Solo veo rosas ("Divina" tragedia homosexual de tu vida)

2011-05-05T14:50:00.000+02:00

solo veo rosas - poema de más allá de ultratumba

Por mi hermanita me entero de que lo que fue tu vida en tus palabras expuesto está desde la Noche de los Libros (a la que no pude salir, como a ninguna otra noche -o día- puedo, gracias a la miseria de la crisis de la miseria de la crisis de la miseria de la miseria de la crisis, cascada de años de ese coro al caño) en la Casa de Sefarad -los judíos de España- en Madrid. Por mi hermanita me entero e intento arrancarme del rincón donde yazgo aplastada, sea por algún milagro nuevo que Sefarad en tu nombre me reparta. Pero ¡quiá! querida. Milagros como ese tuyo de 2002 sólo vienen a remacharnos los clavos flojos del ataúd: Ahí me tienes por el Internet desparramada (Al menos a ti tu suicidio te sirvió de algo: Salvar tu obra tu palabra de tantas amenazas por hundirla), manera más infame de desparramar las cenizas, que ni palabras, del escriba anónimo.

Muerta estoy. No sé si me darán las cadenas remachadas en bolas de acero de mi fantasma para acercarme hasta los restos verbales, ¡oh mi Palabo!, de lo que fue tu alma, DE LO QUE PUEDE QUE SEA en lugar al que no accedo ni muriéndome....
Y aquí pienso en la cuarta dimensión de los geómetras: Cómo la veríamos desde la tridimensionalidad; o algo más risible... u horrible: Cómo nos veis vosotros.
Un ser bidimensional vería a un ser tridimensional simplemente como se ve a sí mismo, nada más que en lugar de ver una sola entidad bidimensional vería muchas...
Así te vi yo en la noche: Una parte de oscuridad que hablaba con la voz del Mesías de los cristianos; y una parte de luz que hablaba con tu voz propia... y nieve mucha nieve. Alma mía de nieve: No olvidar tu voz.

Otro muy distinto hubiese sido el mundo pues España, hubiese sido España pues el mundo, de no expulsar España a España de su seno, España a Sefarad.

Para constatar atropellos a los que redactamos en este internet donde lo único que prospera es todo lo peor que existe

2010-04-24T16:15:00.003+02:00

Parábola Pizarnik,
Ella el evangelio la Biblia a examinar hasta pulverizarse los ojos.

Estas dos líneas finales borradas-robadas en los blogs ya.com al final de este escrito, aquí poema 58: "Yo no sufro" http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/yo-no-sufro.html

Y lo denunciado aquí, Cap. 74 de "Canto a la ternura sin precedentes" http://poemasincendiarios.blogspot.com/2010/04/tu-eras-la-ira-mas-que-yo.html
el cambiazo dado al poema nº 20 aquí "A las aladas almas de las rosas te requiero" http://soloveorosas.blogspot.com/2010/03/las-aladas-almas-de-las-rosas-te.html

Como mi máscara mortuoria, Viva Verdad. Digo y firmo

2010-03-30T01:41:00.008+02:00

Darme la sensación de que alguien distinta va a emerger de detrás de ella, ella ser sólo la careta que ese rostro esconde. Ella, tan auténtica, yo ¿tan auténtica?, ¿acabamos siendo máscaras o pareciéndolo de tan desnuda verdad? Desde luego que llegar al límite de algo es contaminarse con su contrario, sea sólo contaminación de superficie o por contacto, por contacto de un extremo tocar ya con "lo otro", la otra que soy, dentro de mí con ella que es yo, que tan magnífica y concisamente dijo.

Ojos, el alma derramándosele.
A eso sí se le llama salirse el alma por los ojos
para adentrarse en lo que ve,
gruta encantada
o mi Juegarden, Jardín de Juegos,
o su Forbidden
que si Forbidding
de lo prohibido lo repulsivo lo aborrecible
que no lo es tanto
aunque lo es.
Labio inferior ofreciendo el descanso de una caricia
labio superior buscándolo buscándola
con tan fino trazo.

Rostro que puedo poner en lugar de mi rostro,
aunque en el mío encajen las bofetadas,
tan me siento debajo de él,
tan siento que es mío.
Esa confianza universal que en ningún rostro.
¿Por qué?
¿Por este aislárseme que me identifico,
que sólo con ella?
Ahí me fue metiendo Dios o el Destino,
¡o Lo que fuese!
¡quiénes fuesen!
¡todos!,
hacia tu rostro,
debajo de tu rostro.
¿Y sueño salir un día de detrás de él?
¿Sueño tú salirme bastante más incomprensible?

Identidad Identidad
¿en qué deparas si somos tan idénticas,
si siendo tan idénticas
nos hicieron distintas,
un océano de noche mar y tiempo
y muerte separando
lo que debió ser Uno?
¿En qué me faltas Identidad?
Siento me faltas, me falto,
como un insulto,
como macabra imperdonable
maldad.
Como mi máscara mortuoria,
Viva Verdad

-Estás detrás de la lluvia, detrás de la cara del muerto.
Alejandra En “Voces” “Escrito en el crepúsculo”

PALABRAMAR

2010-03-18T18:44:00.006+01:00

solo veo rosas - poema 72 -Epílogo y Continuará-

PALABRAMAR
No es un verbo sino un vértigo. No indica acción. No quiere decir ir al encuentro de alguien sino yacer porque alguien no viene.

En los diccionarios del futuro así vendrá definido este verbo que si es un vértigo, como ella se anticipó a definirlo antes de yo inventarlo, es un vértigo a la par de tantos otros, que por todos ellos, hablar-escribir desde la sensibilidad o la inteligencia más nobles exquisitas, fuimos privad@s de la vida tant@s; y aunque hubiésemos sido únicamente nosotras dos.

....sea palabramando sea maldiciendo. Digamos únicamente palabramando, que gerundio de tal verbo por mi parido y por Alejandra, aun antes de parirlo, ya amadrinado, definido, muy bien abarca desde el odio al amor: Pala-Bramar; Palabr-Amar.

Con este verbo nacido para Alejandra, ya que ella tanto lo encarnó, La Palabra: El Amor que se dijo en un poema mío escrito en un sueño y quizá desde ella venido, ya que ella todavía con vida aquí en la Tierra, junio de 1972, ponemos fin a esta brevísima parte de “Solo veo rosas” que subtitutalamos ("divina" tragedia homosexual de tu vida)
y continuaremos en “Canto a la ternura sin precedentes” (poemas incendiarios) Y lo de “poemas incendiarios” es palabra tan venida de Alejandra como su recitado a mi oído “Solo veo rosas”

Sexo índice

2010-03-16T19:32:00.007+01:00

solo veo rosas - poema 71

(Desde hace cinco o seis años escritas las palabras del cap. Poema 70. Y es la hora de que me percato, a 2010, que desde el principio estuvo conmigo esa “impúdica” foto en la que ella... nos no, ¡me!, me muestra el sexo)

¡Hay su sexo: Hay su índice!
Hay foto que lo muestra
ME HAS ENSEÑADO TU SEXO
por obra de los sexoneurólogos inventores del marcador SEXO ÍNDICE
(Índice, ese dedo en el que un autor italiano, no sé si conociendo el estudio de estos sexoneurólogos, también disponía las capacidades de lo mismo, y vistas desde la genitalidad aplicada a lo reproductivo, pues ¡a Dios aplicado! Índice de Dios con el que transfiere la vida a Adán... o le genera. ¿Dedo pene entonces? Ya lo sabéis machos de todos los tamaños: Se os puede localizar por lo cortitos, quiero decir por lo cortito de ese dedo comparado con el anular. Así pues que no os traumen las exhibiciones de algunos burros en las ferias de los sexos o revistas del colorín exhibiéndose de “miembros”.... de la cofradía de los asnos)

Y dispongámonos a ¡Alborozay!

.....
Todo lo mujer que eras.
¡Eres! So espíritu desencarnao.
Genio y figura que hasta después de la sepultura.
¿Homosexual de lo TAN MUJER,
o MÁS MUJER?

Desde luego, querida, a ti no te hubiesen crucificado o perseguido por esta sospecha con la que, nuevamente, ¡¿y de cuál me salvaré?!, pueden crucificar a una.

Y mira en qué jardín de la tierra te pusieron:
En el zoológico...
Tú que aspirabas a Edén,
Espirabas en él, por él expiraste,
el Jardín de lilas del otro lado del río,
para que ninguna Paz o Paz ninguno
confundiese de qué lado tu sexo y seso;
¡el Jardín de lilas de la pequeña islita ahogada
en mi sueño de septiembre y 1972,
su preciosa casa azotada por todas las olas,
todos los vientos del Cosmos
no únicamente de la Tierra!,
esa que tanto amaste
y hasta a sus animales,
los perfumados de tus poemas,
los que crecían debajo de tu vestido
tejido con todas las flores
Debajo de mi vestido ardía un campo con flores alegres como los niños de la medianoche....
Palabra o presencia seguida por animales perfumados.
El viento arrasa la casa donde mi Amor muere
donde mi Amor moría
(La Palabra : El Amor)
Se decía en el sueño por una voz que era mi voz
pero no nacida de mi garganta sino de mi propia cabeza, exclamación telepática.
El viento arrasa la casa...
mientras contemplo la ruina:
los fajos desabrochados de sus cartas,
ese aire rojizo de desierto consumiendo sus papeles íntimos,
los anillos de compromiso,
el mismo anillo que cosía las almas de los cátaros
de dos en dos
como si fuesen una,
en aquel ceremonial no ajña chakra
pero sí del consolament la endura,
el consuelo del suicidio cuando todo se ha perdido;
los anillos de compromiso rodados por ese simun de desierto y sus arenas.....

sólo vine a ver el jardín.
tengo frío en las manos.
frío en el pecho.
frío en el lugar donde en los demás se forma el pensamiento.
no es éste el jardín que vine a buscar
a fin de entrar, de entrar, no de salir.

cultivo el jardín del furor
mi roja sed humeante señala el día 5-12-2002

Me estás ocultando tu auténtico sexo: NO VEO TU ÍNDICE

2010-03-16T17:33:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 70

Me estás ocultando tu sexo Flora Alejandra, ¡tú la del "Véate mi...." , Suma Sacerdota, Sibilísima;
me estás ocultando tu auténtico sexo:
NO VEO TU ÍNDICE.

Tu índice en una "Loroschata comparativa" --como nuestros "Loróscopos" que yo hice para este libro-- con tu anular. Tu índice comparado con tu anular, dicen los expertos en diferenciaciones de lo sexual (Diferencias neurológicas, y otras, entre el sexo homo hetero en ellos, ellos primero, ellos antes, es lo que hay que cuidar, con interés tratar. A nadie espante si copan todo el panorama de esos “trascendentes” estudios de diferencias entre lo sexual homo y hetero, lo que a ellos de “ellos” diferencie, y que a la mujer incluyen sólo traída por los pelos o por la comparativa de que el homo de entre ellos es más parecido en esas zonas cerebrales de la neurológica diferenciación sexual, a la mujer, la heterosexual.... Que la lesbiana, si ni estudios, ¿de qué comparativas y con qué? ¡Y mejor! Para la ciencia o inteligencia de que esos estudios parten, mejor se olviden de nosotras) dicen que un dedo índice más corto que el anular es síntoma... de ser ellos. Hombre que se precie de hetero, así deberá tenerlo, o ¡quítame allá ese mariquita! Pues en éstos, todo lo contrario, éstos al igual que las mujeres hetero, las no bajo sospecha de ¡apártame allá en el pudridero a esa lesbiana!, poseen un índice igual de largo que su anular.

Aunque de bien poco le sirvió a la mujer tener a la misma altura que el dedo de los anillos de las bodas, el acusador, tenerlo más largo, cuando calló de toda la vida, cuando ni existió, ni existirá... hasta pasado mañana, el día del fin del mundo.

Y vaya, ¡bingo para la machista ciencia!, se acuerda de la mujer homo ahí: Para declarar las pistas con que pueda distinguirla todo tipo de cafre, así, a primer golpe de vista; y de ello obren en consecuencia, sin tiempo que perder las agresiones que jamás tendrán sus días contados; pero a más prisa te des en hacerlas, más podrás hacer: regla de tres. Por el dedo índice las conoceréis para saber a quiénes se agrede de lo más impunemente, como si no fuese bastante con el zurdas, también utilizado para lo mismo: sospechosa mujer de lo mujer la que se vale de esa condenada mano; además de las poseedoras de voces cual la de Vos, tan hermosas, tan graves, suenen o no a tristes (Mira que a mí una mujer no me parece una mujer si no posee una de esas voces. Desde mi adolescencia cuánto me enamoraron esas voces de mujer. ¡Llegué a extremos de amar el alemán, sólo porque en canal de música clásica, en conexión continua con las salas de concierto alemanas, había una voz de mujer así! Como también me agradan esas voces que parecen surgir de las cavernas, de los barítonos y bajos) levantan todo género de sospechas. ¡Pues anda y nos frían!, que no será lo mismo de cómo tostaron a Juana de Arco y a tantísimas Damas cátaras antes que a ella; ¡ahí va mi índice!

He ahí mi dedo de las acusaciones en comparativa con el de mis anillos, que no se me caen, ya me despojaron de ellos, todos mis honores, ¿por aquello de odiar tanto las bodas que ni asistir a las ajenas no únicamente no haber consentido nunca en actuar la propia? He ahí mi dedo de las acusaciones, que yo no me quedaré corta en ellas, mi dedo de clavar en los ojos a todos, incluso a dios, índice acusador al lado de mi deformado por la escritura dedo del corazón, dedo éste sobrepasando a todos los demás, ¿de tanto corazón en una, la Palabra: el Amor?

Qué contradicciones. O la sabiduría popular en humanidades letras, yerra, o la ciencia se equivoca de medio a medio: ¡YO, LA SUMA ACUSACIÓN PARTICULAR EN EL SUPERFAMOSÍSIMO CASO FÉMINAS QUE JAMÁS LO HICIERAN EN CONDICIONES, PONEN EL DEDO EN LA LLAGA, Y ÉSTE ÍNDICE, DONDE MÁS DUELA A MUNDO MACHO, YO, LA SUMA ACUSACIÓN, ¿LA DEL ÍNDICE MÁS CORTITO CUAL ELLOS?!

Y atención a lo de antes, zurdas de las más diversas orientaciones sexuales; atención señoras de voces que me enamoran; atentas las del índice más corto... Os han pillado a todas, aun por más anillos de heterosexuales bodas que luzcáis en el dedo apropiado para lo mismo:
Os molestarán desde hoy con pretensiones inapropiadas los seres de lo más indiferente para vuestras orientaciones....
Así sabréis lo que se siente.
Aunque desearle esto a la mujer,
sea cual sea su orientación, huelga.
Ellas, que podría omitirse el pronombre,
y aclarar escuetamente: las molestadas.
Sabréis lo que siente homosexual
cuando algo heterosexual se le acerca con pretensiones oscuras o impropias;
sabréis desde el que os consideren homosexual sin serlo.
Y sigo llorándole a Alejandra, y en el hombro de ustedes, mi llanto de al principio: Me estás ocultando tu auténtico sexo: NO VEO con exactitud TU ÍNDICE en ninguna de las fotografías tuyas que repaso.
Mis, o sus, de ellas ellos, molestadas,
sobre todo vosotras, se supone más compasivas por aquello del género, no sé hasta qué punto, aunque lecteurs que de sobra sabéis mi desasimiento de vuestra aprobamierda:
no alcanzo a verle el sexo a mi Flora Pizarnik,
¡SEXO-ÍNDICE!,
en todas sus fotografías parece que quiso, la muy sádica,
ocultar el dato
-ella sí con su viático en todos sus "véate",
pero nada de le vea-
si alguna de ustedes tiene imagen, más compremetedora que la de sus piernas de indecorosa recitadora,
mostrando su sexo, ¡sea!, ¡su índice!,
me la muestre la avara, la -el- pornógraf@

Ella sí con su viático en todos sus "véate",
pero nada de le vea.
Fíjense en su retrato de recitante impúdica
cual si sacada de sus prosas-broma
-¡Escritos de lo más serios, profesionales del ramo
un poco ciegos!, hay que aclarar-
retrato pretendido surrealista, o logrado, me da igual,
por quien lo tomó.
Ahí en la mano derecha que sostiene ese paraguas, ¿puesto ahí sólo para fastidiar precisamente eso?,
el hecho de sujetarlo retrae su dedo índice.
¡Hombre, qué casualidad,
o: mujer, ya es mala suerte!
y la mano izquierda por la putada de sostener el libro del sr. nictógrafo, también lo oculta....
Sigo pensando que qué manos tan hermosas,
suenan tan sensibles, no ya se muestran.
El índice que oculta el puñetero paraguas
pareciera insinuarse largo. ¿Sería?
Aunque en la otra mano el dato parece contradecirse.
¡Buenos estuviéramos, Flora Alejandra,
que ya que te quisieron y quieren,
por lo retorcidos que son,
bisexo, o hetero un poco despistadilla
además de solterilla,
que hubieses poseído índices así...
de lo más bisexo!:
Izquierdo a la corta;
derecho a la larga.
Y tú diciendo:
"Mi niña izquierda;
mi derecha inclinación,
inclinación de sauce "
Pues va a ser que no
-que a día de hoy dice to’er mundo,
muleta de nuestra hora:
pues va a ser que no-
Parece ser que tu niña sería según la teoría de los sexoneurólogos, ¡todo un varón! o sea mujer homosexual;
y a tu inclinación de sauce le correspondería jugar con las muñecas.
¡Como está mandao!
¿Te entericias?

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste

2010-03-15T22:15:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 69

Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste

"Alma partida, alma compartida,
he vagado y errado tanto
para fundar uniones con el niño pintado
en tanto que objeto a contemplar,
y no obstante, luego de analizar los colores y las formas,
me encontré haciendo el amor con un muchacho viviente
en el mismo momento que el del cuadro se desnudaba
y me poseía detrás de mis párpados cerrados.
Sonríe y yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
yo entro por su sonrisa yo hago mi casita en su lengua
yo habito en la palma de su mano
cierra sus dedos un polvo dorado un poco de sangre
adiós oh adiós."

Y fue llamada hembra: la perfecta representación fuera del cuadro.
Cantaba dentro de tus ojos, en enero 2003, al negativo de tu positivo y a la inversa.
¿Y qué puede hacer el niño pintado que sólo te poseyó detrás de los párpados? ¿Recobrar la Memoria, ya que Mujer?; ¿recobrar la memoria o degollar al mundo? Ambos imposibles.

Yo soy una minúscula marioneta rosa con un paraguas celeste
Marioneta en el agosto invierno argentino;
y seguro que el paraguas era celeste para más coincidir, celeste novalizado, celeste argentino, celeste de los niños juegan con las pistolitas y las niñas ponlas a parir o muñequitas.
Y por supuesto que eras minúscula marioneta, niña rosa, en esa tu foto del peor desamparo a las puertas del morir.

Dice en "Textos" y será en "Versos anarquistas a tu flor mística" ¿o en "Versos para denostar al dólar"? ¿o bien en "Liras para escupir a la peseta"?, todo ello "Ciclo social"; dice:
La recitadora canturreó:
(Y AQUÍ LA TENEMOS OTRA VEZ DE SIBILÍSIMA DE SU PROPIA VIDA)
Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte
pues te condenaré a muerte.

Escalofriante. Y pareciera que ella misma se condena tomando el papel de dios. Tu paseo bajo el paraguas será sin suerte. Ni aunque desnudemos las piernas intentando tomar los papeles perdidos del affaire literario, borricos editores nos editarán, leerán criminales lectetes; o lectetas lectetos, ¿a cuáles más perros amamanto?

Dice en "PRAEFACIÓN": "Respodencó: -Lo perro es una cosa o una esencia que cada atardecido siente a solas". Y más abajo: "Lectoto o lecteta: Mi desasimiento de tu aprobamierda te hará leerme a todo vapor".
Aprobamierda que por no pasar con toda PRAEFACIÓN por desasirse, la defenestró. A ese vapor nos cuecen, si no podencó o lebrel, académico Dante, doctormierda o publicista analfabetopedante,
nos cuecen a ese vapor las universidades cárceles o cuartelada ignorante, mismo traficante de tu lugar mi lugar, a los que ni tú ni yo, que yo sepa, pedimos usufructuasen en nuestro nombre, nuestro nombre tachándolo, de puta de loca, de poeta menor siendo la Poesis personificada, o simplemente tachándolo, ni existió... tan puta.
Lo perro es una cosa o una esencia que cada tarde siente a solas... devorándola a todo vapor.
Pues comenta en "Liras para escupir a la peseta" ---y ella era la loca, ella la fuera del mundo, la se apartó, más bien la echaron a patadas, y de lo mismo ¿qué culo tengo yo? ¡coño!---: LA POESÍA ES UNA COSA PARA MATARSE DE RISA O PARA SUICIDARSE -DIJO TODAVÍA RIENDO LA SEÑORITA PUTI
BAJO SU PARAGUAS, LA RECITANTE

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 18:48 Enlace Permanente Comentarios (0)

Artaud haciendo nacer al hombre

2010-03-15T20:58:00.001+01:00

solo veo rosas - poema 68
poema 68

Artaud haciendo nacer al hombre
de su propio acto de sodomía.
Alejandra sufriendo el sacar su propia cabeza
por su propio útero
naciéndose a sí misma.
No me extraña que en un sueño de los años setenta -mil novecientos y-
¡hasta a mis contenidos oníricos se asomasen estas pesadillas!
Así estaba y está el estado aristocrático,
estado mutante,
de solo:
Ha de parirse de su propio sufrimiento a sí mismo.

Sufriendo sacar su propia cabeza por su propio útero...
Qué dolor.
No se me negará la superioridad femenina hasta en esto:
Imágenes del propio nacer.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 10:58 Enlace Permanente Comentarios (0)

Debajo estás tú Alejandra – Detrás estaba yo

2010-03-15T07:20:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 67

Hasta ese fantástico epitafio que te escribiste
“Alejandra
debajo estoy yo”,
junto con ese de al pie de la letra que morir es sueño,
soñar, quiero morir,
se te cumple,
mi Gran Dama Grandísima Sibila:
Debajo de la página del word
en el que escribo,
está tu rostro de imagen preferida
de imagen más querida
Amors

Y me registro y juro
Que debajo estás tú…
De cada una de mis letras,
cada idea, cada sentimiento.
Y más si me registra tu Viático,
El por excelencia:
“Véate mi sexo”.
Tu sensus habremos de decir allí,
¿dirás?, ¿diréis?
Pues tú hablaste de lo más s’obsesa o alquímica
en espíritu desencarnado:
“Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho”
NO OLVIDES LA EXPERIENCIA
Y tal parece un farol de metrosexual, o metrosensus
de la Otra Vida.
Pero ciertamente bien recordado, excelente consejo.
Si yo estuviese lo que los otros llaman “cuerda”,
desconociendo como desconocen qué pueda ser Razón,
al poco de lo mismo,
o me hubiese matado o me hubiese olvidado de la experiencia.
Pero es la hora en la que sigo creyendo...
en mí y en mi obra,
además de en lo que pasó,
suceso del que no renegaré
ni bajo coacciones de
“Vaya, vaya al hospicio a ver en qué depara la homosexualidad”...
o las visiones.
Sigo creyendo en mí y en mi obra.
Aunque fuere yo sola la que creyese.
¿Y ahora además Vos?,
¿la que ni resucitando me resucita?
¿Cuál de las dos está más muerta?
¿Cuál de las dos, cuál será?
Que le vaticinaba yo desde la homosexualidad a la hetero
pensando en mundos venideros:
¿Que quede, cuál será, quién de las dos?
Y aquí ¡allí! las dos quedaremos,
tú y yo.
¿Qué importas sexo?
Tú sí no importas pequeño sexo de esta vida,
¿qué eres ante la perfección que habrá?

Y aunque yo esté más muerta…
aunque yo esté más muerta...
Aquí.
Tal que les sucede a mis colegas del tercer mundo.
Nos tocará por tanto estar ser más vivos
allá en el otro mundo, como dice la copla.
Allá en el Otro Mundo hasta Vos estarás más muerta
que yo y esos desgraciados
-¡Mira! También en esto: Debajo estás tú-
...No digamos lo muerta que se encontrará cuanta gentuza
que ni a descalzarte alcanza
cuando te nombra,
si te nombra.
Tú, palabra viva, Palabo, en esos osarios de ociosos
que son los centros académicos y sus ocupantes parásitos.

Y tú... y también yo, estarás más muerta,
estaré más muerta, Allá donde te encuentras,
que éstos a los que llamo “mis colegas del tercer mundo”,
estos que ni tu muerte tuvieron ni la mía,
y podemos considerarnos al lado suyo privilegiadas
que recibieron de su muerte un levísimo roce:
Tuvimos la palabra, lo que no ellos;
tuvimos ese don, que, o bien tiramos,
cual hacen todos,
también nosotras de algún modo;
o bien nos lo defenestraron
en vapores de seconales sódicos,
en todas mis vías obstruidas hacia esa cultura
que siempre me echó de su seno...
o que yo ni siquiera llamé a él con el coraje debido.

Debajo estás tú
que debajo me encuentro
....o detrás.
“Detrás estaba yo”
Como nombré a esta pobre composición fotográfica de dos rostros.
Pobre tu imagen y más pobre la mía,
manipuladas ambas.

Carmen López Iglesias Sábado, 12 Noviembre 2005 21:28 Enlace Permanente Comentarios (0)

Si yo soy tu Verboto, tú mi Querubin, Próxima

2010-03-15T05:48:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 66

Próxima mía,
aunque pócima,
Palabo espectacular

Είμαι το Verboto σας

YO SOY TU VERBOTO
Tu Gooolll en el portal del lenguaje,
Gooollll a la miserable cultura
escrita hablada no sólo en castellano,
¡gooolll a las miserables sociedades
que las detentan y sustentan!
¿Has visto el aldabonazo?
-Y tiene su musiquilla argentina la preguntancia-

Nuestros resultados hasta ahora
De LA REVELACIÓN POÉTICA
-que denominé en uno de mis proféticos poemas
a la guinda que faltaba al Cuerpo de la Humanidad
ya tan exuberantemente prieto
para alcanzar la cúspide de su hacer de su ser de su estar-
Nuestros resultados:
.........................
ya que los retretes de aquí empezaron a soltar su ducha de mierda, soga de excrementos, mordaza igual.
¿Has visto el aldabonazo?
No sobra de nuevo traer aquí al Apocalipsis
-tú lo mentaste en la última carta que escribiste-
El Apocalipsis, ya que es libro de Revelación,
no sabemos cuál,
como libro de Revelación y además Poética,
sí sabemos cuál,
es éste;
el Apocalipsis y sus dos olivos, dos testigos, Arbor Palladis:
Los dos testigos muertos ante las naciones
y que a los tres días y medio se levantarán,
a los tres años y medio,
¡30 años y medio!
¿O sea 45 años?
¡¿Hasta el 2017 me puedo dar por muerta?!
Condena muy larga, cuarentaicinco años, para la inocencia,
emparedada Bhátory sin otra sangre derramada que la suya,
lengua arrancada lentamente de su propia laringe,
a veces entre horrendos gritos de desesperación,
otras, desmayos.
Y no hago la trastienda metáfora
diosa piedra literatura,
“yo no sé parecer”.
Que dijo el Hamlet ya no de Shakespeare
a su madre, sí parricida,
le vierte pócimas asesinas,
me gustaría saber Alejandra si en oído izquierdo.
Te acabo de asignar un parecido con Gertrudis,
no la Avellaneda nuestra, sí la mamá de Hamlet;
eso por andarte por ahí de espíritu aparecido.
Además un día firmaste “Gregoria Malasuerte”,
o “Malasombra”…
Da lo mismo Gertrudis.
“¡Mami! along” le dijo Edipo a la Esfínter”
…Mami, junto con.
Y ella hablaba de los hilos morados de la ternura,
¡Sutratman! De su-mi respiración.
Espirar el Espíritu contigo es mi máximo don, Isis-doron,
Mamandorure.
Ciertamente muerte muy agradable para vida tan horrorosa:
Espirar en ti, Crear en ti.

Yo soy tu Verboto,
Tu Gooolll a las conciencias….
Aunque miento: Tú me llamabas allí:
-Vení, pasá.
Tomándome las manos me internabas en tu precioso Palabo,
no me querías de balón en ningún portal de ninguna conciencia.
No más arrastrar ensuciar anular por el mundo tu querido Verboto.
Le haya servido su vida para ganar el premio más gordo,
y que jamás se soñó, ganar a Vos.
Y ya que te decía, mi Querubin, mi próxima,
prójima mía, mi única,
sea yo tu cercanita....
Para quitarme cierta pelusa terrenal de epístolas.

El Cuerpo de la Humanidad – Revelación Poética

2010-03-14T01:08:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 65

El poema de a continuación, escrito cuando ella ya no viviera, pero también de bastante atrás en el tiempo, es casi gemelo de su ceremonial ajña chakra, su desdibujarse, desdecirse a sí misma de la risa que le producían los nacimientos, hasta quedar sólo UN OJO LILA TORNASOLADO –convertido éste en el espíritu hilo morado, Sutratman CANTO DEL ALMA... que me diste a respirar, que te introdujiste sin mi permiso hasta mis huesos por mi respiración y entre las dos manos que sujetaban a mi pecho el propio corazón a punto del paro-- Yo menos no me las gastaba. No me desdecía, desdibujaba todos mis miembros hasta solo quedar el CANTO DEL ALMA:

LA REVELACIÓN POÉTICA
Célula a célula, hombre a hombre construido.
Qué poco le queda ya.
Sólo el toque decorativo
que le dé sentido a su existencia:
el toque final de la Revelación poética
antena remate de la Gran Pirámide,
Gran Obra
-Hombre-
que comunique los dos mundos.
Estamos en la angosta cúspide
La comunicación se cobra su ladrido
YO AULLARÉ POR TODOS
Aquí en el Torbellino
Donde algo-deja-de-ser
Algo-empieza-a-ser.

Ahora escribiríamos “Mujer” en el lugar de “Hombre” en ese poema.
Mujer, aunque sólo algunas.
Ahora que bien sé cuán angosta es esa cúspide,
cuán angustiosa,
y qué género fraguase esas angustias y esas estrecheces
y cuál otro las padecimos.
Qué espada nos estaba reservada para atravesarnos el corazón:
YO AULLARÉ POR TODOS
Tu lobo gris Amors,
tú lo has llamado
porque hay un placer indescriptible en el hecho de comprobar.

Y con lo todo Alejandra que es ese último verso:
Algo-deja-de-ser: Algo-empieza-a-ser,
temo que estaba intuyendo el destino que te reservaron y tan tarde conocería, y el que me reservaron que ahora veo:
Como ROSTRO DE GLORIA PUERTA DEL ALMA,
la nueva portadora de salutación arcangélica,
esta vez REVELACIÓN POÉTICA, tú.
Yo como esta mierda por todos pisoteada, esta loca en el circo, ahora que ya no se estilan los Pirovanos. Tú diste a él seguramente por intentar escribir cosas cual éstas que a mí me tienen de lo más impublicada. Se te condujo al Pirovano y
de mano de psiquiatra tan excelente como profeta, que te vaticinara que tu homosexualidad era “una especial captación parapsicológica”….
Lo cual acabó en verdad, debiste captar mi muerte de aquí y gracias a las lumbreras de psiquiatras-videntes; captación parapsicológica si hoy, aquí, años dos mil y dos – dos mil y cinco, te me apareces.

En esta REVELACIÓN POÉTICA,
siendo tú la que mueves los hilos, morados, Sutratman, por detrás,
Marquesa Caguetti, nada de condesa sangrienta,
pobre niña tonta, ya que fuiste la que huyó....
aunque muy requetebién que hiciste,
yo cada vez que me levanto,
que me levanto que no puedo ni acostarme, cada vez que me duermo que no, cada vez que me duermo que quisiera no volver a despertarme, me pregunto ¿qué hago aquí?, ¡pero ¿qué coños hago aquí?!;
en esta REVELACIÓN POÉTICA
yo soy la grandísima desgraciada que aúlla,
LA AÚLLA
¡¡Auuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuuu!!
Y debiera hacerlo hasta que la presión del chillido reventase mi aorta....
Aunque estamos las dos en el torbellino
DONDE-ALGO-DEJA-DE-SER
ALGO-EMPIEZA-A-SER
Estamos en el ojo del huracán cósmico,
tu Ojo-Rostro de Gloria- Lila Tornasolado....

Al CUERPO DE LA HUMANIDAD
¿Qué poco le queda ya?
Célula a Célula, Mujer a Mujer construido.
Le queda, sólo le queda lo que le dé sentido a su existencia.
Y desde luego para mí la existencia no tiene ningún sentido si es ya sin Vos,
¡¡Y SI ES SIN MI DIGNIDAD,
SIN EL RESPETO QUE ME ES DEBIDO!!
y tan largamente pospuesto
como si estuviese reclamando algo que todos no diesen por adquirido y sin el mínimo esfuerzo, sólo por haber nacido, que se quejaba Segismundo, mi émulo o yo de él. ¡Matar al padre!, como él hizo, ese que dicen está en los Cielos y quiero dudar que contigo, pues no seríamos ni de estirpe parecida ese Grandísimo Criminal y Una. No creo que ningún impresentable del más allá, si éstos no están allí pateados extinguidos, esté en tu proximidad pues no en mi proximidad estarán.

¿Y al final ha quedado en un nombre resumida toda mi ciencia,
toda mi contenida aspiración a ser la primera persona
que se asomase por encima del hombro de la Creación
para espiarle el truco criminal del que nos hizo,
eso que llaman estos gilipollas de la ciencia física fórmula final o Todo Teoría?

....Aunque ni quiero, ni creo deba dar por Vos toda mi física,
esas mis pobres operaciones, pospuestas o tan mal llevadas desde ti, tu Aparición, esas pobres operaciones con las que quiero llegar a lo que no éstos hasta con su llamada, tan acertadamente, “Máquina de Dios”. Doy por ti, eso sí, toda la poética que no sea la tuya y mía de la intensa necesidad de verdad poética, esa con la que se aspira a llegar a la Presencia Fulgurante. Aunque no, por supuesto, ésta o la POÉTICA REVELACIÓN, si para llevarla a efecto hasta desde el Más Allá vienes

Carmen López Iglesias Sábado, 12 Noviembre 2005 20:54 Enlace Permanente Comentarios (0)

Y se desnacía como si se desdijese –Ceremonial Ajña-Chakra-

2010-03-13T22:04:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 64

(Volvamos a contar como si no pasara nada.
Nada pasa. ¿Quién pondrá a ningún perdonavidas jamás en su lugar? Desde la factoría Windows acaban de reinicializarnos el equipo después de instalación automática subrepticia de sus actualizaciones… Y borra mi trabajo. Seguramente en la factoría mentada, alguno de sus vigilantes informáticos robotizados se quedó con copia del mismo. O sea que son más propietarios que una del propio trabajo --¡Y si tuviésemos que enumerar a todos los que a la actualidad son más propietarios que una de lo mío y usufructuando los beneficios devengados de esos trabajos... me faltaría papel, espacio electrónico!-- Si tuviésemos dinero sobrante para emplearlo en abogados defensores de las cuatro esquinitas de nuestra yacija, nuestros intereses, ¿podría esta agresión considerarse constitutiva de delito: Impedir que cada cual con su herramienta elabore su trabajo sin que aparezcan intrusos realizadores de los peores allanamientos de morada, a la hora de hoy, todos informáticos?)

AJÑA-CHAKRA, tras este desahogo propio del que escribe, como el que inventa, crea lo que fuere, todos los buitres tentándoles las debilidades, los agujeros abiertos en las pésimas defensas para entrar a “desentrañar”, o sea llevarse tu entraña, tu esfuerzo de a picotazo en picotazo que te reduzca a muerto.

Y se desnacía como si se desdijese –Ceremonial Ajña-Chakra-
Se convertía en Rostro de Gloria,
halo Aum, sílaba sagrada rayo,
mediante el Verbo,
ese extremo al que no habrán llegado
ni los fervorosos inventores de ese ceremonial.
Abrió ese OJO del Huracán como si se reía.
Escribía en “EL SUEÑO DE LA MUERTE O EL LUGAR DE LOS CUERPOS POÉTICOS” (Morirse al pie de la letra del lugar común que reza morir es soñar. Y esto es que se le cumplió, al menos con este ceremonial realizado desde el poderoso Verbo, no desde rituales de esa fuerza desprovistos):
“Veía el escenario de cenizas donde representé mi nacimiento.
El nacer, que es un acto lúgubre, me causaba gracia.
El humor corroía los bordes reales de mi cuerpo
de modo que pronto fui una figura fosforescente:
el iris de un ojo lila tornasolado
(Y eso que fuiste o que te hiciste, me has hecho comulgar,
5 de diciembre 2002, rodeándome respirándolo…
Velocidad A-lejandra- bauticemos esta onda,
la onda que corre más rápido que la luz
bastante más allá del ultravioleta,
que no mata y que tampoco no-existe,
sino que debe dar vida
y ha de ser la física del porvenir.
Así pues, no sólo hemos oído tu voz de esta vida
viniendo de allí,
¡sino que además hemos presenciado
la primera exhibición que demuestra
que el velo de c, o de la causalidad
puede ser arrancado
para algo más que para teleportar fotones
de lo más correlacionados
pero tontos ya que ni siquiera se comunican!);
una centelleante niña de papel plateado
a medias ahogada en un vaso de vino azul.
Sin luz ni guía avanzaba por el camino de la metamorfosis
(Parece ser que aunque los conocieses,
te saltaste los ceremoniales exactos y los ritos…
que para poco les sirven a sus creyentes.
Y este “sin luz ni guía avanzaba por el camino de la metamorfosis”,
es también perfecta descripción de una y su noche oscura,
noche oscura que a ti en una muerta transformaba,
a mí en algo incluso peor)
….Y mi cabeza, de súbito,
parece querer salirse ahora por mi útero,
como si los cuerpos poéticos forcejearan
por irrumpir en la realidad,
nacer a ella,
y hay alguien en mi garganta,
alguien que se estuvo gestando en soledad,
y yo, no acabada, ardiente por nacer,
me abro, se me abre, va a venir, voy a venir.
El cuerpo poético, el heredado,
el no filtrado por el sol de la lúgubre mañana,
un grito, una llamada, una llamarada,
un llamamiento.
Sí. Quiero ver el fondo del río.
Quiero ver si aquello se abre
(Y vaya que lo abriste,
vaya qué hondo te metiste
en la Corriente Sumergida,
tanto que llegaste
a ser la primera Dama de los Cultos Antiguos,
tan antiguos, tanto, como tu olvidada ternura)
SI IRRUMPE Y FLORECE DEL LADO DE AQUÍ
(¿Estás contenta apertura del Ajña?,
ahora después de haberlo conseguido,
lograr traspasar la alquímica puerta,
el umbral prohibido,
allá en el silencio de tu cuarto convirtiéndote
en la insaciable criatura que ante Siva se devora a sí misma
y éste contempla con satisfacción cómo
desaparece su cuerpo miembro a miembro
hasta no quedar de ella sino el rostro,
o tu suspiro lila,
el hilo de tu respiración desoladora entrando por mi nariz.
¿Estás contenta Corriente Oculta, Hilo de tu respiración?
Ha reaparecido del lado de aquí)
y vendrá o no vendrá pero siento que está forcejeando,
y quizá y tal vez sea solamente la muerte.
La muerte es una palabra….”
Dijo mi clarividente.
Pues como palabra que es, yo que las formo,
la desmiento, la desdigo…..
¿Y como si te naciese?
¡Y como si te naciese!
Tratemos las palabras con el respeto que se merecen….
No hay otro Chakra Ajña
que su Rostro de Gloria,
Puerta del Alma, Aum halo.
La muerte es la palabra de un sueño
que tú y yo borramos juntas….
¿Y la naturaleza y dios?
….Como si se desdijesen,
si pesadilla son, se deshiciesen.
El cuerpo poético el no filtrado por el sol de la lúgubre mañana,
un grito, una llamada, una llamarada, un llamamiento
que al pie firmo
Al Alba venid

Carmen López Iglesias Jueves, 6 Octubre 2005 19:44 Enlace Permanente Comentarios (0)

Soneto-reo...Quiero morir y es que me mueren aunque en sus manos ni sangre

2010-03-12T22:03:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 63

22 de febrero de 1971

Esta epístola 1º y ahora soneto reo de delito, tanto por su libertad literaria como de palabra, les entrego por si necesitan pruebas de más axiológica consistencia para pasar mi cárcel de domiciliaria a pública, a institución penitenciaria o, menos comprometido, para ustedes, alienatorio.

(Y así, con esas palabras preliminares, lo mandé al concurso literario en cuestión. Juro que estaba demandando realmente en serio lo que ahí se dice. Estaba muy hasta el coño de ser una mierda pisoteada en mi propio domicilio, la pobre loca a la que hay que dejar con sus manías, qué cruz nos cayó, y a la que puede su hermano masculino patear de palabra y obra a placer sádico u odio, aunque los pobrecitos padres trataban de impedirlo. Qué poquito se habló y se habla de este maltrato domiciliario a la mujer efectuado por miembros de su familia y no por el hijo de perra que esa misma mujer ya por su cuenta y riesgo eligiera para darse a él en sexo y... ese algo que no importa y es llamado alma)

Soneto-reo

(Dedicado a Vos
con todo el Amor
que me caracteriza).

Nuestros dos cuerpos con pechos
abrazándose
completándose
contemplándose
Nuestros dos cuerpos sin pene *
estrechándose
uniéndose
Nuestros dos cuerpos en un mismo lecho
desnudos

¡Esto es Amor!
Lo sabe Dios
¡Lo juro!
Aunque digan que jurar es de marineros
y no de señoritas que llevan la razón.

* pena, el pene de arriba es errata por “a”
“Sin pena o con gloria”, quiere decir el verso,
que nada tiene de neutro, “e”, ni mucho menos.

Poema carta que alguna mujer recibió, de mi libro “Eccehomosexual I” (enlace a él en el título) y que traigo aquí por ese “Vos” en la dedicatoria y por la fecha misma del poema que antes fuese epístola.

Tiemblo ahora al ver este Vos, a algún amor mío tratado así por mis 20 años, con esa realeza, no vuestro vos argentino, tiemblo ahora pensando en Vos Alejandra, un tú tan dotado de realeza, tu ser aristocrático, como real en esa fecha todavía... aunque ya tan reclamado o cercado por la muerte: todo lo que tenías a tu alrededor.

Voy a recuperar de tus diarios lo que escribiste ese día –si es que no lo mutilaron las albaceas literarias- La fecha más cercana, 13 de febrero, luego hasta octubre vienen las lagunas de las mutilaciones, allí donde tú te decías para ti misma, habías desistido ya de poder decir algún día para los demás, que te dejasen, todos los horrores de la homosexualidad, ¡el Amor, por Dios, el sagrado Amor!, la naturaleza de Amor de los seres, más o menos mayúscula, ¡reprimida, reprimido!, todo el caudal de la vida así mutilado.

13 de febrero
Aparentemente es el final. Quiero morir. Lo quiero con seriedad, con vocación íntegra.

9 de octubre
Van cuatro meses que estoy internada en el Pirovano. Hace cuatro meses intenté morir ingiriendo pastillas. Hace un mes, quise envenenarme con gas.
Las palabras son más terribles de lo que me sospechaba. Mi necesidad de ternura es una larga caravana.
En cuanto al escribir, sé que escribo bien y esto es todo. Pero no me sirve para que me quieran.

“Decir que me abandonaste sería muy injusto; pero que me abandonaron, y a veces me abandonaron terriblemente, es cierto”. Kafka

21 de noviembre, domingo
El domingo pasado traté de ahorcarme. Hoy no dejo de pensar en la muerte por agua. Nada me haría mejor que ver a Renée C.
Un título: El lugar perdido.
Las perras palabras.
El miércoles 10 salí del Pirovano en el que estuve cinco meses.

Y esto es todo: Así concluyen, concluyeron, cárceles, manicomios, abandono por parte de todos, incluida la Renée a la que tú mencionabas ahí, o aquélla, que de tanto olvidarla ya ni me acuerdo, a la que yo dedicase esa epístola con la que luego me vendí, y no para mi recompensa sino para mi ruina, a tribunal literario de la España franquista, franquista hasta después de Franco; así concluyen concluyeron todas las “DIVINAS” TRAGEDIAS HOMOSEXUALES DE TU VIDA, MÍA, DE TANTOS, mientras para la hetero-mierda (¿no habré de calificarla así?) transcurría, transcurre de lo más plácida la divina comedia se sigue representando en los sótanos de la vidurria, sótanos, azoteas, todo lugar público y privado, pues hasta de esas privacidades, de y en nuestras propias casas, nos cercan nos expulsan, como a ti de tu pisito recién estrenado, jaula nueva pájaro muerto, que se dice, en la calle Montevideo, séptimo piso ascensor, del Buenos Aires que tan pancho se quedase, aunque montase alguna hipócrita ceremonia de duelo, tras asesinarte, como si no hubiesen sido ellos. Tan pancho hasta que dos días después, dos años, tres o cuatro, los militares vinieron, no ya para amenazar exclusivamente tu vida mediante boca de sádica de la Silvina Ocampo, sino a los mismos que contemplaron tu entierro con la lágrima de cocodrilo por la mejilla.

DENUNCIA

2010-03-12T16:20:00.000+01:00

solo veo rosas - DENUNCIA

Llegado el momento
He aquí CUATRO de los documentos en los que queda patente LA PERSECUCIÓN DE LA QUE HE SIDO OBJETO CREO QUE NADA MÁS ATERRIZAR EN BLOGGER, 2007, PERO QUE LLEGÓ A SU EXPRESIÓN DEFINITIVA, Y HORROROSA EXPERIENCIA PARA MÍ, DURANTE EL AÑO 2008 Y 2009. Uno es mi denuncia ante la comisaría de mi distrito, de los hechos referentes a esta persecución, desde luego que no anónima, aunque el primer ataque viniese en forma de lo tal, un anónimo que decía, según pueden leer en la denuncia: “Lesbiana de mierda hijadelagranputa fea te voy a quitar la vida”, realizado el 1 de mayo de 2008 en mi diario “Solo veo rosas 2” (y el “2”, pues el 1º estuvo ubicado en los blogs ya.com, http://blogs.ya.com/almamia , de los cuales salí huyendo sin recordar que de Málaga a Malagón, o de Guatemala a Guatepeor suele caerse) y el cual muy probablemente provino desde esta http://encendidaenbuenosaires.blogspot.com/
la única con la cual había protagonizado un desagradable encuentro... ¡al hervirme la sangre de pensar que algunas, Alejandra Pizarnik, yo (pongan ustedes el resto de los nombres) habíamos dado la vida, cada una a nuestro modo, por eso que llamamos poesía, y, como Alejandra misma dijo, “y ahora me entero que no sirve de nada”, que nuestro sacrificio es algo que sirve, ya sirve de algo, para que los demás meen o cagen o, es lo mismo, hagan tesis doctorales y esas vergüenzas; que habíamos dado la vida, y esta gente en los blogs reduce a algo bochornoso, poco menos que a una casa de citas, y de lo literarias únicamente el nombre, que reducen a un vergonzoso quehacer de seducción, donde las más putitas y los más chulos son los que “seducen” y a ese lupanar do agrupan sus “seducidos” llaman poesía! Al hervirme la sangre y, por tanto, ser consecuente con lo cual, el comentario que vertí allí en la página susodicha.
Y los restantes y bochornosos acosos, también “presuntamente”, todo es presunto cuando quien delinque sabe guardar bien su espalda, pues obra arropado por una tropa de “seducidos”, o de contactos en los sitios exactos donde se deben tener, desde esta otra
http://santiagotena.blogspot.com/ ahora con esta dirección http://stenapoeta.blogspot.com/
Acosos muy bien planeados, desde luego, tanto si de los “presuntos” que aquí digo, como si de la miríada de los contactos blogueros de ambos entonces... supongo que también ahora. Dado que ahí siguen operando como personas de lo más normal y que presuntamente jamás hicieron nada, cometieron ningún delito de insultos, vejación pública hacia mi persona, aislamiento en la red de la misma, arruinando la poca reputación que el decir la verdad, o el escribir bien, acarrean. Uno ¿cambió su http harto de publicitarse a mis expensas, o crearse, él sí, una reputación basada en las costillas rotas de la pobre lesbiana (otra cosa no me ha acarreado esto sino mermárseme un poco más la salud con este nuevo ataque social a mi identidad sexual y a mi condición de escritora) de la que hay que propalar que no le funciona bien el cerebro?; y la otra la dejó inactiva por el tiempo en el que la policía, desde aquí Madrid y mi denuncia, se supone, investigó. No he recibido contestación alguna al respecto de esta denuncia por parte de esa misma policía; pero esto es asunto que podrá solucionar cualquier abogado, saber qué pasó, qué se investigó, qué ipes se encontraron en los días posteriores a mi denuncia DURANTE LOS QUE SEGUÍ SIENDO ATACADA DEL MODO MÁS VERGONZOSO E IMPUNE.... La pobre lesbiana loca sin recursos y sin defensa. Vamos, lo mismo que matase en 1972 a Alejandra Pizarnik en aquella bochornosa tierra que ha de vanagloriarse de haber sido su cementerio, nada más... Lo mismo que yo aquí. De esto que aquí expongo y desde que tengo uso de razón, mis 12, 13 años, entonces 1962, hasta el día de hoy: 2010, ya corriendo hacia su mitad este nuevo siglo.

Y estas otras imágenes.
Entonces esta persona, el "presunto" masculino de los dos presuntos principales, se hacía llamar “amor” y, por supuesto, se sigue considerando poeta. Una persona sin escrúpulos, carente de la más mínima moral o decencia para reconocer cuándo se actuó mal, aunque no sea para solicitar ningún perdón, palabra que no entra en su vocabulario (por lo escrito por él, como preludio regodeante para gargajear sobre la pobre lesbiana sin defensa, se puede conocer la clase de persona que lo escribió, todos nos desnudamos en nuestras letras). Persona capaz de todo, si esto es para su promoción y dicha de hacer el mal. Un sádico en definitiva. Sádico sexual sin dudas; aunque sádico moral, ese peor sadismo que no repara en el daño que pueda hacerse a aquellos que se toma como indefenso estafermo para la propia diversión, ¡máxime si encima con ello, como decíamos, promoción, prosperidad! ¡Anda que la de amigos, nuevos contactos y solidaridad con un... presunto criminal, que le habrá proporcionado esta “loca lesbiana” con la cual ningún tipo de reparo en su destrucción. Pobrecita enferma, ¡si encima la estamos ayudando para sacarla de su error!
Se calibre la ofensa, ¡A LOS VIVOS Y A LOS MUERTOS QUE HASTA REGRESAN SU VOZ DESDE EL OTRO MUNDO PARA ESTO! Ella dijo, desde su voz de ultratumba “Solo veo rosas”. Este miserable: “Solo veo una loca lesbiana”

Desde que se sucedieron los hechos hasta el día de hoy, no sólo no he recibido ningún tipo de reparación por las bochornosas ofensas, FIGURAS DELICTIVAS PENALES TODAS ELLAS, sino, como digo: UNA UTILIZACIÓN CONTINUA DE LA VIDA, PERSONA Y OBRA DE UNA PARA PROMOCIÓN DE TODOS ELLOS. ¡¡¡Y ESTA CLASE DE POESÍA ES LA QUE CIRCULA EN LA RED, ESTOS SON LOS POETAS!!!

¡¡¡ALEJANDRA!!! ¡¡¡¿NO HAY PARA RASGARSE LAS VESTIDURAS, HINCARSE EN EL PECHO EL PUÑAL, TOMARSE LOS SECONALES, QUE EN LA GARGANTA Y PECHO DE ELLOS INTRODUCIRSE DEBIERAN?!!! ¡¡¡¿NO HAY COMO PARA REVENTAR EL COSMOS DE UN ALARIDO ANTE TANTA INJUSTICIA, TANTO INSULTO A LA VERDAD, A LA DECENCIA, A LA HUMANIDAD, A LA VALÍA COMO PERSONAS, LA VALÍA DE LAS OBRAS, TUYA, MÍA, Y DE TANTOS OTROS SACRIFICADOS, ASESINADOS, POR LA PALABRA, POR LA AUTENTICIDAD, POR LA INCAPACIDAD PARA FALTAR AL SAGRADO VERBO?!!!

Y la página se llamaba, ahora ya no se llama así, “Amor y libertad”. ¡¿Cuándo conocieron Amor, cuándo libertad?! ¡Por esos sagrados nombres, y por los de todos los Cristos crucificados, quemados (utilizando para ello su “identidad sexual”, su valía como Verbo, su valor personal, su incapacidad de venderse o de promocionarse, como puñal con el que abrirles en canal) despellejados, descuartizados, S U I C I D I O A S E S I N A D O S!

(Y TANTÍSIMO APOYO DE BLOGGER.COM EN TODO ESTO: EL ACOSO A LA AUTORA, LESBIANA POR MÁS SEÑAS)

Experiencias propias del estar aquí redactando

2010-03-12T16:18:00.002+01:00

solo veo rosas - poema cap. 62

Experiencias propias del estar aquí redactando este libro (amén de otros, o de haber tomado este soporte editorial como diario donde poder volcar nuestros conocimientos, sentimientos, experiencias, sanas y decentes opiniones... de lo cual ya hemos desistido. Desde ahora mi escritura será de la dignidad de que siempre estuvo embestida muchísimo más que cuanta basura anda por ahí publicada con pretensiones de poesía o prosa)

Por ejemplo desde Argentina, y bastantes otros países latinoamericanos (y cuando este libro sea impreso en papel irán los nombres o direcciones electrónicas o sitios web de todos ellos relatados), amén de amenazársenos de muerte, llamársenos vieja loca lesbiana y otras lindezas, me es imposible verter aquí por su catadura de indecentes los comentarios recibidos en mis páginas, tampoco relatar la cantidad de ataques informáticos realizados a las mismas, incluso hasta desconociendo si con la complicidad de Blogger, nuestro soporte editor (y con esto: ¿a buen sitio fuimos a depositar la integridad física e intelectual de nuestra obra? Nos salve dios papel al que llegarán estas palabras), tan numerosos y variados han sido; desde Argentina algún desgraciado tuvo la desfachatez de hacerme concesión de este comentario, nuevamente perdonavidas, matón: “Si Alejandra viviese, te mataría”. O algo parecido, no vamos a recordar las majaderías ni las criminalidades con exactitud, ¡hasta ahí llegaría el masoquismo!, bastante es que mi conciencia y la conciencia de toda persona limpia, como fuese Alejandra Pizarnik, exponga o precise de que sean expuestos los atropellos, ¿para que no se repitan? La luz es bastante ahuyenta miserables y cacos de toda índole.

Y a lo único que despreció, desprecia desde la otra vida, con ese desprecio del ni hacer aprecio y más muerte todavía que el matonismo vuestro será, y despreciará Alejandra, cuando para allá vayáis desfilando, es a todos vosotros desgraciados criminales, pues su mismo suicidio lo constató en el último momento de su vida en la Tierra.

Desgraciados de vosotros grandísimos hijos de... vuestros cabrones padres, de ellos la condición recibida, cuando en el Más Allá tengáis que hacernos devolución de todo el mal consciente e inconsciente que aquí nos hicisteis, sólo por la salud y a la prosperidad de vuestras pollas o coños tarados y la de descendencia ruin con la que desde ellos infestáis el mundo que era más nuestro, de ella y mío, que de vosotros y tarada y criminal descendencia, y nos lo arrebatasteis todo, obra y hasta la vida.

Debe estilarse mucho por allá, Argentina, esto del matonismo, si todavía están en el disfrute de sus riquezas y de todos los crímenes realizados (por los cuales van a pagar lo mismo que en España pagasen todos los criminales franquistas, hoy tan el disfrute de todo cuanto rapiñaron como si hubiese sido ayer mismo que terminase eso que llamasen nuestra guerra civil, cuando fue un alzamiento criminal militar de los tantos que pudren a todos los países hispanos) esos generales que asesinaran, a Alejandra la primera, ya que caída cuando esta dictadura se estaba fraguando con el conocimiento de toda la intelectualidad de pro en aquellos momentos en Argentina. Por ejemplo, en el conocimiento de esta Silvina Ocampo, y familia y allegados intelectual y crematísticamente, escondida en los diarios de Alejandra, ¿también se ensucia a esa desgraciada por el hecho de que su nombre enterito figure en los diarios de alguien a millones de años luz de ella en calidad espiritual, humana Y SOBRE TODO LITERARIA?; esta Silvina Ocampo escondida en los diarios Pizarnik tras las iniciales con las que ahí disfrazaron los infames guardianes del Jardín, Letras, Alejandra, a la mencionada: S. a secas, o S.O.

Dice Alejandra en 19/IX de 1967:
¿Y S.? Por momentos, una mínima desconfianza. Es la única persona de Argentina que me inspira confianza. Pero ayer, por un instante fugacísimo, tuve miedo de que fuera sádica; así, sádica en general. Fue cuando dijo que me persiguen (el teléfono se había cortado por sí solo). Y no me importa que sea esto o lo otro pero me importa que se cuide a sí misma (sobre todo a su imagen dentro de mí, la siento misteriosamente cercana) Y creo en su bondad (o acaso hay algo que la acerca a mi padre, una aristocracia imponderable, una elegancia de alma como en mi padre, un sentido ceremonial de los gestos aparentemente más nimios)

¡Y era la única que en Argentina le inspiraba confianza! Qué opinión tendría de todos vosotros, los todavía vivos y los que ya le desfilasen a rendirle cuentas, de más hasta para eso cuando ni nombra. ¿Confianza? Ahora nos dijeses lo que en el Otro Lado te inspira, vamos, te inspiraba ya en el mismo instante y muchísimo antes de tu suicidio tan largamente anunciado en medio de esa panda criminales, tantísimos disfrazados de intelectuales, como por aquí, como por todo país criminal de esta tierra emputecida, sucia hasta la inmundicia por ellos. Mal hiciste en creer en su bondad, la inexistencia de la cual comprobarías mucho antes de morirte; muy mal hiciste en creer que el alma aristocrática de tu padre, que seguro la tuvo, como buen hijo de Israel conocedor de persecuciones y exterminios, pudiese tener parangón alguno con lo que por alma tuviese aquella individua sádica. SÁDICA, con mayúsculas, ¿ya en posesión, 1967, del conocimiento de la dictadura fraguándose con sus persecuciones, pinchazos telefónicos, requisa de documentación, para más tarde las consiguientes desapariciones, violaciones, asesinatos?

Pues Experiencias propias del estar aquí redactando que también tienen que decirse. De lo contrario no sería esto el extensísimo poema, ESTO TAMBIÉN ES TODO UN POEMA, en prosa y verso que pretende hacer relato de la “DIVINA” TRAGEDIA HOMOSEXUAL DE TU VIDA, MÍA, DE TANTOS.

“Hacerse cargo del tremendum”. Tremendum=Homosexualidad reprimida

2010-03-12T14:45:00.001+01:00

solo veo rosas - poema 61

O sea que la expresión “cargar con el tremendum” bien puede ponerse a la cabecera de todas nuestras vidas de homosexuales hasta día de hoy, ¡incluso hoy! donde se casa a homosexuales a dos manzanas de donde se les apedrea; ponerse a la cabecera, cual cartela “INRI” o letrerito del Dante en las puertas del infierno, dado que significa el insufrible cargar con la cruz de reprimir el instinto humano más fuerte: la naturaleza sexual, por ser ésta la criminalizada y patologizada homosexualidad, ese estigma.

Dice Alejandra esto del tremendum en su hoja de ruta del 2 de septiembre de 1968.... 1968 y mis 17 propios y horribles años españoles, aunque hubiese dado igual que argentinos o estadounidenses. Allí, EEUU, ¡NO OLVIDAR, NO OLVIDAR JAMÁS!, donde se asesinaría después de violar y apalizar ¡y en 1992! a una NIÑA, niña aunque ella se soñase niño (y mira lo que le hicieron los “niños” a ella), NIÑA, eso era, nacida cuando Alejandra se suicidó, 1972 :

2/IX (lunes)
Todo el día sentí el terror de la muerte. Los dos ancianos videnteados por O. O. podrían ser mi madre y P. R. Ambos me sustentan -material y psíquicamente cada uno- a cambio de hacerme cargo del tremendum.

La O.O. de esas iniciales es la “poeta” Olga Orozco. A la susodicha, tan homosexual como la propia Alejandra aunque en ella sí que reprimido, ¿se le manchaba el nombre por incluirlo completo en los diarios de Alejandra, como a tanta otra panda guarros por ella mencionados a lo largo de esas crónicas de sangre de una vida?

Pues eso es lo que Alejandra, AHORA QUE PUEDE HABLAR NO LA SILENCIEMOS TAMBIÉN, quiso decir con este “tremendum”: REPRIMIR LA HOMOSEXUALIDAD, A CAMBIO DE REPRIMIR SU DERECHAS INCLINACIONES HOMOSEXUALES, o intentar dar el cambiazo o barniz a las mismas por lo aparentado hetero, o al menos disimularlo con la adquirida, ¿aprendida más que innata?, bisexualidad. Su ..... o sea respetable madre (Perdonen el inciso. Pero al hablar de madres hemos de recordar siempre la grandísima cantidad de homosexuales que hay y sobre todo hubo entre las mismas, homosexuales perfectamente integradas a su rol hetero, pues para ciertos seres las naturalezas no “les crujen si le dan vuelta”) y el igualmente “respetable” psiquiatra... la “mantenían”. Pobrecita mía, qué manutención directa a colocarte prematuramente la lápida sobre la santa tabla del pecho. La “mantenían” cuando estaban ayudando a la sociedad a cometer otro nuevo crimen sobre un homosexual. CRÍMENES MILENARIOS Y MILLONARIOS EN NÚMERO POR LOS CUALES SOCIEDADES NINGUNA PAGARÁN... ABSOLUTAMENTE NADA. Ni siquiera mediante palabras que se hayan podido escribir o escriban. Que ya se ve cómo y dónde estoy escribiendo yo las mías. ¡Y para qué grandísima cantidad de audiencia! ¡Y en pleno siglo XXI!

Ya lo saben: Cuando repriman, ¡JAMÁS SE DARÁ ELLO EN LA HETEROSEXUALIDAD!, su naturaleza, pues ésta homosexual y sólo se puede confesar la misma en círculos cerrados de tolerancia probada, ya saben lo que hacen: Están HACIÉNDOSE CARGO DEL TREMENDUM

Y el miércoles 4 de septiembre anota tan propiamente:
He querido decir la violencia y sólo atiné a recordar el lenguaje de la sumisión.

Y gracias a esa sumisión te conocemos, hija, sino no hubiésemos llegado ni a saber de ti, el caudal de tus versos, como los de una, desparramados por cualquier alcantarilla, arrojados al fuego como cuanto escribiste y que no aprobó en el “publíquese” ante semejante tribunal literario formado por tu madre, ¿hermana?, y albaceas literarios restantes, sucios cancerberos ¡hasta de un alma!, no les bastó con cobrarse la vida sino que también la obra. Ahí, ahí te mantenían; y ya para eternamente te mantienen: EN SU LÍMITE, EN SU MIERDA MUNDO... EN EL CUAL CONTINUAMOS ESTANDO A PESAR DE QUE CONSIDERASEN INSTANCIAS DEL MÁS ALLÁ EN 2002 QUE ERA HORA YA DE QUE ALGUIEN REGRESASE SU VOZ DEL OTRO MUNDO PARA RECLAMARLO.
Pero este alma que te escogieron o tú escogiste para ello, está en una situación mucho más precaria que fuese incluso la tuya.... Todo debido a su homosexualidad, daños y perjuicios sociales ingentes que se nos causaran a lo largo de décadas y décadas por lo mismo, ni siquiera amortizados por el hecho de que, a buenas horas, tengamos el nihil obstat “libertad de expresión”, a las horas en que la ruina económica y los años nos cerraron ya las puertas con idéntica “libertad de expresión” para la expresión que se nos diese durante los años que sufrimos en dictadura como los que padecimos en democracia, la misma criminalidad sólo lavándole las caras a los gobiernos y los gobernantes, que parezcan decentes, sólo porque casan homosexuales, los que tampoco lo son.

Así pues, ¿qué eficacia reclamar tu damnación del ofidio de vivir, cuando mi ofidio estuvo y está mucho más enredado que andase el tuyo quitada tu puerta sin salida que era la dictadura siempre vuelta a instaurar en tu tierra?... Aquí la cambiamos por un rey, tú mi infanta difunta, yo ¿tu reparadora Ninti la que restituye?

Un cuatro de diciembre ¿terminan tus diarios?

2010-03-12T00:02:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 60

Un cuatro de diciembre de 1971 (sábado) terminan tus diarios
lo que de ellos nos han querido dar de ti:
"Heme aquí escribiendo en mi diario, por más que sé que no debe ser así, que no debo escribir mi diario.
Para "Casa de citas", aún no terminé, creo, de recortar las frases de los poseídos (que son, a su vez, una 1ª Casa de citas)"

Al pie de ese ejemplar donde reunidos tus diarios, de los que, no se equivocó mi afecto en presentirlo, han mutilado casi entero el año 1971 y todo lo que corriera de 1972, ANOTO:

5 DE DICIEMBRE DE 2002 JUEVES
Vos no está sola.

ENERO 2003
Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve

Les digas a los perros guardianes de tu Jardín, de tus papeles, tus rosas son las rosas en manos de la Gran Infernal Fiesta del Lenguaje, tus papeles más míos y de otros que suyos,
les digas desde Madrid y mi garganta, que Vos, por fin, sí no estás sola. Que reclamas, por fin, lo que te dejaron debiendo... Aunque sea yo quien lo abone. Lo cual me parece de todo punto injusto, que encima sea yo, la que siempre pagó por todo, seguramente pagué por tu suicidio mis cuarenta años de muerte en vida aquí en España, la que también te lo abone. Pero vaya por lo que a mí también me dejaron debiendo, no sola a ti, sólo a Machado, vaya porque en un futuro no muy lejano se me abone. ¿Otros treinta añitos más echarle a la espera? No creo que tantos en mi caso. Además el mundo no está ya para largas esperas, cuando a punto de explotar cual petardo. ¡O mejor!: A punto están, de lo más divinamente, de expedientarnos o expedirnos a todos, y esta vez juntos, para donde tú estás. ¿Y quién lo hará? De mano no, de boca de acelerador LHC que han bautizado, muy apropiadamente, debo confesar que excepcionalmente saben, ellos también, elegir los nombres: “Máquina de Dios”.

Carmen López Iglesias Viernes, 11 Noviembre 2005 23:09 Enlace Permanente Comentarios (0)

Esa es la verdad

2010-03-11T20:02:00.001+01:00

solo veo rosas - poema 59

(Ahondemos, a ser posible hasta el fondo,
en la tumba de la Palabra)

ESA ES LA VERDAD
Que la imaginación novelesca
no puede servir
ni siquiera para descalzar
a la intuición de la Verdad
o sea la Meditación Poética.
Que la filosofía y la ciencia,
esa es la Verdad,
no pueden servir,
sea para descalzar,
eso sí,
una vez más,
a lo que todos asedian y saquean
LA MEDITACION POETICA

Esto es lo que meditaba-versificaba a mis veinte años
que debieron estar a los pies de Alejandra.
Y ahora no cambio ni coma, añado maldiciones, descalificaciones
a novelas, ensayos, filosofías, narraciones, artículos, conocimiento, ciencia,
TODO ELLO COMPRENDIDO Y DE LA FORMA MÁS NATURAL
MÁS PROPIA, CON MÁS SOLERA, DEL VERSIFICA-VERIFICA
EN EL QUE LA GENERACIÓN MUERTA, AHÍ NOS DEJARON,
LENGUA MÁS VIVA, LENGUA POR FIN DIFERENTE O MUJER,
SE EXPRESÓ.
Algunos no escarmentamos nunca, por no decir no crecemos..
YO JAMÁS CRECERÉ SINO HACIA TU DIOS, MI DIOS, PALABO.
Que incluso fue el afán de la poética desde antiguo,
desde Sibilas en sus cavernas proféticas redactándolo
a Lucrecio De rerum natura, su naturaleza de las cosas que
tratando materias de suyo oscuras
con gracia única,
hago versos tan claros.
Pues
dejando a un lado ya todo remedio,
antes se dedicara a la noticia
de la naturaleza de las cosas,
supuesto que tratamos el presente,
no del destino sólo de una hora,
sino de aquel estado perdurable
que sigue a los mortales en la muerte.
Ya que
Ni por más que alarguemos nuestra vida
algún tiempo robamos a la muerte;
sus víctimas seremos sin remedio;
si la revolución de muchos siglos
fuese posible ver, eterna muerte
no por eso dejara de aguardarnos;
y aquel que acaba de cubrir la tierra
no estará muerto ya por menos tiempo
que el otro que murió mil años antes.
Porque tratando materias de suyo oscuras
con gracia única,
por ejemplo la atomística de Demócrito,
¡que más pareciera la doctrina de Copenhague sobre lo mismo,
incluso más allá de Copenhague!,
como si de veras la Cultura Sumergida y sus garantes Sibilas
no hubiesen sido un timo
sino gozado de perfecta salud existencial,
a juzgar por el pasaje, único por el que conocerla,
que Lucrecio deja aquí, en Verifica-Versifica,
esto es poesía de la buena ciencia
o ciencia de la buena poesía:
(para que algo sea captado)
es preciso se ponga en movimiento
de átomos gran copia por el cuerpo,
primero que los átomos del alma
a tan grandes distancias colocados
(y esto es lo que dice la física de última hora
de sus materias oscuras, otros universos,
“a tan grandes distancias colocados”
que incluso, como las almas de Lucrecio,
fuera del Universo...
¡y lo sentimos aquí!,
a escasos milímetros como predice la teoría de cuerdas;
milagro de la gravedad
que a ella sí no se le oculta nada,
por algo llamé yo primeramente a mi partícula Alfa, “de Newton”,
partícula newton,
esa que ha de estar en toda parte
como la divinidad otorgada al bosón de Higgs)
puedan sentir aquellas impresiones
y puedan reunirse, entrechocarse
y alternativamente repelerse...
Un más allá de Maxwell era esta atomística
a la que Demócrito tuvo acceso,
toda una QED –Quod erat demonstrandum-
electrodinámica cuántica,
allá en poder de las Sibilas y sus cavernas
Cultura Sumergida
a la que dieron el cambiazo con peripatéticas pollastreces
de adúlteras e ignaras filosofías.

Carmen López Iglesias Domingo, 13 Noviembre 2005 18:28 Enlace Permanente Comentarios (0)

Yo no sufro

2010-03-11T16:46:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 58

“Yo no sufro
yo no digo sino mi asco por el lenguaje de la ternura,
esos hilos morados sangre aguada..."
¿Te olvidás de Catamita, Reina Alejandra?
Tú eras la ternura,
tú, La Fin Amors,
vida vagina como cinco dedos perfumados de azucena
que se adelantan erectos en tu cuello de cisne,
útero rostro... ¡Tú ¡Tú ¡Tú!
Y sólo te quedó:
"Aullar y darme de cabeza
contra cada pared infame y sorda de este mundo".
¿Qué útero-pene malformado
te hizo exclamar: "útero:ataúd"...
qué mundo-macho, Voz tan distinta?
En ti frenaron en seco la transición del lenguaje
de uno enfermo macho adulterado,
a uno Mujer,
lo sabe mi experiencia de sepultada viva.
"Es una mentira aquello de que las palabras son polvo,
ojalá lo fuesen,
así no haría yo ahora plegarias de loca inminente
que sueña con súbitas desapariciones,
migraciones, invisibilidades.
El sabor de las palabras, ese sabor a semen viejo,
a vientre viejo, a hueso que despista,
a animal mojado por un agua negra.
El amor me obliga a las muecas más atroces en el espejo."
No sé cómo no se abochornan las palabras de existir después tuyo
diciéndose monótonas impertinentes ineficaces,
rosarios de huesos en las tumbas...
Vientre viejo para matar el tuyo tan vívido,
semen estéril abominable
para silenciar tus pasos de resucitadora
perfecta ioculatora,
¡Fiesta! Lengua Viva
Espiradora solitaria
que creó el Espíritu
que es obligado entre dos,
de ese Amor nazca.
Sólo puedo decir: ¡Amor ¡Amor mío!
ante tu Lengua sepultada.

No hay transición, no hay Mujer....
Todo es un adulterio, adúltero, blasfemia,
"mundo tangible, máquinas emputecidas,
mundo usufructuable..."
Lamiendo lentamente tu lengua como se lame una herida,
lamiéndote los labios,
te cito.

¡Y que tus átomos y otros
yazgan en el montón de abono
de toda la común mierda que otros átomos fueron,
así representaron! ....
Yo lo remediaba:
¡Física cuántica a ese descubrimiento definitivo
de si somos mierda-átomos
o Alfa-locura-de-partículas!
¡Física cuántica a ese descubrimiento de si hay algo más!
Física-biología a ese descubrimiento.
"La prueba de la vida" llamaríamos a un virus
estilo sida que alguien inventara:
Caudal genético que no la pasase:
Experiencia desaprobada.
Y así concluía yo la impropiedad
de que tus átomos y otros yazgan en el montón de estiércol,
ese abono que se expande a expensas de la rosa,
impropiedad del parasitismo
usurpando su lugar.
Lo cual no es otra cosa que la parábola del Hijo el Heredero
asesinado por los usufructuadores que administran lo ajeno,
vista a la luz de esta biología viróloga,
física pasándose de rosca del cuántica,
ya que hay que llegar a más,
encontrar mejor teoría, que dijo, recuérdese, Einstein,
llamada sea o no Teoría del Todo
-Amén, más que a la Creación-
Deberíamos examinar con el microscopio de la ciencia
algunos pasajes bíblicos parábolas de los evangelios
que recomiendan las paraciencias.
¿Y así no existiría más atrocidad?
"Dannación de la vida,
dannación del ofidio que es vivir".
Parábola Pizarnik
Ella que aspiraba al Verifica
en el que se convirtiera el Versifica,
yo, que me gustaría del experimento
verlo versificar,
¡dar esta cara que aquí ofrezco
para que me la partan con la ignorancia incompensión!
Yo, que me gustaría de la Palabra
vuelta a la dignidad de su Palabo,
mi sangre a borbotones Verboto
que aquí derramo.

Parábola Pizarnik,
Ella el evangelio la Biblia a examinar hasta pulverizarse los ojos.

(Estas dos líneas finales borradas-robadas en los blogs ya.com al final de este escrito)

Carmen López Iglesias Domingo, 13 Noviembre 2005 19:06 Enlace Permanente Comentarios (0)

El extraño caso de una generación fundándose a sí misma

2010-03-11T10:36:00.001+01:00

solo veo rosas - poema 57

(He llegado al POEMA que deseaba, a la letra todo el día buscada para poner aquí. Hela. Poema escrito alrededor de mis treinta años como en verso de él digo)

Quiero fundar la GENERACION MUERTA
Todos vosotros, poetas-escritores que lo sois,
pero dentro de vuestra tumba,
sin el oído que valore un trabajo,
sin los ojos que lo quieran vivo,
sin contar, ni un poquito,
en la factoría de las letras
fábrica de vuestros muchos sudores
-¡Si alguien trabaja aquí!
averiguarse habría-
con el fracaso que esto implica,
alrededor de 30 años si tenéis
(Ya estabas muerta):
JUNTEMOS NUESTROS LUTOS
(Lo escribí con motivo)
Os espero en ese cementerio que son
los medios de comunicación mudos para nosotros
("Y la que debió hablar yace encogida")
.....Ya sé que nunca llegaremos a encontrarnos.

¡Maldita profecía!
Generación nuestra, de carne,
Alma Amor mío Mujer.
Generación para dos muertes
como pavana a dos infantas difuntas...
Si nadie más junta sus lutos aquí.
GENERACION FUNDANDOSE A SI MISMA
Para fastidio de críticos y otros catedráticos
a los que no dejaremos ni eso.
Esto es también un Manifiesto
y bastante más real y surreal
de lo que puede admitir
la sociedá y sus mass media

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 16:45 Enlace Permanente Comentarios (0)

Cantar a la ternura sin precedentes I

2010-03-11T09:25:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 56

(Un adelanto, aquí, de mi Cantar)

Me pide un canto.
No es el de “los Cantares”;
pero es para ti.
“Cántame una canción de ternura sin precedentes”
¿Para qué me encargas Alejandra un canto de ternura sin precedentes
si está ya escrito,
Cantar de la ternura sin precedentes
Vos, tu obra?
¿Alguna otra obra que ocultan negras manos?
Bueno estará “Soledad”,
que además se llamara de ese modo:
“Soledad” (Cantar de la ternura sin precedentes)
o “Desnuda”,
la obra que nos ocultan tus legatarios.

Todo buen grammatéis,
no asesino de los demás, quizás suicida,
todo buen grammatéis, que no escribano,
y menos al dictado de Windows
y su torpe traductor-corrector incorporado al mundo de las teclas;
todo poeta en condiciones,
si aspiró a algo:
A echar de las nubes a Dante,
y no por rabia a Beatrice,
que eso sí harían misóginos
y otros enterados en letras,
sino por absoluto desprecio al florentino
y su hacer biográfico:
aquellos cuernos tan retorneados y públicos,
además de cínicos, a la pobrecita Gemma,
aquellos cuernos a su amor verdadero si con ella se casó.
Así la pobre Beatrice no es más que la divina tapada durante toda la obra:
del mucho "amor" del que siendo llamado por ella a esa otra realidad…
casi, le han dicho a la desconsolada Beatrice, casi casi ni se acuerda
que fue allí para verla, ver a dios,
y no esa revista “Hola” que son sus tercetos
o “crónica de sucesos o de guerra”
de dónde el paradero de cada figura histórica o florentino de pro.

Nada bueno fue escrito por alguien malo.
Tesis falsa con la que todos se doctoran en letras,
pensar que sí
y elevado a categoría de devoción.
Y de un malo: mierda.
NINGÚN MAL SENTIMIENTO ESCRIBIÓ JAMÁS UNA BUENA LÍNEA,
crítica petarda, docteurs no tiene la lengua,
ni a la postre, que para qué,
ahora que se reúnen todas las academias de la hispánica articulación....
tan encorsetada, tan momia,
o tan desgraciada, tan analfabeta,
"lenguaje semen viejo hueso que despista animal mojado de agua negra".

Todo poeta en condiciones a eso aspiró,
ECHAR AL DANTE DE SU LUGAR INMERECIDO,
como se te sospecha a ti por tu “Cinabrio en Cimabue”;
a ponerle a Dante su letrerito, esta vez en la gloria,
aunque la pequeñaja, del Parnaso y sus egos enfermos,
ególatras más enfermos o hipócritas:
"Que pierdas toda esperanza de ingresar aquí
si no es de mano de los académicos de tu lengua".

¿Dónde tendrán escondido Alejandra de mi alma
tu Cantar de la ternura sin precedentes
cántame una canción así?
¿No traspasaste esos límites que yo aquí vulnero?,
bien es que además ¡dando testimonio!,
no hay ninguna invención aquí,
no hay mayor invención que aquella de la que es capaz la misma Naturaleza,
el Cosmos creador :
somos el cerebral resultado de su obra, ¡el celebrar!
(Si algo hubiere que celebrar)
¿No traspasaste esos límites, o hay una ternura sin precedentes mayor
y que a mí me hubiera eximido de estar tan expuesta,
tan a manos de la inmisericordia, tan a la intemperie,
de haber sido tu obra publicada, tu vida no quemada?
“Canto de quemada” dijiste vos,
ahí nos conocimos, a los pies de Ermessende,
a los pies de todas las Grandes Damas y su Religión del Nombre de los Mares que vencerá,
¡RELIGIÓN DEL NOMBRE!,
todas ellas achicharradas en las hogueras del pasado y del presente,
envidia del varón, celos y envidia de las otras hembras;
“canto de quemada, canto de niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas”
(La realidad que se apoderó de Buenos Aires, Argentina, nada más faltar vos:
"canto de niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas”)

“Si me amas, lo sabré aunque esté muerta”
(dice el Canto Orfeo-Eurídice DE TU "SOLEDAD"
CANTO A LA TERNURA SIN PRECEDENTES)

(http://www.youtube.com/watch?v=D3rgeyMC-3Q&feature=related
Janet Baker: Che farò senza Euridice, Gluck)

Si me amas, lo sabré aunque esté muerta,
no hará falta que desciendas
con tu lira cántame,
pues no estamos ni viva tú ni yo muerta,
que no vuelvas la cabeza
por la duda al si te sigo
y apareceré delante de ti.
......
Lo cierto y real es que te siento en toda parte,
¿para qué volverme?
Tú que querías sentirte aludida en toda cosa,
ver tu rostro en los otros para no sentir ganas de gritar;
tú que padeciste mi mismo vicio,
he aquí que se te cumple el sueño:
ser vista en todas partes, aludida en cada ocasión.
¿Me cumples tú mi deseo inmenso de lo mismo,
o es sólo el infinito Amor que dicen del Más Allá
y lo trata así todo?

¿Inmenso Amor del más allá?
Tanto te ama que te asará despellejará descarnará vivo,
tanto te ama que te suicida,
tanto, que jamás te oye cuando suplicas “no puedo más”.
Y no admito, no acepto que tus ojos tus labios tu ternura sin precedentes
existiesen y ya no;
¿qué clase de mundo antes después?
No admito a quién qué lo decreta.
Jamás me gustaron los misterios,
llamados o no fondos reservados, asunto de estado, etc.
Detrás de todo misterio hay siempre un crimen,
sea la ignorancia como el más atroz
y el cultivado mimo con el que procuran
quede instalada incluso en toda ciencia.

Y en fin
¿Qué se puede cantar de la ternura que vos no hayas dicho?
Hilos morados sangre muy roja
capaz de regresar de la otra vida
e introducirse por los labios de una,
más que un vino mejor que una canción.
Esa tu textura, Palabo cual la leyenda cabalista
donde las letras viven y son vos.

“Cántame una canción de ternura sin precedentes”
Canto a la niña perdida en una silenciosa ciudad en ruinas,
pues no sólo Madrid era una gigantesca necrópolis
con dos millones de muertos o más como fue escrito,
como entonces fue escrito, como es ahora.
Canto a la niña de ternura sin precedentes
Niña de tu Voz.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 16:20 Enlace Permanente Comentarios (0)

“Eva pourrait renaitre” –escrito por Moisés-

2010-03-11T08:41:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 55

(Ver poema cap. 37 de esta obra, índice a la derecha)

25 de octubre (1962. Su año milagroso. Si milagro es precognizarse que estaría aquí escribiendo en 2002... Como efectivamente. ¿Qué más da si de mi mano se vale, yo que me valgo de la suya?)
Sueño.
Un hombre me ofreció un libro. Mi niña -dijo- cómpreme el último libro de Moisés titulado Eva pourrait renaitre.

“Eva pourrait renaitre” –escrito por Moisés-
Tal autorcillo.
Mucho me temo, o alegro, que el Thutmoses, o hijo de Thot, Moisés, al que Alejandra ponía en sus sueños vendiéndole un libro, sea una. Un hombre que te dice “Mi niña”, no puede ser otro que el mejor hombre, o sea la mujer, sea yo. Sí, efectivamente, yo, HIJA DE THOT, HIJA DE ISIS -Verbo, su Don- HIJA DE RA, que diría la Muy Antigua y Muy Oculta Corriente que manará por el Touron, tan antigua como la olvidada ternura. Manará al Alba en el mar interior que al pie o en el sótano de la torre del buq bouc o libro, torre del corzo que no del macho cabrío, torre de la trompeta, buq parecido al que hiciese sonar Josué; que al pie o en el sótano de la torre espera, que dijiste Vos de la muerte: "Quiero morirme al pie de la letra que morir significa soñar"; espera... Cumplir tu sueño. Despertarte o despertarse del morir que estás soñando, que sueño. Que nos soñamos sin conocernos ¿Y por esto te matan, nos mataron?

De momento no se llama Eva pourrait renaitre el libro; pero en ello estamos: “Solo veo rosas”, primero las voces de los Aparecidos; “Cantar a la ternura sin precedentes” como escrito está el “Cantar de los Cantares”; y, por supuesto, tu libro onírico, que no te legó su título ninguna Aparecida, pues todavía no la matan “Mi niña”, que todavía está por aquí hablando del poder del Renacer de Eva, el único poder legítimo que se instauraría en la Tierra, o se instauró en la Noche de los Tiempos, cosa que desconocemos, aunque sospechamos, más bien denunciamos la catástrofe que hundiera a ese mundo, machismo llamada; tu libro onírico Eva pourrait renaitre. Como tú lo estabas sintiendo, aunque mundo macho no te lo permitió plasmar en letra.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 12:31 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Cinabrio en Cimabue"

2010-03-11T07:20:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 54

-La chica que creía ser una cosa-

Cinabrio en Cimabue
Ya que “la divina comedia sigue representándose en los sótanos de la vidurria” y dije de la mía particular, esta DIVINA TRAGEDIA... divina tragedia (tragedia es todo cuanto sale de las manos de dios): “pónganle a esto”, Cinabrio en Cimabue, pónganle, ese título le den con o sin permiso de los herederos legales de Alejandra. Paseémonos otra vez de su mano:

“Pero la radio (televisión-internetperogrullada-implantesdesiliconasilicio) esa abortadora de aventuras metafísicas, tornó a dilatarse y a contraerse cual abanico (por no mentar el coñito de cualquier cuáquera) al punto que todo lo existente tintineó por obra y gracia del término GOOL –término en el sentido que lo entendía Artaud, recuerde vos: de terminar, de acabarse- que emitieron voces otrora humanas”.

“¡Cierren esa radio la puta que los parió!” Bájense de Internet la porno página en la privacidad y no jodás Sacha, aquí, en el trabajo, donde se supone algo debe funcionar para que todos coman no sólo el que se la casca en nombre de todos cuantos jode. ¿En eso ocupas el tiempo, tanto tiempo en tu despacho gran jefe? Y luego al concierto tan fresco, con la lección aprendida, se trate de hiphop o Bach; ¡o al gooool de la puta radio!

Cultura, que Internet estamos todos, descuida ministerio; y a las pelotas de becan, clítoris victoria. Que becaregalada sí que tiene el “hola”, no sólo “el país” “el mundo”, etc. ¿Han visto de lo poco subvencionadas que están cuán viven esas empresas, jamás quiebran?, sin olvidarnos aquí del resto del carro empresarial, del que tiramos todos, más que en Internet estamos. Podríamos disputarles la titularidad, incluso más que una opa, pelado trabajadorzuelo, al que esgrime en provecho de su estirpe y propio, la tamaña propiedad-somos-todos, a más tamaña, más todos, más anónimo capital o más parapsicológico… Más Alejandra Pizarnik se me aparece, que mi propia visión…
Y perdona que te mezcle en estas divagaciones de cultura económica ¿tan errática? Pero en estos momentos me dieran ganas, sólo ganas de asesinar a todo rostro humano que se me cruzase y Vos no fueses.. De asesinar o de olvidarlo. De aprovechar la oportunidad de tus dos manos tendidas, y otra complicidad… y amanecer en ti. Ignorar al ignorado por Vos mundo... ¿O no? ¿No lo ignoras? Vienes a decirme con obritas de la tele que emitieron voces otrora humanas y ahora enlatadas, no recuerdo el filme: “Vente al otro lado”, la voz de la niña que hablaba sólo rimando. “Vente al otro lado conmigo, amigo. Vente a la playa, arena pena”. Vente al océano fantástico que guarda todos los ríos que son morir, esa playa de luna, esa blanca espuma, ese fondo de mar. Vente a cantar. Eso es el Cielo, esos los muertos, ahí están: en el último fondo, Nombre de los Mares. Venganza al fuego, así apagarlo. Ven Amor.

Y cuánto se parecen entre ellos los rostros que amamos, mi querida Cimabue el orgullo nos perdió. Cuánto tiene tu rostro de mis otros amores, es como si te hubiese conocido de toda la vida. Que la misma madre que me parió, más familiar me eres… Ausente fantasma.

Y la chica creía ser una cosa, un monstruo espantable para su propio padre. Y el "conmigo amigo" cortaba en sueños las cabezas de todos con su precisión-reló, más afilada saeta que la navaja de Ockan...¿o puede que Einstein? Mi mala memoria lo flaquea todo, poniendo atribuciones en quienes o a, que gozan de pocas, que ¡si hasta el "reló no marques las horas" lo compuso Einstein! ¡Sí, hombre, en carta a la viuda de su más íntimo y para consuelo de! "No existe el tiempo", exactamente dijo. No existe el tiempo 1972-2002-2005 (Ahora o ya 2010)

No exite el tiempo, por ello sé que apareceré en aquella horrible madrugada de tu seconal cogiendo tus dos manos: "Vos no estás sola" diciéndole a tu fiera, de piedra, de angustia, de frialdad, horizontalidad. No estabas sola ¡Y era verdad! NO ESTABAS SOLA.

¿Qué significado especial puede tener que seas tú ahora quien me lo recuerde? No estoy sola aunque viva, o aunque no lo pueda aguantar. Pero ¿qué significado tiene? ¿A quiénes les vino bien que el "Vos no está sola" lo escuchase yo en mi desolación del cinco de diciembre, en lugar de un ¡No estás sola! gritado a tu oído un 25 de septiembre, calle Montevideo, 7º piso interior? MALDIGO AL DIOS QUE TE CONTIENE, AUNQUE MALDIGA EL DIOS QUE ERES, MALDIGO A DIOS.
Si Dios no existe, yo sí.
Vení, Vení, pues

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 11:11 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Soledad" ¿Existes poema? ¿Te llamabas "Desnuda"?

2010-03-11T06:05:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 53

"Soledad" ¿Existes poema? O ya que estaba soñando en el año 75 -mil novecientos- ¿resultas lo que aquí se dice, un espejismo, un sueño?
Una mujer me dirige, en aquel sueño de 1975, un hermoso poema
que se borra según lees:
“Voy a tener que enamorarte del todo
............
Y así me ames de verdad”
Así empezaba y terminaba.
En finales y comienzos soy experta soñante; es casi lo único que me traigo del mundo demolido anterior a éste que es el mundo de los sueños... según se calificase a sí propio, el Sueño, en otro de los míos.

¿Entera, superando barreras incluso de otra vida,
para demostrar lo del amor más fuerte que la muerte, vienes a enamorarme entera?
Entera… Premonición onírica espeluznante, si a esto referido, si se vaticinaba un destino con ella.

Y pidiendo permiso a un nombre masculino,
no recuerdo el nombre tal (Así se dice en el relato del sueño que al despertar hice
-¿hasta en el otro mundo bajo control paterno?-)
las páginas del Poema abren
y arriba se lee,
muy arriba de la página,
como si título y texto no quisieran unirse
(celebrar esas “Uniones posibles”) :
SOLEDAD
El Poema era un libro y estaba abierto en sus manos.

Y recuperando este sueño me pregunto:
¿Escribiría Alejandra algo semejante así titulado?
Sábenlo sus albaceas, los silenciadores de la obra.
Pues se sepa, también se sepa, que si aparece,
me estaba dedicado.
Ella que decía “los que espero, no existen”
y quería “transmutar los rostros en un ángel”
“el ángel de la vagina”
intentando encarnar o se encarnase aquella inexistencia,
pues sólo eran “vasos vacíos” piedras muertas
las carnes que tocaba, las realidades.
“Alguien soñó muy mal.
Alguien consumió por error
las distancias olvidadas.”
Hubiese yo soñado peor:
Hasta llegar a verte
consumiendo para ello
todas las distancias y tiempos
del dios y de la física.

Que los cancerberos de tu vida obra
me enseñen tu “Soledad”,
tal vez tu “Desnuda”,
y puedas así cumplir lo prometido:
ENAMORARME DEL TODO
ENAMORARME ENTERA
y sin pedir a nadie permiso,
ni siquiera a mí.
¿”Soledad” era este “Desnuda” que corregías temblando? :
“9/2/68
Intento de trabajar como en París, aquí, en la casa nueva y mía. Corregí (temblando) Desnuda”.

-Circunstancia circunstancia....
Con estas dos palabras dichas por la voz masculina, termina el sueño, mientras me veo mirando unas vías de ferrocarril subterráneo, sitio desde donde la amada me escribe el poema o libro “Soledad”, y pienso:
“Ahí habría que tender un puente. Habría que tender un puente entre corazones o caras famosas”.

Final del sueño en el que la amada me escribe un poema llamado “Soledad”.
Ni Ortega supo cuando te nombró,
Circunstancia,
a qué clase de cancerbero, ni dantesco Virgilio,
entregaba el Yo
para ser a la par en ese horrendo híbrido:
Yo soy yo y mi circunstancia.

Tender un puente en lo subterráneo, sacar a flote.
Ayudar a encontrarse a los corazones solitarios,
no mediante avisos de pacotilla en prensas guarras o Internet.
Ayudar ¡Publicando sus libros! Dando opción a ser.
para que “los que espero, no existen”, ¡Sí existan!, tengan su oportunidad.

Y mientras Ortega da de comer a la circunstancia el pobre yo maltrecho,
una que escribió:
“Doy de comer a mis caballos versos
mi propia carne humana”,
¡Yo soy yo a pesar de mi circunstancia!,
que gritaban desde mí estos versos escritos a los veinte años;
una se dedicaba en sueños a construir puentes en ferrocarriles subterráneos
para sacar de ese hoyo, de esa ocultación, de ese lugar sin vida donde se redactan los poemas desde los corazones más vivos que todo, para sacar de ese lugar horrendo, impropio, a los corazones dando opción a ser.

“Soledad” = “Desnuda” ¿Existes Poema? ¿Exististe alguna vez y manos criminales que penarán en los infiernos por ello o ya están penando, te echaron al fuego sin miramiento alguno?

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 10:24 Enlace Permanente Comentarios (0)

En este "Canto a la Ternura sin precedentes" ¿por qué no acoger algunos versos de Espronceda en su "Canto a Teresa"?

2010-03-10T18:11:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 52

En este
"Canto a la Ternura sin precedentes"
¿por qué no acoger algunos versos de Espronceda en su
"Canto a Teresa"
es el amor que al mismo amor adora?

¿Por qué volvéis a la memoria mía,
tristes recuerdos del placer perdido,
a aumentar la ansiedad y la agonía
de este desierto corazón herido?
....
¡Ay! en el mar del mundo, en ansia ardiente
de amor volaba....

Yo amaba todo: un noble sentimiento
exaltaba mi ánimo y sentía
en mi pecho un secreto movimiento.....
imaginando en mi fe pura
sueños de gloria al mundo y de ventura.
El puñal de Catón, la adusta frente....
el valor y la fe del caballero;
del trovador el arpa y los cantares.....
un sentimiento misterioso y santo
que del barro el espíritu desprende....
¡Una mujer! en el templado rayo
¡Una mujer! deslizábase en el cielo
¡Ay!, aquella mujer, tan sólo aquélla....
Es el amor que al mismo amor adora...
Es el amor que recordando llora
las arboledas del Edén divinas;
amor de allí arrancado, allí nacido,
que busca en vano aquí su bien perdido....
¡Memoria acaso triste de un perdido cielo,
quizá esperanza de futura gloria!
....
Tú embriagada en mi amor, yo en tu hermosura...
Ángel de luz, ¿quién te arrojó del cielo
a este valle de lágrimas odioso?
....
Mas ¡ay!, que es la mujer ángel caído
o mujer nada más y lodo inmundo,
hermoso ser para llorar nacido,
o vivir como autómata en el mundo....
Huid, si no queréis que llegue un día
en que, enredado en retorcidos lazos
el corazón, con bárbara porfía
luchéis por arrancároslo a pedazos;
en que al cielo en histérica agonía
frenéticos alcéis entrambos brazos
para en vuestra impotencia maldecirle
y escupiros, tal vez, al escupirle.
.....
Los años ¡ay! de la ilusión pasaron,
las dulces esperanzas que trajeron....
y de afán tanto y tan soñada gloria
sólo quedó una tumba, una memoria....
y otra vez ángel, te volviste al cielo....
¡Y tan joven, y ya tan desgraciada! .....
Iluminaste con tu luz querida
la dorada mañana de mi vida.....
En tus brazos en lánguido abandono....
yo escondo con vergüenza mi quebranto,
mi propia pena con mi risa insulto....
¿Quién a parar alcanza la carrera
del mundo..........?
Brilla radiante el sol, la primavera
los campos pinta en la estación florida;
¿truéquese en risa mi dolor profundo?....
Que haya un cadáver más, ¿qué importa al mundo?

Y en la decisión de Alejandra:
Hemos perdido
la noche ha caído
No tuvo en cuenta,
aunque pesase sobre esa decisión el contenido de los versos primeros que en este resumen junto, para iluminar idea otra que la contenida en el poema de Espronceda, idea de la mujer que siempre tuvo el mundo, decisión del mundo macho que en eso convirtió a la mujer y no permitiéndole otras salidas u otra huida que la del suicidio: lodo inmundo o autómata en él;
aunque pesase en su decisión estos primeros versos:
Mas ¡ay!, que es la mujer ángel caído
o mujer nada más y lodo inmundo,
hermoso ser para llorar nacido,
o vivir como autómata en el mundo....
No tuvo en cuenta esta segunda parte de mi resumen del poema, que al escupir al cielo, quitarse la vida, a sí propia escupía y no al mundo al que así tiraba su cadáver como única arma que podía permitirse:
Huid, si no queréis que llegue un día
en que, enredado en retorcidos lazos
el corazón, con bárbara porfía
luchéis por arrancároslo a pedazos;
en que al cielo en histérica agonía
frenéticos alcéis entrambos brazos
para en vuestra impotencia maldecirle
y escupiros, tal vez, al escupirle.
Alejandra no huyó de arrancarse el corazón en bárbara porfía para escupírselo al cielo al mundo; cuando: Que haya un cadáver más, ¿qué importa al mundo?

¡Pues a mí, a mí importó! Ya ves. ¿Eso es lo que buscabas? ¿Quién puteará al mundo en mi nombre cuando ya no esté?

"Venganza al fuego nombre a los mares"

2010-03-10T16:57:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 51

Y mirando que si de Góngora o Quevedo la atribución
romance de Fabio y Aminta o no,
cita de paso en el cap. poema 50 de esta obra,
"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara"
¡¿Se acuerda?!
O de tanto olvidarlo....
dijo el llamado igual que sus lentes,
o al revés.
.... ¡Y a mí qué me importa! No estoy para esas memorias, y ¿quién me paga a mí el esfuerzo de recordar con exactitud de quién aquél o aquélla que de tanto olvidarse, mutuamente, me han dicho -al autor se lo dijeron- que ni se acuerda?
Aquesto Fabio cantaba
a los balcones y rejas
de Aminta, que aun de olvidarle
le han dicho que no se acuerda
Creo que aquí le debemos una reparación a don Quevedo por confundirle con aquél del cual yo tengo tan pésima opinión como él tuvo, quitado aquello del “ríase la gente”....
Aunque también puede ser mi confusión, una venganza histórica por aquellas palabras, sin miramientos como quevedianas, que el que se llamó igual que sus gafas, o al revés, dedicase al Góngora del que tan pobre opinión ambos tenemos... ¿Sólo por llevarle la contraria a la única generación poética que al parecer por los dominios de la lengua hispánica ha sido, también si quitamos la del Siglo de Oro en que quedasen los dos, Góngora Quevedo, comprendidos, generación del 27, ¡cual si nunca más se hubiese versificado en España o mundo hispano!? :
Apenas hombre, sacerdote indino,
que aprendiste sin christus la cartilla;
chocarrero de Córdoba y Sevilla,
y, en la corte, bufón a lo divino.

Y mirando que si de Góngora o Quevedo.... encuentro algo más digno de mención, pues de mi cátara Juana Inés de la Cruz, JUANA DE ASBAJE en el siglo, masacrada por la iglesia. ¡Sí!, masacrada, no pretenderán que me explaye con su biografía y todo al mismo precio de mierda: no morirnos de asco, ese el único precio, yo remunerándome a mí misma también.

Esto mejor, este verso que ella escribiera:
"Venganza al fuego Nombre a los mares" De su poema "Sueño".
Nombre a los Mares, mi queridísima Juana, la Religión del Nombre... que vencerá, aquella Religión que fue la única tuya y tu gran amor hacia aquella Virreina que a las dos os condujo a la muerte y a la destrucción, ella en España, tú en México espirando el alma a solas, almas que nacieran para espirar el Santo Espíritu juntas.

Qué risa del mundo ¿verdad? Aunque hoy no estoy para profecías y mucho menos fe inquebrantable. Pero al menos ya que lo perdí todo, la fe en todo, la fe en que algún día de este mundo será el del Amor sagrado, me queda una: CREO QUE ESTÁIS MÁS VIVAS QUE NADIE. TÚ, ALEJANDRA; ELLA, JUANA. Y EN EL CASO DE JUANA, HASTA LA VIRREINA QUE FUESE SU AMADA.

Vengue la antorcha asfixiada en su propia sangre, sangre de mi corazón, a la Religión del Nombre de los Mares. Vengue al fuego que fue vuestro, VENGANZA AL FUEGO, y NOMBRE A LOS MARES, hermosos mares de vuestras vidas en los de la turbia general asfixiados de sus colores propios, sabores, privados.... Mas como lo haga del mismo modo que con las pobres Damas cátaras achicharradas esperando todavía a la Justicia en la paciencia de sus ni-cenizas....

¡¿Y por qué estáis más vivas que nadie?! ¿Se os hizo Justicia ya y no debéis esperar en la paciencia de vuestras cenizas? ¡¿En qué os hicimos, yo hice, nadie os hizo, Justicia?! ....Toda esa ingente literatura está aún por escribirse; ¿y habrá ya tiempo en el mundo para escribirla, ahora que quizá pueda decirse, siempre que cuentes con los medios para su divulgación?
¡Justicia a mí! Que se escribiría, ¿se escribirá?, con la Justicia debida, Verdad debida POR FIN REALZADA, a vuestros Nombres.
¿El Amor lo hace? Quizá. Pero no en esta vida. ¿Dónde por aquí la Religión del Nombre, la que no disfraza la Verdad ni la oculta?
....Mi pobre VENGANZA AL FUEGO Y NOMBRAR SUS MARES, de estas palabras que si al pie vuestro, de alfombra sirve para que los demás pisen, no para que reparen en que les está sirviendo de sustentación, pues de que somos silenciadas viven.... Triste modo de ser sus vidas.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 00:08 Enlace Permanente Comentarios (0)

"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara"

2010-03-09T19:50:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 50

¡¿Se acuerda?!
O de tanto olvidarlo....
dijo el llamado igual que sus lentes,
o al revés.
A veces hasta te molesta,
si haces propósito, como ahora,
de enmendar la memoria.
Tanto como amamos aquella boca
y te produce asco sólo su recuerdo.
Mejor ocurre
si memorizas los enamoramientos
y las locas a las que estuvieran destinados
no fueron locas de mierda,
sino la loca linda que decías vos.
Pero, en general:
"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara";
o peor: "han dicho que ni recuerda".
Quizá los amores de ultratumba sean menos efímeros Catamita
y no suenen a lámpara o cualquier otro trasto del comedor.

Y tengo diecisiete renglones para relatar una experiencia onírica que no necesitaría más de dos, de este diciembre y 2005, imagen onírica que ilustra a extremos reveladores cómo recuerda el cuerpo un amor y eso que éste fue todo un Amor mío, así con mayúscula, nada de sexo barato biológico con el que la pollastrez psicosocial arruinase la vida de Alejandra diciéndole “sigue tus instintos y si careces de, invéntatelos”, pues no era, no es, no pudo, no puede ser, un honrado “sigue tus instintos”; “contravenlos” sometiendo a esa violación a tu naturaleza para nuestro regocijo y para darnos la razón; “contravenlos” es, era, más la psicosocial recomendación, mundo analfabeto mundo hipócrita.

El cuerpo recuerda ese Amor mío que fue, así con mayúsculas, en la oscuridad del descanso del yo, onírica iluminación… Una lengua asquerosa, de la espléndida que fue, intenta meterse en mi boca, volver a mi boca con su purulenta secreción…. No es encender una lámpara, es ¡casi vomito! Y eso que hablamos del cuerpo recuerda un Amor mío que fue así con mayúsculas, amor del cuerpo y del alma, no experiencia barata de las que decir con… valiente sublimación (¿y no hiciste ahí, Alejandra, lirismo como del que una dice en estas palabras que te dedico “líricas vaciedades”?) , con sublimación evidente: "Y dentro de los gemidos y los gritos hay un acordarse de lo otro, que no es otro que no es nada"…. QUE NO ES NADA, ya ves. "Que no es nada", sí nos parecería excelente descripción del amor-cuerpo-de-lámpara. Una nada, la que te hicieron confesar en esa frase, y la que digo aquí yo declarando amor-cuerpo-de-lámpara hasta a un Amor mío que fue de cuerpo y alma, no sólo vísceras, braguetas, bragas; una nada la que tú confesaste en esa frase, que te mató, y no el bello Amor si ya sacrificado él a esa nada del “amor”-cuerpo-de-lámpara, gemidos y gritos de bichejos.

Una nada, un algo que no existió, para eso creó la Psique el divino olvido salvador, no para que la torturen intentando renombrarlo, revivirlo, recordarlo… aquello que no existió, UNA NADA ELLO SÍ en medio de los gritos ¿sin o con tu consentimiento? SIN, AUNQUE CON. ¡Tantas violaciones de las que jamás se escribirá ni párrafo psiquiátrico, ni estudio psicosocial!, y ni siquiera delincuente relato “sonrisa vertical”, cómo me río, qué simpáticos los bichitos.

El cuerpo recuerda ese Amor mío que fue, así con mayúsculas, en la oscuridad del descanso del yo, onírica iluminación… Una lengua asquerosa, de la espléndida que fue, intenta meterse en mi boca, volver a mi boca con su purulenta secreción…. No es encender una lámpara, es ¡casi vomito! Casi vomito de venirme a la memoria onírica aquel.... al final, también, por bello que fuese al principio, AMOR-CUERPO-DE-LÁMPARA

"Fuga en lila
Había que escribir sin para qué, sin para quién.
El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara.
El silencio es tentación y es promesa."
Había que escribir sin para qué, sin para quién.
Con lo cual, ponemos, y encima después de practicarlo, ¿qué es versificar sin verificar?:
"Y dentro de los gemidos y los gritos hay un acordarse de lo otro, que no es otro que no es nada"…

Fuga en lila
Fuga en primer Amor
Fúgate al primer Amor conmigo
Allí quedémonos
Allí sí que sobrevuela una dinastía de soles
Haz una hoguera donde eres tú
Y señálame el sitio
No más humo de ensoñaciones
Y arder yacer erguirse
En esa hoguera contigo
En esa llama siempre
Mi Primera persona mi Pro-Nombre
Yo que debí ser tu Amor Mío tan singular
Tú mi Pluralidad de Mundos

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 00:04 Enlace Permanente Comentarios (0)

El Amor es un corazón partido

2010-03-09T19:05:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 49

“El Amor es un corazón partido”, parte del libro escrito cuando la muerte de mi padre,
"Camino de espadas", escrito bastante antes que “el corazón partío”, canción que hiciese a otro millonario cuando una está todavía por comer de sus letras. Allí decía a la muerte de mi padre y bien hubiese podido ser a la de Vos, la de mi hermana, a todas esas muertes por las que claramente vemos que nosotros nos morimos también aun antes que nos entierren:

Mi vida es una cosa distinta de la tuya...
El Amor, que nos asume a todos,
está ausente de nosotros.
Si el Amor se restableciese,
reino perdido,
respirarías por nuestros pulmones,
tendrías la vida de nuestro movimiento
y tu alimento sería el alimento
mismo que a todos nos tocara.

Pero "El Amor es un corazón partido", aunque disimulado en una elegía a la muerte del padre, estaba escrito y pretendió conocer la luz en la España de Franco, en 1981 estaba todavía Franco presente en todas sus hordas, con mi homosexualidad expuesta claramente. Nadie me devengará daños y perjuicios por habérseme arruinado la vida a causa de mi sexualidad, tan y tan contumaz y largamente. Homosexualidad la cual cometía el delito tan horrendo de escribir versos como los aquí expuestos (Véase ejemplo de uno de mis primeros libros de versos que pretendieron ver la luz, ¡y nueve años antes de la muerte de mi padre!, precisamente en el año o por los años setenta, cuando la muerte de Alejandra, titulado “Eccehomosexual” y que subo a estos diarios en la http://eccehomosexual.blogspot.com )

U homosexualidad que hacía bromas como ésta en medio de una rancia mojigatería que sólo se permitía enfant terribles al estilo de Cela y sus sorbitos de agua por el culo: "El Papa proclama la infalibilidad del Comunismo". Lo cierto es que quizá el hecho de que se me desconociese, se me negase la entrada al mundo de la palabra escrita divulgada, me libró de estar muerta o de no haber recibido otros electrochoques que los de la pobreza y la menestralidad, suficiente fusilamiento por ella sola... La imprudencia de escribir aquello en medio del católicofascismo imperante; la imprudencia de escribir: para mí no ha cambiado nada ni después de 25 años, o los que fueren, de democracia no sé para quién, libertá de expresión sólo para niñatos.
Decía en
El Papa proclama la infalibilidad del comunismo
1870
Nada menos que ese año,
la iglesia elige sus fechas con un tino,
se proclama el dogma de la infalibilidad papal
...y Lenin nace para aplaudirlo.

Hoy podría hacer otra broma:
Con Lenin menos muerto que su comunismo,
si es que éste existió alguna vez,
Stalin responsable de ese genocidio
que puede ser a la larga el de toda la humanidad,
seguimos creyendo en lo de "será socialista o perecerá",
en la Revolución français de la égalité
que no guillotine al justo o menos culpable
para poner en su sitio algo peor menos eficaz;
con Lenin menos muerto que su comunismo
¿la Iglesia se cree en la legalidad de poder santificar a un Wojtila sin pagar un precio,
sin pagar el precio que la extinga, por fin, de una vez?
¡Pero ¿de veras la Iglesia cree que sobrevivirá mucho más tiempo al comunismo?!
Y no lo digo por el Papa que han elegido ahora, por mucho que provenga de ser inquisidor y cuide más su imagen que los modelos de la pasarela,
siempre impecable de presentación,
su sastre el mismo que le hacía los uniformes en la Alemania nazi,
eso es fidelidad; no, no van por ahí mis tiros;
digo que la Iglesia no sobrevivirá mucho más al comunismo.
¿Y qué la sustituirá?
Léanme a mí o a NostraDamo.
Puedo adelantarles el nombre de la futura religión, eso sí:
Del Nombre de los Mares
La Religión del Nombre.
No será del libro, Feria de lo tal,
Será del Nombre.
"La Religión del Nombre de los Mares" dice exactamente NostraDamo,
aunque hubiese que llamarla para aclararnos "Al Alba vendrá",
profecía para el 2º advenimiento cátaro,
"Al Alba vendrá" o "Blancaflor".
Hasta en eso eras cátara sin saberlo Flora Pizarnik,
elegiste de lema o de profecía la de ellos: "Al Alba venid".
LA RELIGION DEL NOMBRE se llama la profecía, "Al Alba vendrá", que os echará fuera del mundo a todas las falsas religiones, incluida la mahometana, que bien acertó al autoprofetizarse "El Islam dejará de existir cuando el hombre pise la luna", cosa que hizo el pequeño hombre allá por los años en que a las dos nos quisieron sepultar y sólo a ti descendieron a la tumba; yo aún resisto. Espero a su venida: La Religión del Nombre, ahí donde ya no se falsificarán más palabras, donde nadie las dirá miserables sólo por amor al silencio la oscuridad que tanto les favorece.
Otra vez se nos asomó la Gran Dama cátara por aquí o NostraDamo, nombre de su religión, la Gran Dama Isis, de tan antiguo viene la Corriente Sumergida de la que tan poco se conoce, siquiera por los alquimistas. Isis la que arrebató el Verbo, no fue el desgraciado Prometeo y su hígado, fue Isis y su Lengua, oh grandes damas sibilas etruscas iberas tartésicas, "de más de tres mil años de antigüedad su cultura" en su tiempo según Estrabón. Fue Isis y su Lengua, ella debió ser y no el Isidoro lenguaje lo que se te apareciera en aquel pizarrón de tu día final Alejandra, Isidoro lenguaje de la sociedad mutiladora hetero que no te permitía llegar hasta el fondo. Para mí, las Centurias de Nostradamus son copias de copias de los pálidos restos que dejaron los exterminados cátaros, de su Muy Antigua y muy Oculta Corriente, casi tu Muy Antigua y Olvidada Ternura, Alejandra. Muy Ocultas y Olvidadas Corrientes que ¿Al Alba manarán pues si al Alba fueron?

El Amor es un corazón partido, Camino de espadas de esta lengua, esta lengua Luz sepultada que aspira a recomponerse, rasgar las sombras, aunque a mí me cueste un infarto. Mas no será antes de que vea Algo Alguien al Alba venir, Religión del Nombre.

Abre la parte titulada "El Amor es un corazón partido” del libro “Camino de Espadas” con ese mismo verso declarado como onírico:

El Amor es un corazón partido:
Me dice en el crepúsculo, estado crepuscular,
¿mi propia capacidad fraseológica?
¿Quién me lo habla?

Hice bien en dudarlo.
Que desde muy antes me hablaban esas voces.
Y puede que hasta tú desde la lejanísima Argentina,
como pruebas hemos dado ya aquí,
tú, y sin morirte, por ese aire de alba me traías el Nombre
"El Amor es un corazón partido"

Y continuaba el Amor es un corazón partido caminando sobre espadas ya que enviado a tribunal literario franquista:

Cuarto menguante beso
Has acercado la gloria de tu boca
a mis labios que aparta la sorpresa.
Y así he recibido
el más hermoso cuarto menguante beso
que jamás se haya dado.
¿Será que odie yo la luna
en sus llenos magníficos?
¿Será que soy tan absolutamente estúpida?
"Ay qué será, qué será"
que dice la canción que tu tocaya canta.

Perfectamente sabría el tribunal literario franquista que era Ana la tocaya de esa que a la autora besa de forma tan sorprendentemente linda.... Y Franco palmándola....
Y Ana se llamaba aquella loca, aunque linda;
no "loca de mierda" como tú llamaras a la ex de Paz.

No [poder] querer más vivir sin saber qué vive en lugar mío ni escribir si para herirme la vida toma formas tan extrañas.

A ti tampoco te indemnizaron a cambio de las agresiones sufridas desde el medio, que si a tu sexualidad, que si a tu obra. A ti te las infligieron. Y ni el mamar pijas exorcizó a favor tuyo, diluyéndola, la conjura de los necios dispuesta a degollarte tu inclinación derecha, tu hermosa inclinación de sauce por mamar de modo más apropiado, y más con la natura, suave tetita tierna.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 12:14 Enlace Permanente Comentarios (0)

“Es el Amor que al mismo Amor adora”

2010-03-09T18:57:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 48

Nos llevan con Espronceda -Canto a Teresa- a manos del psiquiatra.
Pues no.
Yo no puedo pensar en amores otros o de otros,
sin sentir lo mismo que ya dicho:
"El cuerpo se acuerda de un amor como encender la lámpara".
Esa manida bobada de estar del amor enamorados.
Pero ciertamente el Amor es ese espejo tan mentado por Alejandra
-mi amor más profundo ha sido siempre por los espejos-
y al que acabó poniendo el nombre de Sombra
llegando hasta ignorar el quién y el cuándo:
"La casa de comercio se conocía bajo la razón social de "Sombra y Sombra" (Qué mala sombra para mí, Gregoria, esto del comercio, qué dolor de rosas. También por ahí me arruinaron. ¿Para cerciorarse de que no abriría la tapa de mi sepultura, cual si me hubiesen pensado el Conde o la Condesa Dracul, hasta que una estaca descendida de los Cielos me atravesase el pecho?). Algunas veces los clientes nuevos llamaban Sombra a Sombra; pero Sombra atendía por ambos nombres, como si ella, Sombra, fuese en efecto Sombra, quien había muerto."
También puedo atender por ambos nombres si se empeñan,
ya que el comercio siempre estuvo en quiebra
y la razón social pudiera ser, incluso más que "Sombra y Sombra", "Ruina".
Soy Sombra que a veces olvido que no soy Sombra,
e incluso puedo probar a ser Espejo.
Aunque no crean, yo para estas cosas de la posesión, soy un poco la marquesa caguetti, ya que fui siempre muy mía y no me resulta cómodo el desalojarme de mí, de mi posesión, ni aun a título de Alejandra; que aunque en mi escudo rece cond@thanor, yo tan aprendiz siempre de la Gran Obra, no me agrada demasiado aquella viejísima creencia ibera, más antes que la reencarnación oriental, tan practicada por la Alándalus Tarsis Atlántida, llamada metempsicosis (Y recordemos lo practicada, o la capacidad psíquica de por allá abajo de la península Ibérica, que todavía siguen y siguen apareciendo de las piedras, ladrillos, caras en Bélmez... Ya veremos como el fenómeno se extienda y regresemos a la más pura ibería)
Y adoré el Amor que en ella vi, por supuesto;
pero ¿por qué tuvo que aparecérseme?
¿Por qué se sintió llamada a cumplir su promesa
desde el otro mundo:
"Lo sabré aunque esté muerta"?
Soy... Su Sombra
-aunque qué Malasombra Gregoria-
¿Qué más puedo decir del "amor que al mismo amor adora"?

Cosa que no he dicho todo, “el amor que al mismo amor adora”,
y es a lo que huele primero la frase de Espronceda, -o verso, no fastidien con aquello del purismo genérico hasta en las lenguas- y a lo que nadie en su época censuraría de satánico salvo curilla de lo más quisquilloso y además para sí. EL AMOR QUE AL MISMO AMOR ADORA ¿No suena a Luzbel en el espejo? ….Aunque, ¡qué barbaridad! ¿Habrá cura a no ser sin ninguna teología, capaz de emparentar Amor y Luzbel? La frase o verso de Espronceda es para la cristiandad “Los castos amores del hijo por el padre y a la inversa”. Como si todo amor sincero no fuese de la más probada castidad, que no quiere decir no “Véate mi sexo”, excelente viático. Y ya que en Alquimia estamos: bodas del cielo y de la tierra, único elixir.

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 23:57 Enlace Permanente Comentarios (0)

Desde tu respiración desoladora

2010-03-09T17:01:00.000+01:00

solo veo rosas - poema 47

Desde tu respiración desoladora
te abrazaste a la Tierra
gritando un nombre.
Quiero pensar que fue un pro-Nombre
y fuese "Vos".
Ningún nombre digno de tus labios
mi esmeralda Tierra,
ni el que me llamo,
si allí te dejaron
con tu desolada respiración.
Y gritaste un tú un vos desde tu yo
que no te oyó
con sus cinco sentidos condenados....
Y sentir tus brazos saliendo de la tierra
atraparme tu derecha inclinación.
Ya que así son los milagros:
macabros,
como todo en la vida.
Yo con mi pureza de entonces
y mis dotes oníricas,
ese algo de donde mana también la inspiración,
y ya que jamás pertenecí a la cultura,
debí haberte adivinado: estar allí,
debieron entregarme tu nombre
los miserables medios de comunicación
puestos al servicio de cantantuchos, deportistillas,
politiquejos, viboriles empresarios,
enfermas religiones
cultura bodrio
ciencia falaz.
Estar allí...
Eso sí hubiese sido milagro.
Esto es macabro.
Y en mi desolación que casi ni respira
grito tu nombre
¡pero no me abrazo a la tierra
sino en los átomos que fuiste!
escupiendo sobre los arriba mentados,
no ya en sus átomos,
"muerto por muerto
y el vivo de rey a paje",
que dijo de su dolor Violeta,
así maldecir....
culo de la normalidad tan miserable
usurpadora mierda.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 11:36 Enlace Permanente Comentarios (0)

Divina tragedia homosexual de tu vida

2010-03-09T04:57:00.006+01:00

solo veo rosas - poema 46 Y ESTO SÍ ES TODO UN POEMA

12 de mayo del también mutilado 1970
Diarios de Alejandra mutilados de todo cuanto escribiese en 1972, también casi todo 1971; e igualmente 1970. Seguramente mucho más en el resto de los años.

Diálogo con el miserable de tu psiquiatra (Miserable, además de analfabeto-funcional-cerebral en cuanto al tocante espíritu, conciencia, mente, que él dijese, psiquiatras dicen, su especialidad. Neurólogos, de neurólogos sí sería especialidad, si no fuesen únicamente los depositarios de los mapas, pues son los que únicamente tienen los mapas del cerebro, y por tanto su llave, como otros especialistas los atlas de anatomía, llaves restantes del cuerpo. Pero mapas, y nada más, y sólo son depositarios. Que de tener la llave a saber usarla, también va) psiquiatra ¡del que además propalan estuvieses enamorada!, ya sabemos del oficio gusanil de estos redactores de necrológicas; enamorada, o al menos inclinada, dependiente, niña al fin, “princesa” machista advocación. Algo así como lo del síndrome de Estocolmo; algo así como las féminas dependientes de la droga de las palizas que les dan, llamadas amor, llamadas sexo, llamadas sagrada familia, respetable matrimonio.
El psiquiatra miserable le dice:
-Le vendría bien ir al hospicio para ver en qué termina la homosexualidad.

Ahora yo estoy, además en este instante en que al final escribimos ante todo el que leyere y que por encima del hombro me mirare, admito, con ese desprecio al que habría que adjuntar la frase de ella para deshelarnos con el calor de sus palabras la sangre de las venas por la injusticia: “Por tanto les digo, lectores hinchas, que si me siguen leyendo tan atentamente, dejo de escribir”; en este instante en el que al final escribo un “Sólo veo rosas” que resumiere todos los “Eva pourrait renaitre” que debí venderte en sueños, y no únicamente en el metro de París diciéndote “mi niña”, que los resumiere por si.. rosas son las rosas que están en manos de la insaciable, y de lamida o mordedura, ojalá Vos boca, me internan en tu reino; y ahora, decía, yo estoy en condiciones de responder a los miserables de entonces, siquiatras o no, y a todos sus herederos de hoy: MIRAD EN QUÉ DEPARA LA HOMOSEXUALIDAD, Y SIN QUE NECESITÉIS DE TERAPIAS REGRESIVAS PARA ACERCARNOS AL PIROVANO DESTRUCTOR DE TAN HERMOSA PERSONALIDAD, ¡MIRADME A MÍ!: EN LA RUINA MÁS ABSOLUTA DE MI VIDA, ENTENDIDO POR RUINA LO ÚNICO QUE POR ELLO PUEDE ENTENDERSE, NO TENER UN CÉNTIMO, CUANDO VALE MI PALABRA MUCHO MÁS QUE LA DE MUCHOS QUE POR ESCRIBIR, MILAGROS DE LA IDIOCIA PUBLICIDAD, SON MILLONARIOS; EN LA RUINA MÁS ABSOLUTA HABIÉNDOME DESLOMADO, NO SÓLO PSÍQUICAMENTE SINO FÍSICAMENTE MUCHO MÁS QUE LA MAYORÍA, Y SOY CASI HASTA UN PELIGRO SOCIAL PUES ME APAÑO CON MENOS INGRESOS QUE LOS DEL TERCER MUNDO, AQUELLOS QUE CON UN EURO PASAN EL DÍA

¿Han entendido también todas ustedes ongs? Va también por todos vosotros… lecteurs hypocrites

Fingí no entender –anota mi pobrecita boba-. Tuve mucho miedo. Traté de que se desdijera.
¡¿Alguna vez alguien-es con decencia harán un estudio, puede ser levísimo, como todo lo que se dedica a lo que más importa, más principal, del daño causado, ¡las coacciones! morales y demás, de tal rastrera índole, del daño causado en el psiquismo, y vida física, de la mujer-ama-a-la-mujer, y mujer de hace sólo dos horas, años 1970 del siglo pasado, que allí estuvieron mis 20 años y los de tantos de ustedes, mujer de ahora mismo, no hace falta ni retroceder ahí a la vuelta de la esquina de los años setenta del pasado siglo?!

Ella se recordó de Djuna Barnes o Robin Vote. La Barnes que vivió sus añitos felizmente aislada, que ya dijo el fraile igual de la Garbo. ¡Y cómo se ve por estos ejemplos tan despampanantes de Garbos y sus capitales, o capitales medios, Barnes, capital sostenedor igualmente Stein, otra sin ningún problema al final o al principio de mes, sin problemas de toda índole, si no los hay de dinero. Y de la Stein, aquella de “una rosa es una rosa” para dedicada a su fiel compañera, sobre la que ironizó tan brillantemente Alejandra, de la Stein a la gloriosa vida de la Barney, Natalie, y otras de la ribera izquierda del río parisino, término de postín acuñado por y para los crápulas, aquellos cuyos padres asesinaron o arruinaron a los nuestros, y ell@s, homosexuales de postín de todos los tiempos sin amenazas sociales o psiquiátricas de cárceles o manicomios, se dedican a la rive gauche. ¡Que cómo se ve en estos casos que no hay siquiatra que a la homosexualidad le diga: Desplácese usté al Pirovano a ver en qué depara! ¡Toma biografía de la Natalie Barney!, so biógrafas del adinerado homosexo. Qué bien vive la cultura general que me echó de mi casa y se autotituló dueña.
Qué bien vive la cultura general escrita por las Natalies Barneys and biógrafas, la cultura que con pinzas cogida por lo ejemplo, como la profesión psiquiátrica, que ellas sí comen como no la Poesía, Palabo mío, Verboto de sangre en el que no acaban de ahogarme los que me expropiaron de mi hacienda.
Natalie Barney viviendo su homosexualidad a lo rive gauche, nacida en 1871 y cuando Vos muerta, 1972, larga vida sin amenazas de suicidio ni yendo de tan coño a coño bastante más que los tíos. Larga vida al dinero y su libertad que fundada se estuvo está en demoler coartar la libertad vuestra, mía… y hasta hoy, que para mí es como si estuviese todavía en los setenta. Sí, en nada más está fundado, a la fecha, el capital, si Marx pasó a la negra historia de la herencia: Dinero amasado sobre miseria, libertad de expresión ejercida sobre el silenciamiento de a saber qué cabezas más dignas de abrirse, de estrellarse, ante los demás, que qué otras braguetas y bragas abiertas, ya que de cabeza estrellada o abierta poco si avala el dinero.
Nat... Nat. Y vaya por la Barnes, a la cual quizá le vino de perlas aquello de la orilla izquierda para hablar de los ensombrecidos bosques que Vos leerías tan encantada, niña en su Jardín, si además con ese título de libro festejaron el año de tu nacimiento. “El bosque de la noche”…. “Noche mía poblada de vividores”.

Y continúa:
“P. R. (el del pasaporte al Pirovano, aunque luego le recuerda, habrase visto condescendencia, que ella está demasiado bien para que la acepten en un hospicio; el del pasaporte al Pirovano en vez de a la rive gauche. Me dije yo siempre: Un billete a las Bahamas y ahórrese el consejito) dijo que en mi caso no se trata de una captación psicológicia especial sino de una especial captación parapsicológica.”
UNA ESPECIAL CAPTACIÓN PARAPSICOLÓGICA
¡Vaya con el acertar de pleno del seudociencia! Es cierto: Cualquiera puede profetizar. Hasta yo.
Según tu psiquiatra: ¿Me estabas captando en los años setenta y no había modo de que me incorporase a Vos como todo un fantasma lila que te entra por la respiración, ya que yo no estaba muerta?
UNA ESPECIAL CAPTACIÓN PARAPSICOLÓGICA: Lindo modo de llamar a alguien loco por homosexual sin espantarlo como cliente, sino haciéndole depender de la droga de que alguien te diga lo excepcional que eres... aunque sea en Parapsicología.

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 23:46 Enlace Permanente Comentarios (0)

Palabramar

2010-03-09T03:40:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 45

Quiere morirse al pie de la letra del lugar común que reza "se le partió el corazón"

Quiere morirse de Amor,
la que sabe que a su Amor se le cumplió... lo que a Rilke:
Unas muertes tan poéticas.
Con la espina de la rosa de la Lou Salomé;
o morir dentro de un sueño,
al pie de la letra del lugar común que reza que morir es soñar,
para mecer y mecerse dentro de él
a y con su querid@ durmiente.
Quiere morirse de Amor la que no debió pasar este desierto de fiebre.
Quiere morirse al pie de esa letra del lugar común que reza
que ha caído de Amor muerta.

"Sombras talladas por un relámpago negro, estas bellas extraviadas no hallan en la noche la casita de Hansel y Gretel, sino a otra viajera más sombría y dotada del poder de ocultar. Con ella se abrazan y en ella desaparecen como quien entra en una gruta encantada.....
Tú no tendrás en esta vida otros placeres que aquellos que se prometen los niños mediante la idea de grutas encantadas y fuentes profundas."

Promesa cumplida, amenaza de los cielos; pero bien cátaro, bien La Fin Amors.
Con ella se abrazan y en ella desaparecen, en toda tú, en "véate mi sexo", princesa; princesa por una vez y no machista advocación... Como quien entra en una gruta encantada: ¿Hay mayor profundidad de sentimientos, más rotundidad de posesión?
Viajera sombría, rosas son las rosas que están en manos de la insaciable, la que suplicó ¡fuego! y ardimos....
Mas ¿Habráse visto que oculto algo? ¡Eso ¡Eso! Hablo. ¿Hay mayor re-velación?
Velo sobre velo y sobre palabra una,
PalabrAmor
PalabrAmar:
Verbo que te dedico.
Con ella me abrazo... Y en ella desaparezco
"Un movimiento luminoso e ilícito como todo amor verdadero
y otro, contrario, que obligaría a un salto hacia la muerte"
¡HE AQUÍ MI MOVIMIENTO ILÍCITO, BELLA REBELIÓN,
AL FIN ESTO ES UNA GUERRA:
UN SALTAR HACIA TU MUERTE,
UN ASALTAR,
PUES MIENTE,
BELLA LUZ!
"¡¡YO: EL GRAN SALTO!!"

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 23:32 Enlace Permanente Comentarios (0)

Mi niña naufragada ¡y mi Arcángel Gabriel!

2010-03-09T02:52:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 44

Y apareciendo del Otro Lado como todo perfecto ejecutante de la Gran Obra, te violaba delante del mismísimo Rostro de Dios: Te comía a besos So Hechizante, Hilo del que tiras, Sutratman, como la que se llama Manuela y no Vos, como quien no lo hace. ¡Y válgame, si me trasportas las vísceras de sitio, me arrastras los ojos a los ojos, los labios a los labios, imán!.... Y puede que no sea nada más que la muerte, este apareceré en el lado de Allá, mi niña naufragada que me mira desde tan hondo; y en medio de tantas aguas que es morir o resucitar... se puede ver un esbozo de lágrima en su ojo izquierdo.

Mi niña naufragada...¡Y mi Arcángel Gabriel! Aunque la iglesia más se chine y soñase con los genocidios de inquisiciones que fundaran el papa y el rey francés, allá cuando el exterminio enterito de la cultura de Oc, para aplicármela en este determinado caso. Mi Arcángel, Querubin: mi Próxima, más que ningún otro, pues me dice al oído, me recita, no el "Dios te salve María"; pero casi. Casi; o mejor, lo siento, o no lo siento, por los derechos de autor celestiales. Simplemente me recitas el "Vos no está sola", que puede ser toda una salvación a la par que salutación... Me estaba yo tan muerta sin poder amar a nadie, de mi sexo o no. Hay que ver, sin poder hacer el tonto y se está una tan muerta. Y luego nos quejamos de morirnos igual, si acaso nos tropezamos. Qué impertinente rutina. Cansa, de veras. Una se debería enamorar siempre así, de esta forma bestial o de ultratumba, del echar hasta los restos, de no sobrevivir a ni una decepción más... Y de todos modos no sobreviviré, aunque tenga tan seguro que no me fallas, como el haberte oído en esa noche de invierno marcada por el tiempo 2002 d.d.C.

Arcángel Gabriel no preñándome, pero casi que así. Inmovilizándome a este odioso o querido triciclo, inmovilizándome con violencia como escribiste del enamorado, "Inmovilizado con violencia yace en su espacio de suplicios", inmovilizándome al odioso o querido triciclo de escribir sin para qué ni destinatario.
De mi "delirio del vientre", como calificaba un teólogo a los empreñamientos virginales (¡¿Delirio del vientre, Jesús?! ¡Jesús! Señor teólogo. Y eso que es usté de los oficiales. Diciéndonos del Cristo ser un delirio del vientre de una tal Myriam. Tampoco mintió ¿no es cierto? Y me gustaría escribir esta interrogación con tu acento argentino, así arrastrarla, pero ¿qué lunfarda yo cumparsita si ni perro andalú?) llamarán lo que te escribo. ¡Sí! ¡Con vísceras! Como tú, temblando por nacer, temblando por nacer o no nacerte, temblando de portarte en mi interior, temblando de contarte..."Temor, temblor, me da en el sexo".

Y acabamos de descubrir la naturaleza escondida detrás de aquella desgarrada confesión en tu Poema en la sala de psicopatología, con la que tantas pajas se habrán hecho los lectetos cuando memos: "estoy siempre mojada como una perra". ¡Mira, eso es lo que te daba tu santo oficio de escribir, no quiero ir nada más que hasta el fondo!: estar en éxtasis haciendo el cuerpo del poema con tu cuerpo. Estabas siempre haciendo el cuerpo del poema con tu cuerpo, ya sin remedio, ya sin salvación, ¡mucho más desgarrado y peor destino que el de los místicos! ya que al final ni vos ni yo nos mentimos y sabemos de dónde nos vino, viene, y para qué toda esta superior penetración y deseo de violarlo todo de igual modo: del Amor, del Amor por la Lengua, la Palabra: el Amor, como escribía en mi sueño de junio de 1972. Y naufragándote tu palpitante genitalidad, "concha de corazón humano", genitalidad: genialidad, en aquella incomprensión de tus próximos "nadie fue jamás del color del deseo más profundo", y el Pirovano.

La Palabra: el Amor, como escribía en mi sueño de junio de 1972. Y ahora que lo tengo aquí, de otro de mis impublicados, largos poemarios o cortos como éste “Velocidad luz –Onírico-“ dedicado todo él a los poemas escritos en sueño o escuchados en estado crepuscular”, aquí te lo ofrecemos entero:
24-6-1972
Dime hijo
¿Por qué no tengo yo unas alas tan bellas
con ese noble tono y círculo marrón?
...Pero tampoco puedes preguntárselo a ella.
El Amor por la Lengua.
La Palabra : El Amor

Que semejantes transportes místicos se puedan sentir por el Verbo, que según los creyentes de sus majaderías no será el de su dios, por la palabra llana que mata y que da vida, eso ni lo comprenderán ni lo aceptan. ¡Pues es! Yo soy su brillante testimonio, después tuyo, después de tantos otros. Y muchísimo más me gustaría brillar; pero la ambición o el deseo son siempre más osados que las meras fuerzas, pobres capacidades para poner a salvo un mensaje, mensaje de luz que fue siempre el verdadero Verbo.

¿Y por qué se sienten esos transportes? Por la capacidad de amar con locura cuando se está enamorado que algunos tienen. Y ello, ello sí que es la fuente del Verbo... Mi Palabo. La Palabra: el Amor.

Así pues, voy contigo dentro, mi delirio del vientre. Así pues noto que deliras en el Más Allá y que nos aullamos con plañir de lobas
¡AAAUUUMMM Alejandra! (¡Auuuuu! onomatopeyeen los puristas. Nosotras aullamos-rugimos a lo loba lo tigra)
¡¿Aum no?!

Sé, ahora yo lo sabo, acabo de recordarlo que anotaste en tus diarios cuando eras jovencita, desear una virgencita toda para ti, que te amara sólo a ti, una madre, en tu ruso idish natal: madrecita, mi lenguaje de ternura sin precedentes. ¿¡También en eso te debo ser devolución kármica!, yo que siempre execré de las funciones propias de mi género y que el hecho de parir sí que me dio siempre... no risa como a ti en tu ceremonial ajña chakra, sino pena? Pena por el que viene al mundo, cuando se debe estar tan bien allí. Yo que tal hubiese opinado votado, si esto de la Creación, por antonomasia, como cualquier otra categoría dentro de ella, tuviese asomo de democracia. Quedémonos aquí tan a gustito. ¡Que sadismo nacer!... o mejor dicho, te nazcan. Y ya ven, yo que me hubiese quedado allí tan a gustito, ahora estoy tan reacia en volver y eso que me llaman hasta con Alejandra, que ¿qué elige Carmen? Yo sí que soy el pobre dios sin alternativas que Einstein pensaba descubrir.
Dios, Patrón de las telecomunicaciones
por Pio XII llamado.
¿Qué comunicado
quiere hacer al mundo la "Fuerza de Dios"
puesta en su Puerta?
¿Que ya está bien de separación?
....Y hacia esa dimensión se hundiese la Tierra,
junto con Vos, yo, Todos:
Solamente hasta el fondo.
Que no es un morir ese fondo de los mares
como falsamente creemos por Biblias y por consejas
y por la lengua castellana y sus poetas fundacionales;
es un vivir ocultado por los turbios océanos cósmicos
del desconocer maldito,
no sólo interestelar sino interhumano.
Físico y psíquico desconocer
que, entretanto a tantos da placer,
a otros san te jodió ad jod hasta el tuétano.

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 20:46 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Oh mi amor llamame con un nombre unido a una muy antigua y olvidada ternura"

2010-03-09T01:50:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 43

En el mismo poema que "Suponiendo que me viese llorar y me estrechase contra su pecho".
Si hiciste cierto lo del Amor es más fuerte que la muerte,
o tu 'Si me amas lo sabré aunque esté muerta',
que querías ser llamada por el Nombre unido a la Muy Antigua y olvidada Ternura.
Así lo hago,
sea el Blímele, Florcita,
Palacio de Rosas, Palabo,
o fueren todas las palabras que te digo...
ni la eternidad pudiese contener cuantas me brotan.
Ese es mi Verbo y ese tu Nombre.

Aunque tuviese también todas las de la ira,
mi Verso es tu Nombre.
Debajo estás tú...
Y encima.

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 20:24 Enlace Permanente Comentarios (0)

Sueños encadenados ...y genocidos a la Religión del Nombre, tan blanco Amor

2010-03-08T22:00:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 42

Sueño: Visibilizar el linaje
Y tu sueño Alex:
"Vivo en el polo.
Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera."

"Salir del armario" luego tan famosa expresión.
Aunque símil parecido usó NostraDamo en sus Centurias:
PhantaCiona o Phantazomai, Fantazomai: HACER VISIBLE, HACERSE VISIBLE.

Eligieron los Puros los Perfectos y NostraDamo mostró, una expresión más bella más correcta: HACERSE VISIBLE, para el Amor masacrado, que la memez de guardarropía donde los mariquitas tan felizmente a todos nos metieron con el consentimiento lésbico. Mundo macho hasta en éstas, no tonterías, no naderías, sino bastante trascendencia del CUANDO ME HAGO VISIBLE. Por ejemplo aquí en este blog, donde me han masacrado a placer, queremos ignorar si con el consentimiento de alguna asociación gay-lésbica. CUANDO ME HAGO VISIBLE y mi sangre media, la destrucción que me dan, ¿es apetecible escribir algo menos trascendente que el martirio de Cristo o de cualquiera de los santos de esa religión, como la cursilada de andar por casa o andar jugando a la señorita pepis, maruja mariquita decorando su hogar: “salir del armario”? Fantazomai es lo mío, este perfecto cátaro, tan griego, Cultura Antigua, Cultura sumergida: “HACERSE VISIBLE”.

Y escribamos aquí la Cuarteta nostradámica para el, yo no diré “hipócrita lector” al odiado de lo tan necesario lector, que sí la Amadita:
“EN LUGARES Y TIEMPOS,
LA CARNE AL PESCADO DARÁ LUGAR,
LA ‘LEY COMÚN’ SERÁ HECHA AL CONTRARIO;
Y EL VIEJO, HASTA QUE TENGA FUERZA,
DESPUÉS QUITADO DEL MEDIO.
PHANTAZIONA PHILON COLOCADO VIOLENTAMENTE ATRÁS”

(Discúlpese convierta la cuarteta en un septeto,
milagro de las pésimas traducciones)
En la cúspide de esa civilización estamos: Mientras nos desangran y aguantamos…Después: “¡Quitadlos del medio!” Geriátrico de mis modernidades, moridero del exangüe.
PHANTAZIONA PHILON COLOCADO VIOLENTAMENTE ATRÁS, O SEA RELEGADO.
FANTAZIONA O PHANTAZOMAI, HACERSE VISIBLE Y PHILON: LINAJE, GÉNERO, conjunto numeroso de individuos.
HACER VISIBLE EL GÉNERO, ¡MI GÉNERO!, FUERTEMENTE RELEGADO,
DEJARSE VER LO OPRIMIDO, ESTE GÉNERO OPRIMIDO,
RELEGADO A LA PARTE DE ATRÁS, PUESTO EN EL LUGAR DEL CULO.
Género homosexual
Género de la poética Belleza
Aunque para NostraDamo, el Linaje haría referencia al Culto hundido: La Religión Cátara de la que él debió saber tanto, como amén de las persecuciones y exterminios, ya que judío y provenzal.

Y digo de esta Cuarteta en mi libro “Profeta en las Twin” (Libro cuya redacción interrumpió el fantasma de Alejandra apareciéndose. Si quería profecías y descubrimientos, no estuviese ya de ellos saturada, ella puso el colofón) y de este descubrimiento del HACERSE VISIBLE:

Al lenguaje cabaretero-maricona que dice “salir del armario”, proponemos el “fantazomai” griego, patria de la islita Lesbos, inspirado por NostraDamo. NostraDamo, Nuestra Dama: Nuestro Culto, no otra cosa quería decir el nombre para provenzal-cátaro-aragonés antes de la cruzada que perdieron y en la que se exterminó el Culto Cátaro o de los Puros, Culto de la Blancura, Pureza, que luego pasaría a ser denominado, velados ya todos sus contenidos, AMOR CORTÉS, y sus sacerdotes ya no los Puros, sino los trovadores; cruzada en la que fue exterminada aquella PRIMERA RELIGIÓN DEL NOMBRE, RELIGIÓN DEL NOMBRE DE LOS MARES, que escribiría Nostradamus o Nostradamo, de uno de los mayores genocidios jamás relatado con la verdadera crudeza y suficiente realidad histórica: Francia despojando a Aragón de los feudos provenzales adscritos a su reino; la Romana Iglesia Católica haciéndose con su riqueza a partir con el genocida rey francés.

Y añado ahora: Culto Cátaro, Culto de los Perfectos, más bien las, aunque luego haya corrido la falsa especie de que la mujer no pintaba nada ahí, ¿ya que no en ninguna otra parte, sociedad u organización del mundo?, CUANDO ERA SU CABEZA VISIBLE, ÉSTA ERA LA “PAPISA” QUE LUEGO SE DISFRAZÓ CON LA LEYENDITA DEL PAPA MUJER DESCUBIERTO EN SU SEXO POR HABERLO PRACTICADO Y PONERSE A PARIR EN ACTO ECLESIÁSTICO PÚBLICO. ¿Culto Cataro al que se masacró –pregunto ahora- seguramente más por mujer-ama-mujer que por supuesto abraza y admite lo mismo para el hombre, varón-ame-varón? Tu Culto Gran Dama cátara, la Fin Amors… La fin del mundo debió ser; pero para todo el mundo conocido hasta entonces, fin que fue únicamente para ellas, él, ese Culto, esa Religión del Amor, más que el “Cortés” con el que luego debió andar disfrazada, Religión del Amor Puro. Y a los descendientes de quienes te masacraron, ahora se cumpliese para ellos: El tiempo de LA FIN tan preconizado en las cuartetas, tiempo de LA FIN, DEL-FIN, que mis ojos verán. DELFÍN, título de oscuras raíces provenzales con el que luego se quiso adornar la corona francesa, ¿como para mostrar su legitimidad después del exterminio de los auténticos?

Tu sueño Alex:
"Vivo en el polo
Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera."

Vivo en el polo
un desierto de nieve

alma mía de nieve
Ya te preparaba para el invierno de la muerte, el sueño,
ya te preparaba para volver a este mundo
del modo tan exiguo que te han dejado
"los Cristos" o "Vigilantes del Más Allá", de la manera que también aparecía en mi sueño, y del mismo modo controlada por un Cristo o Guardián de las Puertas esa vuelta al mundo de los vivos, sueño, seguramente contigo, del viernes 22 de septiembre de 1972, vísperas de tu suicidio asesinato:
-Volverás -le decían mientras ella moría en la Tierra de Fuego- Volverás y si no encuentras el Amor habrás de regresar para siempre...
Y Ella con una antorcha en la mano arañando la tierra para salir

El Amor
Y se me curvan las espaldas de responsabilidad,
soñé que de llevarte a caballito, niña jugando...
¡El Amor! ¿Quién puede dar la talla entre esas admiraciones
y viniendo de donde viene, de tu mortaja lila?
¿Qué querría decir que tendrás que volver para siempre?
¿Qué se estropeará cósmicamente si no encuentras el Amor,
si la espalda en la que has confiado para sostener tu ingente peso, o tu liviano, no da la talla?
Es escalofriante si lo pienso....
Pero dejo correr el verbo.
Canto como si no pasara nada
aunque no para nada decir.

Y recuerdo el diciembre 2002 en que te apareciste, enero 2003,
la noche, la una de la madrugada, en que saco a pasear a mi perra, y un inexplicable, no saber de dónde salido y por qué en un momento y por qué tan intenso, y por qué al parecer sólo en mi barrio, nadie de los barrios periféricos lo sintió, un gélido aliento de ventisca, agujas de hielo más que copos aquella lluvia nieve como queriendo arañar el rostro, hacer otro tanto con los pulmones si la respiras, casi impidiendo la respiración, y casi sin respirar yo corriendo a casa para poner a salvo a mi perrita... Juro que lo sentí aliento no de esta vida, no de este clima. Claro está que me intentabas coger. Has sacado tu espíritu de la noche eterna, como la ignorancia denomina al dónde estás, pues has sido fiel al Verbo que te declaraba querer saber aun después de muerta, saber de la muerte, del Amor, saber de la muerte del Amor, a pesar de que escribieras en tu pizarrón, o en tu mudo muro de condenada y su última hora: "Hemos perdido, la noche ha caído".
Está claro que me intentaste coger, aún lo intentas. Sabes que no doy la talla para algo tan duro... Amor no de este mundo. Un Amor, llave que encajase en alguna maravillosa cerradura y que como el Anj, la cruz de la vida que me cuelgo del cuello, como el Anj en algún momento hiciese, girase y abriese... No lo quiero decir. Está en juego la poquísima cordura a la que me hago acreedora ante el incómodo lector. Como si me importase. Girase y se descorriese, el telón no cayese, se enrollase el papiro de los cielos, se levantase la tapa de los sesos los sexos y los féretros, se comprendiese. Un Amor llave, Amor no de este mundo, Amor total. Semejante exigencia.

Tomándome del talle del alma, "¡Ah!" dije volviendo a mí, sintiéndome caer literalmente en el cuerpo, cogiéndome del talle del alma con aquella tu sauce inclinación. Tu brazo espíritu. Pero te comportaste de lo más ioculatora, hablá en catamitano, ya que muy del reino de los cielos, pero palabras bien de la tierra dijiste en tu abrazo ultraterrenal: Cómo la hembra fertiliza al macho. Recuerda. ¿Hembra tú del Reino de los Cielos, Macho de ese lugar esta que aquí ahora es hembra, ser Mujer no por elección sino por CONVICCIÓN? Convicción ¿que tú no debiste tener muy clara?, no saber en qué lugar aposentarte... Ya sé, ya sé que siempre será muy lioso esto de los sexos, ni por más ciencia, ciencia sobre todo la de la experiencia homosexual, o bi, más capacitada para hablar de ello que la simple y tosca hetero, tan, todavía, animal sin evolucionar. Siempre será muy lioso esto de hablar de sexos, sobre todo de los ajenos; pero ¡mucho más lioso es lo tuyo, Palabras de Otra Vida, declarando haber por allí machos y hembras!, yo que los tenía incluso abolidos, sus divisiones en lo mismo, aquí en la Tierra. ¿Tú has sido mi hembra fertilizadora de Otra Vida que demanda RECUERDO para ese ACTO? ¿Pensás=Sentí que acaso se me olvidará ni viviendo hasta que se acabe el mundo?
...Palabras bien de la Tierra, esa a la que tanto amaste que dijiste sentir una luz por tus huesos al nombrarla. ¡Cómo no habría yo de nombrar la LUZ cuando te nombro!, por la expresión más tierna jamás encontrada, Oh mi amor, llamame con un nombre unido a una muy antigua y olvidada ternura; palabras más que de la tierra usaste tú, Espíritu, Amor más exigente:
"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho". ¿Por aquello de que allí está todo cambiado, o por aquello de que allí al ser todo perfecto, será todo Mujer y a un “macho” te diriges, a un viviente marcado por su imperfección como Luzbel?
...Recuerdo. Vaya sí lo recordaré. Además, véase la fertilización: ¿Qué te llaman mis teclas perfecta Ioculatora, espiradora del Espíritu como las Damas, no los caballeros –ahí te equivocaste en la apreciación que redactases en una carta- de la Edad Media, y de la Edad Antigua, ENTRE DOS, como el padre y el hijo de las religiones timo al Espíritu Santo? Perfecta Ioculatora, aunque no sea el nombre; los nombres unidos a la antigua y olvidada ternura son aquéllos por los que tú misma te nombras me nombras: Palabo, Verboto. Palabo, Palacio de Rosas, Palabras como esa flor, Florcita, Blímele, ése es tu Nombre unido a la antigua y olvidada ternura.

Alma mía de nieve. "Estoy en el polo"... Y abrir una puerta. Amor mío perdido, aterido Amor, ¿Tú? ¿Yo? ¿Quién perece padece a la intemperie intentando abrir una puerta? ¿Eres tú, soy yo, Sombra? Sombra mía.

Recuerden el verso de la Cuarteta:
HACER VISIBLE EL GÉNERO –EL LINAJE- VIOLENTAMENTE RELEGADO
HACER VISIBLE LO OCULTADO CON VIOLENCIA

¿Y por qué en esta cuarteta y otras los baratos intérpretes del que llaman Nostradamus no han reparado?
Buena pregunta dirigida al idiotismo comunitario y sobre todo al lenguaje la intelectualidad cabaretero-machistada de la que está toda la cultura permeada. Tan permeada, que son muy pocos los que han escrito sin ser misóginos o algún otro tipo de impresentable varón. Así lo de VIOLENTAMENTE OCULTADO RELEGADO A UN LUGAR PEOR QUE EL DEL CULO, tu lengua Alejandra Pizarnik Bromiker Kolikovski, mi lengua, que qué broma te gastaron al nacer, lo llevabas hasta en el nombre, Bromiker; qué broma nos gastaron a Vos, Nos, y Resto de Espíritus Santos espirados a solas, cuando entre dos debió ser, verdadero arte, verdadera cultura, ciencia verdadera, almas verdaderas por todos relegadas. Allí donde depositan su mierda o sus muertos nos han violentamente ocultado.
Nosotras somos ese género ese linaje ocultado con violencia…. que ¿con la misma violencia se desocultará? ¡Con la misma violencia se desocultará!

Tened por seguro que yo naceré de mi verdadero nacimiento con esa violencia. Y más os valiera que fuese en este mundo, la justicia aquí.

En otro lugar de los Diarios aparece el sueño completo, Sueño "Vivo en el polo. Es un desierto de nieve en cuyo centro hay un armario de madera":
Sábado 12 de enero 1963
En el penúltimo día de tu vida en la Tierra, sábado de septiembre de 1972, sueño con la islita, Islita que no me cupo dudas eras tú, cuando desempolvé mis viejos cuadernos con tantísimos sueños anotados que habría allí para una literatura mundial de relatos oníricos que ya no podré escribir. Islita azotada por las olas su casa con jardín. Y tú, la que serías mi Islita, en este sábado de nueve años antes sueñas-vives en el Polo, ¿este lugar en el que yo he vivido toda mi vida?
Dices:
Accidentes del invierno
En el Polo Norte o en el Polo Sur. No sé cuál, pero me llevaron allí acostada (Con mi cama y mi biblioteca, o sea que trasladaron allí mi cuarto) O tal vez trajeron alguno de los Polos a mi cuarto. No sé. Me incorporé y vi la nieve. La pared de enfrente había desaparecido y daba a una lejanía de icebergs. Montañas de sal helada. De pronto pájaros blancos sin ojos ni patas. Blancuras vagando en la nieve. “Tengo un miedo negro de tanto blanco”, dije. ¿Me oyeron? Pusieron una cómoda de caoba en el centro del desierto de nieve. Los pájaros abrían y cerraban los cajones (Parece que el guionista de Mátrix se asomó a este pasmo, terror de blanco con mueble, el guionista o realizador, para fabricarse un escenario de lo más parecido pero a lo internet. ¿Y aquel raro sueño mío, tú ya muerta, en el que soy yo la que viajo, aunque no al Polo sino a la Argentina y no por recoger ninguna maleta sino para entrevistarme con una persona, o buscándola, cuya casa -séptimo piso ascensor, sería afinar demasiado el paradero la intuición onírica- es de lo más hollywoodiense peli macabra? En el centro del salón o rodando por el mismo una gaveta llena de gavetitas, como las muñecas rusas, con los nombres de escritores o sus obras en cajoncitos que también se abren, aunque no los pájaros, la mano de mi anfitrión o anfitriona para mostrarme su contenido: sangre) Del último saltó una niñita grande como mi mano. “¡Lleva sombrero! –grité llorando y riendo- Lleva un sombrero que yo podría usar en mi dedo meñique.” (Si "sombrero" es símbolo de sexo masculino según psicoanálisis. Ya ven, mi querida Alejandra declaraba en el sueño, ya que se lo impidieron en la vigilia socioheterosexual, que el llamado atributo masculino, sexo o sombrero, era para ella esa insignificancia que ni la yema del dedo meñique. ¡Ella sí mi Viático-sexual!, nada yema de dedo meñique) La niñita sacó de su bolsillo un par de patines minúsculos y se deslizó en la nieve. Su sombrero rojo y verde, con una pluma celeste, giraba en la lejanía.

Y me veo en la niñita. El sombrero, atributo de poder pues fálico en psiquiatría --Freíd me escribe el Word y no tengo ni mínima intención de corregirle-- Freud, el sombrero se me antoja este poderoso “Sólo veo rosas” que ya va por las 500 páginas, escrito en esas tintas, rojo-verde-celeste, dado que a la impresora, desde que nos la actualizó por su cuenta la H.Packart, cuando le soluciono una manía, la desinstalo y vuelvo a instalar, le da otra, y ahora tiene el capricho de no imprimir en negro si no a ratos. ¿Me ves como una niñita minúscula desde tu Altura Otro Mundo, yo que así te veo también desde mi minimez, por bienaventurada, serán como los niños, toda una porotita? ¿Esa escritora faltaba en tu gaveta argentina, ese cajón con esa sangre y su nombre, mi nombre, el mismo que me enseñas a encontrar en no sé qué enciclopedia, vademécum, relación, allí muy cerquita del tuyo, sra. Juez descendiendo de su estrado para mostrármelo por las iniciales: L - P (éste, otro sueño, como se deduce)? Esa escritora como tu mano, como tu dedo meñique su cabeza; esta escritora del dedo de los anillos averiado, dedo sibílico: Esperar ¿a qué compromiso?, mantenerse erecta ¿para qué? ¿Te hago llorar reír del Otro Lado?
Bien. Pues ¡riamos de mundo a mundo! Yo también quiero juerga. Gozo y Dolor: Gay Saber. VISIBILIZAR EL LINAJE

Carmen López Iglesias Miércoles, 9 Noviembre 2005 15:19 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Por amor al silencio se dicen miserables palabras"

2010-03-08T17:02:00.005+01:00

solo veo rosas - poema 41

Por amor al silencio se dicen miserables palabras
Esta es 'la palabra semen viejo',
que no la secreción de tu vagina garganta.
Y te morías "haciendo el poema"
ante un amor fratricida,
insensible ladrillo del mundo
que dice quererte tanto después.
"Era como un gran poema:
No podía dejar de ser escrito"...
Tu vida no podía dejar de ser escrita,
tu rostro reventado de ese esfuerzo de nacer
de esa vagina que te devino pene
y se negaba a parirte,
mundo macho, "femme de letrinas"....
"Estoy muriendo
porque alguien ha creado un silencio para mí"
No sólo un alguien y no sólo para ti.
Un aborto; te abortaron.
Las que aquí escribimos, cuando vivas,
somos fetos asfixiados dentro del "semen viejo".
Tragamos "olas de silencio",
nuestros 'labios se mueven',
como los tuyos, 'debajo del agua';
"te ahogas; tragas olas de silencio".
Palabra-silencio: semen viejo, útero mortal.
"Algo yace, corrompido o enfermo, entre el sí y el no":
Gloriosa definición de toda la literatura: un No
que cuando se pronuncia Sí, deviene asesinado
- "lo mueren", que dirías Vos-
Alejandra abelardina -más que la "alejandrina"
con la que tantos se ensañaron,
los mismos que hoy la adoran-
define toda la literatura
entre el "Sic et Non" cabalgando.
-Definí Abelardo, defínelo.
-il castrato nel suo castello.
Antes eran los conventos, las tumbas,
garantía de amor puro, canto igual, Inés mía.

El suicidio es un asesinato,
no os quepa duda legislantes, legalistas.
¿De qué convertido
en la primera causa de muerte por violencia?
Se ahorran así ingentes gastos en tribunales
para sacar libre al culpable del crimen,
como se estila,
o es la labor en la que consiste el derecho:
convencer de que no hay más inocencia
que la del culpable,
pues jamás se demostrará lo contrario
y los corredores de la pena de muerte
nunca disfrutarán de su justa presencia,
cuando allí sabido es que sólo a los indigentes
fríen, gasean, inyectan.
Se ahorran así ingentes gastos en tribunales
además de la bala.
Sólo tienen que derrochar en seconal
y otras letales píldoras,
muy en duda su utilidad,
y en electrochoques,
ya que la electromagnética de Maxwell
sirve para poco más
internet de mis sudarios, letra impresa,
y, es cierto, las pseudociencias como la psiquiatría
-tanto como la gramática y otras exactitudes,
no se nos ofendan los loqueros-
también tendrían que vivir de algo.
Se ahorran la bala;
como en China, el sacrificiado la pone,
baja a su farmacia abona sus pastillitas,
y en paz,
también pagamos a plazos
nuestros futuros entierros o incineraciones.
Idéntico se hacía en el imperio romano:
el crucificado, Cristo por eso sería carpintero,
pone la maderita.
Juana de Arco también corrió con los gastos
de la pira en que la metieron
sólo por no poner, la condenada,
lo estaba ya, una firmita
y para qué la firmita.
Una debe afirmar de todos modos que
"Por amor al silencio se dicen miserables palabras"
¿o por el odio, insaciable, de los fratricidas?,
la envidia: el odio.
Ese que pasa por adhesión a las nobles causas
y por amor a cuanto trino de pajarillo vuela...
y que apedrea cuando nadie mira.

Este libro, que al final acabará llamándose
del 'Alejandrino Amor', nada más cierto,
pues al Verbo,
NOMBRA LA LUZ,
debería poner,
ya que santos mártires los que nombra,
uno más en el candelero-candelabro del santoral:
San "Te Jodió ad jod", SAN TE JODIERON
y ya pa' los restos.

Amor nacido al amor de las Bibliotecas,
sobre todo si grandes, más lamentables,
más triste juicio
-Pillen la polisemia: lamento y tristeza
del supliciado en su hermoso Palabo;
y la infamia de quienes lo injustician menosprecian
a lomos de su triunfante inanidad,
aplausos al mediocre-,
¿puede ser otra cosa que Alejandrino Amor?
¿Le dejaron otra?
Consuelo es no haber acabado como Hipatia...
Aquella divina naturaleza
a mordiscos de conchas devorada,
su carne así arrancada por la primitiva cristiandad
santos padres de la iglesia.
Consuélate muerte.
Al menos tú, perfecta ioculatora,
Safo arrojándose al acantilado con su niñita,
fue a la perversa Lytwin,
y no eras tú aquella muñequita,
a la que estrellaste contra las sombras.
Para arrancarte, tú, la Luz, de aquella pesadilla,
tuviste que apagarte;
pero brillas.
¿Qué sombra podrá ahora acercarte
el infame recado excrementos epístolas
líricas vaciedades
por amor al silencio se dicen miserables palabras?

Carmen López Iglesias Domingo, 6 Noviembre 2005 15:57 Enlace Permanente Comentarios (0)

La Religión del Nombre

2010-03-08T14:41:00.006+01:00

solo veo rosas - poema 40

La Religión del Nombre

(De los Mares. Decía Nostradamus.
Tuvo sus golpes poéticos acertados,
además de sus buenas profecías.
Despejada la paja de los hilos de oro.
¿Y quién no compuso paja alguna vez,
amén de poeta excelso?)

La Palabra como eso mismo,
si es Carmen Poesía,
prosa, alarido, interjecciones.
Palabras por los rincones
esquinas las azoteas.
Palabras sanas valientes
que desterrasen la corrupción
de cuanto no quiere ser nombrado
o nombrado falsamente.
Esta es la Religión.
No hay otra.
A ningún timo en red o en vida real escuchéis,
si os dijera que no es la sola Palabra su Religión,
la desnuda Palabra.
Pues os dirán que está allá, que está acá,
en tal página web tal libro.
Pero ni mi libro, ni tu libro,
ni su libro.
Palabra sin tapadera ni pastas,
pobrecita Poesía siempre extraída de los escombros,
los suburbios.
Solo hay una
la RELIGION DEL NOMBRE:
¡Mares de palabras!
Limpias Palabras
que nos salven del ahogo de lo muchas
por su condición de Mar de ondas vibrando en fase.

La red, la vida real...
qué pena por ambas,
lástima por ese enredo;
he ahí cómo están las ficciones.
¿Algo entrelazado,
o algo anudado que hunde?
"Sólo veo... sangre desflorada":
Declara Alejandra asomándose al mundo desde el Más Allá,
aunque no lo asombre y sólo a mí.
Poco ha cambiado desde que lo dejaste,
a peor ha ido entonces,
aunque casen a homosexuales en el mismo sitio
donde dos manzanas más abajo se les apedrea,
libertad de expresión;
hay más corrupción,
más prisa cada vez por conquistar
no se sabe qué cima-sima.
Las inmundas altas finanzas
y medias economías,
a todos les entró una prisa por igual
de enriquecerse al menor tiempo posible,
porque se hable de ellos justo ahora,
esperar es haber fracasado para esas prisas.
Han de exhibir su éxito de persona,
¡en este mismo día!
pues mañana ya les habrá desenmascarado.

"Sólo veo...sangre desflorada"
Ve mi sangre derramada, de mi voz,
como la de ella estuvo;
ve otra sangre.
La sangre de los que siempre fuimos la diana
de los crímenes de guerra y paz,
más, si cabe, atroces, los de esta última,
si hipócritas muertes sus homicidios.
Sólo ve sangre....
brutalidad, ignorancia, astucia, desvergüenza,
como ella dijo de las palabras:
"La que debió hablar yace encogida".
Ve la prepotente petulancia del mundo o culo de lo normal.
Y ella: Alejandra,
yo: Carmen,
¿cuántos otros?,
sacrificados en el altar de la Belleza
que es la Verdad,
único que se gasta el Nombre,
en neustro altar o por,
como aquellos cristianos primeros,
que ni fueron los primeros
ni serán los últimos,
dando la vida por su Religión.

"La Verdad es la Belleza", recuerden,
ESO ES LO QUE HAY QUE RECORDAR,
fuese esa nuestra única memoria.
Allí donde no hay belleza no puede haber verdad,
pues ni verdades son las deformidades físicas
o psíquicas con que cargamos,
ellas son simplemente la ignorancia o la mentira de la ciencia
incapaz de suplir a la naturaleza cuando esta falla
....sabemos juzgar,
no se es tonto cuando se pertenece a la Religión del Nombre,
sea de los Mares de Letras, Rosas Aguas o Palabras.
Y donde no hay Verdad,
¡¿con qué clases de afeites, apaños de cirugías
queréis suplirnos o ahogarnos a la Terrible Belleza?!
Temedla. Temed su ira.
Ella sobre todo, que desde el Más Allá viene
y ojalá fuese como "el rey del terror"
que pronosticó NostraDamo,
rey del terror o Lobo Aullador, feroz Rudra,
para toda la gentuza timadora de su sagrado concepto.
Alejandra escribió el discurso de la Terrible Belleza,
háganle sitio al Verbo infames palabrillas:
"Hay cólera en el destino porque se acerca,
entre las arenas y las piedras, el lobo gris.
¿Y entonces?
Porque romperá todas las puertas,
porque sacará afuera a los muertos
para que devoren a los vivos,
para que sólo haya muertos
y los vivos desaparezcan.
No tengas miedo del lobo gris.
Yo lo nombré para comprobar que existe
y porque hay una voluptuosidad inadjetivable
en el hecho de comprobar."
Ya está comprobado,
prueba: tu sacrificio,
mío, de otros.
Existe el Más Allá,
la Belleza que todos los días pisoteáis y ¿posponéis?
Dudo de vosotros, de casi todos vosotros,
hasta ese mínimo,
no posponéis sino simplemente pisoteáis.
Y sólo hace falta QUE PUEDA JUZGAROS,
pues QUERER, QUIERE.
Y ese es vuestro lobo, fealdad,
ese coco os asusta,
pues os juzgará,
aquello que pensasteis era vuestro exclusivo oficio
¡¿y cuándo jueces si jamás Belleza?!
Y existe ese Lobo Gris, existe
entre las arenas y las piedras,
hábitat único que le dejasteis después de la depredación,
SE LLAMA BELLEZA.
SE LLAMA BELLEZA EL LOBO GRIS.
...Gris, cuando era un arcoiris su lomo.

Esta es la Religión del Nombre,
pequeño resumen,
"al más puro estilo", que me vaticinó la crítica experta,
ella también profeta,
al más puro estilo Carmen López Iglesias,
la que no esconde el Nombre, ni lo disfraza.
Escrito a cuatro manos.
Y escrito a cuatro manos ahora
el discurso de la Terrible Belleza.
"Seer se escribe con dos ee",
Alejandra recalcando lo de la Biblia:
Vendrán a mí de dos en dos.
O recalcando lo de Cristo
enviándolos al mundo por parejas
para difundir el discurso, no era otro
que el de la Terrible Belleza,
Verdad que no admite componendas.
De dos en dos:
Alex - Carmen, Florcita.
Ella era tu lado oculto de la luna
que tanto y tanto se te apareció
en sueños en premoniciones...
como a mí vos.
Nos arrebataron la oportunidad
de predicar juntas.
¡Grande atropello a la Belleza a la Verdad
que no ha de quedar impune!:
Firma el Lobo Gris.

Carmen López Iglesias Jueves, 10 Noviembre 2005 00:29 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Caer"

2010-03-07T21:27:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 39

Caer
Alguien soñó muy mal,
alguien consumió por error
las distancias olvidadas

JHS - YWWH
Alguien creó muy mal,
hombres actuaron;
todo fue muy mal desde un “Principia”
-muy antes de Newton
y de que la gravitación se llamase gravitación-
Tan mal fue,
que ¿quién, qué podrá arreglarlo?
Crea mal desde un principio,
pues importa.
Importa ganes tú pierdan los otros;
inventen
iventen ellos
y jamás consigan la patente;
trabajen, jamás coman,
ese milagro.

Escriba yo ahora aquí
y cualquier puto pirao
"qué pasaaa net" de las informáticas teclas
que es ni estar mínimamente informado,
cultivado en lo más mínimo,
robe o bloquee lo aquí tratado
como única finalidad para mi ejercicio.
Alguien soñó muy mal,
soñó internet
antes de soñarte a ti viva,
antes de soñarme a mí
frente a tu rostro
y no frente a estas teclas.

"Caer"
Si algo cayó:
Dios ha caído.
Y los JHS - YWWH
no son sino siglas de lo infernal.

Carmen López Iglesias Lunes, 14 Noviembre 2005 23:12 Enlace Permanente Comentarios (0)

"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho"

2010-03-07T20:40:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 38

Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho
Cada vez que recuerdo
que éstas fueron las palabras de espíritu desencarnado...
es que me ruborizo,
es que
¿cómo las iglesias y sus santorales nos van a tomar en serio?
No nos importa lo más mínimo
¿verdad que no Religión del Nombre de los Mares,
mi Blancaflor, mi Florcita?
Hablando de sexo, so'bsesa,
¡hasta en espíritu desencarnado!
"Recuerda cómo la hembra fertiliza al macho"
Eso ha dicho,
oigan.
Y el cómo es, fue...
que me arranca el espíritu
y casi se lo lleva.
Si tiene la hembra fuerza
para arrancar las conciencias de sus encarnaciones.
Te amo so Palabo.
Te amo fruta deliciosa.
Gran pecadora,
hasta desde la otra Vida,
tiéntame.
¡Arránqueme tu fuerza!...
Mas no aún

¡¡HE AQUÍ TU "EVE POURRAIT RENAITRE"!!

2010-03-07T19:40:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 37 - onírico

(Sueño, onírico, de Alejandra en París: Alguien llamado Moisés le ofrecía en el metro un libro así titulado "Eve pourrait renaitre”)

Eva, Cuerpo de la Humanidad alcanzando su Perfección: POÉTICA REVELACIÓN. Eva renaciendo: Dios despertando… Cómo masacrarán Amorcito a esta tu Salvada en las Aguas de tu Pozo, que digo en el escrito titulado “Sueño -Tu sueño Alex”.
HE AHÍ TU EVE POURRAIT... A veces sólo con destacar un párrafo dicho con otros propósitos, sucede la iluminación. "Mi niña", quien te camelaba en el sueño para venderte la mercancía literaria de un tal Moisés, ¡ESTO TE VENDÍA!: EL CUERPO DE LA HUMANIDAD PODRÍA RENACER alcanzando su Perfección POÉTICA REVELACIÓN
EVA RENACIENDO: DIOS DESPERTANDO.

¿Y qué pasa con Adán? Yo creo que ni ha sacado número para esa lotería... Los muy adanes.
Figúrate, si todavía siguen relacionándonos, un poco menos que direccionándonos, en estas mis palabras a ti aquí, hacia las páginas porno, vergas del calibre de la del caballo que enloqueció a Calígula, blogs de todos los cafés cantantes, clubs de carreteras.
Desde luego el Nuevo Nacimiento o Renacimiento tiene muy poco de verga; aunque sigo insistiendo que todo, todo tiene que ver con lo hermoso-sexual que fuiste en el fondo, soy, y son tantos y tantos que llegaron a conocer qué fuese Amor verdadero. Mi querido trozo de Dios Vivo, ya lo dijiste, sin decir, Vos: EVA SE LLAMA LO QUE PODRÍA RENACER.
¿PODRÁ, MI VIDA?
EVA PODRÍA RENACER
Yo estoy, para todos los efectos, muerta aquí; y aunque este muerta aquí sea un NUNCA MUERTA, NUNCA MUERTE, PUES HABLO DE LA LIBERTAD DEL AMOR, LA INTENSA NECESIDAD DE VERDAD, LA PERFECCIÓN POÉTICA.
Ya lo dijiste sin decir, lo digo yo por ti. No solamente tú vendrás a mostrarme en sueños aquello que se borró y era una página que tú y yo escribiremos idéntica palabra por palabra sin mediar plagio. Idénticamente tú y yo hemos escrito: EVA SE LLAMA LO QUE PODRÍA RENACER, CUERPO DE LA HUMANIDAD. POÉTICA REVELACIÓN SUCEDER.

"EVE POURRAIT RENAITRE" ¿Pude ser yo tu Moisés onírico? Al fin en los sesenta del pasado siglo era yo una especie de médium poética adolescente que el mundo se encargaría de ahogar enmudecer durante más de cuarenta años.
Así pues yo te regalaba, no quería ni vendértelo, en el sueño, tu sueño, aquel "Eve pourrait renaitre", que tú hubieses debido redactar y no dejarme la tarea también a mí.
"Eve pourrait renaitre"... La abandonaste por tus diarios; la abandonaste o la cobijaste en.
¿Podrían hacer el favor de titular de este modo a los mismos, sobre todo ya que no aparecen, pues alguien quemó, los “Diarios espuela –escuela- de ponte dura” ? Diarios estos últimos que sí ella redactó; ¿y ellos eran su Renacer de Eva?

Cuánta criminalidad literaria impune de todo tipo. A ella que no lo pidió, le quemaron la obra; y a Kafka que hizo orden testamentaria de que se destruyese su obra, amigo hubo que fue capaz de ver que podría lucrarse al no cumplir las órdenes testamentarias del finado. Y nadie está hablando del Palais du Vocabulaire de ella tan estratégicamente situado en Princeton.

DIARIO ESPUELA DE PONTE DURA, EVE POURRAIT RENAITRE. Se ve que ya no.
Aunque hablo de NUNCA MUERTA, NUNCA MUERTE, PUES LO HAGO DE LA LIBERTAD DEL AMOR, LA INTENSA NECESIDAD DE VERDAD, LA PERFECCIÓN POÉTICA.

Carmen López Iglesias Lunes, 7 Noviembre 2005 00:05 Enlace Permanente Comentarios (0)

No poder más vivir sin saber qué vive en lugar mío ni escribir si para herirme la vida toma formas tan extrañas

2010-03-07T18:23:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 36

¿Te contestamos ahora Amorcito lo que de sobra ya sabes en el Reino de los Cielos?
¿Te contestamos para que estos se enteren qué vivía en lugar tuyo?
Vivía tu psiquiatra Pichón de la Riviere,
o como se llamaren los demás;
vivían tus editores
que si no te publicaban,
era porque no vivían de Vos todavía,
aún no estabas Vos muerta.
Te vivía la sociedad….
No creo que yo,
u otro arquetipo que tu Amor fuese
si a esa duda condescendemos,
la verdá es que aunque lo haya escrito,
no creo que yo te viviese.
¡Yo te querría vivir!, eso sí,
lo que hubiese sido tu Amor
lo habría querido;
pero había allí muchos contendientes en tu existencia cercada.
¡TE VIVIÓ EL PIROVANO!
Y EL GENERALATO QUE APARECIÓ NA’ MÁS TÚ IRTE,
CUAL SI ESTUVIESEN ESPERANDO ESA SEÑAL

Te vivía el mundo macho,
esta estafa de sociedades
de cuyas democracias sólo puede juzgarse, decir:
Las que el dinero da.
Gracias las suyas.

NOCHE MÍA POBLADA DE VIVIDORES:
Ella dijo.
Cuántos te vivieron Amorcito.
Cuántos muertos.
¡Cuántos! Tú mi viva.
Tú mi vida.

El útero de España que no te acogió

2010-03-07T17:11:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 35

¿A qué se puede aspirar más huesos míos? ¡Por fin tu caligrafía! Amadísimo facsímil. Aquí pongo también la mía, halo envolviendo tu dibujo: Carmen estuvo aquí.

Y podríamos titular con tus bellas palabras: DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO;
o con las mías en el escrito en el que tratamos tu frase de Salutación desde la Otra Vida como toda una Anunciación: HÁGASE EN MÍ SEGÚN TU AMOR ALEJANDRA.
Dicen mis palabras que aspiran a tomarte como un DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO:
La mujer que dibujás sólo tetas y alto cuello, mujer jirafa espiritual condenada a estar instalada cual estagirita en una peana su santificado delta de Venus, que por mucha santificación, mucho halo al triángulo venusino, meramente piernas es, piernas cubiertas por sayón de fantasma cual las puritanas de Norteamérica o las desaparecidas musulmanas tras el sador o el burka.

Y me miro en tu DENTRO DE Mí CON ELLA QUE ES YO. Pues si el útero de la tout España miserable te rechazó, no lo hizo en nombre de mi útero que acoge tu voz como a ese niñito que hasta santificas con un nimbo, santa obra la paciencia de mis manos. Has garabateado tu nombre en mi español útero y por él te has entrado como en el propio. Mas este útero hispano allá por la tierra de Galicia que para vosotros, Argentina, es más decir español, gallego, la Galicia de la mitad de mi sangre, has querido mostrarlo como aspirador o pistola que dispara o aspira a una segunda mujercita. Dispare o eche a todas las perversas malos espíritus que te partieron de a poco a poco el cuore igual que a una; aspire ¡y en profundidad! a la única a la elegida a la no filtrada por el lúgubre sol de la mañana. Aspire para que haga compañía a la que dentro del útero tan desamparada se encuentra con un niñito obra santificada que le pesa lo suyo allá por el norte donde suele andar la cabeza; obra que excede en mucho las fuerzas requeridas para realizarla.

DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO.
Y quisiera demorarme más en tus palabras,
sólo fuera por paladearlas
por intentar no olvidarlas jamás
como mejor verso de mi-lengua-la-tuya,
mi lengua a la tuya entretejida;
pero me ratifico, HÁGASE EN MÍ SEGÚN TU AMOR.
DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO
Y me demoro de nuevo en tus palabras
para profundamente paladearlas
y pronunciar HÁGASE EN MÍ SEGÚN TU AMOR
ALEJANDRA
Y acaricio con la lengua tu nombre
de la misma manera que tu DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO

¿”Has garabateado tu nombre” he dicho? Miserable de mí.
Lo has sublimado musicalizado en clave de sol,
elevando la d a la cumbre de lo imposible,
tal que si el Everest Dios;
y negándote a que la femenina a tenga sus normales erecciones clitorideas,
la has erupcionado igual que al volcán velorio de la lengua
(y véase en esta “a” la sombra de tu paraguas adornando tu pubis en la foto de tus últimos días, cuando te grabasen la voz sólo para yo cerciorarme que sería la tuya la que oiría a los 30 años justos de aquello sin que soporte físico otro que tu garganta muerta hacía esos mismos años fuese quien la pronunciase)
la erupcionas a la manera de los orgasmos místicos de “la llama de amor viva” o el “muero porque no muero”,
a la par que afeitas todo sadismo de los bajos fondos recortando y recogiendo sobre sí mismas las cuchillas afiladas de jotas, y en tu caso hasta eles convertidas en clave de sol
y de esa extraña q a la que pones como sobre un patinete y con dos bracitos más bien pinzas
que quieren ¿a la desesperada? agarrarse a tu precioso nombre “¡Mami along!”.
Los labios mayores que dibujaste por Gadir y abren paso al tout útero España,
sabrás que se corresponden con la otra mitad exacta de mi sangre.

Más que intentarlo por Cataluña, entrar en España, por ahí lo hubieses hecho:
por esos labios sedientos al sur situados,
ellos llevaban desde antes de egipcios fenicios y tus paisanos hebreos
practicando la hospitalidad de Tarsis.
Dice pág. 190 de este libro, “Apenas un mes para la trágica decisión”, de la fantástica “a” de aquí y un mango de paraguas allí, su sombra, Sombra mía:
Ese pene en esa curvatura que te presta el mango del paraguas,
se parece a la fantástica “a” final de Alejandra, firma que pusiste en el dibujo que yo al reproducir aquí he titulado “El útero de España que no te acogió”,
fantástica erección clitoridea
en semejante posición de orgasmo,
levantando la tapa de la Tierra,
al Cielo, LA CIELA, arañando.

Me desgarran los ojos estas palabras tuyas en la página contigua a la del dibujo: “Mis libros están agotados y les vendría bien, creo, renacer gracias a ti”, dichas a un español como tantos miles y miles de españoles, argentinos y de todas las nacionalidades, circulan por las anchas márgenes de las artes poéticas o plásticas, río revuelto de tantos donde se ahogan los mejores. ¡Que tuviese que decir esto un fontanero un electricista, un editor de periódicos, un catedrático, una telefonista, un@ sr@ ministr@, en sus tiempos, de Alejandra, o en estos vuestros, jamás mis tiempos, mis tiempos no fueron ningunos, están por venir mis tiempos, mis tiempos los del final de los tiempos! ¡Que tuviesen que decir lo mismo los peseteros del eurillo, dolarcejo, derechos de autor en cruzada contra la manta y el ama de casa o estudiante sin fondos, fotocopista al que llevar a juicio y arruinar más todavía y para los restos si cabe, que tuviese que decir tal la premio príncipe de Asturias Harrypotterada peste y tanto bestseller de la patria sua, mía, mundial mundo, que dijesen las viudas Yoco Onos y Marinas Castaños y otros Albertis! Que tuviesen que decir lo mismo cada individuo de cada sociedad, alta o baja clase tan los mismos todos, o poner en manos de cualquiera su medio de vida...¡¿No pasaría aquí una revolución, revuelta, guerra abierta de todos contra todos, librada con navajas, cachiporras, piedras, el arma que hubiese a mano, como si las bombas nucleares nos hubiesen reducido a la Edad de piedra, si muchos de entre nosotros, no sólo tres o cuatro, los que lo padecemos, tuviesen que decir de sus putas vidas igual que esta pobre con esa sumisión que enseña la fatalidad del destino a que te han destinado, matadero, cumpliéndose: “Mis libros están agotados y les vendría bien, creo, renacer gracias a ti” ?!

Todo lo padecido y lo visto padecer, ya en la mansa sumisión o la ira de las víctimas, todo cuanto veo y oigo de los que propician tales males, bien por activo concurso, bien por pasivo, sobre vida de otros, mía propia, me da la incontinencia de mearme, si sardónica risa puede ser esto que se me afloja. Y ya que me haces mear con tu frase, de la risa que me produce, o algo que se me afloja, algo que se me tensa, músculo mayor de la ira, sabemos que nos esperan como lluvia dorada, tal que a Júpiter, préstanos esas bocas, digo oídos, Querida mía, río que jamás fue revuelto. Pues a mí también me vendría bien, en este caso nacer: ser por primera vez o principescamente editada.

Dentro de mí con ella que es yo,
Conmigo, que soy ella y que soy yo,
Indeciblemente distinta de ella.
Ella es yo
Y dijiste
“El lugar del yo ha sido constituido por la enfermedad por lo averiado”.
Con lo cual a la pobrecita ella la sitúas en el lugar de la enfermedad de lo averiado.
¿En qué lugar nos colocas?
¡¿Qué más quiere la macho crítica, la macho cátedra, el macho estudio, y todas las catedráticas que también alberga para denegarnos aquello del “no me vendría mal que gracias a ti...”, gracias a vosotros hijoputas que dejarais de pisarnos las cabezas y así sentiros vivos?!
¿Eso pensabas de tu amorosa otra mitad, mitad de la cual tú eras?
¿¡Eso pensaste de mí como mitad, tu mitad, y de mi mitad que tú eras?!
Machista escuela por la luz de tus huesos pudriéndote la médula.
Así llegamos a todo, así nos dejan,
si encima la razón les damos...
a esa panda insectos,
colección miserable.
Pues ¿qué sexo tiene “Yo”,
esa entidad de la que Ella tomaba posesión?…
Pues claro, entidad enferma y averiada:
Mujer-ama-mujer….
Y declarabas, tus palabras hermosas y por lo mismo sabias, del dentro de mí con ella que es yo, como tu yo a la persona amada,
al ideal de la misma dentro tuyo….
Qué gran y verdadera psicología de lo que de verdad importa,
de nuestro ser más íntimo,
precisamente respecto a eso para lo cual nació el mito de Psique y Eros,
¡qué psicología hubiésemos redactado juntas!,
qué psicología de chuparse los dedos.
Ni el proyecto jamás escrito de Ortega, única de todas más aceptable psicología, por ello no escrita, la hubiese superado.
Algo en mí no se abandona a la cascada de cenizas que me arrasa dentro de mí con ella que es yo.
Agradezco a ese algo tuyo en resistencia hasta el final del mundo, como hasta el fin del mundo resisto. Que me está pasando; peor: me pasó siempre. ¿Y quizá abandonarse del todo a lo que te troncha el cuello de cisne, hasta ver de qué es capaz, en qué avalancha de lodo impropio te asfixia definitivamente, en qué ninguneamiento definitivo, en qué intolerable partición de tu carne cual el martirio de Hipatia por los “santos” padres de la iglesia, qué inaceptable repartición de tu espíritu, tus pertenencias, sin haber siquiera ni expirado, nada de cascada de cenizas; qué sucedería tras ese abandonarse, abandonarlo todo? ¿Sólo tu suicidio? Al menos te llevo la ventaja de saber que en cualquier muerte te encontraré; con lo cual ¡Viva mi Vida! (Se nota que ¡a mí no la legión!, aunque no pido por vida otra sino que tal la enseñanza crística: llorad por vosotros y más aún por vosotros regocijaos, nadie os reirá el chiste) Vida después de la vida, o en ésta, pero vida y tu vida y con.
Emerjo continuamente CON ELLA QUE ES YO, de todos los castigos diría un masoca, de todas las crueldades digo yo.

aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío,
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada.
Aquello que me es adverso desde mí... Ni en sus mejores sueños, tal que los de Freud viéndose cual Edipo solucionador del enigma con todas las estatuas del mundo a él dedicadas, se vieron redactar los que se dicen a sí mismos conocedores del alma, tanto desde el plano laico como desde el astral, timo de religiones, frase tan corta y tan sabia respecto al abismo de la identidad, ese infierno que pone a todo cabrón en la gloria de plástico de aquí, pues carece de dualidad y por tanto de monólogo, diálogo supliciante, aunque desconoce, por más que se autodiga creyente, ¿de qué?, que hay más sitios de suplicio no sólo aquí, este infierno que nos tiene la gloria prometida, la grande y de verdá, a cuantos lo padecimos; desconoce que hay más sitios de suplicio y ésos son los que le están destinados… Que al cabo, a cambiar nos tocan, transformismo que tanto encanta al pequeño cerebro de por acá.

aquello que me es adverso desde mí, conspira, toma posesión de mi terreno baldío.
Exactamuant. El enemigo que nos meten los otros, la circunstancia, en el cuerpo, que no quiere decir que no hubiese un embrión de lo mismo en nosotros ya, cuando más se manifiesta es cuando la debilidad, cuando todo te tienta a hacer dejación de tu propia y más santa voluntad, que te sucediese Alejandra; o cuando te joden, te minan tanto con el cerco de la miseria, y que en cierto grado también te sucedió, que ¡¿qué voluntad?! ¡¿A expensas de qué capital me edito autoimprimo publicito me hago con una clac club de fans, dinero fama prestigio lo único que importa en el mundo?!
no,
he de hacer algo,
no,
no he de hacer nada.
Y al decir esto ¿se le apareció la iluminación orteguiana de lo masculino, el pisha, digo el hombre se define por su hacer? No, he de hacer algo, invocando a su mitad masculina; e imponiéndose con su imperio el ser y el estar, digo la mujer, digo la hembra pasiva orteguiana y del entero mundo, alianza de civilizaciones, para joder a un tercero todos se alían: NO, NO HE DE HACER NADA. Anda y que os den cacho chulos. Si se aposenta en mi terreno baldío esta que quiere suicidarme, ¡Bienvenida sea mi libertadora! ¡Muerte a todo lo masculino hasta en mi dualidad! Con tal de que os ningunee el Cosmos a todos y estéis durante 30 ó 40 años advertidos de lo mismo, me doy por ninguneada. Que en algún espacio-tiempo os sucederá, fijo. ¡Mejor, mejor!: Ya que la mujer “ser y estar”, no digamos tiempo-espacio que connota “hacer” masculino, digamos: En el, para nosotros, todos nosotros, por venir que ya está llegando, Ser y Estar que Estaremos Seremos, ¡Oh todo Mujer allí!, os sucederá, fijo. Allí estaréis seréis lo nadie que erais y os salisteis con la vuestra de que encima os representamos el papel que os pertenecía (y para toda la eternidad será vuestro) otras, tan ocupados como estabais en vuestros puercos cuanto inútiles, para lo que sirvieron, hozar hacer.

¡Silencio por el Cosmos desgraciados, que viene la única psicología, ciencia, arte, religión, sentimiento amoroso válido del planeta!:
Dentro de mí con ella que es yo,
Conmigo, que soy ella y que soy yo,
Indeciblemente distinta de ella.

Para desterrar las pajas mentales cuando sucias del lecteto cuando memo

2010-03-07T15:13:00.001+01:00

solo veo rosas - poema 34

Escrito cuando respirabas
y nadie lo vio aun después de 40 años:

¿Y si el cielo de pronto echando alas
decidiese no estar más sobre nosotros,
que pavesa a pavesa trozo a trozo
cayera sobre el hombro de la vida,
no estar más sobre nosotros
sino meterse dentro?
Ser nosotros la mano que envolviese
su desnudez de ave.

Y esta es la violencia que penetrará los Cielos,
que, Alejandra, te penetrará...
O a la inversa.

Que se habrán hecho pajas muchos y no sólo la gentuza vulgar, la cultura en general, algo peor que el vulgar de las gentuzas la mayoría de las veces, desde el Cela de los sorbos de agua por el culo hasta mis días, queden no demasiados ya para esta gentuza y acaben los tiempos; para todas esas pajas que se hicieran leyendo lo que a tu belleza hizo decir tu tragedia (Ya sabemos que la verdadera hermosura no linda y menos rima con locura, como tampoco el genio, sino que es allí donde todos los arrojan, el conjunto de los envidiosos, la gente del culo normal, a varazos se lo rompiesen) : "Soy una perra a pesar de Hegel. Quisiera un tipo con una pija así (Sus albaceas literarias y resto de familia decidieron que figurase este "Sala de psicopatología" en su obra publicada, por aquello de que apuntara a la heterosexualidad su desesperación desgarradora, y no, seguramente, páginas de inenarrable hermosura arrojadas al fuego, sólo por lo homosexual) Y COGERME A MI Y DÁRMELA (pongo en mayúscula para enseñar a leer al que no sabe) hasta que acabe viendo curanderos, que seguramente me la chuparán (Y de aquí he quitado el paréntesis, por lo mismo, también para enseñar a leer a los pajeros, zafios y torpes, jamás excelentes como ella se declaró ser) a fin de que me exorcisen y me procuren una buena frigidez"
Para todos los que se hicieron y harán pajas con esas palabras,
para todas esas pajas he escrito palabras más duras; pero valgan ahora éstas. La violencia que esperabas era la de mi poema de 40 años escrito y nadie aún lo leyó: "Ser nosotros la mano que envolviese tu desnudez de ave”, ser mi mano.
Y el cogértela a ti y dártela quiere decir tenerla tú y que luego los pajeros curanderos y otros especialistas, seguramente ninguno de ellos con derecho a vivir, mas todos vivos, llena está de tus contemporáneos la tierra; y que toda esa gentuza te la chupase, cual la preciosa enseñanza machista que llevamos padeciendo hace milenios, muestra dicta.
La mano que envolviese tu desnudez de ave, Cielo mío cayendo sobre mis hombros esa responsabilidad. No estar más sobre mí o del Otro Lado, sino meterte dentro del todo, no sólo la luz lila de tu mortaja que se introdujo por mi respiración en la oscura soledad de mi lecho.

Apenas un mes para la trágica decisión

2010-03-07T09:30:00.005+01:00

solo veo rosas - poema 33

Apenas un mes para la trágica decisión
¿Y qué me dice tu rostro?
8 de agosto de 1972….
Demasiada inteligencia
y una niñita indefensa detrás,
o niñita alucinada
que esconde algo
y para sí se habla
mirando al que toma la fotografía:
“Si tú supieras lo que retratas y a quién”
Efectivamente, si lo hubiese sabido….
Para España 2005,
Yo,
33 años después.
Emocionante laberinto
la creación y el chapucero que la administra…
Aunque ¿No habíamos quedado,
en que Dios, Dios, eres tú,
querida Poesía?
“Si Dios no existe, yo sí”,
que dijo su Pajestad
-y el estúpido word esta vez se equivoca de medio a medio
queriendo que escriba otra monarquía que no la de tu lengua-
la que con toda autoridad solicitó “chitón” del gran Platero
y al filósofo más aplaudido del momento advirtió
“no te me líes so Wittgenstein”…
o algo similar.

Junto a un CD con tu Voz, como respondiendo a mi solicitud,
lo pedí a gritos, editan esta fotografía.
Pidamos otra cosa,
ahora que vienen los magos de oriente,
¡o de occidente, Oc extinto!:
¿Nadie fotografió el verde de tus ojos el rojo de tus labios,
bendito arcoiris?

…1972
Y todos los años parecen coletillas
babas flotantes después de ése,
miserables residuos del calendario miserable.

Traigo aquí esas palabras escritas en octubre 2003, pag. 162 del libro a ti dedicado, bajo el epígrafe
“Lo que escribía cuando Alejandra vivía”,
palabras incorporadas al libro-elegía a la muerte de mi padre:
¡¿Nadie guardó un registro sonoro de ti?!
¿A nadie se le ocurrió grabar tu Voz
para que me la ofrezca?
-Suplico ahí-
¿No está todo metido en esta usurpación del espíritu y su comunicación que es la red?
¿No han construido todo su cableado mundial
aldea de fanáticos paletos
a costa de tu sangre y mía, de tu mía voz?
¿No existe para eso todo el hambre del mundo,
toda la cantidad de gargantas
que jamás llegarán a articular ningún verboto con los que maldigo,
Palabo mío?
Ellos, ni siquiera este Amor por correspondencia con el Otro Mundo tienen,
ni siquiera el Verboto de mi imprecación
articulación y su laringe.
.....
Pues parece que me oyeron y ahí está tu voz.

"Nadie me enciende una lámpara, nadie es del color del deseo más profundo"
Esto que fechaste 12/VII/70 -mil novecientos-
sin pensar seguramente en que se asomarían a otro siglo esas letras...
Y estaban ahí diciendo tus ojos.
"Nadie es del color del deseo más profundo"
Como con miedo.
Miedo de que se te oyera el pensamiento....
Miedo de que no se te oyera.
¡Cuánto habremos escrito a propósito de esta lámpara!
"Toda la noche escribo para buscar a quien me busca".

.....Poema en la sala de psicopatología.
Buscando a otro yo desgarrado,
fracturado por la imbecilidad criminal colectiva.
¡Psicopatología del resto de la humanidad que jugó a rebajarte en aquella sala como días después a quitarte la vida!
Y parafraseando al “don Juan” deberíamos jurar:
¡Pagarán caros sus gritos,
sus juegos, sus atropellos,
su inconsciencia tan concienzudamente llevada a cabo,
con tanta minuciosidad,
que más pareciese consciente,
crimen consciente!

Este cariñoso piropo escribo
al pie de tu “Fue poseída en su ser y su estar”:
“Muslo: ¡El Tuyo!”
Pues todo puede decirse, sí, Amorcito.
Todo ¿menos amores que traspasan las fronteras de esta paupérrima vida,
si me amas lo sabré aunque esté muerta,
todo menos eso en 2010?;
¿todo se podía decir menos amor homosexual
en 1972, 1982, 1992, también ahora?,
otra cosa es el porno homosexual
que eso sí entra dentro de lo posible
y de lo admisible y deseable que se pueda decir.
Palabras a ti,
obren en tus manos de Aparecida
ninguna otra oreja,
obren en tú ya muerta,
estén con tu espíritu....
¡¿Y si yo quiero gritarlas,
me saliesen sangre por la boca,
pues con eso no me conformo,
no me callarán con su se puede decir
su aplauso su no aplauso?!
¡¿Acaso lo solicito?!
¡¿No me prendieron fuego y ardo
desde que tengo memoria?!
......
Y habrá otra “sociedad”, otro “internet”,
otra cultura,
ya no de tarados,
no de impunes,
ya no de indecencia colectiva,
donde no la peor gentuza vestida de lo más normal,
sus vidas de lo más normal,
sus títulos, sus ingresos,
sus academias, su puta descendencia,
sea lo que triunfe y dirija el mundo.
Habrá otro lugar donde darán cuentas
esa execrable mayoría cometiendo los crímenes peores,
los más viles atropellos,
en la más escalofriante y demencial de las impunidades.
Habrá otro lugar donde daréis cuentas.

Todo puede decirse, sí Amorcito
-Tú ya lo sabías antes de que yo lo viese 33 años después-:
La sombra del mango del paraguas qué justicia te hizo
y en justo sitio
para decir por ti o por mi boca:
Ningún otro "llamado macho" que tú,
Mujer.
Un a modo de pene delgadito,
ya que tanto se ensañan
con aquello de tus complejos de gordita,
delgadito igual que Vos,
fiel estatua del hambre poética:
¡Un a modo de clítoris surtidor
emergiendo de debajo de tu blusa de leñador
como esa en la que la menestral Carmen estaba
justo para adjuntarla a tu fotografía
de clítoris surtidor
mediando las artes o las sombras del paraguas!
Pene clítoris delgadito ¡en qué fantástica posición de erecto!
Ni al pitofláccido que presuma de más potente se le curvó así.
Ese clítoris pene en esa curvatura que te presta el mango del paraguas,
se parece a la fantástica “a” final de Alejandra, firma que pusiste en el dibujo que yo al reproducir aquí he titulado “El útero de España que no te acogió”.
Fantástica erección clitoridea
en semejante posición de orgasmo,
levantando la tapa de la Tierra,
al Cielo, LA CIELA, arañando.

Y COSAS MÁS MAGNÍFICAS SUCEDERÁN,
pues no puede haber más macabras…
Y seguro que la porota de mi niña
encima tenía la conciencia cargada
de peso impropio:
sentirse ella la maldad,
cuando ella la utilizada,
sentirse ella la pervertidora,
cuando tan utilizada fueses de las ajenas perversiones;
y así lo dicen y lo recalcan tus condiscípulos de allá:
tú la pecadora, tu la tentadora…
¡ELLA LA PRIMA!
Vos mi esposa mi esposo,
mi padre mi madre y mis hermanos,
que ya hemos escrito,
mi única familia,
no ya la única Generación Poética a la que pertenezco,
Generación de dos,
sobre todo por lo desamparada que has quedado en brazos de la literatura universal,
esa bazofia, esa hipocresía;
sobre todo por lo desamparada que quedé,
¿ya muerta?,
cuando tu Voz de Otro Mundo
para recordarme que existías,
que éramos Yo y Tú,
nuestros ProNombres,
los tañésemos nosotras,
nos dejasen de tocar el coño
con sus académicas locuciones
o sus impúdicas,
mentales manipulaciones,
sexuales manipulaciones,
psiquiátricas remierdas.
...Y qué orgullo pa’ mi papo
acabar de literato
si debiese entre ellos...
Mejor he devenido:
Tú Contigo,
Mi Cantar sin precedentes.
...Y qué orgullo pa’ mi papo
acabar de literato:
Cántese el pareado con la música de Sally Oldfield
titulada tan apropiadamente
“Child of Allah” In S’Allah.
Pues ya que hablamos de primas:
sador y burka.
Sador que su puta madre,
¡o padre, o padre!,
¿qué más puto?,
¡cuidao con esa lengua!;
sador que...
y burka que la de ídem.
Aquí me los arranco
ya que estoy en mi Templo
y en mi casa no se recitan más que verdades:
Verifico : Versifico,
tu fórmula magistral.
Pues todo puede decirse
y mal que no nos escuchen.

Carmen López Iglesias Lunes, 31 Octubre 2005 20:13 Enlace Permanente Comentarios (0)

El no y su mamá

2010-03-07T06:48:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 32

El no y su mamá
¿Algo más tierno?
“atu” dedicó, como en su cuento favorito, mi cuento.
Y escribió casi mi nombre completo en ese invento suyo,
que cualquier juguetería de producción masiva le habrá plagiado,
estará a punto de hacerlo,
o como la incultura de empresas y empleados, tanta,
ni conocen su nombre –Alejandra- como para llegar a su idea:
PEZICLO
Bien por tus dotes paranormales Alejandra:
LoPez C I ese es mi nombre; y soy tan Lo Pez que, Peziclo,
tu Peziclo de ojos enormemente enamorados
mirando tus fotografías continuamente hasta pulverizarse los ojos
en rebelión masiva,
mirando tu magia so hada, notando tu dominio,
esa niña perversa que me conduce por mi pico de pez,
que por ahí se muere.
Las pasiones de la infancia,
hacia ellas me reconduce, agallas como ruedas.
Dentro de la noche de la tumba, tú que me has consolado

Dentro de la noche de la tumba, tú que me has consolado.
¿Tú a mí, yo atu?
Mi pena más honda, mi prueba más grave, mi esfuerzo sobre esfuerzo cuando ya no me quedan fuerzas ¿En qué me has consolado? Ni aunque fuese tu elegida, incluso hasta el más allá trascendiendo mi espíritu, que aquí no se abre brecha ni utilizándote de Aparecida, ni hasta con el SI ME AMAS LO SABRÉ AUNQUE ESTÉ MUERTA, mejor verso de todas las literaturas, junto con el divino DENTRO DE MI CON ELLA QUE ES YO, cumpliéndose… ¿En qué me has consolado, dolor más hondo drena y barrena? ¿Me consuelas de la más grande estafa que sería para mí la vida, y de haber llegado a saberte así timada te suicidaste, si tú no hubieses aparecido de esta manera en mi vida, como lo que tú quisiste, o como lo que te obligaron, COMO LAS APARECIDAS?

Carmen López Iglesias Miércoles, 26 Abril 2006 03:06 Enlace Permanente Comentarios (0)

Recuperemos para este diario poemario la condición pedestre,

2010-03-07T05:33:00.007+01:00

solo veo rosas - poema 31

vida diaria ¿que alguna vez perdió?
A pesar de que nos quieran muerta, una está viva
¿O no? ¿No es vida mi vida y sí la de ustedes?
Desde luego que si jodida, no es vida;
pero ¿acaso la quise yo así?
A pesar de que tanto haga por enterrarnos
la miserable normalidad y sus esgrimidos desprecios
que en alguna ocasión, otra vida o lo que fuere,
ya me da igual,
habrá de volverles,
¡y con creces!
como deben ser recompensados todos los trabajos y las horas...
¿Menos las mías?
También parece que aquí soy excepción.
¿Yo me aparto
o ustedes me apartan?,
mundo que se las echa de normal
para no caer en lo que estafa en lo que mutila.

Recuperemos para este diario su condición pedestre,
prosa de andar por esos restaurantes,
versos de aspirar a sillón ya que no a riñón,
comilona de la prosa de antes,
de Academia de la real pollastreces
realidad a medias, lenguaje sin vaginas
ellas las más reales y reales
y no pitos pitillos de a realillo:

-Se acabó -Dijo bajándose de la bici-
Se acabó de perder el tiempo.
Mientras los demás te roban la salud sin ningún esfuerzo,
tú tienes que esforzarte hasta para conservar la salud, o recuperarla;
y no y dentro de poco hasta fumaremos
(Profecía: Y ya fumamos.
Eso es todo el bien que encontramos por aquí,
escritura en red, que esperabas pudiese acarrearte
no las desgracias ni las marginaciones de siempre,
sino alguna que otra comprensión o compañía,
apoyo alguno ya que no paga)
Sé que no voy a poder salvar del atropello genocidio universal mi entera obra.
Así pues, se acabó de perder el tiempo
esforzándose también por recobrar o no perder la poca que no nos hayan robado, salud.

Recuperemos para este diario -poemario- la condición pedestre.
....Poemario.
Que de así se califican,
¡y hasta los califican!,
los mayores atropellos a la estética y a la inteligencia
que hayamos visto.
¿No sería POEMARIO, aunque DIARIO,
de día a día,
mi voz a ti Ternura sin precedentes?

Y adornemos con un trocito del dibujo "El No y su Mamá" de la querida Ternura, trocito en el que nos retratan como PezICLo, esta demostración de lo pedestre que es una, o de lo vida, aunque nos quiten de los pies las veredas vergeles y nos abran pozos.

Carmen López Iglesias Jueves, 27 Abril 2006 02:51 Enlace Permanente Comentarios (0)

La noche soy y hemos perdido

2010-03-07T04:47:00.001+01:00

solo veo rosas - poema 30

La noche soy y hemos perdido.
Así hablo yo, cobardes.
La noche ha caído y ya se ha pensado en todo

septiembre de 1972

Faltaba yo.
Te obligaron a omitirme….
A fuerza de recordarme,
dijeran que presentirme.
Yo, Mum, la momia que habría de resucitarles;
Vos, Ufu, Mariposa de la Psique
verdadero objeto volador no identificable,
extraterrestre de la otra vida
que habrá de resucitarles.
Pues está escrito,
pareciera oculto de tan antiguo:
“Mum como Hufu”.
Y esta es la verdadera profecía de la Pirámide:
su nombre mismo,
MUM COMO HUFU,
aquella única construcción a la que el tiempo teme.

Así pues, la noche sois y habéis perdido,
todos vosotros.
Ella: Alejandra, yo: Carmen.
Toda una Pirámide
Delta de Venus
Criatura en plegaria
Rabia contra la niebla
Nacida para asombrarles.
¿A quién asombraría que el tiempo no fuera más
cuando escrito está en todas las auténticas profecías?
Es algo tan natural, suceso tan a ocurrir,
pongan el reloj a la hora que quieran,
como la muerte mismísima os ha sido natural,
como a la muerte mismísima elegisteis
ante la vida,
como a la mismísima muerte echasteis
cuanto mejor os naciera.

Así pues LA NOCHE OS CAERÁ
PUES NO SE HABÍA PENSADO EN TODO,
ELLA QUE SE CREYÓ LA NOCHE
DE ESTAR TAN ATARDECIDA
TAN ME MUEREN Y SIN PODER EVITARLO
-MI LENGUA NO SABE-
ELLA OS CAERÁ ENCIMA, PUES LA HICISTEIS CAER,
COMO OS CAERÁN VUESTROS RESTANTES DELITOS:
COBARDÍAS ACOMODAMIENTOS,
ESTE QUE SE SACRIFIQUEN OTROS
¡SACRIFIQUEMOS A OTRA!
SIEMPRE ES MEJOR QUE MUERA UNA QUE EL TODO DESAPAREZCA….
PUES ESTA VEZ VA A SER QUE NO.
YO NO DESAPAREZCA….¡¡HASTA VEROS DESAPARECER!!

Carmen López Iglesias Viernes, 16 Junio 2006 13:43 Enlace Permanente Comentarios (0)

¡Y tus piernas, cacho bruja, so Aparecida!

2010-03-07T04:05:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 29

¿Para qué mostrar tus piernas a la posteridad
si ya esos muslos no serán devorados por una boca
tiernos besos cada bocado,
sólo la vista enfebrecida?
Lo que esencialmente sean tus piernas ahora
ya conformadas de partículas inmortales
que no se dejan transmutar en otras formas
como sí electrones y protones....
Esas piernas y lo que entonces fueron
¿y nadie amó lo suficiente,
nadie amó del modo debido,
por eso hasta los muros de la muerte rompes
demandándolo?
....Amar cada átomo de las preciosas columnas de tu Vida,
átomos de antes partículas de ahora,
alfa newton partícula,
llamar “Alejandra” partículas de otra vida
para diferenciar de la escuela de Copenhague
que únicamente condujo sus átomos
al mercachifle ábaco de la computación cuántica,
o a esas cuerdas de los matemáticos violines
que quieren endosarnos como Teoría Final,
como así hizo Dios el mundo
si no les hubiese bastado con la crónica Einstein.
Amar cada partícula “Alejandra” que te compone,
que nos compondrá,
y de la que degenerar no debimos,
¡o generar debemos!
¡VIVA! PRECIOSA VOZ VIVA.
¡¿Cómo no me lanzo a la muerte al nacimiento
ahora mismo contigo?!
YO ME IMPONGO EN TU MUERTE
Y desde luego mi soberana so Palabo, Palais du.

....Y tus piernas
Duele su ausencia, suspirar por ellas
con labios no de Cristo para resucitarlas
¡Talita kumi!
Mas... a qué extremos descender la poesía,
dejarse arrastrar, tú, Poesis, para llamar la atención.
Cómo te utilizaron...
O te dejaste utilizar
¿Te divertía?
Es la más perfecta antítesis:
Tus piernas haciendo la presentación;
Tu Voz presentando.
Cómo te utilizaron.
Hasta de tus hermosas piernas se valió la tullida lengua general
para decirse.
Tu Voz lenta y grave y triste, como tú la llamabas.
Tu terciopelo acariciador, tu sensual música,
Tu desamparo… LA NIÑA DE TU VOZ
LA DIOSA DE TU VOZ,
CADERA MUSLO
COMO YA TE PIROPEÉ EN MI LIBRO “CUÁNTO POR ESPAÑA”,
COXA, TUS COXAS, TUS PUTIS,
MÁS CADERA MÁS MUSLO QUE EL CERVANTINO.

¡¿Qué me he perdido?! ¿Qué nos hemos estado perdiendo, cada una de la vida de la otra, toda la vida, algo tan inapreciable, tan imprescindible, como, por ejemplo, tu Voz? Dios y su mezquindad, al hablar de dios siempre pienso en Satán su auténtico rostro, pienso cual todos deberían; o ¿Dios y la bonanza increíble de que no sepamos qué, por qué, cómo, tu Voz o tú misma, tú, toda tu esencia hermosa, se conserve indemne, perenne? Aunque: Si dios no existe, TÚ SÍ, la niña que pensó tomar el Jardín, como tantas veces lo mismo en vida, en mi crepúsculo de noviembre 2005 recitando un poema a todas las flores del Universo, y mientras a mí en la realidad me desalojaban del internet donde yo contaba esto por vez primera, mi conexión pirateada a ese extremo.

Presentación poética: Desnudar tus piernas, más que perlas a los puercos fue para promoción de otros. Te estaban utilizando y de muy mala manera, a la Poesis y a ti, y tú lo estabas notando, tu rostro en la foto del paraguas lo relata y no necesita ni tu voz, tu muy poderosa Voz, poesa rusa masculina Kolikowsky, que te autonombras en mi sueño, para comunicarlo. Voz poderosa; pero toda una boba cual mujer, toda una utilizada. Putis fuimos querida, aun no queriéndolo; aunque a mí simplemente me estafan mi entera vida, ahí es na. ¡Y Vos!, Vos también me utilizás, cual dices: YO ME IMPONGO EN TU MUERTE
Y DANZAS
PALIMPSESTO DE DANZAS

Y tú la Sibila, la poderosa Voz, la Poesis que liberar las dotes visionarias que conducir con aplomo extraordinario, hasta dejaste que otros te escribiesen las profecías:
brota flores en mitad de la noche :
-Sólo veo rosas
en la oscuridad de la muerte
en mitad de la página
sobre la panza de la muerte.
Brotan flores en la noche:
Tu voz lenta y grave y triste,
que sólo ve rosas, ya ves,
¿como Yavé, ya ves?
El poema se abre…
desde el otro mundo.
Ella quiso hacer realidad el verso hispano:
Y con la lengua muerta y fría en la boca
he de mover la voz a ti debida;
Una que siempre quiso realizar lo de Hernández:
Y DESAMORDAZARTE Y REGRESARTE

La orfandad es fascinada
comandada, subida a la barca
invadida -fuese la de Pedro-
hundida de muertos -LO ES-

Tu orfandad sí fue comandada
y hasta fascinada
por lo que se mostraría sin valor,
escribir poesía no es más lo mío,
si aquello, si esto que hay,
es escribir poesía....
Y he ahí el retratito de marras,
piernas en las que derramar cascada
de tiernos besos,
expuestas para el comercio...
de la poesía.
Asco general por la literatura,
no tus palabras, ni mis palabras,
ni ninguna otra más escrita con sangre
lágrimas...
Asco general.
Escribir no debiera ser más lo mío
desde hace treinta años
y quiero descarnarme la yema de los dedos
arrancando los acordes
al Canto de infinita ternura
o sin precedentes.
Sin precedentes amar unas piernas
así desnudadas al comercio del morbo
o al morbo del comercio.
Sin precedentes amar una mano
que sostiene el paraguas de su humillación,
la majestad convertida en su propio bufón.

YO ME IMPONGO EN TU MUERTE
EL POEMA SE ABRE
¿Me abro yo?
¿Estoy siendo lo suficientemente explícita?
Me abro, aunque no huyo,
por más que la pasma pasme,
policía literaria y resto de la sociedad criminal.
Me abro...
Este de piernas que es de alma,
este ser putas escribas.
El poema se abre
y su puta madre les hable
y dios descienda
y ese al que llamaron Jesucristo
dijeron resucitó
¡y esa mierda de todos!
Retorcerles el cuello, como a mí la voz,
no aspiro a otra,
como a ti te retorcieran, ¡y a mí!
el laberinto de la salida
hasta no encontrarla.
SILENCIO DESORBITADO

Y ahora según la oigo una y otra vez
aunque me diga siempre lo mismo
con su voz siempre única
caricia siempre renovada…
No parece tu voz.
A tu cara de orfandad lleva un blanco en la frente,
aquí todos los tiros,
no le pega tu voz.

Y yo digo,
señalando a todas las palabras del río de tinta:
ESTOS MUERTOS SON MÍOS,
digo con mi dedo jamás extraído,
no del glande, no él glande,
jamás extraído del río de sangre.
Digo, marco la pechera intelectual
hundiéndole en la nuez el índice:
Conoceréis a qué saben verbos asesinados
aquellos de los que huisteis o abandonasteis
con tal de no compartir su destino.
Conoceréis de alguna manera
por atreveros a esgrimir el Nombre
y sin pagar precio alguno.
ESTOS MUERTOS SON MÍOS
dice el Verbo de cada palabra escrita,
Verboto ratifica,
Verboto a borbotones o la sangre igual.
El río de tinta con el que se ahogó tanta alma,
ESOS MUERTOS SON MÍOS,
ALEJANDRA SON MÍOS,
TE DISPUTO LA PROPIEDÁ,
YO MÁS LA DEL COLOR INFERNAL
YO MÁS LENGUAJE.
¡Y A CUALQUIER OTRO JUEZ DISPUTO EL JUICIO!,
SEA CONOCIDO POR VERBO ESE DIOS...
Y YO VERBOTO
QUE LE DISPUTA EL JUICIO,
¡QUE SE LO RECLAMA!

Y éstos son mis muertos, a mi derecha están,
que sí resucitarán,
sí vivirán de Otra Vida:
los de la existencia sacrificada en el dar testimonio
en el ver que puede florecer del lado de acá
lo que siempre allá se quiso,
lo que siempre sin justicia.
Mis muertos
Mis muertos que sí resucitarán
Mis muertos sobre todas las muertes que les dieron
QUE SÍ RESUCITARÁN

Qué voz tan hermosa

2010-03-06T22:50:00.002+01:00

solo veo rosas - poema 28

¡Es su Voz! (Éxtasis cuando de Argentina me llegó en la Feria del Libro de Madrid su voz en un c.d. aunque recitando poema de otro) Es la Voz del 5 de diciembre y 2002, en mi sí cumpleaños, en lo oscuro dispuesto al descanso de mi habitación... Voz antes de tiempo muerta, por tanto de mala manera, en 1972, y de manera peor ya que por la decisión social de la inexistencia de la Poesis en todas nuestras sociedades, inexistencia de Poesas sobre todo. ¿Cuándo el ser un verdadero poeta fue profesión remunerada alguna? ¿No somos necesarios? Tal vez no sean necesarios tantos como esa misma sociedad que ignora la Poesis, poesía, como profesión alguna ----aunque no la de novelista y tortuosas historias más inundando el mundo por si no tuviese ya bastante lastre con las vidas impedidas de todos a las cuales esas novelas no ayudan como sí la insobornable majestad poética puede hacerlo--; tal vez no sean necesarios cuantos “poetas” esa misma sociedad se saca de la manga para hacer ver que sí, que la poesía importa, importó alguna vez, que tiene lugar. Sí, lugar, el que esas sociedades le destinan: guinda inefectiva para hacer pasar por tarta digerible no otra cosa que mierda, eso que es el mundo, incluso con más criminalidad desde sus democracias que sólo aventajan a las dictaduras en hacer que el que tenga algo honrado hermoso que decir se suicide, vamos le suiciden de hambre, si el tal suicida se tomó en serio su profesión, no pudo dejar de oír las voces que tenía que dejar ahí para audiencia de todos no únicamente suya, y no le eliminen de fusilamiento, tuberculosis en cárceles, o tiro en la nuca.

Qué Voz tan hermosa,
tan rotundamente mujer que hasta te duele,
te cala hasta los huesos,
no puedo oírla sin sentirla clavada en mi médula.
Tesoro de tu Voz
¿que solo por recitar este poema profético,
cuando tú escribieses tantas profecías,
fuesen para tu vida, la mía,
algo, alguienes deciden salvar?
¿Quiénes decretan los atropellos para todas las vidas,
Poesis como su más alta representación;
quién decreta la anulación de tu propia voz con tus propias palabras
y solo en mi oído
y no puedo grabar un c.d?

Y si la Poesis muda,
como la mía ha sido,
sólo mis renglones hablan,
no mi garganta
en ninguna representación de piernas desnudas
como siempre quisieron a la poesía:
despojada de su dignidad.
Dignidad ¿a la que tengo que agradecer
el haberme legado tus piernas
cuando tú muerta?
¡Tus piernas de viva eran mi legado,
tus propios renglones sucediendo
de tu Voz que hace daño!
...desde su fragilidad.
Hermosura y milagro
de algo tan rotundamente mujer,
algo tan quebradizo.

¡¿Cómo te dejaron Poesis muda?!
¿Cómo lo consentiste?
¿Como consientes todos los genocidios
ultratumba decisión?

¡¿Y cómo grabar tanta canción del verano,
invierno, rapeadura, discoteque,
tanta tonadilla, tanta disco preñez
repleta de vaciedades,
y ni oportunidá a las almas vivas,
las voces de los mejores escribas?
EL ESCRIBA HA DESAPARECIDO
Y su voz con él
Ella
Estos muertos son míos
(señalando las palabras)
Esta muerta soy yo:
sacando la mano de la sepultura,
tapa de libro.
Te compuso toda una profecía tu colega
y desconociéndolo,
que así de ese ignorarlas, como a la poesía,
son también las profecías.

¡Qué voz,
por tus muertos,
mis muertos,
por ti muerta,
por mi muerte…!
Qué hermosa Voz
Mi tan Alejandra
Fiesta de los torturados sentidos
...No la poesía de la pornoaretinada
y los sublimes sonetos a nada
todos con su nobel, nóbel, novel,
todos con sus voces que no penetran
y menos la muerte traspasan.

¿Y qué falta le hacía el “glande”
de esta canción jueguecito
que se ignora lo profético,
ensuciándola con sémenes que se pretenden tinta,
o al revés,
y al que presta su ritmo de ultratumba,
qué falta le hacía “la muerte penetrando”?
... Pues efectivamente penetra,
cala hasta los huesos
con su voz muerta,
cala hasta el escalofrío.
Y NO ESTÁ MUERTA
SE PRONUNCIA A MI OÍDO
............2002..........
el año que te pronosticabas,
quizá ni convencida,
seguirías aquí escribiendo.
Y no está muerta, dice:
“VOS NO ESTÁ SOLA”
Con esa ese aspirada en el verbo,
más todavía tu voz
que esta “muerte penetrando
yo me impongo en tu muerte”.
Estos muertos son míos
Y es tal la apretada musiquilla palabo
de tu argentino hispano,
que he entendido “niños”,
¿de tan “míos” que los quisiste hacer,
de tan tuyos,
a los muertos
y aunque fuesen palabras?
Recordar que dijiste: Palabras ni aún dichas
y ya con sus manitas te buscan el corazón,
sin terminar de pronunciarse y te tientan
te acarician.
Serán como los niños,
estos muertos serán como los niños,
son.
Los muertos se divierten.
Y para un muerto, mi muerte
es “se divierte”
¿Tú te diviertes reina Alejandra?

Yo en la prosa de tu libro
en el barco de los muertos
Entre volúmenes huecos
mi cuerpo grafía
a otro parámo
descargando letras
huesos
huecos
El poema toma contacto
se desliza con brazos extendidos
por las dos orillas....
Toda una profecía.

¿Los muertos sueñan mal
los muertos no entienden
los vivos no entenderán? :
Y he aquí otra profecía
interrogata
como tu voz interrumpida

Hay alguien aquí que tiembla
¿No será tu voz fantasma
que se arrastra bajo la tierra?
....Tanto arrastrarse
¿Para decantarse en mi oído?
¿Es mi oído tierra de la Tierra?
No me hace falta abrazarme a ella,
la Tierra,
como ella sí hizo
pronunciando un nombre,
para que lo que alberga se decante
y no se arrastre
sino se ponga en su Lugar Alto
merecido

Los fantasmas nacen de un grito
o por lo menos un grito levanta
al fantasma que tropieza

No sé si al fantasma lo levantan
o si él levanta

En el exacto lugar en que (los sueños o los muertos) no se cumplen
en el exacto lugar en que juran sus sueños....
Exactamente aquí
¿Acudes a cumplir tu sueño?
Cántame una canción de ternura sin precedentes
A semejante osadía aspiro:
A que alguien un día califique,
pues no tiene valor si yo lo digo,
como de “Divina” a la Comedia del Dante,
estas palabras con ese título precioso
por el cual he sentido terror sagrado
de nombrarme
nombrarlas
y prefiero hacerlo con tu voz de otra vida,
“Solo veo rosas”,
cuando “Cantar de la ternura sin precedentes”
quise...
Aunque no creas que carezco de la osadía,
y este “Solo veo rosas”,
rosas o voces de ti a mí
de mí a ti
de ambas al mundo,
del mundo en ambas...
es largo, muy largo.
Tanto como para continuarse en un “Canto
de la ternura sin precedentes”
O CANTO A LA MISMA
“Canto a la ternura sin precedentes”

Yo voy arriba del sueño que tú vienes sueño abajo...

2010-03-06T20:05:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 27

Y qué bigbang mi antimateria, qué LA UNA EN LA OTRA HASTA DESAPARECER... O HASTA APARECER. VAYAN PREPARÁNDOSE…. Y SOBRE TODO VAYAN PREPARÁNDOSE SABANDIJAS SILENCIADORAS

-Escríbeme Amorcitos –me solicita
Y yo: -Me intimidas so crudele

¿Me crees con ánimo de continuar, después de la fractura del recuerdo del mundo y sus hazañas?
-¡Poné mano a la obra –Conmina la intimidante-
¿tú por ellos, esto callándote,
en nombre de qué honores,
dónde los mismos si el tuyo pisoteado junto a tu vida?!
Me agrada que me crea incapaz de silencio.
-¡Tú, de Arrancalenguas de envenenadas hipócritas opiniones;
Tú, de ti, de La Tu-Mi Lengua!
-Me ayudo de tu mano. “Mi mano es el espejo de la Matadora”

….Pero de veras es imposible
interruptus, coito, cópula, conjugar,
cuando te aplastan la médula
y no precisamente para dejártela exhalar.
El “ESCRIBÍME AMORCITOS”
prometido, otra vez será.

Responsabilidad límite esta de ser la Mano que me fue espejo,
verme otra vez y ahora desde mí misma,
no verme en ti,
lo que veías de mí, lo que de mí eras.
Por ello iré sólo hasta TU LÍMITE,
tú que detestaste a los limitados del hasta-cierto-límite,
IRÉ HASTA EL FONDO,
mas no me querrás pasándome de Buenos Aires,
tú mi Argentina.
TU LÍMITE, LIMITE CON LO QUE….
YA SABEMOS QUE FONDO DE LOS FONDOS.
Y ayúdame a permitírmelo,
pon de tu concurso fantasma para que me lo permitan,
¿qué es un FONDO, o los fondos,
por muy a lo más alto que esos fondos lleguen,
por mucho que desciendan a los más bajos fondos,
sin ojos otros que los contemplen?
...Pues un solitario fondo.
Lo cual no le quita ninguna de sus propiedades.
Bien es verdad.
¿Somos unos redomados exhibicionistas los que escribimos
amantes impenitentes de cuanto imposible desnudo,
o unos cronistas de lo irrealizable,
de lo que jamás existiría sin el concurso de nuestra voz?

Hacia arriba del sueño que tú vienes sueño abajo…
Y tus dos manos tendidas
Y amanecer en ti
en esta torturantemente lenta entrada al Alba, tu Alba,
tú: Alba,
yo anochezco aún o agonizo
espiro en ti,
produzco mediante tu concurso
el santo espíritu
que fue siempre nuestra labor.

Carmen López Iglesias, Jueves 1 Junio 2006 14:28 Enlace Permanente (Dejo el enlace del blog ya.com/almamia donde fueron compuestas la mayoría de estas palabras)

Yo voy arriba del sueño que tú vienes sueño abajo...

2010-03-06T19:18:00.005+01:00

solo veo rosas - poema 26

Y qué bigbang mi antimateria,
qué LA UNA EN LA OTRA HASTA DESAPARECER...
O HASTA APARECER.
VAYAN PREPARÁNDOSE.
Y SOBRE TODO VAYAN PREPARÁNDOSE SABANDIJAS SILENCIADORAS

-Escríbeme Amorcitos –me solicita
Y yo: -Me intimidas so crudele

Ibamos redactando esto…
Y recuerdo unos versos escritos tras un sueño con ella, éstos:
Y en vez de descabalgar el pie en el mundo
que cada día más me cuesta,
tomar la oportunidad de tus dos manos tendidas
y amanecer en ti, Palabo.
En tu mejor Palais du Vocabulaire que el de Princeton
(Princeton University ¿De qué extraño capricho estás allí,
del mismo que hace obrar en manos de museo biblioteca Usa
las mismísimas actas fundacionales del castellano?)
Allí los verbos vivos, los nombres,
todos danzando entre tú y yo.
Apenas te dejaron mostrármelo en el crepúsculo,
pues seguro que no estaba ahora aquí para contarlo.
Tan precisos-preciosos, tan sabios tan danzarines eran todos ellos.

Me intimidas so crudele….
Y ellos me roban.
¿A qué hablar?

De tus lecturas de jovencita

2010-03-06T04:33:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 25

De tus lecturas de jovencita
lectete,
de tus lecturas de jovencita a la que todo (Esto es, macho, la pollastrez directriz, pollastrez, o pollastreces, que me dijo un día la blasfemia para referirme a Cristo y sus doce tan hartita de oírle mentar de modo más blasfemante que una, pollastrez o pollastreces ¿habrá otra en el mundo? Léase aquí, en mi blog --me refería al desaparecido o vaciado, ni le di de baja sólo lo borré http://blogs.ya.com/almamia -- panhispánico sin dudas, definición de
POLLASTREZ:
ALGO PEQUEÑO ADEMÁS DE MISERABLE.
Y PODRÍAMOS COINCIDIR CON EL "POLLASTRE" DE LA REAL
y sus machistas misterios
: JOVENZUELO.
EN ESTE CASO, INSENSATO,
LO MISMO A CUALQUIER EDAD,
QUE SE LAS ECHA DE HOMBRE,
DICIENDO QUE LA ESPECIE ES ÉL,
EXCRECENCIA SOBRANTE,
Y CUANDO PEOR, HACIENDO;
DE LO CUAL, TANTAS DWORKIN,
SI NO LAS MATASEN DE INFARTOS,
PUDIESEN DAR FE),
de tus lecturas de jovencita a la que todo buscaba la ruina.
Ma o meno lo que a toda jovencita,
excluidas las niñatas y alguna bruja de edad,
fueren del homo o del hetero que fueren.

Dice el 25 de abril de cuarenta años hizo en 2001:
"Tristeza de los libros eróticos y tristeza del erotismo. Una vez terminado el acto del amor hay una tristeza de deseos apagados, un desorden mudo, un arrepentimiento absurdo (Porque no era acto del amor. Cuánto han confundido y enfermado con la libertad sexual, nunca libertad para el Amor. Era un “me dio la pata y grité, apreté y gritamos juntos… vomité de negro”) Sade me hace morir de tristeza, Restif de la Bretonne me aburre, Casanova, el más lejano, casi irreal, no me resulta erótico, y los italianos, Aretino, Baffo, Nicolás Chorier me divierten y me angustian. Pero digamos que la obscenidad, todo lo que es erotismo de una manera rara y distinta, me halla disponible."

¿Te hallaba disponible porque esperabas ver aparecer entre todo eso, al parecer prohibido y en realidad no, lo de veras cercenado por los llamados normales: la mujer prohibida; y porque era a ella a la que esperabas poder hacer decir, que te hiciese dijese, odiabas las posturas “naturales” y las palabras tiernas ya conocidas, creyendo que tanto tú como ella, condenada Lesbos, era la Obscenidad con mayúsculas pues así te lo inculcaban?

Ella dice se divierte, le divierten esos guarros; pero a la vez le angustian. Como para no escribir DE TUS LECTURAS DE JOVENCITA A LA QUE TODO BUSCABA LA RUINA: MUNDO MACHO. No te compensó la angustia, la diversión, ¿verdá que no? Mi hermoso Angel. ALMA MÍA DE CARNE ALMA MÍA MUJER, TU ESPIRITUAL CARNE, TU ESPÍRITU CARNAL... ESTE QUE HASTA EN LOS ABRAZOS CELESTIALES O DE ULTRATUMBA HABLA DE CÓPULAS. MI NÍVEA MI RÓSEA

A pegarle una patá en los mismísimos... lomos de las pastas de tus lecturas de jovencita,
de tantas lecturas, gustásemos o no gustásemos de ellas, que se nos dio a leer a las jovencitas para malformarnos o moldearnos a cómo es el mundo, mira tú, fíjate, esa parece la realidad si para ninguna más se dispuso escenario,
estos versos dedicados:

Dícese del Aretino:
ejemplo de libertinos.
Y yo digo que dijiste
que leyendo te reíste...
Aunque leído un renglón
sobra todo lo demás,
pues sólo polla verás
y con deseos anales.
Pareciera el homo Artaud
confesando la impotencia,
o el desconocer la ciencia
del por dónde parirás;
y al parirse por detrás,
paridas vienen a ser
esos coños y esas pollas
que además de su barbaza
luciese el degenerado.
Seguro que pederasta
además de mariquita,
de esos inconfesados
que no se vea el por culo,
pues sí, efectivamente,
el por culo que a lo largo de los siglos
dan y han dado
tomando por naturaleza
o hasta por ciencia
su peste a degenerados;
¡y encima arte!,
me olvidaba del soneto
lecteur, lecteto.

Y entre sublimes sonetos a nada
y la porno aretinada
qué jodienda hemos tenido,
que valga, por risotada,
pues leyendo te reíste.
Y yo que gracia no veo,
cuando me parece feo...
Solamente sonriseo
si digo:
Aretino, ejemplo de libertinos
y recuerdo que dijiste
que leyendo te reíste.

Diversiones púbicas

2010-03-06T02:28:00.006+01:00

solo veo rosas - poema 24

(Este poema lo recogemos de uno de mis tres diarios vaciados de contenido "Poesis y poesas sin mercado", su http://ofertopoesis.blogspot.com/ )

viernes 12 de septiembre de 2008

Turbada
la enturbanada
se masturbó.

Para eso la turban o la tumban,
querida,
para que en propio
o sea en ajeno,
dale que dale
tienta la perla
que ya sabemos
el carpintero
que ni lo sabe...
o si su lápiz,
¡o el pájaro carpintero,
o el colibrí!
Uno horadando en las mieles
y otro en las yeles
de la madera.

Resulta que la mina
(ya sabemos que no es de lápiz)
se fue a new york.
Iba por un día.
Si algún lector preguntare:
¿y qué carajos hizo en new york?,
nosotros le diremos,
tal vez redimiéndolo o remendándolo:
Resulta que fue a la capital del cheque
de metejonearse con algún cregyman,
así como se obtienen las becas,
como se sobrevive aunque sea para escribir tres libros.
Ellos sobreviven de metejonearse con alguna cregywoman,
tan panchos;
pero no ellas,
al menos esa Mujer de veras,
nada de alfombras por los pasillos,
los tantos chochos que si postizos sí sobreviven...
metejoneándose a metejoneándose,
pero no la Mujer de veras
....cregyman de pito arromadizo.
Cuando Coja Ensimismada le oyó cantar algo sobre un hormiguero de percherones en la sangre,
se rió con rara risa la que turbó a las damas por un nosé qué de....
¿cómo seguir?, y sobre todo ¿para qué?
Ya te digo. Cuando escribir resulta una cortina de ocultaciones,
pues es más suicidio que 50 seconales el descorrerla
¿Para qué seguir?
-¿Quiere usted?
-Te la doy, es la única locución for me
y no hay tu tía ¿you cojesme?.

Turbada
la enturbanada
se masturbó.
Eso pasa por llevar velo.
Velos de los templos
hablar con palabras veladas
corramos un tupido velo...
¡no si nos corremos!
que eso es púbico,
o sea la sagrada comedia de la vidurria.

Diversiones púbicas
Di "versiones"
¿Un solo pubis cuando hay tantos?
Aunque resultan siempre los mismos,
qué aburrimiento.
¿Vosotros cojesme con You o sin él?
Aunque resulta siempre el mismo,
públicamente
privadamente.
Siempre el mismo pito arromadizo
o ¡te la doy!
Esto es como las magdalenas del Proust
o los churros del castizo.
¿Qué diferencia de arromadizo a ¡te la doy!?

Por tanto les digo, lectores hinchas,
no que si me siguen leyendo tan atentamente dejo de escribir,
al menos disimulen,
¡sino que disimulen a la perfección como hasta ahora
y sigan haciendo como si no hubiese nadie aquí escribiendo!
Al fin ¿cuándo me procuré yo un pito arromadizo,
digo si chocho, cuándo me afilié a partido político
y de ello: beca?
Beca que te quitas, beca que te pones,
subvención que te regalo;
y de público en público, o en publico,
¡o en privado!,
pues ya apartaste de codazo de "Rayuela"
o de "Cien años de soledades",
¡o la legión innúmera de sus parientas!,
sitio, tu sitio.
Allí donde ya no se prodigan los seconales
como exclusiva salida laboral del escribiente.

¡Apuráte nena,
dejáte de joder o estar aquí escribiendo!
¿Sitio, tu sitio?
Tan chorizado
por todo Cela y sus aprendices,
guerras de Bosnia, guerras del Golfo...
O Trafalgar,
Square o sí
Square o no.
Guerras del polvo,
quien más la polla
que del pubis
que del ano.
¡Se ve que suben cual las estatuas
que el psiquiatra
soñó se alzaban
en su memoria
de anos y penes más que de chochos!
Se ve que suben pues aprobaron...
En las guerras de la vida,
o la vidurria,
no me mal pienses
sólo pues tienes una bandurria
o una guitarra
y los otros tocan a diversiones
¡y de las púbicas!
Su magisterio
y tu misterio
¿cuándo casaron?
Es como si fueran dos mundos
¡y están en éste!
Aunque tú sólo estás, de tanto EÇ.
Hagan como si no escribiere.
No aplaudan tanto con su silencio
-Nunca más se notó algo que por eso mismo-
QUE DEJA DE ESCRIBIR.
Y no es broma.
Está muy harta
de que le aplasten la su guitarra
¡y contra el muro de tanto aplauso tan silencioso!
mientras a ustedes hasta los flatos les florecen
¿de ser el mundo sólo un pedorro?
¡de ser los "cultos" de la "cultura"
tamaños cerdos con sus vidurrias
o magisterios!

Públicamente me diversiono,
diverso Pubis
Publicado por Carmen López Iglesias T. Adolfo en 1:17 0 poes@s rus@s o hispan@s
Etiquetas: Ciela mía, la maldad no tiene accidentes, pubis o púbico o publico o público, sinceridad

Tú estás en otro mundo amándome furiosamente / Sé de alguna manera visionaria

2010-03-05T22:50:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 23

(Este poema en "Solo veo rosas 2" de hoy lunes 17 de marzo de 2008
--uno de mis otros diarios en este perfil,
ahora parado como todos
pues paso el libro entero aquí
.....Poema ...de 2008, hace ya dos años,
cuando casi todo lo que cargo aquí ahora es de 2005
y la redacción de tanto de ello de 2003
La cesta de huesos paupérrimos en que consiste la poesía, según ustedes,
se ve que con sus definiciones aciertan,
huesos de 2003 que reflotan en 2010,
huesos de 1970 http://eccehomosexual.blogspot.com/
huesos de hambrientos
huesos de muertos;
poesía según ustedes,
Poesis para una;
cesta de huesos con su luz: Poemas,
luz de esa que brilla en las tinieblas,
nadie nos presta,
nos adeudan esa luz
que diría Machado,
luz que, si ni pretendieron,
¿cómo deuda?
Pero luz que ni para qué,
luz que acabará ahogándonos
embriagándonos de ella,
luz
17 de marzo de 2008
25 de septiembre de 1972
6 de noviembre de 1991
25 de septiembre de 1981
5 de diciembre de 2002
de 1950
noviembre de 2005
septiembre de 2006
Fechas
Hojas muertas para el compost.
En el sendero
las copas de los árboles
protegen la amarilla sepultura,
pasos de caminante la remueven.
Una mañana
alguien las amontona, prende fuego
y el humo se difunde en el otoño.
Todas se queman.
Que diría Concha de Marco.
Y ni únicamente aquellas
que no han llegado a pronunciarse nunca,
palabras que murmura el alma a solas,
quedan,
para terminar de muy diferente modo
como ella acabase su poema--)

Tú estás en otro mundo amándome furiosamente
La vida inaceptable que nos dan
y que con odio rechazamos
como tú en tu poema de la sala de psicopatología
¡¿Y qué curar?!
¡¿Qué hay aquí enfermo?!
Enteras sociedades
con sus diversas autoridades en las parcelas de poder
a la cabeza.
Eso está enfermo.
Enfermo todos cuantos te decidieron muerta
en vez de publicada,
en vez de remunerada por tu trabajo.
ESO ESTÁ ENFERMO
ESO DEBIERA SER EXTIRPADO
y de forma tan inconsciente como cruenta
con la que ellos prescindiesen de lo mejor
de los mejores.

La vida inaceptable que nos dan
y que con odio rechazamos
como tú en tu poema,
el infecto orden del mundo
de los mal llamados humanos.
En verdá que a nadie,
ni a Vos,
sentó tan mal la palabra
parada como la roca de todos los infiernos
encima del pecho.
¡Moverla,
removerla en acto titánico,
tú mi Gran Salto,
para verlo:
Tú amándome... y ya en el mismo mundo
de lo más furiosamente!
Remover esta lápida de sepultura
bajo la cual la Palabra yace,
yace la vida,
LA AUTÉNTICA VIDA.

Sé de alguna manera visionaria
que moriré de poesía
(Este otro en "Solo veo rosas 3"
Hoy llamado “Solo veo rosas sangre”,
milagro que no lo borré)
Morirías de hambre,
fíjate si de poesía,
como el colega Vallejo.
Morirías de hambre
de sin salida
que aplacaste con seconales.
Sé de alguna manera visionaria
que moriré de poesía.
Esto no lo comprendo perfectamente,
es vago, es lejano,
pero lo sé y lo aseguro
(La muerte que nos dan)
Tal vez ya sienta los síntomas iniciales:
Dolor en donde se respira,
sensación de estar perdiendo mucha sangre
por herida que no ubico.

¿Me permites relatar de nuevo tus diarios
desde tu óptica "todo es un interior",
todo es un interior compartido
o así debió serlo?
Te digo mi interior:
¡¿Qué atrocidad sin nombre decretó
que tú acabases en esa niebla de luz en mi habitación,
en esa luz lila introduciéndose por mi respiración
atravesando mi pecho?!
¿Qué atrocidad sin nombre impidió el conocernos,
el mejor castellano, si su mejor espíritu,
a ambos lados del océano?

No la Terrible Belleza
¡sino los medios de comunicación
que incomunicados nos mantienen a todos,
el mundo de la "cultura",
siempre entrecomillada de lo indecente!:
Eso te mató:
eso lo impidió;
lo mismo que me mata,
impide estar donde al menos tus huesos,
ellos y su luz que de ellos se desprendiera
en diciembre y 2002
para venir a España mi pecho:
Vos no está sola....
miseria decretada para el mejor espíritu
que en cada lengua escribe,
que hasta eso me impide:
estar donde tus huesos
¡¡PARA HUNDIRME CON ELLOS
DE NO LEVANTARLOS
DE NO ESGRIMIRLOS COMO DAGAS
Y DE ELLA DEGOLLAR AL MUNDO
Y SUS ESTRUCTURAS
SUS INFAMES CAUSAS Y CAUSANTES!!
Sirviese para hacerme reposar eternamente,
enteramente,
¿que igual te pensaste
(¿abrazada a un cofrecito?,
así pintan tu retrato de muerta
los indecentes del mundo de la "cultura" y sus crónicas,
todas necrológicas si a la Palabra con mayúsculas se refieren)
eternamente reposando en aquellos ojos como la miel dulces,
furia como la tierra?:
"Dime hijo ¿por qué no tengo yo unas alas tan bellas
con ese noble tono y círculo y marrón?
....Pero tampoco puedes preguntárselo a ella”
(que así concluia el enigmático poema onírico),
¿que así te expresaste en mi crepúsculo, fuiste tú, de junio y 1972?
junio y 1972, 16,
cuando tú escribiste aquellas otras palabras
crepusculares:
-Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar....
Sirviese para hacerme reposar eterna-enteramente
en tus hermosos ojos verdes
tus labios rojos,
ningún otro Dios,
aunque los mismos polvo fuesen.
Ojos verde sombrío o azul nublado
labios como las rosas de sangre
...aunque los mismos polvo fuesen.

Y un tercer escrito en "No existe la libertad de expresión":
Buscando entre mis papeles aquella frase-verso en el crepúsculo de junio y 1972 tan coincidente en el tiempo con otro crepúsculo de Alejandra, 16-6-72
que reza:
Me coge. Que parece morir. Que parezco agonizar,
me encuentro con estas palabras mías
al pie del verso suyo:
Te cojo y te amo indudablemente.
Te cojo y te hablo para que no haya dudas.
Te paro, nos paramos, delante de esta gente
y seamos somos ascendidas a las Cielas de esa resurrección,
orgasmo permanente
al respecto del cual no quepa ya ni duda.
Y pongamos las buenas realidades,
que debieron ser y no fueron
siempre subsumidas marginadas por todos los teatros,
descarada o descarnadamente frente al mundo,
descaradamente te amo delante del mundo,
descaradamente nos morimos juntas,
nos resucitamos...
Esa suerte, ese susto.
Pues resucitar delante del mundo lo será,
susto, ¿no te parece?,
susto definitivo que les diéramos
a cambio de tantos disgustos recibidos,
empujándonos a disgustos al margen del que no vuelves.
Me coge. Que parece vivir....
¡Que ahora mismo acaba de resucitar!

Buscando entre mis papeles aquella mi frase-verso en el crepúsculo de junio y 1972, que acabamos de citar en "Solo veo rosas 3" (“Solo veo rosas sangre” hoy, y de milagro) escrito que empieza con sus palabras "Sé de alguna manera visionaria que moriré de poesía".... Esto otro me encuentro y también escrito en el crepúsculo, aunque en el 76 :
Caramelos Canturreay
(Y redactado con mi letra de vigilia el contenido de aquella visión o sensación)
Chupando de esa píldora
puedes escuchar a Vivaldi
tal como él se oyó a sí mismo,
sin orquesta que suene,
sin martirio de disco
(ahora sería compact disc, mp3 y 4
y etc de velocidades que no aventajan al tocino)
¡Tal como se oyó!
Un invento sin calificativo:
La técnica incorporada al organismo.
Más sutil que el biochip
(ahora diríase "los ordenadores cuánticos")
TAL COMO SE OYÓ:
Calibren el invento.
(Y aquí viene lo que la sensación crepuscular por mí traducida en el 76 tiene de profecía:)
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Se nos coloca la piel de gallina y recordamos los "Caramelos" o "Carmelos" que Alejandra canturreaba por sus prosas a la orilla del morir, "¡Alborozay!", canturreaba, aunque no "Canturreay": "Carmelos y menta regala Carmen a la providencia cuando canta en el Monte Caramelo".
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Invitado por ella:él
me asomo.
Seguiré asomándome al abismo,
más bien cúspide de todos los Montes pelados del alma,
o Montes Caramelo,
hasta descender-le descender-la.
"Ven "Ven"
Reclamaba a la hermosa mujer de luz en lo alto de la torre
a mis conjuros descendiendo
yo mag@ en su sótano o cueva,
"Ven "Ven"
en ese otro sueño viernes 22 de septiembre y 1972
la muerta todavía viva CON DOS DÍAS DE VIDA
(Bien) "¡Ven!". Desde ese viernes no hemos parado de gritarlo,
aunque parezca mentira,
no hemos hecho otra cosa aunque parezca mentira.
Todo lo escrito, fuesen miles las páginas,
son variantes del mismo tema,
ya sea maldiciendo a los hijoputas,
ya bendiciéndote.
No es otra cosa que ese anhelo
ya expresado en 1976:
Podrá uno asomarse al paisaje desde siempre prohibido
del espíritu ajeno
... Invitado por él.
Invito a mi paisaje a cuantos quieran asomarse:
Aquí está el derribo.
Aunque he de confesarles que tantos de los escombros
o versos en él
no podrán ver,
que se asomarán... mínimamente a mi paisaje.
No podrán ver,
pues ni yo podré rescatarlos:
tal fue el derribo.

La tenebrosa luminosidad de los sueños ahogados. Agua dolorosa

2010-03-05T18:50:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 22

El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas

El sueño demasiado tarde, los caballos blancos demasiado tarde, el haberme ido con una melodía demasiado tarde. La melodía pulsaba mi corazón y yo lloré la pérdida de mi único bien, alguien me vio llorando en el sueño y yo expliqué (dentro de lo posible), mediante palabras simples (dentro de lo posible), palabras buenas y seguras (dentro de lo posible). Me adueñé de mi persona, la arranqué del hermoso delirio, la anonadé a fin de serenar el terror que alguien tenía a que me muriera en su casa.

¿Y yo? ¿A cuántos he salvado yo?
El haberme prosternado ante el sufrimiento de los demás, el haberme acallado en honor de los demás.
Retrocedía mi roja violencia elemental. El sexo a flor de corazón, la vía del éxtasis entre las piernas. Mi violencia de vientos rojos y de vientos negros. Las verdaderas fiestas tienen lugar en el cuerpo y en los sueños.

La que se silenció en sus propios riñones destrozados por el masivo seconal (así me la mostró el sueño, de riñones destrozados) y en ese dudoso honor que tuvieren los demás por los que se silenciaba, ante los que se prosternaba creyendo que sufrimiento, que sufrían; y ¡¿cuáles, quiénes de la apatria es homo, cuántos había, y cuántos del horrible dolor, hermoso delirio, dispuestos a silenciarse hasta los seconales en el ajeno y tan dudoso honor de otros?!

Mi único modo de verte es en los sueños, verdaderas fiestas, o verdaderas pesadillas de revivir tu muerte para mí, tu muerte además de a causa de estos macabros que te silenciaban, o por los que tú, a causa de san fútbol y su gooollll san dios y su domingo madrugada de san lunes. Tu muerte por tantas causas, tantos culpables y ninguno. La incompetente asistencia médica que no llega, que te deja literalmente morir hartos de asistir, ¿cuántas, dos veces?, a la suicida, se salga esta vez con la suya, ellos no vienen. "Muérase". ¿Dijeron "muérase" la asistencia sanitaria y otros gremios tan aliados todos de dictadura militar?
Mi único modo de verte es en los sueños las verdaderas fiestas que aspiran a en tu cuerpo festejar, tu cuerpo levantar, ese cuerpo al que se dijo "muérase", ese cuerpo que se acallaba y se recogía en honor de los demás de honor tan dudoso.

El sexo a flor de corazón,
la vía del éxtasis entre las piernas.
A FLOR DE CORAZÓN ENTRE LAS PIERNAS:
RECALCO PARA TODO EL ACADEMICISMO
Y VARIOPINTOS PORNÓCRATAS DE TANTOS GREMIOS
QUE NI A LEER APRENDIERON CON TODAS SUS FILOLOGÍAS FILOSOFÍAS PARA SÓLO LETRINAS.
DICE A FLOR DE CORAZÓN ENTRE LAS PIERNAS,
EL SEXO A FLOR DE CORAZÓN,
LA VÍA DEL ÉXTASIS ENTRE LAS PIERNAS.
NO EXCLUSIVAMENTE ENTRE LAS PIERNAS
COMO EL GLANDE DE USTEDES
INSTRUMENTO CON EL QUE PIENSAN.

El sexo a flor de corazón,
la vía del éxtasis entre las piernas.
Sexos así ¿resucitan?
cortezas cerebrales tan extáticas
de lo bien conexionadas,
hasta la ultrasensibilidad su mente
en los sinápticos aceleradores
de la onda Alfa.
ONDA ALEJANDRA
LA BAUTICÉ EN TU NOMBRE.
ONDA ALEJANDRA QUE ES MI RESPUESTA
Y FLORECE EN MI MENTE DE LO ADENTRO DEL CORAZÓN
VUELTO A FLOR DE SEXO
A FLOR DE RECUERDO ROSA UNIVERSAL.
AHÍ EN ESE ÉXTASIS TE LLEVO QUE ES UN ENTRE LAS PIERNAS.
AHÍ DONDE TE DEJARON AGONIZAR EN TU SOLEDAD
Y UN ALMA, COMO DE OTRO MUNDO, Y TAN EN ÉSTE Y DESDE SU SUEÑO A TU SUEÑO AGONÍA FINAL, TE GRITABA A TRAVÉS DE LA COBARDÍA UNIVERSAL, DESALMADA INEFICIENCIA DESHONOR, ATRAVESANDO TODOS LOS OCÉANOS PARA ASISTIRTE: ¡¡TÚ NO ESTÁS SOLA!! LAS MISMAS PALABRAS QUE LE DIRIGIRÍAS TÚ DESPUÉS ATRAVESANDO BARRERAS DE TODOS LOS UNIVERSOS Y SUS MUERTES,
PUES ENCONTRASTE LA VÍA DEL ÉXTASIS,
QUE EN ESA LINDE MARGINAL NOS CRUZAMOS
ASISTIÉNDONOS:
¡¡TÚ NO ESTÁS SOLA!!
VOS NO ESTÁ SOLA

Preside mi cuarto una Victoria alada de Samotracia

2010-03-05T17:27:00.008+01:00

solo veo rosas - poema 21 -prosa aclaratoria del sueño anterior

Entre su retrato, el mío. Sin cabeza Victoria cual la desalmada niña que se arrojó al gran pozo de oscuridad sólo por encaramarse al pretil de mi pecho, sólo por verificar antes de versificarlo, una vez más la palabra víscera, entraña Verbo, sólo por verificar que había algo del lado de allá que aquí puede emerger. Grandísima poesa insensata valiéndote de toda mi vida. Pero valéte, valéte, tú sabes que me conducía conduce idéntica sabiduría que a ti, idéntico sentimiento respecto a lo que es la POESIS: UN LIBERAR LAS FUERZAS VISIONARIAS CON EL APLOMO EXTRAORDINARIO, las fuerzas visionarias que sean naturalmente, incluso, las de cantarles las cuarentayuna a la panda pervertidos intelectuales-y-no, todos no aunque sí, del mundo.

Y sólo por verificar, voy a realizar un análisis más científico del sueño relatado en “A las aladas almas de las rosas te requiero”.

La protagonista del sueño, yo, como es natural (al menos en esos guiones oníricos todos somos figuras estelares, amén de autores, de nuestras propias representaciones) Maga o Mago, vestido así (sin sexo, sexo, hasta cuando se sueña) va de lo más resoluto a ese lugar más alto que luego era un lugar horrible, pues allí estaba la solución del misterio de las vidas estrelladas que tanto corrían, o de las vidas, como la de una y la del papel del protagonista que representa en el sueño, que no despegaban, allí estaba ese encuentro con Dios o con la Causa, algo horrible que se demostró, algo horrible que quiere tomar posesión de ti para reducirte al estado de una idiota sin cabeza, o niñita, pobrecita, desvalida así.

Y mi protagonista, yo, huye... O sea, parece que se desentendió ante los aspectos horrendos del escenario de la desvelación del misterio...¡Pero! El misterio mismo, la Causa, el Dios-Bestia, Niñita que parece desvalida con su cabeza cortada, pero no, sabe bien que es conducida a otro nuevo sepultamiento, esta vez en un pozo, de la Causa y Solución al misterio que son las vidas tan veloces que parecen tan felices para al final estrelladas, solución al misterio de las vidas tan trabajadas, sufridas, maltratadas, que al margen de la misma vida parecen transcurrir; esta vez sepultamiento en un pozo, de la torre, aunque cochambrosa y deprimente, donde estaba. ¡El misterio mismo, o la solución a él, solución a las vidas, de la muerte, nos toma de la mano o le tomamos! No hemos huido: Lo arrastramos con nosotros, sea para sepultarlo en un pozo o intentarlo.

¡No queremos conocer! Esto es lo que demuestra el pavor de que se nos torne horrenda la búsqueda o investigación con la que pretendíamos, precisamente, paliar lo horrendo de las muertes, vidas estrelladas, vidas que ni pueden despegar para estrellarse, de lo ya así. No queremos conocer; pero el Conocimiento se pega a nuestras manos; pero agarramos ese mismo Conocimiento del que recelamos al punto de hasta desear naufragarlo, hundirlo.... Y conducimos a Dios la Bestia, la Niña sin cabeza, la Solución al enigma, no Ella, Ello, nos conduce. Y se queda en lo alto del pretil del pozo donde la ponemos, no sin esfuerzo, derramando desde allí su sonrisa maléfica más que retadora, pues Ella, Ello, bien sabe ya de nuestra incapacidad, tanto para desprendernos de Ella, Ello, como para obligarle a que nos cante su Enigma.

-¿No me resuelves pues me temes? –Más que preguntarse, nos induce a que nos interroguemos. Ese temor final de la Respuesta cuando tan vehementemente la buscamos. Que es lo que les ocurre a las ciencias biológicas o físicas enfrentadas al último tramo de sus interrogaciones al respecto de qué es la vida y si ésta eterna, como parece ser que tiene, tuvo siempre, intención, ¿qué será de lo que conocemos por mundo, como el mundo, ante semejante incapacidad palpable del mismo según las estructuras de que le dotamos, o sus propias capacidades, para albergar algo así, albergar algo así un limitado planeta?; el último tramo de sus investigaciones al respecto de lo que es, en última instancia, eso que conocemos por materia: Únicamente una energía que nos declara lo definitivamente cuántico, lo que por esto se conoce, que es todo, donde todo esto que ahora conocemos por nuestro mundo quedaría definitivamente reducido a nada, lo que siempre debió ser, pues como diría el Gran Maestro de los Evangelios: “No está el hombre hecho para el sábado”, la Energía que somos no está hecha para los “sábados” materias en las que sucesivamente pueda ir transmutando, sino que estos “sábados” materias están para nuestras Energías, para que éstas dispongan no más desecharlos peregrinando de forma en forma todo por huir de la Respuesta que nos contempla decepcionada o maléfica desde el Lugar Alto que queremos convertido en pozo de nuestras miserias.

Somos una Energía eterna, que ni se creó ni se destruye; pero que anhela tomar su forma definitiva, esa, que si puede ser prisión, será todo lo asintóticamente libre que son los quarks guardados en sus protones.

Sólo hace falta que demos definitivamente el Gran Paso, Gran Salto tan a lo Alejandra, que dio ella realizando definitivamente su tránsito de la apagada noche materia a la luz que esta misma es: Sepamos cuál partícula es la divina y cuán divinamente produce un mundo de átomos... Y habremos borrado de su expresión la sonrisa socarrona de la niñita que nos creía incapaz. ¡Y le habremos arrebatado a Dios la Bestia su corona de facedor de un mundo de átomos que tan pésimamente administra pues nos nombró a nosotros administradores!

Ahí estamos, mi Niñita, intentando devolver tu cabeza a su sitio, intentando encontrarte e igualarte en tu definitiva forma de la cual ignoras, como todos los muertos, qué os condujo a ella, pues vosotros no por más que algunas Niñit@s desde el suicidio os pensarais que sí, que el suicidio o la muerte buscada, tan propiciadamente ello si a lo mismo te empujan, es lo que os condujo a ella. Y no, ahí están Dios o la Bestia que saben que nadie, ni siquiera ellos, se saltarán jamás ni la más mínima ley física siempre que fuese la misma una definitiva ley. No es tu resolución de ponerte del otro lado, del lado donde ya no hay Enigmas, lo que te habilita como portador de la Respuesta, es simplemente encontrarla por más sagrado terror que nos produzca: todo lo conocido reducido a cenizas, incluso todo lo amado (Y en eso, ya ves, tú Niñita, la que decidió partir al Alba, no mostraste ni la más mínima compasión en reducir todo lo amado a cenizas) ... Pues quizá ni amor era nuestro amor, ni aunque lo escribiésemos con mayúsculas. Aunque Amor, y del mayúsculo, es este desear encontrar la Respuesta tengamos que apostar, como tú hiciste, a Ella hasta los riñones, en tu caso colapsados por los seconales; ¿y en el mío? ¿Por la simple y llana extenuación?

En esa muerte estoy que me doy
y no me puedo tener compasión.
Y allí todos nos encontramos.
Nos encontraremos, si se conjuga en futuro todavía vuestro verbo.

A LAS ALADAS ALMAS DE LAS ROSAS TE REQUIERO

2010-03-05T06:25:00.009+01:00

solo veo rosas - poema 20 y relato onírico

(Estas “aladas almas de las rosas” de Hernández, una de las más preciosas rosas de toda la literatura... Que yo olvidé imperdonablemente en ese poema resumen de las rosas de ella, y cuantas me vinieron a la memoria, titulado como el libro “Solo veo rosas”)

Y saliendo de debajo del bigote para ojos, cejas, tal como ella me inspiró en uno de los poemas a ella aquí, emergiendo su mirada del crepúsculo en que se ocultase... YA NO MISTERIÓ SINO QUE VOLVIÓ...DEFINITIVAMENTE. AZUL DE SU ROJA VIOLENCIA ELEMENTAL

Tu corazón, ya terciopelo ajado,
llama a un campo de almendras espumosas
mi avariciosa voz de enamorado….
a las aladas almas de las rosas.

A LAS ALADAS ALMAS DE LAS ROSAS
de Hernández
te requiere mi voz de enamorada: de resucitadora.
Pero Vos ¿de ser sólo ese fantasma
colgado de mi brazo, coronando mi cabeza,
no pasarás?
Colgando de mi brazo
como manto harapiento que otros ven
aunque de luz me vistas,
coronando de gloria
aunque de espinas burlas que otros claven.
¿No acabamos con la interminable caravana de muertes-nacimientos
no sólo la inacabable tuya necesidad de ternura?
¡TU CORAZÓN NO TERCIOPELO AJADO,
MÁS SANGRANTE PRECISAMENTE POR VÍSCERA DESAPARECIDA!
Tu corazón más sangrante por desaparecido,
desaparecido, compañera del alma, tan temprano, tan de mala manera,
por las aladas almas de estas rosas requerido,
rosas con las que tú misma alfombras germinas según desciendes….
¡No pueden concluir así tus pasos de Aparecida!
A la rosicler amanecida de tu Alba ¡Vení ¡Ven!
VENGAN

A las aladas almas de las rosas te requiero… pues he tenido un sueño de lo más doloroso. Resumamos su increíble puesta en escena:
Las vidas eran como cochecitos eléctricos cada uno por su rail. Todas a la misma altura en la línea de salida. Muchas despegan y con gran rapidez; otras nos quedamos cual si hubiésemos llegado a la meta (O como la computadora de “Juegos de guerra”, la que decía que el único modo de ganar aquel juego, la guerra, era no jugar) Mas yo y mi saco de penitencia, no clavos para escarnecerme sino ganchos de carnicero preguntas que hacer, necesito averiguar el porqué.... Y ya no es mi vida cual cochecito eléctrico por su rail, sino que yo a pie, ropa talar cual el mago resucitador de la Torre, voy a averiguar. No tardo demasiado en horrorizarme de comprobar el destino de las vidas cochecitos eléctricos tan veloces: Todos a esa celeridad conducidos hacia no otra cosa que su desdicha, propia o colectiva, el rail camino de su existencia aceitado de esas manchas por las que se suponía sucedería así… y a lo lejos las lamentaciones. Hay a la derecha de esa pista de competición que son las vidas, el desvío hacia una torre, lo más alto de todo cuanto puede existir; sé que está allí la respuesta a la desdicha de aquellos que partieran tan veloces y al porqué de que algunos ni partamos, ni arrancar de la común salida, y hacia allí me dirijo. Todo el aspecto de ese lugar alto, nada más entrar a él, da sensación de macabro, imprecación, abandono, sus paredes de cemento más sucias y repelentes todavía por los grafitos en ellas pintarrajeados. Pero ¿abandonado?, ¡ni mucho menos! En lo más alto reside una Gran Fuerza, cual el Todo Poder que se dice de Dios. Fuerza que de solo presentirla da horror escalofrío; y salgo pitando de allí. Soy tan afortunada que alcanzo la puerta. Pero nada más salir, otro penado entra, no sabemos su sexo, se gasta, eso sí, la misma vestidura talar de magia un poco lúgubre. Entra el-la infortunad@ y justo al cruzar el umbral, la Gran Fuerza que me presintiera y vino detrás mío, toma posesión de ELLA. Tengo que escribir Ella, pues inmediatamente, Bestia, Dios todo poder que de presentirlo te produce escalofríos, y criatura infortunada, toman la figura de una niña… pero sin cabeza. Y yo sé entonces que debo tomar su mano; pero ¡para destruirla! haciéndole creer sentir que no, que sólo tomo su mano para guiarla ya que carece, como dijimos, de cabeza. Así me la llevo hacia aquel pozo, buen lugar para arrojándola acabar con ella; hacia aquel pozo donde se congrega grandísima cantidad de gente. ¡Que me ayuden por favor a subirla al pretil!, con los ademanes les digo más que con la angustiada voz, que me ayuden para empujar desde allí a tal terrorífica Bestia.
¡Una niña y sin cabeza! ...La Bestia. Me admiro de mi maldad o de mi clarividencia onírica.

Todos pasan de mí en el sueño, pensando lo que yo despierta: Pobrecita niña tan desamparada que hasta sin cabeza, ¿qué maldad puede venir de ahí? Desespero de poder yo con mis solas fuerzas arrojarla al pozo; y a todo esto, la Niña, o la Bestia, haciendo que no se entera, más bien que no percatándose de las terribles intenciones de su infanticida ¡o besticida! Guía. Así he subido a la Niña al pretil a pesar de casi ni poder con mis solas fuerzas; pero ni nadie me ayuda, pobrecita Niña, ni yo puedo realizar mis terribles intenciones. Y debo decir que notando algo de lo más escalofriante y burlón dentro de la inquietante Niñita aquella…. Me despierto.

Cuéntame ¿Quién era la Niña, que de tan infantil ni cabeza tenía, ni tuvo al entrar en el sitio aquel del que yo huía aterrorizada dándole a ella alcance la Bestia que por allí se moraba de Todopoderosa cual Dios? ¿Quién ha puesto este teatro en mi cabeza y se ha representado de perversa niñita, cuando tanto a ello jugó? ¿Quiere decir el sueño, por supuesto, también, que intento arrancarte de mí y no sé cómo, que deseo arrancarte de mí pues hasta veo en el hecho de aparecérteme la mayor de las crueldades aunque la más exquisita bondad? Y qué risa, mis queridos semejantes en el sueño consideran que “pobre Niñita”, de las Apariciones o de las Bestias de crueles intenciones, cuando en realidad dicen bien al contrario en el mundo de la vigilia. Unos: posesión demoníaca; otros: majaretez de una chiflada en su gueto. Y esto entre las mejores opiniones de la gente, que en realidad ante casos semejantes lo que hacen es como con la buena literatura, ignorarla en pro de no se sabe cuánta bostezante bazofia.

Si eras mi Niña, ¿cómo puedo yo querer arrojarte, ni en sueños, al fondo de un terrible pozo por mucho que si incluso fueses la Bestia, mi querida Maldad? Ellos son los que quieren arrojarte, esas hipócritas infamias que dicen “pobre niñita”, “pobres muertecitos dejadles que se pudran en paz” aun se cometiese con ellos la peor injusticia, el peor juicio, por acción u omisión.

Bueno te he subido al Pretil solamente, te he colocado bien visible EN LUGAR ALTO, sabiendo que pretil es pecho. A la tabla del pecho te he subido ¿y coloco tu cabeza en su lugar mi niñita? No te me representes de descabezada como la que se llama Manuela y no Alejandra Pizarnik.

A las aladas almas de las rosas…. ¿Y soy yo la que debo producir escalofríos, ya que me ven lo chiflada que hasta me creo o insinúo que pudiera darse algo tan maravilla como resucitar, aquí y ahora, en nuestros días, a no tardando mucho, lo que equivale a decirle los días contados a la humanidad tal como la vemos ahora? Yo chiflada y no Vos allá internándote en el Pirovano, igual que el alma, niña, de mi sueño, de manera tan inconsciente; o... ¡Malasuerte! Gregoria, yo salir, ella entrar. Vamos que me tomó el destino por el pelo de la casualidad que así te ahorcan. ¡Yo la chiflada, pues añado más agravantes: no solamente resucitar sino yo hacerlo, intentarlo, abrazándome a tu polvo! ¡¿Sería yo la Niña del sueño, yo la descabezada, aunque los que reparten los papeles estelares dentro de los sueños me hiciesen representar de su enemigo?! ¿Eres tú la que me sube a la tabla de su pecho, reina burlona, mientras intentas hacerme creer que me odias al punto de arrojarme a ese lugar hondo del cual es imposible salir hasta para la más Grande Fuerza? ¿Será cierto que de allí no se puede salir igual que no resucitan los muertos? El sueño, de todos modos, se muestra incapacitado para arrojar a nadie ahí. También hay una bonita enseñanza parabólica, yo que tantas he compuesto, de aquí: NO EXISTE LA CONDENACIÓN. Y la mayor maldad se resume en una tierna niñita que, fíjate lo alocada, olvida su cabeza por ahí, o que la miserable vida le hace perder la cabeza.

Con más motivo por ello, te sigue requiriendo mi voz de enamorada:
A LAS ALADAS ALMAS DE LA ROSA
DE TU ALBA ROSICLER
REUNIÓN DE MUNDOS

Tú eras la ira más que yo

(Véase el verdadero final de esta página en http://poemasincendiarios.blogspot.com/2010/04/tu-eras-la-ira-mas-que-yo.html , pues no lo era este poema. Léase allí la "gracia" o el delito)

Ya lo dijiste “Si soy algo, soy violencia”
¿A qué la suicidaste en Argentina?
A mí la violencia me viene inoculada, es algo circunstancial, ya que el filósofo y sus sociedades se empeñan en tener de lo más activos y actualizados los horrendos híbridos: jamás escapes de las miserables influencias; pero tú lo eras, tú lo dijiste. ¡¿Por qué lo hiciste ¡¿Por qué lo hiciste?! No, no dejaré de apuñalarte con mis puños el alma ¡¿Por qué?! ¿Por qué suicidar tu hermosa violencia? …Aunque yo misma me respondo también: Sabemos qué poeta hubiesen asesinado, después de otras violaciones, en tu tierra argentina, la “normalidad”, esa vez de los generales y no las “normalidades” literarias. Te les escapaste por poco. ¿Te sabías ya en las listas negras?
Tú eras la ira… Y la arrojaste al pozo en la forma de la indefensa, más que perversa, Litwin, cuyo mayor encanto consistía en lucir su medallita de Alsacia y Lorena toda una pequeña Juana con su Arco.
Vos, sí me arrojaste al pozo.
¡Y del modo más cruel!: Arrojándote.
DENTRO DE MÍ CON ELLA QUE ES YO.
Vaya que me mataste contigo, treinta-y-años lo atestiguan.
Mas yo, si tú más no, he de sacar la voz a ti debida
de debajo del más oscuro pozo y su légamo,
sea para maldecirlos.
Fuere para llevármelos conmigo, por los pelos de trofeo,
cual Kali con su presa
y ofrecérosla.

Me mataste matándote
¿Te viviré viviendo?
DENTRO DE MÍ CONTIGO QUE ES SIN LUGAR A DUDAS YO
DENTRO DE MÍ CONTIGO QUE ES, ERES, YO

….SOLO VEO ROSAS
Sus aladas almas
Pétalos arrancados por el viento enfermo
Devueltos por el helador

“de maleza los años de siempre muerte”...sigo la música. Y amanezco en...tan tiernamente

2010-03-04T23:28:00.008+01:00

solo veo rosas - poema 19

Y se siente el cuerpo abrazado
de tus brazos rodeando el árbol
tan tierna
tan tiernamente

Estás aquí:
Apareces entre mis brazos efímera,
A mi desesperación, apareces....
Y se difuminan tus rasgos
tras la bidimensionalidad de las cejas,
gato de Alicia recogiéndose en su invisibilidad.
Lo último en desaparecer no es la sonrisa ni la memoria,
¡que son las cejas!
¿Has visto fantasmagórica?
Eso para que alguien nos mandase escribir
y ese, esos alguienes ser las torturas que nos tenían prometidas.
Mi fantasma familiar que se esconde tras sus cejas.
¿Tú que crees que quedará?, sabes ya,
¿la sonrisa la memoria?
¿o un par de muslos como un par de cejas
columnas de pórfido de la invisibilidad?

de maleza los años de
siempre muerte
...sigo la música.
Y amanezco en
...tan tiernamente,
animulitas sin relojes
de lo blandulitas
antónimas de blandengue.
esta vez no peludas ni oníricas cachorritas
sino delicadas blancas redondeces
a las que les apeteciera jugar a einstein
negras curvaturas
aspirando todos sus rasgos tras sus cejas.
¿oscuras cejas?,
no, si cabellos claros.
¡Oscura curvatura einsteniana
que yo quiero arcoiris fractal kepleriano!
¡ANIMULITA SUAVE Y REDONDITA,
SAL DE DETRÁS DE TUS CEJAS,
DEJA DE HACERTE LA QUE SE LLAMA MANUELA
COMO TODOS LOS MINISTERIOS DE CULTURA
DE TODOS LOS PAÍSES,
COMO TODOS LOS OÍDOS SORDOS
DE CUANTO LECTETE!

Desde que te murieron queridita
todos te identifican con la reina loca…
y ella disfrazada de Cheshire cat,
no detrás de unos bigotes sino detrás de unas cejas.
Reina loca yo, la que grita:
”¡QUE LES CORTEN LA CABEZA!”

estos preciosos brazos que tan tiernamente

Mi sabia poesa va y bien lo dice:
LO MARAVILLOSO ES, O SERÍA, LA IRRUPCIÓN ENTERAMENTE INESPERADA DE ALGUIEN -DE ALGO- QUE SUPRIME LA DISTANCIA QUE SEPARA EL DESEO DE LA REALIDAD.
Así ella, Cheshire cat, ya que nadie para ella lo fue, IRRUPCIÓN ENTERAMENTE INESPERADA, LA SIN DISTANCIA REALIDAD DEL DESEO.
MARAVILLOSA SOS VOS ENTONCES SO POESIS

(Y dejo a los pies y la cabecera de esa foto mi letra que la abraza a ella, como ella al árbol. Como ella en un amanecer así tan tiernamente de sus brazos me rodeó, la rodeé con mis brazos)

ME DEPONGO, ARMA YO, ¡PERO AL EMERGER DE TU ISLITA!

2010-03-04T22:45:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 18

ME DEPONGO, ARMA YO, AL EMERGER DE ESA ISLITA. NO HAY MÁS TRATO NI MÁS TRUCO, HALLOWEN.

"Una de las frases que más me obsesionan la dice la pequeña Alice en el país de las maravillas: “Sólo vine a ver el jardín” (Sólo veo rosas) Para Alice y para mí el jardín sería el lugar de la cita o, dicho con palabras de Mircea Eliade, el centro del mundo."

Y en noviembre de 2005 dice en mi sueño con voz infantil, no su lenta y grave y triste: PENSÉ TOMAR EL JARDÍN. ¿TOMAR EL CENTRO DEL MUNDO, KABBALLEIRA TUS ANILLOS, LA MITAD DE LOS CUALES TENGO? (“Como los anillos que los caballeros partían en la Edad Media en señal de amistad” dices en una epístola) NO POR ROTOS SE ME CAERÁN, PERDERÉ, NO POR MUERTOS, LOS PAPELES. ¡¿TOMAR EL CENTRO DEL MUNDO?! GRACIAS POR SITUARME DE AGUJA DE COMPÁS, ROSA DE LOS VIENTOS, NO HE DE MAREARME…. SI HE MUERTO… “TRAS HABER RESUCITADO”, QUE NOS ACLARARÍA LA THIERING CON EL EVANGELIO SEGÚN FELIPE EN LA MANO. HE MUERTO, SÓLO ME QUEDA CONFIRMARLO, AUNQUE RESUCITADO HE.
NO HE DE MAREARME A MÁS PERFUMES.
EL LUGAR DE LA CITA EN EL CENTRO DEL MUNDO
AL ALBA VENID.

No tomó el centro del mundo…. Todavía no.
Pero tomó este libro
escrito ante todos ustedes,
se den, nuevamente, una vez más,
secularmente una vez más,
por aludidos o no.
Quizá ignoren los de Ya.com
(ahora es Blogger donde ha recalado este libro a los cinco años justos de empezarse a redactar en aquel otro lugar. No diremos ni mejor ni peor domicilio, cuando hay que conformarse con lo que hay, con las migajas que caen del festín de la divulgación de la palabra al que no fuimos invitada ya que fue una la que a todos invitó... Para comprobar después con estupor el estupro: los centinelas armados puestos a la puerta de mi propia casa para impedir el paso a ella de su propietaria más legítima)
que puedan ser un mirceaeliadeano centro del mundo
pues lugar de la Cita Cósmica.
(Trágica, jamás cómica,
aunque aquí estemos todos para divertirnos,
sea a expensas de los cinco años, ó 30,
que a una y a otros se roben,
estafen, estorben, zancadilleen.
Sigan, sigan zancadilleando ahora por aquí)
Si todos ignoramos que somos un jardín.
Hasta una,
la depositaria de la mitad de los anillos.
Pensó tomarme y todavía no.

YO ME IMPONGO EN TU MUERTE…
FALTA HACE.
LA TAN TEMIDA IRA ¿SOY ALLÍ?
ESA DESMEDIDA SOMBRA,
¿VIENES A APLACARME,
ROJA TÚ COMO TODAS LAS ROSAS?
NO MISTERIES TU MIRADA,
VUELVE AZULES,
TUS OJOS, VUÉLVELOS
MUERTE MÍA.
Y EN ESTO HAS VUELTO,
EN ALGO TOMADO EL JARDÍN:
SOLO VEO ROSAS, TUYAS,
DE SANGRE.
¿EN ESTO, ASÍ,
ME APLACAS LA IRA
OJOS DEL NACER Y DEL RENAITRE?

Una de las frases que más me obsesionan….
Y al final la has dicho.
Solo ves rosas,
fuiste viniste de ver el Jardín,
de ello traes pruebas
con tu voz de aquí que allí está.
¿Al final yo cumpliré también lo que más me obsesiona,
lo único que siempre me obsesionó
aparte la Justicia,
o quizá por ser lo mismo que,
y Vos lo sabés?
Amorcito. Y es lo mismo que Amorcito.
De bonito:
LA MUERTE HABRÁ DESAPARECIDO.
PLANTEADO COMO UN COMBATE EN MI SUEÑO DE ADOLESCENTE:
VICTORIA DE SI “ÉSTE VENCE A ÉSTE”.
SE SITÚE MÁS ALLÁ DE SAMOTRACIA ESTA VICTORIA,
SITÚE SU SIN CABEZA EN EL LUGAR DE LA MÍA PROPIA,
ME HAGA DECIR LOCURAS O NO,
SE ENCARAME AL PETRIL DE MI PECHO
SALIENDO DEL POZO,
DEL FONDO, LA QUE DIJO IR ALLÍ .
YO ME IMPONGO…
DICES VOS.
¿QUIÉN VENCE, CUÁL DE LAS DOS?
Y YO ME DEPONGO,
ARMA YO, EN EL CENTRO DEL MUNDO,
EXACTO LUGAR DE UN JARDÍN.
JARDÍN CUAL TU PEQUEÑA ISLITA
AZOTADA POR TODOS LOS OCÉANOS
EN AQUEL SUEÑO MÍO DEL DÍA ANTES DE TU SUICIDIOASESINATO,
Y AHÍ ANOTADO, SÁBADO 23 DE SEPTIEMBRE DE 1972,
CON MI LETRA APRESURADA DEL DESPERTAR REDACTÁNDOLO.
ME DEPONGO, ARMA YO, AL EMERGER DE ESA ISLITA
QUE EL MUNDO AHOGÓ DE UN SÁBADO A UNA MADRUGADA DE LUNES
SEPTIEMBRE DE 1972,
YO VIÉNDOLO, SIN SABER, EN MI SUEÑO,
YO EN LA IGNORANCIA MÁS ABSOLUTA DE SEMEJANTE MONSTRUOSIDAD,
SUICIDIOASESINATO DE LA POESIS...
AUNQUE SI YA EN MÍ,
ANTES DE 1972 Y HASTA AHORA...

Y A PESAR DE TODO,
ME DEPONGO, ARMA YO, AL EMERGER DE ESA ISLITA.
NO HAY MÁS TRATO NI MÁS TRUCO, HALLOWEN.
ME DEPONGO, ARMA YO,
EN ESTE CENTRO DEL MUNDO
LUGAR DE LA CITA,
REDIMO DE LA MUERTE A TODO CUANTO SE LA DECRETÉ,
EN MI NOMBRE,
EN EL NOMBRE DE MI HERMANA EN 1991
Y DESPUÉS DE 2002 EN EL TUYO.
ME DEPONGO, ARMA YO,
SÓLO ME IMPORTA LA ROSA DE TU VIDA
TRONCHADA FLOR.

ME DEPONGO AL EMERGER DE TU ISLITA.
AQUELLA, QUE SI NO LA CASITA HERMOSA
DE VENTANAS CON CRISTALES DE LILA COLOR
TAN COMO LOS SUEÑOS HERMOSOS,
AQUELLA DE LA QUE ME HICISTE PRESENTACIÓN
ANTES DE QUE TERMINASE DE AHOGÁRTELA EL MUNDO
SU TSUNAMI DESAMOR.
ME DEPONGO, ARMA YO,
¡PERO AL EMERGER DE TU ISLITA!
¿QUÉ MUERTE DECRETAR SI ÍNTEGRA TE DEVUELVEN DE LA MISMA,
A TI Y A TODOS CUANTOS NO FUISTEIS OTRA COSA QUE VIDA,
VIDA ESTAFADA?

ME DEPONGO, ARMA YO CON TODOS LOS JUICIOS.
Y PARA QUE ASÍ SEA:
ÍMPONTE TÚ, IMPÓN TU VIDA,
TODAS LAS VIDAS ESTAFADAS SE IMPONGAN
SALIENDO DE SUS TUMBAS.

Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rotas

2010-03-04T20:58:00.005+01:00

solo veo rosas - poema 17

Ese bochorno de las pseudociencias psiquiátricas psicológicas y el río de novelas artículos y ensayos impregnados de esa ignorancia y falta de sensibilidad que siempre se creyó letrada o versada, amén de sensible, que siguen a las pseudociencias mentadas, todos creyéndose en el derecho a opinar de aquello mismo por lo que no sólo se enmudeció sino asesinó a los las comentad@s, calificad@s, “¿diagnosticados?” ¡¿De qué?! Risa que nos entra de las enfermedades imaginarias, siempre para damnificar a terceros, más que de los enfermos imaginarios de Molière. Ello sí: Damnificaron a tal punto, que a despojar de la vida, no sólo salud, contribuyeron, de aquell@s cuant@s desgraciad@s a su merced.

TANTAS Y TANTAS PÁGINAS WEB DEDICADAS A LAS ALEJANDRAS O DICKINSON TRATADAS DE ESQUIZOFRÉNICAS, DESORDEN BIPOLAR....
"SILENCIO DESORBITANTE": QUE RECITA MI POESA RUSA KOLIKOWSKY
¿QUE RESUCITA MI POESA RUSA DEBIDO A SILENCIO TAN DESORBITANTE?
¡QUE RESUCITE!
QUE HABLE:
"Visión enlutada, desgarrada, de un jardín con estatuas rotas. Al filo de la madrugada los huesos te dolían. Tú te desgarras. Te lo prevengo y te lo previne. Tú te desarmas. Te lo digo, te lo dije. Tú te desnudas. Te desposees. Te desunes. Te lo predije. De pronto se deshizo: ningún nacimiento. Te llevas, te sobrellevas. Solamente tú sabes de este ritmo quebrantado. Ahora tus despojos, recogerlos uno a uno, gran hastío, en dónde dejarlos. De haberla tenido cerca, hubiese vendido mi alma a cambio de invisibilizarme. Ebria de mí, de la música, de los poemas, por qué no dije del agujero de ausencia. En un himno harapiento rodaba el llanto por mi cara. ¿Y por qué no dicen algo? ¿Y para qué este gran silencio?"

¿MEJOR COMENTARIO QUE SUS PROPIAS PALABRAS?
¿Y por qué y para qué este gran silencio con el que los otros condenan tu ser diferente a la inexistencia... ya que luego tienen que hacer diagnósticos?
¿Por qué no dicen algo? Ya lo dicen una vez que os entierran: Ríos de páginas web y libros dedicados a vuestros desordenes esquizofrénicos, bipolares. Dijo la sartén al cazo... El “ladrón”, el suplantador, el que siempre se las dio de listo tras sepultada la inteligencia, tras arrinconada, creyendo a todos de su condición... desquiciada.

Por qué no dije del agujero de ausencia.
Claro que lo dijiste; pero para el caso....
Agujero de ausencia, que ¿cómo podrían llenar los que representan en la parábola del evangelio, parábola de la vida, a los estafadores que despojando al hijo de su herencia se la adjudican?: En vez de hermoso, y aunque turbulento, río de palabras tuyas, mías, de tantos, su lodo discurriendo-ensuciando el mundo y sobre todo por las caras de aquellos a los que salpican y pretenden y logran anularlos con él, con esa invisibilización, mortal de necesidad, pues para arrebatar la herencia al hijo primero hay que asesinarle, no sea que hable, no sea que reclame.

MI CUERPO NUNCA MÁS PODRÁ RECORDARSE -- MEMORIA MIS PIERNAS, TE LAS RESCATA LA MEMORIA

2010-03-04T18:01:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 16

TÊTE DE JEUNE SILLE (ODILON REDON)
de música la lluvia
de silencio los años
que pasan una noche
mi cuerpo nunca más
podrá recordarse
(A André Pieyre de Mandiargues)

MI CUERPO NUNCA MÁS PODRÁ RECORDARSE... Parece dispuesta aquí a que nadie taña la mística cuerda del recuerdo, de sus piernas, todo su ser de la contextura de la seda-piel de las rosas, a que nadie más que el Amor mío perdido al que se dispone a hallar aunque le cueste caminar por todos los desiertos con antorchas encendidas, pues hasta después de muerta lo sabré, sabré que me amas.

Al que amaba el café con leche cual si fuesen poemas, André Pieyre de Mandiargues, ¡tan ciego, tan ciego, capaz de ver en las más bellas palabras sólo esa afrancesada pócima! ¿Le supo a este individuo la quintilla tan hepta-acabada en hexa-sílaba cual libre que le dedica… ¡cuando a mí sólo dantesco –jamás mejor aplicada calificación que en su día fue nombre- terceto siendo mi Aparecida!; le supo a agua de fregar café francés y un chorro de sífilis, quise decir semen?

MI CUERPO NUNCA MÁS PODRÁ RECORDARSE
Le pide a esa estúpida cafetera ambulante por escritor, o al revés, que se deje de memorizar cuerpos de nadie, que se deje de ensuciar, demanda de mujer que equivale tantas veces a que el demandante varón se deje de sus demandas inoportunas e impropias, IMPOROPIAS, demanda que éste siempre desoye, pues, según ellos, no es no cuando la mujer dice “NO” (cuando dice “no” es que lo está deseando, etc, según la retorcida mente de sus intereses impropios) IMPOROPIAS TAN IMPOROPIAMENTE DICHAS, impertinentes, viciosas adultas si tratan con pureza adulta que ha de calificarse de infantil, de “pobrecitas no saben lo que quieren”, ¡¿O LO SABEN DEMASIADO BIEN?!

MI CUERPO NUNCA MÁS PODRÁ RECORDARSE.. le dice a la cafetera ambulante por escritor, o al revés.
Y de mí demanda “RECUERDA”, cual toda una película de Hitchcock, RECUERDA CÓMO LA HEMBRA, ELLA O YO, CONVIERTE EN MACHO A QUIEN -¡O INCLUSO LO, ¿POR QUÉ NO?!- LE DA LA GANA, ELLA O YO.
MEMORIA MIS PIERNAS
TE LAS RESCATA LA MEMORIA
ESO ME HAN DEJADO LEGARTE DE MI FÍSICO
MIENTRAS ME SUICIDIOASESINABAN EN ARGENTINA,
DA IGUAL ESPAÑA,
RELEGADA A UNA MUÑEQUITA ROSA CON SU PARAGUAS TAN BANDERA MACHISTA AZUL
COMO ÚNICA MORTAJA,
SOLO MANTO BAJO EL QUE TRASCURRIR
LAS QUE ASÍ NO PODRÁN SER OTRA COSA
QUE FRACASADAS VIDAS,
MUNDO MUTILADO DE SU MEJOR MITAD:
MUJER-PUREZA-INFANTILISMO.

RECUERDA CÓMO LA HEMBRA, ELLA O YO, CONVIERTE EN MACHO A QUIEN -¡O INCLUSO LO, ¿POR QUÉ NO?!- LE DA LA GANA, ELLA O YO:
de música la lluvia
de silencio los años
que pasan una noche
mi cuerpo DE ESTE MODO
SÍ podrá recordarse
¡Y hemos convertido “de este modo” su quintilla definitivamente en versos heptasílabos solo! ...Y hasta en más libres. Pues ¿con el mensaje que ella hubiese querido transmitir?

Tan como los sueños hermosos

2010-03-04T16:09:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 15

Cuando una es torpe además de ignorantona debe ir paso a paso recuperando las ROSAS de ella. Anda que si me diesen la tarea que ella pareció cumplir en mi sueño tan sin esfuerzo y con su mejor voz infantil recitando a todas las flores del Universo...
Recitaba con voz infantil a todas ellas
Y nada de nada traje a la vigilia
del larguísimo poema dicho en la onírica tierra.
Aunque bien pudiera ser este fragmento de carta, por lo hermoso, que ella dirigiese a uno de los pillos de sus psiquiatras:

"Pero si me tuviera que llevar algo sería la fachada de una casa desmoronada de un pueblito llamado Fontenay Aux-Roses, cuya estación de ferrocarril está llena de rosas. Las ventanas de esa casa tienen los vidrios de color lila, pero de un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos, que me pregunto si no terminaré penetrando en la casa. Tal vez, si entro, me reciba una voz: "Hace tanto que te esperaba". Y yo ya no tendré que buscar más."

Cuentito lindo y breve, milagro poético de comprimir en una página el entero argumento de una novela, por más que la misma fuese la de Dios o la mismísima Creación por antonomasia. Digamos qué hubiese pasado de ella descender en esa preciosa estación de ferrocarril de fachada cuajada de rosas y entrado en esa casa tan desmoronada ¿por lo que exhalaba a sueños hermosos?, casita de milagro o de cuento, canto que ella reclamaba en sus últimos años alguien le escribiese construyese para poderse estar como la niña que era:

-Hace tanto que te esperaba. De triantáfila espera, de rosas de más de treinta años vivas, de amor a la espera con su intacto perfume decantado por los años, no polvo aguardador. Tanto que te esperaba mi hallado Amor, que con la voz de Otro Mundo te hablo, que ahora mismo entras conmigo en ese Amor, que no voy a dejarte más caer sobre tu cuerpo, sobre ese mundo morada inapropiada que reduce a la nada todo lo tan como los sueños hermosos. ¡Ven! Ven y ya no tendré que buscar más.

Y su alma hubiese pasado al mundo del que era, al mundo del que eran. Pues en otro lugar, otra alma, la que allí hablaba desde su triantáfila espera, rosa de más de treinta años viva con su intacto perfume aguardador, se hubiese desvanecido con ella en ese Pórtico de Mundos de lila color.

Un lila tan mágico, tan como los sueños hermosos. ¿Lila como en el que tú convertida te apareces a mí, luz entrándome por la respiración el pecho atravesándome sin coraza de costillas impidiéndolo? Y ya que no tuviste ese lila en tu vida, ¿decidiste serlo para mí, para alguna otra tú que ni conocía que estuviese demandándolo desde su más profundo inconsciente, por ello inconsciente?

Hace tanto que te esperaba.
Pero LA VOZ, lila y lenta y grave y triste, no se queja por la espera, sino se compadece de la viva pronunciando lo que ella tanto deseó oír: VOS NO ESTÁ SOLA, curándose así en ella su antiguo mal. Se compadece de la viva: "Llórame por estar aquí". Llora por mí y me recomienda que anude su recuerdo a estas y todas sus demás rosas, todas cuantas en el universo, alguna vez en su boca, entre sus dedos, entrando perfume por su respiración.... Y ahora desde el Más Allá recitadas, poema con todas las flores, que en vano intentaré aquí reproducir.
Valgan mis rosas de esta vida, las de la triantáfila espera, las de más de treinta años vivas y sin perder ápice de su perfume envueltas en el polvo aguardador que se decreta a todo tan como los sueños hermosos.

La mística cuerda del recuerdo

2010-03-04T06:14:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 14

La mística cuerda del recuerdo
No sé si de película basada en una novela, simplemente guión, o una cita de algún otro autor que ahí en la película se hace, una película de la que, lugar de la Mancha, no recuerdo ni el nombre:
"La mística cuerda del recuerdo sonará
cuando pueda sentir el tacto
del buen ángel que llevamos dentro".
Y al colocarla en escala de color para ascender a los infiernos,
ya que triunfos pocos,
Poesis,
Versos...
pensamos pueda ser de algún clásico inglés,
de ese idioma casi todas las películas
y ellos no divulgan cultura otra que la propia
como tontos que jamás fueron.

LA MÍSTICA CUERDA DEL RECUERDO
Aunque hablase en lenguas muertas para ella,
sexo,
ya que espíritu en otra vida,
ella demanda: RECUERDA
CÓMO LA HEMBRA FERTILIZA AL MACHO,
ESA MÍSTICA.
Esa incomprensible mística.
Ella demanda en el abrazo de los cielos
con el que extrajo mi alma del cuerpo
¡¿y para pronunciar ese arcano?!
Bien pudiese haber dicho
en abrazo tan milagro,
algo como:
Escríbeme un “Solo veo rosas”,
libro completito
de este terceto resumen
que aquí te dejo:
Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve,
esto que estoy haciendo;
pero no.
Aunque hablase en lenguas muertas para ella ya,
sexo,
no la reforma ni Más Allá
en esto de considerar viático el sexo,
mi sexo Véate,
en esto de considerarlo beatífico,
yo,
así lo considero.
Sexo puesto en su lugar
no sacado de sus casillas
por extravíos varios,
recomendaciones récipes.

¿TAL ME ACONTECERÁ,
MI COITO DE LOS CIELOS QUE DIRÍA BLAKE,
CUANDO RECOBRE EL TACTO DEL BUEN ÁNGEL QUE LLEVO DENTRO?
¿Acaso lo perdí alguna vez?
Buen Ángel ahogado en la oscuridad del mundo,
Caído en este cementerio
donde le tocó vivir no-vivir,
Ángel atropellado hasta de su propia furia
que jamás pudo sacar de sí de modo que constase
y que a otros les costase
lo que el tener el Ángel esa furia le costó,
escarnio de sus alas: mutilación de sus dotes.

ELLA VIENE A HABLARME POR MEDIO DE UNA PELÍCULA,
ME DICE QUE AFINE MI TACTO, QUE ADECÚE MI BUEN ÁNGEL,
SI ASPIRA A ESE MATRIMONIO DE LOS CIELOS,
A LA MÍSTICA CUERDA.

ELLA ME HABLA,
O YO DESDE MÍ,
QUÉ MÁS DA

ELLA ME HABLA,
PUES LA POESIS,
LA ESCALA DE COLOR O DE JACOB
VERSOS ENCADENADOS,
CONDENA A ESE ASCENSO QUE DESCIENDE,
A ESE DESCENSO DEL CADALSO,
MOMENTÁNEO DESCENSO
QUE A LOS CIELOS SUBE.

La mística cuerda del recuerdo sonará
cuando podamos sentir el buen ángel que llevamos dentro,
cuando podamos serlo.
¿Y qué recordaré yo entonces Dios mío,
Dios: Vos,
cuando la hembra sea la que fertilice al macho
como en los caballitos de mar,
cuando los machos paran entonces?
¿Todas las vidas en las que te amé,
todas en las que te odié,
todas en las que juntas,
todas en las que nunca?
¿Todas las vidas en que fuimos
ora macho ora hembra
en un rosario de encarnaciones?
Y qué asco da hasta pensarlo,
eso de que te reencarnes macho,
hembra te reencarnes,
asco de genitales
y hasta de la propia reencarnación,
idea bastante asquerosa,
lo siento por sus creyentes.
..."Triste cuando con un cuerpo y cuando no".

Mística cuerda.
¡Así es hasta la Física,
mi partícula newton alfa,
su higgs partícula divina!
Prefiero esta mística física
que la de las reencarnaciones.

TODAVÍA ME TAMBALEA EL CORAZÓN EN EL PECHO
CON EL SECO “COBARDE”
CUAL PUÑALADA CUCHILLO DE SÍLEX
CON EL QUE EL FANTASMA TAMBIÉN ME REGALA,
NO SÓLO ABRAZOS MÍSTICOS
CON ENIGMAS QUE RESOLVER
DE SEXOS EN NUESTRA ESPECIE
CUAL LOS CABALLITOS DE MAR.
¿”COBARDE” ME DICES,
O YO ME DIGO?
QUÉ MÁS DA.
QUÉ MÁS DA
CON MIS VOCES O CON TU VOZ…
TRISTE CUANDO CON UN ALMA Y CUANDO NO.
LA INMENSA TRISTEZA DE TU ALMA Y DE TU CUERPO,
TU FRÍO EN EL CORAZÓN.

¿Y me traes estas palabras
“la mística cuerda del recuerdo sonará”
cual música de violines,
para recordarme las palabras de un alma abrazando mi alma,
enigmas más que sonidos,
algo más que abrazando, alma,
alma yo en tu alma hundida?
¿Recordaré en esta vida, reproduciré,
ese instante precioso y preciso
nublado en mi memoria
como de otro modo no puede ser
si estuvo entre dos mundos,
de mi alma en tu alma?
¿Recordaré?
Ese sí sería un hermoso modo de morirse.
Recordar: Amanecer.
Memoria empatía mujer
como algo parecido a tu Alba,
aquella a la que te marchaste
sin consideraciones de lo que perdías,
de lo perdida y sin su lugar en el mundo
que dejarías a esta alma
que bajas a abrazar con enigmas,
que bajas a desconcertar,
¿que incluso bajas a insultar?, “cobarde”,
no importa si con tu voz, mi voz,
¡¿que bajas a insultarte?!
¿Cobarde me dices pues te miras?
Tan como tú misma.
¿Soy tan como tú misma?
Pues nos dejamos repartir
destinos bien diferentes,
hembra cómo fertiliza al macho,
sexo viático,
tú viviendo en un vergel demasiado pródigo
de los mismos,
yo en un erial.
Cuasi na
lo iguales
y lo distintas,
Rosa es todas las Rosas,
Rosaleda.

Yo a mi utopía no Moro sino DWORKIN Y CHRISTINE DE PISSAN

2010-03-04T04:38:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 13

En este país de cultos
-es eufemismo-
aunque país de culto
-es gregarismo-…
¿y cuál país no es de “cultos”, culto, culturismo?;
en este país…
Se nos olvidó el resto del discurso
SORTEANDO ZANCADILLAS
HASTA LLEGAR AQUÍ
LA PÁGINA EN BLANCO.
Podemos paliar el olvido concluyendo:
Váyase a la mierda todo país, machista país,
y su 50% de hembras consentidoras.
TODOS JUNTOS Y REVUELTOS,
si así viven y dormitan
de mismo vomitadero y en.

Yo a mi utopía anti pornocracia que nos gobierna,
pornocracia democracia monarquía dictadura,
si a lo militar si a lo banca;
yo a mi utopía.
Ellos a su propiedá de toda facultá,
poder o universitaria,
sean desfacultados discapacitan.
¡Y eso que ya se lo advirtió Unamuno
cuando se dirigió al Millán!
Pero ¿¡cuál se piensan!,
tú te crees que tarados,
cuando se autoanalizan?
No. Se autopiensan facultados
y además recapacitan
a plena capacidad... discapacitante.
¡O vaya usté a aclararse!,
general oscuritas.
Yo a mi utopía no Moro
sino DWORKIN Y CHRISTINE DE PISSAN
Utopía antipornocracia
Utopía Biblioteca de Alejandría
Alejandra
Utopía Ciudad de las Mujeres
País
Mundo
Utopía versos imposibles
Vida imposible
Utópicas resurrecciones
Utópico Juana de Arco no fue quemada
ni Hipatia despedazada
no humilladas estafadas
Rosalind Franklin Emmy Noether
etc etc etc a infinito
Nosotras nos conocimos
como mayor de las utopías
cuando UNIÓN TAN POSIBLE

DAR A LUZ: UN NUEVO ESTILO DE PINTURA. “DAR A LUZ UN NUEVO ESTILO DE PINTURA”: Otra voz de Alejandra en el crepúsculo

2010-03-04T02:31:00.004+01:00

solo veo rosas - prosa (onírico) 12

Ella que tanto las oyó, como igualmente a mí me llegaron... Convertida en una. Hablando desde mi propio crepúsculo, sea con todo aquello que en este mundo se dejó por hacer.
Dice mi prímula Florcita, prímula o prima que lo fue de los demás, primor mío. Prímula sí, mi animulita, prima fuiste.
“DAR A LUZ. SE EXPONEN UNAS PARTES DEL LIENZO MÁS A LA LUZ QUE OTRAS; Y LA LUZ ES EL PINCEL. PINTA CON LUZ. DAR A LUZ UN NUEVO ESTILO DE PINTURA":
Dice en el sueño.

Si fotógrafo pintor busca nombre para sus claroscuros, ahí tiene: DAR A LUZ. Y si a luego o a después lo mismito que parir de molesto le resulta....SEPA QUE ANTES A OTRAS. Y seguro que sus cuadros ni están en museo alguno, ni colgados de galerías. Sus cuadros del “DAR A LUZ”, rostros, obras, que la misma sangre costaron y para mismo trato paridos.

-¡Dé a luz usté so cacho berzotas! -Le hubiese dicho yo, ejemplo, al de los huevos cósmicos o de Colón por la punta, ¿los suyos hueros así cargados de contenido? Atestiguasen lo tal, huevos hueros del referido, los Lorcas que si no murieron de infarto ante el aconchabamiento de esas dalinianas buñueladas con el fin de rebajarlos, rebajarlo a él, a ellos, el homosexual, los homosexuales, desde una estratégica bisexualidad tan en el mundo y tan como él, tomando como víctima al mismo tonto de siempre, al payaso de las fáciles e impunes bofetadas dadas a su rostro para recreo de cuantos espectadores bisexo y hetero; que si no murió de infarto por aquellos dos, fue pues tenía que servir con su nuca para que alguien escribiese otra de tantas de las páginas de la “gloriosa cruzada” fascista que acabó con la República que hubiese devuelto a España su dignidad, además de con las vidas de tantos españoles; que si no murió de infarto, fue para que alguien escribiese de tiro en su nuca, nuca de todos los homosexuales (algo tan asombrosamente corajudo, casi como los huevos hueros que estamos comentando) , página tan “gloriosa” de la “gloriosa cruzada”.

Y se demuestra una vez más que mata tanto una pistola tras tu nuca, o apuntando a tu pecho desarmado, como los cincuenta seconales que cualesquier malaintención, trampa insuperable, zancadilla imposible de sortear que contra la piedra del camino te desnuca, de los aconchabados o confabulados contra tu persona, contra las personas a merced de esas malas intenciones; como los 50 seconales que cualesquier malaintención te hace tomar. Que tanto mata esa cobarde bala como los 50 seconales, puerta única que te dejan abierta para escapar de ser el payaso muerto a bofetadas en medio del morirse de risas risitas (o indiferencia hacia la vileza que los más cometen siempre con los menos, que el pelotón de los torpes o de fusilamiento contra su propiciada víctima) de la concurrencia, sociedades.

En definitiva a la niña, la mujer, la Poesis que fue con toda su persona, Alejandra, la mataron, como a Lorca, otras literaletrinas de cuarta tercera ínfima categoría y sus valedores armados hasta los dientes para fusilar nucas, amén de las Olgas, las Ocampos, los Cortázar, los García Márquez, los Celas, que las sociedades en cada momento deciden que son los únicos que comerán de su labor, o en ella estarán instalados por gracia de sus herencias familiares, o apoyos de grupo fornido al que se saben adscribir, o éste, grupo, juega a mostrarles su apoyo. Y ni entro en valorar sus labores, de los mentados, mi labor, la labor de ella. Valoro el hecho social propiciado respecto de lo aquí expuesto: Nuca de uno que rifarse para desnucarla los tantos que tras lo mismo, encima, lloran su pérdida, ¿para que la lágrima de cocodrilo les exponga como inocentes a todos los juicios? ¡Si estos se dan!, que, para más colmo, no.

A DAR A LUZ: UN NUEVO ESTILO DE PINTURA, HUBIESE PUESTO, PONDRÍA AHORA, A TODOS. PERDONA ALEJANDRA QUE TE INGRESE, TENGA DE ELLO INTENCIÓN, A TANTA GENTE, ESTA GENTE, EN EL GREMIO.

Y también sabemos, esta es otra, que ese “dar a luz”, otra de las tantas indecentes coacciones con las que se gravó el espíritu cuerpo de la mujer, sería otro de tantos de los cercamientos que arruinaron tu vida, cual la de tantas, si pares, por parir, y si no, por no hacerlo. Ese dar a luz que para ti fueran tus cuadros, tus poemas; ese dar a luz en el que te acompaño, jamás traeré de forma tan irrespetuosa e irresponsable como todas las madres, no digamos si padres, hacen, vida de nadie a este mundo, vida que, incluso, sépanse los motivos, los que la desgracia de ser le implantase, pueda llegar a maldecir tener, maldecir a todos cuantos condujeron a ello: tener vida de aquí, lo que llaman “su” vida y en tan pocos momentos constate como suya, como tú escribieses Alejandra: “¿Quién vive en lugar mío?”... vida tan malherida.
…Rosario sin término de los que no pintamos nada en el mundo, Alejandra, por mucho que pintásemos todos tus “DAR A LUZ”, mejor escuela de pintura.

SE EXPONEN UNAS PARTES DEL LIENZO MÁS A LA LUZ QUE OTRAS; Y LA LUZ ES EL PINCEL. PINTA CON LUZ.

Tomaré tu consejo: Pintaré con luz. Expondré, no tengo tiempo ya para más, unas partes del lienzo de mi obra a la luz (esta que te dedico, mi parte mejor)... Y la luz será el pincel que rubrique.

Desde luego tú diste a luz un Stil Novo, así pintaste tus poemas, del verso más prescindible de todos que deviene en gema angular de toda Jerusalén celeste; un Stil Novo aunque pretendiesen abortártelo mediante el suicidioasesinato los corros de impresentables con posibles, más presenciales y presentes que todos, el corro patatero de los torpes siempre reunidos para ser más fuertes y constatarlo mediante el tronchamiento de angélico cuello que ande por ahí solo... Creando su Stil Novo, su nuevo Arte de Parir, no en París precisamente, su Dar a luz un Nuevo Estilo de pintura utilizando para ello los mismísimos rayos de Zeus Helios, Iluminatriz.

9 DE FEBRERO DOMINGO 1963

2010-03-03T21:08:00.003+01:00

solo veo rosas - prosa 11

"Gran cosa la cultura francesa: no necesita viajar y pasar hambre y frío en una ciudad extraña"
Gran cosa la cultura francesa, ese perfecto alcantarillado en el que fueron a dar todos los sanitarios francófonos, también anglófonas alcantarillas para todos, no para las mismas tuberculosas élites de siempre, Buenos Aires tango, Madrid chotís. Culturillas bodrio todas, ¡pero con diferencia! si existen retretes para todos los menestrales como aliviaderos para todo culo con posibles; pero al menos algunas no se enrostran frío de yelo en las narices que por id. te las parta de lo tiesas, ni úlcera estomacal, ni paro cardíaco de la soledad tristeza melancolía que producen los caminos cegados. ¡A ver, a ver, dígase cuántos premios Nobel franceses, cuántos argentinos!…España. Por ejemplo. Risa del tango y del chotís, que debieran ponerse a bailar juntos, aunque no en tu cabeza ya ni mía. Que en nuestras cabezas, o polvo que quede de las mismas, sólo bailan los espectros que siempre lo hiciesen: Ese fantasma querido en el que te reconoces, reconoces tu amor por los otros, tu amor mío imposible, tu amor por la Palabra.

Dancen solos tango y chotís, tango y jotas, tangos sardanas, tangos muñeiras, tangos sevillanas; dancen sus irrisorias danzas hasta encontrar la vergüenza nacional, si es que la hubiere, si es que en ambos casos la hubiere, si es que en ambas casas.

TE REZO PUES ERES MI CIELA

2010-03-03T19:30:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 10

Y con un par de muslos
se empinó los cincuenta seconales.
¡A vôtre santé! miserable mundo.
Al menos esa libertad.
Guíame, yo que carezco de ese aire,
suficiencia de mi mano,
¡arráncame la cadena!,
esa divinizada circunstancia que tantos Ortegas y Cortázares,
filósofos griegos y cristianos,
novelistas desde Homero,
poetas desde Virgilio
y antes de Safo,
Safo y su niñita incluida
(¿a la que vos quisiste redimir
con tu espléndida metáfora:
La niña de mi voz,
más que la niña en la pupila,
niña del ojo?)
herejes y creyentes con sus dioses,
pusieron en el mundo
para conseguir lo que en la antigua Grecia:
de la mujer, ni el valor de suicidarse,
ni la libertá de lo mismo,
tantos sus deberes.

Te rezo pues eres mi Ciela,
de ti demando.
Aclárame la circunstancia que arrecia,
¡libérame!
Que pueda escoger sin lastres mis propios 50 seconales,
uno por cada año vivido,
la daga acortacaminos desbroza matorrales sanea pantanos.

"EL PERRO ANDALUZ" "LA SED"

2010-03-03T18:52:00.007+01:00

solo veo rosas - prosa 9

¿Cuál protagonista femenina de la buñuelada machada daliniana, a la que atropellan, hacen atropellar los autores de la semejante “obra de arte”, a la que violan, amagan de violar, los semejantes mentados "artistas"; cuál de ambas féminas --siempre de lo mejor pintadas y con el consentimiento de ellas, en los telefilmes, pelis mudas, con voz, vida diaria de todos los día a día de todos los mundos-- cuál de ambas féminas dijiste en alguna página de tu diario que te gustaba?
Al fin he visto "El perro andaluz", algo a lo que no deseaba descender, por no dejarme ofender, una vez más, en mi cultura, en mis convicciones todas y particularmente en la de aquello que para una es o no literatura: considerar arte el que alguien raje, bien la esclerótica de un ojo para que se derrame su líquido vítreo, bien las tripas, el crimen considerado como una de las bellas artes, que hizo el mundo desde siempre no únicamente después de Maquiavelo, o que ¡raje y raje! pretendiendo que cuantas insensateces, vomitadero de lugares comunes ordinarios sea eso mismo; por fin la he visto sólo por comprobar qué rostros te gustaban, cuál de los maltratados rostros, cuál rostro de maltratada. Espero que fuese el ambiguo de la atropellada... Aunque tal vez la libido te la desató, ¿el desear hacer Vos lo mismo so pecatriz?, aquella a la que magreaban las tetas. Gusto de ver magrear tetas, ¡llevado incluso hasta el sentirlo!, dejárselas magrear, a falta de hacer lo mismo y ver qué se siente. Comprobar lo que pueda sentir en primera persona la magreada; y, en segunda persona, comprobar qué sienten los magreadores, de observarlo. Todo un experimento sexual para el sexo que no puede realizarse y se lleva a cabo desde la tercera persona del verbo observar, practicar.

¿Y te llegó a gustar, según escuchabas a tus alrededores "artistas" "intelectuales", todos rendidos al "arte" de la "obra", la vomitiva escenita del ojo, ¡qué culturada ¡qué artistez!? ¿Te llegó a gustar por influencia de otros, como casi siempre sucede con los gustos?: tenerlos a conforme parecen tenerlos las mayorías, que eso es estar en el mundo, o integrado en el grupo de ese mundo que escojas para en él difuminarte o difundirte.

"La sed". La de Ingmar Bergman –-dado que hay otra “La sed” de nacionalidad argentina--, de acuerdo a las corrientes cinematográficas triunfantes de aquellos días, corrientes impuestas por la intelectualidad de entonces, cultura oficial del momento siempre con renovados aires de contestataria. Siempre los mismos vicios elitistas en las culturas (cultura es lo que se hace cuando te sobra el dinero, o aquello a lo que decida apoyar el dinero sobrante de mecenas particulares o públicos, saliere de dónde saliere el dinero, no importa si de aplastar a la verdadera cultura) "La sed". También te emocionó el rostro de esta maltratada, psíquica físicamente maltratada... Y quizá alguna curva más de la prota. Curvas ya todas muertas y enterradas, las tuyas propias por muy Einstein de lo tan físicas, por muy Einstein: precisamente puras ensoñaciones; pero no los maltratos ni las humillaciones.
Y eso es lo que queda: Maltrato. Maltrato a la Mujer o maltrato a la verdadera Cultura. Maltrato que sigue reclamando su reparación aun esté muerto y enterrado. Divina tragedia de tu vida, mía, de tantos.

Solo veo rosas

2010-03-03T07:58:00.008+01:00

solo veo rosas - poema 8

Toda la simiente de esta flor.
¿Ustedes se creen que podré rodearla
ni aunque cien años viva?
Todo lo breves que son las palabras de ultratumba,
contienen;
y eso que no encuentro todavía
el cuaderno exacto de enero 2003
con la rosaleda mayor del reino.
Veamos ahora:
El “Sólo veo rosas / sangre desflorada",
puede ser… efectivamente eso:
Ve rosas, se asoma al jardín,
frase que le gustó tanto decir en vida
pues se consideraba la excluida del de las Delicias.
Ve rosas: Se asoma al Jardín,
¡a los!, esta vez por partida doble,
está en la Puerta, como se llamaron a sí los de Babilis:
habitantes de las puertas del alma, no de dios;
está en las Puertas, la Puerta, el Gozne de los Mundos,
rodeada del Zohar Esplendor;
ve rosas, se asoma al Jardín,
mas en lugar de ver sangre desflorada,
¿es “alma desflorada” lo que ve,
todavía peor violación,
peor violencia?
Ve aima, sangre, en griego.
Alma desflorada
y por lo tanto de nieve.
¡¿Quién fue sometida a tamaña violencia?!
No en vano empleo el femenino, Mujer.
Alma mía de carne,
Alma Amor mío Mujer….
Cuánta violencia.
¿Cómo sobreviviste cerebro de Mujer
un milenio tras otro sometido al amordazamiento?
¿Y no hemos entrado en el milenio que ponga fin a los otros,
borre a todos proclamando la barbaridad de que estuvieron hechos?
No hemos entrado.
No lo quiere Alá, ni los Brahmas,
ni siquiera la usurpadora cristiandad asesina de cátaros gnósticos,
la que quemó viva y arrancó la carne en vivo de encima de los huesos
a lo largo de siglos a todos los tesoros de las Viejas Culturas,
Corrientes tan Ocultas y Olvidadas como tu ternura Alejandra.
¿No lo quiere este repugnante machismo religioso,
viejo y arrugado pero no precioso,
que amenaza con jamás irse,
con que jamás nadie les coloque en su sitio;
no lo quiere y además tiene la desfachatez de llamarse cultura,
o el nuevo nombrecito
desafortunadamente acuñado por la administración Zapatero:
“Alianza de Civilizaciones” ¡Válgame la cruzada!?
Aznar rebuznando aquello,
que rebuzno fue, pero sí cierto,
de las Españas compuertas del Islam
-aunque también los valcanizados países del este,
se lo pregunten a Drácula
¿que fue tan malo, Dracul Demonio,
de tanto Santiago Matamoros en que tuvo que trascurrir su vida,
mientras que aquí los beatificamos?-;
pues Aznar rebuznando y Zapatero aliando…
Jodida civilización.
¡Y que tengas que aguantar Mujer que a eso se les llame culturas!
Pero la Religión del Nombre ha venido…
Ya veremos quién vence,
qué milenios serán colocados
en su exacto sitio enciclopédico
(Pueden empezar por el wikipedia de aquí
Damas valkirias.
¿Haylas?
¡Ah del Feminismo!)

Pero yo estoy en esto, Poema,
por cierto olor a rosas.
Rosa, cuán y qué afortunadamente nombrada
Flor de la literatura.
Rosa y como el lis y con el lis me nombres,
lis palma de oca huella del diablo:
Cuán demoníacas florcillas,
si dinosaurios fueron los pajarillos,
cuán demonizadas.
Aunque ya no estés rosa, queda la rosa
para aludir lo siempreviva de la lengua,
¿puede suplir también su olor?
Si digo pan ¿comeré?,
¿beberé si digo agua?
En cierto modo y aunque a destiempo,
todo lo bueno siempre demorado:
Beberás aunque no vivas,
comerás para esa tu hambre mayor,
nuestra hambre,
que no fue únicamente de pan,
¡que es Justicia nuestra hambre!
Tal es tu poder, Palabra,
que aunque la rosa esté ausente,
la obligaron a ausentarse,
a no perfumar;
¡e incluso aunque nos griten, adoctrinen
en el no existió jamás!,
viva está de su solo nombre.
Es la Palabra,
la Rosa es la Palabra habría que apostar.
“Así es la rosa” JuanRa diciendo;
así es la Palabra,
existe que no existe de existir más,
ella resumen de nuestra alma.
Ella lo es todo
y sin Ella nada se hizo:
devolviéndole su exacto rostro a la divinidad.

Y “Una rosa es una rosa”, práctica homosexual,
una Rosa es el instinto del amor en cada cual.

¡Y tus rosas!
Rosas Alejandra:
“Rosas son las que están en manos de la Insaciable…”
Esta señora sí que era la Lengua,
ες
“Mi rosa no sé”. Práctica-mente lo que te da la gana,
muy apropiadamente;
“Mi rosa no sé”, evidenciando tu bi o tri
o las que te apeteciesen sexualidades
(¡tener libertad para eso!:
ser el sexo que te apetezca
cuando te apetece.
Ahí sí que hay libertad.
¿Tarados que vamos los homos y heteros
con nuestras divisiones de mundos,
comparables a las bíblicas,
macho y hembra los hizo?)
Tu parábola sobre la Concha Espina
y aquel loto o referéndum nacional
“espinas o pelos”,
qué se querían y quiénes y para qué
así por el pubis
(Te lea, te lea
quien quiera más información)
¡Y! PULVERIZARSE LOS OJOS
De la rebelión que es el mirar
¡De la revelación!
Hasta la ceguedad del Borges
y su claridad de memoria…
¡Y “con esa sáfica unción al decir flores”!
que qué más da si fuesen ‘rosas’,
“solemne respeto greco-romano
por los chivos emisarios de sus sonetos”…
Y “entonces decreté no escribir un solo poema más con flores”.
¿Castigo es entonces u odio de los dioses
que estés aquí, hayas venido y lo hayas hecho
con un “Solo veo rosas”
de tu alma de nieve a mi alma sangrante
o al revés?…
Además la cita que se me olvidó, o así quise, poner a la cabecera o al pie
de “Cinabrio en Cimabue pónganle a esto”,
poema que te dediqué,
no fuera que se pensasen que pretendía el final apoteósico,
mejor continente contenido verso de la Divina etc,
aquello del “Che muove il sole
e l’altri stelle” ¡Oh L’Amore!
La Fin Amors che muove.
(¿Tú creés que es amor lo de los astros?
¿Lo sabés panteísmo?
¿Tú creés que es amor, o sólo matemáticas,
sólo diccionario?,
ese odioso compendio
del que se publicita “estar todos”
como de la red
y allí sólo aparecen los privilegiados
que llegaron rodando cual los cantos
para cimiento de las Academias);
¡la cita, tu cita!:
“COMO A OTROS LES DUELE EL CULO,
A Grigori Efimovitch le dolían las rosas”

Y ¡Pericles! Qué tropiezo para mi desmemoria:
“LAS UNIONES POSIBLES”:
“Rosa desparramada imprime gritos en la nieve”
En un solo verso los tres de ultratumba:
Solo veo rosas
sangre desflorada
alma mía de nieve.
Se sepa que los vivos pueden llegar al estado de conciencia cambiada, exaltada,
que los muertos de allí
y sin que nadie les regale certificado de éxtasis.
“Véate mi sexo”, más qu’el l’amore de l’altri stelle
viático para mí, extremaunción…
aunque sea al decir “flores”.
Sexo de la Otra Vida que ¡cómo se manifiesta!:
“Amor mío dentro de las manos y de los ojos y del sexo
bulle la más fiera nostalgia de ángeles”
Así se prologa o epiloga Divina Tragedia de tu Vida,
mía, de todos.
“Dentro de los gemidos y los gritos
hay un querer lo otro que no es otro que no es nada…”
¿No es nada
Desparramada rosa que imprimes gritos en la nieve?
DESPARRAMADA ROSA QUE IMPRIMES GRITOS EN LA NIEVE:
¡¿No se ve sangre aquí?
Grito de ira!
Canto del suicida en su último grito
que te utiliza como su cuerpo de Mujer
(Y esta voz se dijo en un crepúsculo en 2003,
en la misma habitación misma oreja
que en 2002 Vos no está sola)
¿Me utilizas como tu cuerpo de mujer
Desparramada Alma?
DESPARRAMADA ALMA,
¡No! Mi ALMA MIA

Siguen tus Rosas Alejandra:
Mi deseo de incendiar esta rosa petrificada que inflige aromas de infancia a una criatura hostil a su memoria más vieja
Y casi ponemos rostro a la “criatura hostil a su memoria más vieja” a la que mirabas como “rosa petrificada” que deseabas incendiar. Fuese aquélla; soy yo…Fueses Vos. Todo hay que decirlo Amor mío a uno mismo: Uno mismo como el más perfecto domicilio DE LA OTRA QUE SOY. ELLA QUE ES YO.

“Eran las seis en punto de la tarde (Hay heterosexuales literatos, que por la coincidencia del “en punto de la tarde” y lo cercano de la hora, una hora menos en Canarias la de Lorca, dado que español, “eran las cinco en punto de la tarde”, han visto en ello una estelar “unión posible”, no a modo de la magnífica que escribiste vos, sino simple acercamiento, por lo horario, ‘metafísico’, cual si posible casorio ¿Y de paso os redimía la homosexualidad a los dos? Amor mío, Amor posible, lo siento por todos los mariquitas, seguro que te gustaron y a ellos Vos; pero más en punto es mi hora, aunque no sea en el reló. Casorio de calendario, ¡de libro! diría yo, y diciembre y 2002. Aquí estoy uniéndome a Vos ante el universo mundo) y el crepúsculo no dejaba de revelarse algo siniestro, sobre todo… por la presencia de la muerte, aun si ésta jugaba con una rosa que lamía y mordía”
Jamás muerte tan hermosa se apareció a nadie como Vos a mí y eso que no he contemplado….verde de tus ojos, rojo de tu boca, la obsesión que me muerde, me arrancará de la vida. Tú eres la muerte, pues ves las rosas. ¿Qué más claramente dicho? Hiciste oposiciones para el cargo de “la del color infernal” mi terrible Florcita. No hay nada más terrible que la belleza. Qué bella debiste ser Vos, qué lindo corazón. Y de cargo te ponen Señora la Muerte, mi Dama de su color que lames y muerdes. Fuese yo tu rosa, sólo yo, tu lenguaje suicida que me utiliza como su cuerpo de mujer.
Y no se crean que los mensajes telefónico-inalámbricos en español han inventado la abreviatura qe, q ya lo hizo la muñeca de Alejandra en este relato de tan antes como del tiempo de la revuelta callejera francesa del 68: “Qé bida!” dijo la muñeca que aún no sabía hablar sin faltas de ortografía” . De “A tiempo y no”. “Y tuvieron que reconocer que dormida quedaba hermosa” La muerte. Ella en todos sus relatos borrándola, ya haciendo el exorcismo mediante muñecas, demasiado listas para ser ciertas, demasiado listas para que nadie no intentase lisiar-las alguna vez, bien muriéndo-las, bien suicidándo-las, bien privándoles de su conciencia que es dormir, dormir-las, bien sustrayéndoles sus derechos que es silenciar-las; ya haciendo el exorcismo mediante muñecas, ya declarándole simple y llanamente su caducidad a la palabrita. QUE AUNQUE TE HAYAN ENDOSADO EL CARGO, AMOR MÍO, SÓLO LO QUERÉS PARA ABOLIRLO. Valete de mi mano desde el lado de acá.

Sombra: Je régarde ma main déserte.
Ai-je tenu la rose pure?
Miro mi mano desierta
¿Y yo he tenido la rosa pura?
Sombra lloró y habló más que en toda su existencia junta.
Sólo veo Rosas
Son las rosas que están en manos de la insaciable la del color infernal
Sólo veo lenguaje.
Yo tengo la Rosa pura.
Tengo a mi insaciablemente hermosa….
Todo lo breves que son las palabras de ultratumba,
contienen.

Miro mi mano desierta ocupada ahora por un título “El nombre de la rosa”…. Y me sucede la memoria: Tal es su poder, que aunque la rosa esté ausente, aunque no haya existido jamás, subsiste en el lenguaje. ¡Es el lenguaje!, habría que apostar. Blímele rosa, o flor azul hincada en la memoria, el pensamiento, en este mundo infame es como si no hubieras existido jamás ya que has muerto, y si trato malo en vida, peor cuando ni tu voz te defiende. Pero este es el nombre de tu rosa: el nombre de mi rosa: ¡EL NOMBRE!, tú la que tañías los pronombres, Voz o Alma, esta es tu-mi Religión: LA RELIGIÓN DEL NOMBRE. LA RELIGIÓN DEL NOMBRE DE LOS MARES DE LAS ROSAS. Tal es su poder, que no es que ella sea aunque esté muerta, es que ella es sobre todas las cosas, Lengua mi Lengua, no sólo muerte. ¿¡Qué latín equivocado dice no ha existido jamás la fuente do mana mi Verboto discurriendo a los pies de su Palabo!? Allí mirándose mirándome vio vi mi su rostro, espejada en sus mármoles me vi, por mi torrente arrastrado su Palais vio

....Toda la simiente de esta flor.
¿Ustedes se creen que podré rodearla
ni aunque cien años viva?
Todo lo breves que son las palabras de ultratumba,
contienen…..
En su diario, el año que la condenó a muerte, 1962, de ahí a diez años… lo supo de algún modo, año de sus precogniciones, ¿sin siquiera notarlo como siempre sucede con todo lo mejor, todo lo que importa?, pasa como si no, de lo inadvertido:
31 de Mayo
Entre mis piernas sentía el roce de seda del animal.
Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas
Montando a caballo por la playa desnuda,
desnuda tú desnuda la playa
de noche y de luna.
Y aquí me traicionas el caballo marrón del sueño, de tu sueño, en el que anhelabas estar montada estándolo ya y alguien dentro de tu sueño te lo hacía notar,
me lo traicionas por este negro.
Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas
Sólo veo….
Déjame delirarme sin ti
Asistir a la deformación de mis huesos que sólo aman una Sombra
....Sombra mía.
Aquella estación abandonada, aquella casita en ella, cuajada de rosas, que describías en tu carta al psiquiatra, aquella estación tan como los sueños hermosos, donde hubieses entrado... Y era como entrar de tu mano en una casa de rosas. Cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción tan leve, tan poco canción donde la niña por fin pueda erguirse, andar-entrar-salirse... Y de tu mano
....Sombra mía.

SOLO VEO ROSAS - PRÓLOGO

2010-03-02T21:43:00.011+01:00

solo veo rosas - poema-prólogo- 7

Esta Luz sepultada que es mi alma en España, esa Luz sepultada que sos Vos en tu tierra, retrocede el calendario y retoma otra vez la palabra interrumpida de 1972: ¿Decíamos ayer Pizar.?:
Un color como un ataúd una trasparencia QUE SÍ ATRAVESARÉ...
Mi blanda mi amada mi pura Tierra
en la que mi mano se hunde hasta tomarte el corazón,
hasta tornártelo.
¡DESPIERTA!
Ya que ¿Cómo es posible no saber tanto?
¿Por qué dejar al futuro -dar más vida aún a los relojes-
que cualquier otra física taumaturgia igual te despierte,
nos despierte?
¡LEVANTA!
Crece como un Sol nacido de mi costado,
del Amor de mi mano,
brotando al lado...
Y coronando mis labios rocío filosofal
apague mi sed de jamás tenerte
yo que debí haber sido tu Amor mío tan singular,
tú mi pluralidad de mundos.

Lo que a mí me escribía el crepúsculo
en mi adolescencia:
Puedes hacer ese Amor tuyo
en la blanca plaza de tu mano
en esa blanca playa o palma de los soles
donde cuanto se acerque ha de resucitar.

Muérame tu muerte:
Mi mano se te acerque,
o resucites Vos.

Y esto no me lo dictaba el crepúsculo sino la más estricta vigilia,
allá en mi primera juventud:
DEBAJO DE MI MANO NACIÓ UN SOL,
dentro de mi costado.
Y fue creciendo y quemándome la luz.
Queriéndome fue, queriéndome la mano
según la retiraba.
Hasta brotarme al lado.
Queriéndome fue, queriéndome la mano...
Hasta brotarme al lado.
No sé si dentro de mi costado,
yo creo que por mis huesos;
pero en mi organismo está lo que yo respiré en aquella habitación,
luz aliento de otro mundo de tu lila color.
Y fue creciendo y quemándome la luz...
Si nombro la luz para nombrarte
Sólo nombro la luz:
¡Brótame al lado!
BROTÁME
NACÉME SOL
Mi Sol o Amor

En el año 1962 que te preconizaste estar aquí escribiendo en 2002, y así lo has hecho aunque hayas utilizado mi mano, ya te viste Espíritu Hilo, Sutratman Canto del Alma de tu lila color entrando por mi respiración:
Y yo te seguiría bajo cualquier forma, como polvo o humo o viento. ENTRARÍA POR TU RESPIRACIÓN, por tu sonrisa, por tus tristes deseos de evadirte hacia donde no haya lenguaje sino solamente ojos devorándose, ojos amándose en el peligro de una desnudez absoluta.

Digamos qué encarna esta Revelación Poética que somos, digamos qué encarnamos:
Tercer mundo, tercer sexo: todo lo marginado.
TAN A TERCER MUNDO ENCARNANDO… QUE YA CUARTO O LA MUERTE. ENCARNO A VOS Mi Sol o Amor, Brotáme al lado. Vos, que me espiritualizas más si cabe, como si no hubiese sido esa mi perdición. ¡A ella de cabeza! Aquí estamos relatando tu milagro recibido a pedradas como ya se vio. Tu milagro realizado en diciembre y 2002, recibido a pedradas desde que desde 2005 lo destapásemos por aquí, el internet que dice que todo lo acoge. Pero no a los milagros. No los milagros sin dios católico, dios buda, dios mahometano. No a las REVELACIONES, REVOLUCIONES REBELIONES DE MIRAR UNA ROSA, qué más poética revelación revolución, MIRARLA HASTA PULVERIZARSE CON ELLA, HASTA NO CONSENTIR QUE LA VIDA VAYA MÁS ALLÁ DE SU VIDA, DE SU POBRE VIDA DE FLOR PISOTEADA, EN LA NIEVE DESPERRAMADA.

10 agosto 1962
Te amo y te tengo miedo y nunca te lo diré con mi voz verdadera,
esta voz lenta y grave y triste.
Simplemente ha dicho Vos no está sola y lenta y grave ¿y triste? Mejor para definirla, ella, su propia voz.
Ha dicho Alma mía de nieve; pero ¿puedo jurar que soy yo, que “Alma mía” a mí me lo dice? Se presenta a mí como Palabo y me abre la Casa de los Verbos, tan vivos como el alma, y me llama Verboto, pero ¿su? ¿Yo soy tu Verboto? Me presenta a mí misma así. Mucho gusto tengo en conocerme un poco más todavía, pensé que ya me sabía….Pensé tomar el Jardín, que dices en mi sueño, ¿con otra voz tuya? Esta es lenta, aunque no es grave, y es triste igualmente.

31 de julio 21 horas 1962
¿Quisiste festejar este año 1962 en el que yo nacería como espíritu, así me pareció, ¡al ver incluso una luz cuando me enamoré!, cuando me enamoré la primer vez… y fue un muchacho, ya ves, allí a lo lejos suplicándome le dejase entrar en el juego que yo comandaba, me enamoré sin sexo y al parecer de lo que ante una se humillaba; quisiste festejar ese año, decíamos, realizándote toda una serie de macabras profecías a ti misma, intuyendo algo sin ver claro, empezando por el 28 de julio, aquí estaré en el 2002 escribiendo?
Y mi alma se supo un sexo cuando deposité aquello mismo, queriéndolo, en una mujer, toda otra iluminación para mí, o trauma al mirar de reojo en ese mismo instante al mundo: Yo una mujer que ama a otra mujer. Y no supimos del sexo hasta los doce trece años, cuando otros a los cuatro como vos querida mía. Ya sois precoces; pero una es más lista. Como lenta, segura, que me decía mi maestra. Pero una es más lista: Supe en el mismo instante que amaba a una mujer, era yo otra ¡y que el mundo lo desaprobaba! Fíjate la iluminación, fíjate si supe.

Decías el 31 de julio a las nueve de la noche: Noches caníbales alrededor de mi cadáver, permisión de no verme por unas horas.
Te me vienes de continuo a la boca… o a la tecla:
Habla de tu delirio, de lo que deseas. Y Pienso que eso debiste hacer….Y qué risa me dan mis propios pensamientos dentro del cochino mundo. ¡¿Qué llevo queriendo hacer yo durante cuarenta años?! Bien sabías tú que escribir acerca de lo más hermoso era tan imposible como vivirlo y tu signo agua ascendente, piscis, no iba a dejar que hicieses de ti una polvorienta esperadora, eso no se te cumplió que te preconizaste... ¿o lo hiciste para mí?, ¿me lo pronosticabas creyendo estar viendo tu propio futuro? Aquí estaba yo para realizarte tu propio futuro, para aguantar cuanto polvo afeitando nuestros cuernos de astrológico tauro ascendente nos ha convertido en acerico para estoques, acerico para puntillas. ¿Y a eso he venido yo aquí, internet que todo lo acoge, incluso milagros, si estos vienen de mano de Mahoma, Cristo-Yavé-por muy ciego-, incluso milagros siempre que no sean REVELACIONES POÉTICAS Y MENOS REVOLUCIONES QUE LAS MISMAS CONLLEVEN, NO REBELIONES DE MIRAR UNA ROSA HASTA NO CONSENTIR QUE SU VIDA VALGA MENOS QUE LA TUYA; y a eso he venido aquí, únicamente a que nos maten, a que pasen, terminen de pasar y pisar nuestra vida pues es la rosa que menos vale... ¡gran pérdida de vida!?
Y digo que no se te cumplió, tú polvo aguardador, de lo más ligeramente: Polvo de lo más polvo, polvo todo tu sagrado cuerpo, polvo silente desde 1972 que sólo a mi oído hablase de voz lejanísima... Tu cuerpo sagrado
Veo una luz desprendiéndose a besos de tus labios
Y en la oscuridad veo tu cuerpo sagrado.
Canción que le hice a mi Amor mío jamás encontrado, canto a Vos, como polvo toda la vida que dejaste de vivir.
Habla de tu delirio, de lo que deseas. Y Pienso que eso debiste hacer.
Que los santos hablaron generosamente de sus deseos por quien no estaba junto a ellos y so capa de un dios católico, vaya que se lo permitieron. Pero yo no comprendo esta noche del alma. No sé con quién me deseo unir a quién contemplar.
No querías saberlo: no podías decirlo. Lo expresas a continuación:
No eran nadie y sin embargo me expulsaron me echaron.
Estos nadie continuamente lo han hecho: Expulsar a la propietaria -hablemos con propiedad o en el género correcto- y quedarse con lo suyo. A mí me expulsaron de tu vida, o de vida similar a la tuya, mientras ellos se la violaron bien. ¡Que luego tratan así de indecente así de miserablemente al ajeno tesoro!
Quiero hablar de mi delirio. ¿Quién no está? ¿Quién está ausente? Que venga y me responda. Ahora viene. Aquí desde 2002, tu fecha, más que 1936-1972 ese paréntesis temporal que cerró tu frágil vida. Aquí está en Madrid tomando este reto que tú le lanzaste en 1962, pronostico de tu destino que fue mi diagnóstico. Vengo y te respondo aquí a la orilla de dos mundos, te escribo 500 páginas y más, no te quejarás de tu Verboto, del a borbotones. A la orilla de dos mundos te respondo ¡Demando justicia a la orilla de dos mundos! Demando que todos los crímenes ¡y tan infames! que cometieron las sociedades heteros con todos nosotros, nosotras, sobre todo nosotras, por ellos respondan; ¡y no me callarán con san José Luis Zapatero casó al gay y la lesbiana! A buena hora. ¿Callarán en el otro mundo a tantos suicidas las asesinas sociedades heteros, callarán a las más inteligentes personas que les nacieron y por ellos asesinadas? ¡DEMANDO JUSTICIA A LA ORILLA DE DOS MUNDOS! Y SI EL AMOR EXISTE, COMO VOS SOS PRUEBA, EL AMOR MÁS FUERTE QUE LA MUERTE, DEMANDO QUE ESTA ORILLA DESAPAREZCA Y SE REÚNAN LOS DOS MUNDOS YA QUE DEL AMOR HABLAMOS, NADIE SEPARE LO QUE DEBE ESTAR UNIDO, SEMEJANTE CRIMEN. DEMANDO QUE SE ACABE EL MUNDO ARTÍFICE DE LAS PARUSÍAS, DESDE MUCHO ANTES DE LA MUERTE DE MI HERMANA 1991 LLEVO DEMANDÁNDOLO. ¿LAS SÚPLICAS SON ALGUNA VEZ ESCUCHADAS?, LA QUE SUPLICÓ LLAMAS Y ARDIMOS.

Quién se esconde. Quién se hace humo y presencia imposible. Quién me envenena con un amor oscuro y sin vida. Quién anida detrás de mis deseos.
¡Hete aquí revelado, REVELACIÓN POÉTICA, después de cuarenta y tres años! Que nuestra santidad es mayor que la de los santos queda revelado por nuestra paciencia, que es mayor nuestro Misterio, nuestra Grandeza, patente queda por estar vivas, seguir vivas ¡tras 43 años de entierro, no miserables tres días como los dioses falsos!
Quién me envenena con un amor oscuro y sin vida. ¡¿Qué dios miserable lo hizo, qué misérrima humanidad y sus ordenanzas sus injusticias, su torpeza su cobardía?! ¡¡A todos ellos en esta orilla de ambos mundos demando!!
NO ERAN NADIE Y SIN EMBARGO NOS EXPULSARON. Por esa soberbia de baja vía, bajos instintos, soberbia vestida tantas veces de falsa modestia, no soberbia la verdadera súper vía, mi exclusivo camino, por ella responderéis.
NO ERAN NADIE Y SIN EMBARGO NOS EXPULSARON. Mi Paraíso perdido, mi Jardín de las Delicias estafado, mi Amor mío perdido.

14 de febrero, enamorado día
¿Por qué tardaste tanto en venir?
Tarde de treintaitrés años, ¡edad de cristo!, si me demoro en mis citas. Si así me maniataron para que no acudiese; si así me enmudecieron. Semejante magnicidio a Una que siempre se sintió Emperatriz de algo, aunque sólo fuese su Grandísima Pajestad, cual tú aclaraste.
-La puerta estrecha -dije.
Nos abrazamos
Con más de treintaitrés años de retraso... O no. Efectivamente:
-La puerta estrecha -dije.
Nos abrazamos
Había una lámpara sostenida por un ángel -Ella escribe- La cara del ángel era triste, al borde del sollozo. Y yo constato: La presencia que allí había cuando tu abrazo de Otro Mundo, acompañándote, como sirviéndote de censor, controlando qué podías o no hacer con aquella alma que habías extraído de su cuerpo, aquella presencia ni ángel, ni luz, una masa oscura y negra a mi izquierda y que te instaba a que me soltases, tú a mi derecha, tú y tu abrazo, tú sí luz mi Sol o Amor, a la derecha del cuerpo sobre el que de nuevo caí. Me hubiese muerto ahí, en esa madrugada de 2003

En realidad no escribo: abro brecha
para que hasta mí llegue, al crepúsculo,
el mensaje de un muerto.
Y el muerto que ella aguardaba,
desgraciadamente gozaba de buena salud,
hoy ya no.
Y el muerto que ella aguardaba...
se me presentó a mí.
Pues ella lo era, ella era el muerto, eso le costó abrir brecha, eso cuesta siempre abrir brecha; eso cuestan las Revelaciones Poéticas, las Revoluciones Rebeliones de mirar a una rosa y no permitir que su vida valga menos que la tuya, valga menos que vida de nadie.
Y el muerto que ella aguardaba,
desgraciadamente gozaba de buena salud,
hoy ya no.
Salud mental sobre todo, fortaleza mental increíble,
por haber sido capaz de estar en este mundo
antes de ella y después,
antes de ella y después sobre todo por continuar con ese imposible que es el
En realidad no escribo: abro brecha
para que hasta mí llegue, al crepúsculo,
el mensaje de un muerto..
¡Y sobre todo continuar con ese imposible desde el supuesto contrario casi peor!: Yo no esperaba, no espero que llegue a mí Voz, por muy sagrada, de muerto ninguno (Cuando de eso me han dado precisamente. A algunos nos dan lo que no buscamos... o quizá a todos) Yo esperaba rasgar el velo de los Cielos conocer sus propósitos, desvelar el Cómo se hizo el Mundo, algo no perseguido sólo por Einstein y estos nuevos alquimistas que son los físicos de las Teorías de Todo, sino por los primeros alquimistas, tantas mujeres sobre todo, allá en la noche de los tiempos dominada por las Sibilas, aquellas Mentes de Dios.
Nos dan lo que no buscamos,
y sobre todo nos dan lo que no nos merecemos
(y de que no sea así te salva sólo el dinero)
Puede que yo te mereciese; pero no así.
Yo te merecía viva.
Viva, aunque en 2002,
que no aguardaba mensaje alguno de ningún muerto,
dijese: Cuánto hubiese amado a esta mujer.
¿Y a ese pensamiento mío te encadenaste para volver?
Proyectada hacia el regreso, cúbreme con una mortaja lila. Y luego cántame una canción de una ternura sin precedentes, una canción que no diga de la vida ni de la muerte sino de gestos levísimos como el más imperceptible ademán de aquiescencia, una canción que sea menos que una canción, una canción como un dibujo que representa una pequeña casa debajo de un sol al que le faltan algunos rayos; allí ha de poder vivir la muñequita de papel verde, celeste y rojo; allí se ha de poder erguir y tal vez andar en su casita dibujada sobre una página en blanco.
Espero estar dibujando tu casita sobre esta blanca lámina, casi mortaja de muerto, de la hoja de redacción inmaculada aún, no hollada ni por este texto.
Y espero que mi canción te sea menos que una canción, esa profesión de la que estamos las dos tan hartas, profesión de cantos cuando solos ellos se dirían sin necesitar la sangre que se derrame, la vida que se le sacrifique por escribirlos. Una canción que te construya una casita, que nos construya una morada donde poderse estar sin que te expulsen declarándola no tuya, escribir poesía no es más lo mío.

Coloco aquí el rostro de ella que en 2005 pusimos presidiendo el blog primero que abriese para relatar lo que a ningún editor podría venderse, lo que a mí tampoco me interesa vender, pues no decimos nuestra alma para venderla sino para dar testimonio; no vendemos nuestra alma, aunque también necesitamos comer, ¡y es justo que se nos pagase por nuestro trabajo! por mucha libertad en la que se piensen lo ejercemos, y no hay tal libertad y menos tal divertimento, por descontado, sabido que hasta la vida cuesta aquello de dar testimonio, decir el alma, contar las verdades.

Parece que resbala una lágrima (Al menos eso creí ver cuando coloqué esta misma fotografía en aquel blog primero que dije en 2005) por la mejilla de su “niña izquierda” -como ella denominara a su lado izquierdo- …Una lágrima por la mejilla de mi niña, mía si de ella, almas afines todo lo comparten, una lágrima que pagarán… ¿Cuánto por su lágrima? Pregunto a los desalmados en todos los lugares, red, vida diaria, desalmados en todos los contextos y conceptos. ¿Cuánto pensáis que pagaréis por esa misteriosa lágrima que parece resbalar por su mejilla? Lágrima por su propia vida contra la cual la empujasen a atentar. ¿Cuánto pensáis que pagaréis por todas las misteriosas silenciadas lágrimas que fuesen vertidas de vuestro concurso de psicópatas verdugos instalados en la normalidad de ver el mundo como suyo, como su exclusiva herencia particular?

Pues esta parte de un yo ES TODO UN YO: Lengua. Bigotes para ojos: cejas

2010-03-02T09:11:00.006+01:00

solo veo rosas - poema 6

Bigotes para ojos: cejas
Dice la guasona, de las cejas, asunto que nos preocupa, pues disculpa o causa de invisibilidades:
Bigotes para ojos. Y me lo insinúa, no al crepúsculo, pues ya bien despierta, a la neurona en vigilia. ¿A eso llaman inspiración? PUES SOS VOS. Haya de decirse de la inspiración lo que Bécquer expuso de la poesía… Desde luego que sos Vos, ambas sos.
Bigotes para ojos, me dice la guasona en el mismo tono que su “cinturón de castidad para labios”.

Ahora bien,
quien no bigote para labio,
cinturón de castidad al mismo,
A OJOS VISTA,
como las letras de cambio,
ellas a días, digo, a meses,
¡¿qué digo?!, años,
¡a años vista!
Pues a ojos, a ojos vista,
cinturón de castidad
bigotes misteriando.
¿Estaría yo viva
si me mirasen sus ojos del NACER
y del RENAITRE,
sus ojos intimidantes cuando sólo de esta vida,
si desde otra me mirasen?

Así misteria su mirada
tras su bigote para ojos
cuidando no fulminarme todavía,
pues he de decir que la amo aún más fuerte,
DEBE ENTERARSE UN MUNDO,
amo su lengua.
Y esta parte de un yo
sí es más misterio que cinturón de castidad para ojos fulminadores,
pues esta parte de un yo ES TODO UN YO
QUE A OTRO SE ENTRETEJE
Y YA SON DOS
LENGUA MÍA

¡¿"TENTANDO CON UN LÁPIZ DE CARPINTERO LA PERLA QUE SABEMOS ”?!

2010-03-02T08:52:00.003+01:00

solo veo rosas - poema 5

Cacho burra,
web en obras.
Y luego no queremos que nos confundan con el pintor que se despanzurró a más gloria de Einstein
para que allí mismo a éste
se le ocurriese su manzana de relatividad
-¿No escribiré algo más importante que Newton,
si a mí, ¡no las manzanas
sino hasta los albañiles
se me desprenden de los andamios!
para inspirarme de lo relativamente muertos,
que me río yo de los gatos que harán famosos
con su "vidmuert, muertvid," a los cuánticos?
Mormurábase Einstein en su oficina de patentes,
o se rumiaba el Nobel.

¿Tentando con un lápiz de carpintero la perla que sabemos?
Cacho burra.
Haber dicho tus LAPICERAS,
TUS DEDOS.
TENTANDO LA PERLA.
LA SUERTE.
-Tiente, tiente.
Invita.

Pues que se abstenga:
la perla no está ya en su concha,
tanto la acusaron con injusticia
de no estar en sus cabales.
Ahora sí es perla, la perla...
y el océano, más proceloso.
A otra vida el nácar estuche da.
No da otra vida -a no ser yo-
A OTRA VIDA DA.
DÉ DE OTRA VIDA

Alejandra

2010-03-02T08:07:00.005+01:00

solo veo rosas - poema 4

Alejandra
Y se te llena la boca de mañanas
"dinastía de soles".
Siento tu nombre envolviéndome
girándome
nube de luz
brazos de luna
bordeándome
¡"Que me siento agonizar"!
Buma,
que para ti me separas,
¡que me arrancas del mundo!
Bumita Blímele

Para nada tiene que ver el anterior piropo con un trasporte sublimador del sexo. Mas estoy haciendo tricicleta estática entre otros deberes de mi cuarto y sépase que nada más erótico-demoledor, por lo separarse de, que la única pieza teatral que dejaron escribir a la que hubiese sido tan terror de los escenarios, que Nobel a estas alturas por tal gremio fuese, literatura, si no la hubieses suicidado hispana lengua en nombre de nosé-cuántas-mil novelas o nivolas más bostezantes que boom fueron......
Aunque. ¡Qué gloria orgasmar en ti o contigo dentro! Eso sí cuenta como final perfecto al mundo, único principio.
Y así será. ¡Qué superior orgasmo estar rodeada por tus brazos de otra vida, por ti:luz!

Novelas o nivolas más bostezantes que boom fueron y por las que cometieron la tropelía de suicidioasesinar su teatro... ¡Todo para ellas, todo para ellas, nivolas o niveles que no nivelan nada!... pues todo para ellas.

Un sueño de 2005, noviembre, me revelaba este acontecimiento: Un premio Nobel para la escena argentina por medio de aquella autora de las tricicletas.... que rodó a la alcantarilla del ya no sucederá por causa de las nivolas no haber dejado espacio a más comiesen de escribir su obra.
Por causa de las nivolas,
o sus directos promotores:
esos mecenas de lo nivolante
conocidos por editores.

¿Y esa será la página que escribiremos idéntica, sin mediar plagio, tú y yo, según me confesaste en otro sueño, so terror de los escenarios destinado al Nobel que muchos alguienes de nuestras patrias lengua arruinasen? (Si alguien de aquí, España, te hubiese echado un cable, que hasta estuviste pidiendo y no tan veladamente, para que te hubieses mudado a nuestra tierra una vez que en la tuya se perfilaba la sordidez de la dictadura que a tantos de tus compatriotas mandaría al otro lado contigo al poco de tu suicido...) ¿Esa, así será la página que escribiremos igualita y sin haber mediado plagio tú y yo: Un nuevo suicidioasesinato de la nivola y sus huestes esta vez a mi nombre, obra?

Sólo te dejaron escribir una pieza teatral y a mí ninguna, pues ni libro que no esté por publicar. El premio Nobel que concedía mi sueño a esa autora, no será por ningún escenario que no sea el de la vida, que el de la muerte no sea, no será por ninguna ficción estúpida sin más valor que entretener la mala leche de los muertos-vivos o alentársela, no será sino por la Pura Verdad, Auténtica más Bella más Legítima Fantasía. Aquella por la que habremos de destruir templos y sectas, cambiarles el cliché de los escenarios, de lo literario, de lo vida y de lo muerte....

...Un premio “Nobel”. Ya será de otro nombre el premio, Dios por ejemplo, premio Dios, premio a los Verbotos y Palabos que para el otro lado vamos cruzando habiendo significado tan poco por más lindo que escribiésemos. Ya será un premio Dios a dos... concedido en otro mundo. ¿Será ésa la página que escribiremos juntas o que escribiremos igual y sin mediar plagio? Vos Palabo, yo Verboto, que así nos llamaste en el sueño tendiéndome las manos, tus dos larguísimas manos, para que ascendiese ahí, al lugar en el que estabas, donde la Palabra el Verbo eran, son, fantásticas pompas o globos de colores con los que volar jugando.

Cinabrio en Cimabue

2010-03-02T06:54:00.004+01:00

solo veo rosas - poema 3

"CINABRIO EN CIMABUE" termina: "La plantó con el culo al aire"

¡Pero bueno ¿se puede escribir Divina Comedia así?!
O dejamos de guasearnos,
o aquí no hay Dante que se Alighieri el paso, dé el piro
ante Cinabrio en Cimabue ha venido
con intención de quedarse
y aunque le borren el disco duro.

Pintoresa:
¿La plantó con el culo al aire
simplemente para pintarla,
o con el avieso "plantarla"
cual en maceta?

Aunque ¡Cinabrio! ¿Acaso no hizo ídem Dante con su Beatrice?
¿Qué otra cosa que eso son las divinas nombradas, menos presentes presenciales que mi Aparecida, ¡y en la mismísima obra que las nombra!, unas PLANTADAS CON EL CULO AL AIRE?
Eso por fiar a retratistas masculinos la imagen. ¿Qué ha hecho Alejandra? ¿Aparecerse a todos sus ligues todavía vivos, o a la de la psicológica cornamenta, ya que Tauro es su ascendente? De ella, signo solar; así pues algo compartimos. Consuélase todo el que quiere.

VOS NO ESTÁ SOLA: La palabra inocente PARA SIGNIFICAR EL ÚNICO SUEÑO

2010-03-02T04:14:00.006+01:00

solo veo rosas - poema 2

para reconocer en la sed mi emblema
para significar el único sueño
he sido toda ofrenda
un puro errar
de loba en el bosque
en la noche de los cuerpos
para decir la palabra inocente:
VOS NO ESTÁ SOLA.

Con la lengua muerta,
y ni siquiera ya fría en la boca,
sino ambas polvo,
polvo de treinta años de sepultura
para su amado cuerpo,
ha movido la Voz... que a mí debida proclama,
pues vierte en la cuenca de mi oído.

Y desde la inocencia del ángel que es
pronunció su palabra inocente
rompió del infierno la cristalina pared
con solo su Voz...
que no pudo volver a su prisión transdimensional
desde la humana cárcel,
y convertida en su luz lila,
aquellas lilas-luz que tanto amó,
al encuentro de mi respiración de mi latido,
entre mis labios
por las aletas de mi nariz
hundiéndose en el pecho a la búsqueda del corazón,
allí se entró.
Y allí se está,
hasta que, triste estoy hasta la muerte,
la encuentre,
la encuentre en el magnífico ser humano que fue,
ya luz toda de luz,
toda de luz yo ya con ella.

Respiro Pizarnik cuando respiro,
me cuesta decírmelo todos los días,
me late Pizarnik en el pecho.
A veces cuando camino cuando estoy sentada
siento su hálito envolviéndome,
me aprieta su atmósfera….
Cual si alquimista me desintegro:
Ella trastocó mis dimensiones,
nada de que encontré la piedra filosofal
la teoría final.
Y cuando el corazón colapse, el cerebro…
será Pizarnik haciéndome el favor de reducirme a la luz que soy
para que acompañe por toda la eternidad a su luz lila:
LA MARAVILLOSA VOZ QUE LOGRÓ DECIR LA PALABRA INOCENTE
LA MÁS INOCENTE DE TODAS
DESDE OTRO MUNDO A ÉSTE:
VOS NO ESTÁ SOLA