos cuernos tan retorneados y públicos,
además de cínicos, a la pobrecita Gemma,
aquellos cuernos a su amor verdadero si con ella se casó.
Así la pobre Beatrice no es más que la divina tapada durante toda la obra:
del mucho "amor" del que siendo llamado por ella a esa otra realidad…
casi, le han dicho a la desconsolada Beatrice, casi casi ni se acuerda
que fue allí para verla, ver a dios,
y no esa revista “Hola” que son sus tercetos
o “crónica de sucesos o de guerra”
de dónde el paradero de cada figura histórica o florentino de pro.

Nada bueno fue escrito por alguien malo.
Tesis falsa con la que todos se doctoran en letras,
pensar que sí
y elevado a categoría de devoción.
Y de un malo: mierda.
NINGÚN MAL SENTIMIENTO ESCRIBIÓ JAMÁS UNA BUENA LÍNEA,
crítica petarda, docteurs no tiene la lengua,
ni a la postre, que para qué,
ahora que se reúnen todas las academias de la hispánica articulación....
tan encorsetada, tan momia,
o tan desgraciada, tan analfabeta,
"lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra".

Todo poeta en condiciones a eso aspiró,
ECHAR AL DANTE DE SU LUGAR INMERECIDO,
como se te sospecha a ti por tu “Cinabrio en Cimabue”;
a ponerle a Dante su letrerito, esta vez en la gloria,
aunque la pequeñaja, del Parnaso y sus egos enfermos,
ególatras más enfermos o hipócritas:
"Que pierdas toda esperanza de ingresar aquí
si no es de mano de los académicos de tu lengua".

¿Dónde tendrán escondido Alejandra de mi alma
tu Cantar de la ternura sin precedentes
cántame una canción así?
¿No traspasaste esos límites que yo aquí vulnero?,
bien es que además ¡dando testimonio!,
no hay ninguna invención aquí,
no hay mayor invención que aquella de la que es capaz la misma Naturaleza,
el Cosmos creador :
somos el cerebral resultado de su obra, ¡el celebrar!
(Si algo hubiere que celebrar)
¿No traspasaste esos límites, o hay una ternura sin precedentes mayor
y que a mí me hubiera eximido de estar tan expuesta,
tan a manos de la inmisericordia, tan a la intemperie,
de haber sido tu obra publicada, tu vida no quemada?
“Canto de quemada” dijiste vos,
ahí nos conocimos, a los pies de Ermessende,
a los pies de todas las Grandes Damas y su Religión del Nombre de los Mares que vencerá,
¡RELIGIÓN DEL NOMBRE!,
todas ellas achicharradas en las hogueras del pasado y del presente,
envidia del varón, celos y envidia de las otras hembras;
“canto de quemada, canto de niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas”
(La realidad que se apoderó de Buenos Aires, Argentina, nada más faltar vos:
"canto de niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas”)

“Si me amas, lo sabré aunque esté muerta”
(dice el Canto Orfeo-Eurídice DE TU "SOLEDAD"
CANTO A LA TERNURA SIN PRECEDENTES)

(http://www.youtube.com/watch?v=D3rgeyMC-3Q&feature=related
Janet Baker: Che farò senza Euridice, Gluck)

Si me amas, lo sabré aunque esté muerta,
no hará falta que desciendas
con tu lira cántame,
pues no estamos ni viva tú ni yo muerta,
que no vuelvas la cabeza
por la duda al si te sigo
y apareceré delante de ti.
......
Lo cierto y real es que te siento en toda parte,
¿para qué volverme?
Tú que querías sentirte aludida en toda cosa,
ver tu rostro en los otros para no sentir ganas de gritar;
tú que padeciste mi mismo vicio,
he aquí que se te cumple el sueño:
ser vista en todas partes, aludida en cada ocasión.
¿Me cumples tú mi deseo inmenso de lo mismo,
o es sólo el infinito Amor que dicen del Más Allá
y lo trata así todo?

¿Inmenso Amor del más allá?
Tanto te ama que te asará despellejará descarnará vivo,
tanto te ama que te suicida,
tanto, que jamás te oye cuando suplicas “no puedo más”.
Y no admito, no acepto que tus ojos tus labios tu ternura sin precedentes
existiesen y ya no;
¿qué clase de mundo antes después?
No admito a quién qué lo decreta.
Jamás me gustaron los misterios,
llamados o no fondos reservados, asunto de estado, etc.
Detrás de todo misterio hay siempre un crimen,
sea la ignorancia como el más atroz
y el cultivado mimo con el que procuran
quede instalada incluso en toda ciencia.

Y en fin
¿Qué se puede cantar de la ternura que vos no hayas dicho?
Hilos morados sangre muy roja
capaz de regresar de la otra vida
e introducirse por los labios de una,
más que un vino mejor que una canción.
Esa tu textura, Palabo cual la leyenda cabalista
donde las letras viven y son vos.

“Cántame una canción de ternura sin precedentes”
Canto a la niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas,
pues no sólo Madrid era una gigantesca necrópolis
con dos millones de muertos o más como fue escrito,
como entonces fue escrito, como es ahora.
Canto a la niña de ternura sin precedentes
Niña de tu Voz.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 16:20 Enlace Permanente Comentarios (0)

“Eva pourrait renaitre” –escrito por Moisés-

solo veo rosas - poema 55

(Ver poema cap. 37 de esta obra, índice a la derecha)

25 de octubre (1962. Su año milagroso. Si milagro es precognizarse que estaría aquí escribiendo en 2002... Como efectivamente. ¿Qué más da si de mi mano se vale, yo que me valgo de la suya?)
Sueño.
Un hombre me ofreció un libro. Mi niña -dijo- cómpreme el último libro de Moisés titulado Eva pourrait renaitre.

“Eva pourrait renaitre” –escrito por Moisés-
Tal autorcillo.
Mucho me temo, o alegro, que el Thutmoses, o hijo de Thot, Moisés, al que Alejandra ponía en sus sueños vendiéndole un libro, sea una. Un hombre que te dice “Mi niña”, no puede ser otro que el mejor hombre, o sea la mujer, sea yo. Sí, efectivamente, yo, HIJA DE THOT, HIJA DE ISIS -Verbo, su Don- HIJA DE RA, que diría la Muy Antigua y Muy Oculta Corriente que manará por el Touron, tan antigua como la olvidada ternura. Manará al Alba en el mar interior que al pie o en el sótano de la torre del buq bouc o libro, torre del corzo que no del macho cabrío, torre de la trompeta, buq parecido al que hiciese sonar Josué; que al pie o en el sótano de la torre espera, que dijiste Vos de la muerte: "Quiero morirme al pie de la letra que morir significa soñar"; espera... Cumplir tu sueño. Despertarte o despertarse del morir que estás soñando, que sueño. Que nos soñamos sin conocernos ¿Y por esto te matan, nos mataron?

De momento no se llama Eva pourrait renaitre el libro; pero en ello estamos: “Solo veo rosas”, primero las voces de los Aparecidos; “Cantar a la ternura sin precedentes” como escrito está el “Cantar de los Cantares”; y, por supuesto, tu libro onírico, que no te legó su título ninguna Aparecida, pues todavía no la matan “Mi niña”, que todavía está por aquí hablando del poder del Renacer de Eva, el único poder legítimo que se instauraría en la Tierra, o se instauró en la Noche de los Tiempos, cosa que desconocemos, aunque sospechamos, más bien denunciamos la catástrofe que hundiera a ese mundo, machismo llamada; tu libro onírico Eva pourrait renaitre. Como tú lo estabas sintiendo, aunque mundo macho no te lo permitió plasmar en letra.


Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 12:31 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Cinabrio en Cimabue"

solo veo rosas - poema 54

-La chica que creía ser una cosa-

Cinabrio en Cimabue
Ya que “la divina comedia sigue representándose en los sótanos de la vidurria” y dije de la mía particular, esta DIVINA TRAGEDIA... divina tragedia (tragedia es todo cuanto sale de las manos de dios): “pónganle a esto”, Cinabrio en Cimabue, pónganle, ese título le den con o sin permiso de los herederos legales de Alejandra. Paseémonos otra vez de su mano:

“Pero la radio (televisión-internetperogrullada-implantesdesiliconasilicio) esa abortadora de aventuras metafísicas, tornó a dilatarse y a contraerse cual abanico (por no mentar el coñito de cualquier cuáquera) al punto que todo lo existente tintineó por obra y gracia del término GOOL –término en el sentido que lo entendía Artaud, recuerde vos: de terminar, de acabarse- que emitieron voces otrora humanas”.

“¡Cierren esa radio la puta que los parió!” Bájense de Internet la porno página en la privacidad y no jodás Sacha, aquí, en el trabajo, donde se supone algo debe funcionar para que todos coman no sólo el que se la casca en nombre de todos cuantos jode. ¿En eso ocupas el tiempo, tanto tiempo en tu despacho gran jefe? Y luego al concierto tan fresco, con la lección aprendida, se trate de hiphop o Bach; ¡o al gooool de la puta radio!

Cultura, que Internet estamos todos, descuida ministerio; y a las pelotas de becan, clítoris victoria. Que becaregalada sí que tiene el “hola”, no sólo “el país” “el mundo”, etc. ¿Han visto de lo poco subvencionadas que están cuán viven esas empresas, jamás quiebran?, sin olvidarnos aquí del resto del carro empresarial, del que tiramos todos, más que en Internet estamos. Podríamos disputarles la titularidad, incluso más que una opa, pelado trabajadorzuelo, al que esgrime en provecho de su estirpe y propio, la tamaña propiedad-somos-todos, a más tamaña, más todos, más anónimo capital o más parapsicológico… Más Alejandra Pizarnik se me aparece, que mi propia visión…
Y perdona que te mezcle en estas divagaciones de cultura económica ¿tan errática? Pero en estos momentos me dieran ganas, sólo ganas de asesinar a todo rostro humano que se me cruzase y Vos no fueses.. De asesinar o de olvidarlo. De aprovechar la oportunidad de tus dos manos tendidas, y otra complicidad… y amanecer en ti. Ignorar al ignorado por Vos mundo... ¿O no? ¿No lo ignoras? Vienes a decirme con obritas de la tele que emitieron voces otrora humanas y ahora enlatadas, no recuerdo el filme: “Vente al otro lado”, la voz de la niña que hablaba sólo rimando. “Vente al otro lado conmigo, amigo. Vente a la playa, arena pena”. Vente al océano fantástico que guarda todos los ríos que son morir, esa playa de luna, esa blanca espuma, ese fondo de mar. Vente a cantar. Eso es el Cielo, esos los muertos, ahí están: en el último fondo, Nombre de los Mares. Venganza al fuego, así apagarlo. Ven Amor.

Y cuánto se parecen entre ellos los rostros que amamos, mi querida Cimabue el orgullo nos perdió. Cuánto tiene tu rostro de mis otros amores, es como si te hubiese conocido de toda la vida. Que la misma madre que me parió, más familiar me eres… Ausente fantasma.

Y la chica creía ser una cosa, un monstruo espantable para su propio padre. Y el "conmigo amigo" cortaba en sueños las cabezas de todos con su precisión-reló, más afilada saeta que la navaja de Ockan...¿o puede que Einstein? Mi mala memoria lo flaquea todo, poniendo atribuciones en quienes o a, que gozan de pocas, que ¡si hasta el "reló no marques las horas" lo compuso Einstein! ¡Sí, hombre, en carta a la viuda de su más íntimo y para consuelo de! "No existe el tiempo", exactamente dijo. No existe el tiempo 1972-2002-2005 (Ahora o ya 2010)

No exite el tiempo, por ello sé que apareceré en aquella horrible madrugada de tu seconal cogiendo tus dos manos: "Vos no estás sola" diciéndole a tu fiera, de piedra, de angustia, de frialdad, horizontalidad. No estabas sola ¡Y era verdad! NO ESTABAS SOLA.

¿Qué significado especial puede tener que seas tú ahora quien me lo recuerde? No estoy sola aunque viva, o aunque no lo pueda aguantar. Pero ¿qué significado tiene? ¿A quiénes les vino bien que el "Vos no está sola" lo escuchase yo en mi desolación del cinco de diciembre, en lugar de un ¡No estás sola! gritado a tu oído un 25 de septiembre, calle Montevideo, 7º piso interior? MALDIGO AL DIOS QUE TE CONTIENE, AUNQUE MALDIGA EL DIOS QUE ERES, MALDIGO A DIOS.
Si Dios no existe, yo sí.
Vení, Vení, pues

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 11:11 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Soledad" ¿Existes poema? ¿Te llamabas "Desnuda"?

solo veo rosas - poema 53

"Soledad" ¿Existes poema? O ya que estaba soñando en el año 75 -mil novecientos- ¿resultas lo que aquí se dice, un espejismo, un sueño?
Una mujer me dirige, en aquel sueño de 1975, un hermoso poema
que se borra según lees:
“Voy a tener que enamorarte del todo
............
Y así me ames de verdad”
Así empezaba y terminaba.
En finales y comienzos soy experta soñante; es casi lo único que me traigo del mundo demolido anterior a éste que es el mundo de los sueños... según se calificase a sí propio, el Sueño, en otro de los míos.

¿Entera, superando barreras incluso de otra vida,
para demostrar lo del amor más fuerte que la muerte, vienes a enamorarme entera?
Entera… Premonición onírica espeluznante, si a esto referido, si se vaticinaba un destino con ella.

Y pidiendo permiso a un nombre masculino,
no recuerdo el nombre tal (Así se dice en el relato del sueño que al despertar hice
-¿hasta en el otro mundo bajo control paterno?-)
las páginas del Poema abren
y arriba se lee,
muy arriba de la página,
como si título y texto no quisieran unirse
(celebrar esas “Uniones posibles”) :
SOLEDAD
El Poema era un libro y estaba abierto en sus manos.

Y recuperando este sueño me pregunto:
¿Escribiría Alejandra algo semejante así titulado?
Sábenlo sus albaceas, los silenciadores de la obra.
Pues se sepa, también se sepa, que si aparece,
me estaba dedicado.
Ella que decía “los que espero, no existen”
y quería “transmutar los rostros en un ángel”
“el ángel de la vagina”
intentando encarnar o se encarnase aquella inexistencia,
pues sólo eran “vasos vacíos” piedras muertas
las carnes que tocaba, las realidades.
“Alguien soñó muy mal.
Alguien consumió por error
las distancias olvidadas.”
Hubiese yo soñado peor:
Hasta llegar a verte
consumiendo para ello
todas las distancias y tiempos
del dios y de la física.

Que los cancerberos de tu vida obra
me enseñen tu “Soledad”,
tal vez tu “Desnuda”,
y puedas así cumplir lo prometido:
ENAMORARME DEL TODO
ENAMORARME ENTERA
y sin pedir a nadie permiso,
ni siquiera a mí.
¿”Soledad” era este “Desnuda” que corregías temblando? :
“9/2/68
Intento de trabajar como en París, aquí, en la casa nueva y mía. Corregí (temblando) Desnuda”.

-Circunstancia circunstancia....
Con estas dos palabras dichas por la voz masculina, termina el sueño, mientras me veo mirando unas vías de ferrocarril subterráneo, sitio desde donde la amada me escribe el poema o libro “Soledad”, y pienso:
“Ahí habría que tender un puente. Habría que tender un puente entre corazones o caras famosas”.

Final del sueño en el que la amada me escribe un poema llamado “Soledad”.
Ni Ortega supo cuando te nombró,
Circunstancia,
a qué clase de cancerbero, ni dantesco Virgilio,
entregaba el Yo
para ser a la par en ese horrendo híbrido:
Yo soy yo y mi circunstancia.

Tender un puente en lo subterráneo, sacar a flote.
Ayudar a encontrarse a los corazones solitarios,
no mediante avisos de pacotilla en prensas guarras o Internet.
Ayudar ¡Publicando sus libros! Dando opción a ser.
para que “los que espero, no existen”, ¡Sí existan!, tengan su oportunidad.

Y mientras Ortega da de comer a la circunstancia el pobre yo maltrecho,
una que escribió:
“Doy de comer a mis caballos versos
mi propia carne humana”,
¡Yo soy yo a pesar de mi circunstancia!,
que gritaban desde mí estos versos escritos a los veinte años;
una se dedicaba en sueños a construir puentes en ferrocarriles subterráneos
para sacar de ese hoyo, de esa ocultación, de ese lugar sin vida donde se redactan los poemas desde los corazones más vivos que todo, para sacar de ese lugar horrendo, impropio, a los corazones dando opción a ser.

“Soledad” = “Desnuda” ¿Existes Poema? ¿Exististe alguna vez y manos criminales que penarán en los infiernos por ello o ya están penando, te echaron al fuego sin miramiento alguno?


Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 10:24 Enlace Permanente Comentarios (0)

En este "Canto a la Ternura sin precedentes" ¿por qué no acoger algunos versos de Espronceda en su "Canto a Teresa"?

solo veo rosas - poema 52

En este
"Canto a la Ternura sin precedentes"
¿por qué no acoger algunos versos de Espronceda en su
"Canto a Teresa"
es el amor que al mismo amor adora?

¿Por qué volvéis a la memoria mía,
tristes recuerdos del placer perdido,
a aumentar la ansiedad y la agonía
de este desierto corazón herido?
....
¡Ay! en el mar del mundo, en ansia ardiente
de amor volaba....

Yo amaba todo: un noble sentimiento
exaltaba mi ánimo y sentía
en mi pecho un secreto movimiento.....
imaginando en mi fe pura
sueños de gloria al mundo y de ventura.
El puñal de Catón, la adusta frente....
el valor y la fe del caballero;
del trovador el arpa y los cantares.....
un sentimiento misterioso y santo
que del barro el espíritu desprende....
¡Una mujer! en el templado rayo
¡Una mujer! deslizábase en el cielo
¡Ay!, aquella mujer, tan sólo aquélla....
Es el amor que al mismo amor adora...
Es el amor que recordando llora
las arboledas del Edén divinas;
amor de allí arrancado, allí nacido,
que busca en vano aquí su bien perdido....
¡Memoria acaso triste de un perdido cielo,
quizá esperanza de futura gloria!
....
Tú embriagada en mi amor, yo en tu hermosura...
Ángel de luz, ¿quién te arrojó del cielo
a este valle de lágrimas odioso?
....
Mas ¡ay!, que es la mujer ángel caído
o mujer nada más y lodo inmundo,
hermoso ser para llorar nacido,
o vivir como autómata en el mundo....
Huid, si no queréis que llegue un día
en que, enredado en retorcidos lazos
el corazón, con bárbara porfía
luchéis por arrancároslo a pedazos;
en que al cielo en histérica agonía
frenéticos alcéis entrambos brazos
para en vuestra impotencia maldecirle
y escupiros, tal vez, al escupirle.
.....
Los años ¡ay! de la ilusión pasaron,
las dulces esperanzas que trajeron....
y de afán tanto y tan soñada gloria
sólo quedó una tumba, una memoria....
y otra vez ángel, te volviste al cielo....
¡Y tan joven, y ya tan desgraciada! .....
Iluminaste con tu luz querida
la dorada mañana de mi vida.....
En tus brazos en lánguido abandono....
yo escondo con vergüenza mi quebranto,
mi propia pena con mi risa insulto....
¿Quién a parar alcanza la carrera
del mundo..........?
Brilla radiante el sol, la primavera
los campos pinta en la estación florida;
¿truéquese en risa mi dolor profundo?....
Que haya un cadáver más, ¿qué importa al mundo?

Y en la decisión de Alejandra:
Hemos perdido
la noche ha caído
No tuvo en cuenta,
aunque pesase sobre esa decisión el contenido de los versos primeros que en este resumen junto, para iluminar idea otra que la contenida en el poema de Espronceda, idea de la mujer que siempre tuvo el mundo, decisión del mundo macho que en eso convirtió a la mujer y no permitiéndole otras salidas u otra huida que la del suicidio: lodo inmundo o autómata en él;
aunque pesase en su decisión estos primeros versos:
Mas ¡ay!, que es la mujer ángel caído
o mujer nada más y lodo inmundo,
hermoso ser para llorar nacido,
o vivir como autómata en el mundo....
No tuvo en cuenta esta segunda parte de mi resumen del poema, que al escupir al cielo, quitarse la vida, a sí propia escupía y no al mundo al que así tiraba su cadáver como única arma que podía permitirse:
Huid, si no queréis que llegue un día
en que, enredado en retorcidos lazos
el corazón, con bárbara porfía
luchéis por arrancároslo a pedazos;
en que al cielo en histérica agonía
frenéticos alcéis entrambos brazos
para en vuestra impotencia maldecirle
y escupiros, tal vez, al escupirle.
Alejandra no huyó de arrancarse el corazón en bárbara porfía para escupírselo al cielo al mundo; cuando: Que haya un cadáver más, ¿qué importa al mundo?

¡Pues a mí, a mí importó! Ya ves. ¿Eso es lo que buscabas? ¿Quién puteará al mundo en mi nombre cuando ya no esté?